6. La incursión

La incursión

El interior de la furgoneta estaba oscuro, iluminado apenas por una única bombilla roja en el techo.

La tenue luz me permitía ver las expresiones de mis acompañantes.

Dos policías me lanzaban miradas fulminantes.

Eran los dos del bar; recordaban mi opinión sobre la pasma.

Debo decir, no obstante, que tras ver cómo se habían portado contra la abominación, les había cobrado un nuevo respeto.

Habían arriesgado la vida. Eso valía algo.

Además de los policías, había cinco cazadores.

Tres de Puretide y dos autónomos. Me miraban como si fuera una niña con ropa de adulto.

No ayudaba el hecho de que les hubieran dicho que yo estaba al mando.

Tenía cierta fama en la comunidad de cazadores, pero más como una curiosidad que como una profesional respetada.

La mayoría no se tomaba muy en serio a una cazadora de monstruos a tiempo parcial.

La furgoneta pasó por otro bache y uno de los cazadores se golpeó la cabeza contra la pared.

Su compañero se rió y encendió un cigarrillo.

Consideré pedirle que lo apagara, pues no quería que la parte trasera se convirtiera en un fumadero, pero me lo pensé mejor.

No quería que estos tíos me odiaran más de lo que ya lo hacían.

Sea como fuere, esperaba que llegáramos pronto a nuestro destino.

Llevábamos una eternidad metidos allí atrás.

Antes, nos habían hacinado en estas furgonetas camufladas como vehículos civiles en el mismo Hope City.

James nos había dado las instrucciones pertinentes frente al cuartel general de Puretide mientras el sol asomaba lentamente en la distancia.

—Nuestros exploradores han observado guardias vivos vinculados a los europeos… —había empezado James.

—¿En serio? —intervino un cazador.

—No los europeos de verdad. Una banda que se hace llamar así.

No me preguntéis por qué. Solían traficar con metanfetamina para Sanguineas hace un año, pero desde entonces se han convertido en esbirros del Señor de los Muertos.

Hay unos diez patrullando la fortaleza en todo momento.

Whiteshield y el apoyo policial se encargarán de ellos.

—¿Nuestro papel? —preguntó un sargento de Puretide, con una larga cicatriz en la cara causada por un gül.

—Eliminación de monstruos. James me señaló. Yo reprimí un bostezo. Había estado despierta hasta la una de la madrugada con Colin. Pranish no necesitaba la ayuda de Colin, así que vimos No es país para viejos.

—Drummond está al mando. Ella se encargará de identificar las amenazas necrománticas y de neutralizarlas. Cazadores de Puretide y autónomos, seguid sus instrucciones.

Vaya, cuánta presión sobre mis hombros. Nadie replicó, pero su reticencia y desconcierto eran palpables.

Aquello nos devolvía al presente, sentada en la parte trasera de una furgoneta a oscuras, con un grupo de hombres corpulentos armados hasta los dientes mirándome fijamente. Yo les devolví la mirada, ataviada con mis espadas, mi abrigo brillante y mi pistola C96 Mauser. Éramos un grupo variopinto.

La furgoneta se detuvo y todos se pusieron en pie.

El policía se colocó al frente y desenfundó su pistola. Otros cazadores hicieron lo mismo. Yo me quedé atrás.

El agente puso la mano en el tirador de la puerta. La tensión en el vehículo se podía cortar con un cuchillo.

De pronto, se desató un tiroteo con armas automáticas. Oímos gritos, amortiguados por las paredes de aquella caja metálica. Otro tipo de disparos se unió a la refriega en respuesta. Unos segundos después, todo terminó.

El policía abrió la puerta y salimos en fila.

Lo primero que noté de las chabolas fue el olor.

Olía a neumático quemado, a carne podrida y a basura incendiada.

Lo segundo: el cielo era de un gris oscuro.

Tenía cierta experiencia con líneas ley oscuras.

En mi línea de trabajo, hay que adentrarse en algunas de ellas.

Al fin y al cabo, la nigromancia corrompe inevitablemente las líneas ley.

Pero nunca había estado en una línea ley verdaderamente oscura.

Creía que sí. Pensaba que la sensación de inquietud y toxicidad en el aire era el límite de los efectos mundanos de una línea ley oscura sobre la Tierra.

Me equivocaba. El cielo parecía asfixiado, privado de la luz solar directa y de los rayos purificadores de la luna y las estrellas.

Las chabolas estaban cubiertas por este espeso vaho mágico.

No era de extrañar que no hubiera plantas ni árboles.

Solo estructuras de hormigón rotas y chabolas de chatarra.

¿Cómo podía algo, o alguien, vivir en un lugar así?

El hecho de que más de un millón de personas vivieran en los barrios de chabolas de Hope City resultaba cada vez más perturbador.

Los operativos de Whiteshield y la policía estaban rematando o deteniendo a hombres heridos que vestían ropas holgadas con imágenes de diversas banderas de naciones europeas pre-Cataclismo.

Algunos de los gánsteres mantenían las manos tras la nuca, con las rodillas en el suelo.

Los policías estaban estableciendo un perímetro, ahuyentando a los curiosos mugrientos, muchos de los cuales portaban armas de fuego a la vista.

Un hechicero de Whiteshield hizo brotar una chispa de fuego en su mano, lo que hizo que los mirones más reticentes salieran corriendo.

James Montague, con equipo de combate completo en azul marino, supervisaba la limpieza. Miró en nuestra dirección, hacia los cazadores de monstruos.

—Vamos a asaltar la entrada principal —dijo—. Después, quiero que identifiquéis y eliminéis a los muertos vivientes que haya dentro.

Asentimos y ocupamos nuestros lugares tras el equipo de asalto: otro hechicero de Whiteshield.

El hechicero echó las manos atrás, respiró hondo y golpeó la puerta.

Esta estalló en astillas y el equipo de asalto cargó entre el polvo.

Vi destellos en la oscuridad. Oí disparos y gritos.

Me recordó a cuando luché contra los vampiros en el Cártel de la Sangre.

Entonces no tenía pistola. Guy y Brett prácticamente me sacaron las castañas del fuego en aquella situación.

Desenvainé Voidshot y mi wakizashi. Esta vez no sería tan vulnerable.

Los disparos cesaron. Inicié la cuenta atrás. Tres, dos, uno…

Entré tras los asaltantes; mi placa facial me protegía de lo peor del polvo y los escombros. Los cazadores me siguieron. Nos desplegamos, registrando habitaciones y siguiendo el rastro del equipo de asalto. Ninguno de ellos dio la voz de alarma por monstruos, así que nos lo tomamos con calma.

El edificio estaba en estructura. Algunas de las habitaciones ni siquiera tenían muebles. Unos cuantos gánsteres yacían muertos en los pasillos, con el pecho acribillado a balazos.

Alcanzamos a los asaltantes poco después, sin rastro de nuestra presa. James llegó detrás de nosotros, trayendo a algunos policías y operativos de Whiteshield.

—¿Algún muerto viviente? —preguntó en voz baja. Negué con la cabeza. Él frunció el ceño. Realmente esperaba que este lugar estuviera a rebosar de zombis. ¿Acaso fallaba su información?

—¿Qué hay tras esa puerta? —preguntó al equipo de asalto.

—Estamos a punto de averiguarlo —respondió el hechicero, que poseía algo parecido a la geomancia o a la manipulación de la fuerza.

Nos mantuvimos a distancia mientras el hechicero cargaba su chispa y golpeaba la puerta, enviando una onda de choque que la arrancó de sus bisagras.

El otro asaltante entró con la escopeta preparada.

Pero no disparó. Entramos en fila. Uno de los policías empezó a tener arcadas de inmediato.

Incluso los tipos de Puretide palidecieron.

Yo había visto escenas similares antes, pero no pude evitar sentir el impulso —muy peculiar en mi caso— de vomitar.

Fila tras fila de muertos recientes, con el pecho abierto y los órganos depositados en neveras y tanques de una sustancia viscosa verde, yacían sobre mesas plegables, encimeras de metal y camas de cirugía improvisadas.

Herramientas de cirugía ensangrentadas, que iban desde auténticos aparatos médicos hasta cuchillos de cocina dentados y sierras de arco, aparecían abandonadas cerca de los cadáveres.

Estábamos en una escalera, mirando hacia el taller subterráneo.

Era enorme. Más grande que el edificio de arriba.

Parecía que la información de Drake no era tan mala después de todo.

Se trataba de un proyecto necromántico a escala industrial.

Había visto talleres clandestinos de nigromancia antes, pero aquello no era un simple taller pequeño regentado por un mago peculiar con túnicas oscuras. Aquello era…

—Una puta fábrica —dijo tan elocuentemente el policía que fumaba.

—Entrad… —James se puso la mano ante la boca. Se contuvo justo antes de vomitar— Entrad. Ved si podéis encontrar algo.

Se volvió hacia mí mientras los cazadores, policías y operativos de Whiteshield bajaban y peinaban la zona.

—¿Qué opina de esto?

¿De verdad creía que yo era una autoridad en el tema? Soy una estudiante universitaria de segundo año. Sí, resulta que me gano la vida cazando monstruos, ¿pero no hay nadie más cualificado? Aun así, hice lo mejor que pude.

Señalé algunas concentraciones de órganos recolectados.

—Los zombis y los renacidos no necesitan muchos órganos.

Pueden funcionar solo con el cerebro y el corazón.

Un estómago también, si se quiere que duren más.

Las marionetas de carne, por las que parece decantarse el Señor de los Muertos, no necesitan ningún órgano.

—¿Entonces esta banda estaba preparando cadáveres para el Señor de los Muertos?

—No exactamente. La mayoría de los nigromantes dejan los cadáveres tal cual, a menos que intenten mutarlos. Los zombis no necesitan todos sus órganos, pero son más resistentes con ellos. Además, se considera un trabajo innecesario para la creación de marionetas de carne…

—Parece que sabe mucho sobre cómo piensan los nigromantes… —dijo James, con un matiz de acusación en la voz.

Lo miré fijamente a los ojos. —No se atreva a insinuar que tengo algún interés necromántico, James. Mataré a un nigromante con la misma presteza con la que mataría a sus sirvientes. Aprendo sobre ellos para poder matarlos con eficacia.

Él asintió. Conocía mi historial. Sabía que no estaba fanfarroneando. ¿Entonces por qué me ponía a prueba?

—Lo siento. Continúe…

Asentí, aceptando sus disculpas, y proseguí.

—Es solo una conjetura, pero… todo imperio requiere capital. El Señor de los Muertos ha establecido una extensa red de bandas. No es muy distinto de un imperio. El miedo solo te lleva hasta cierto punto. Debe de estar pagando algo a sus sirvientes vivos. Un incentivo o un salario de subsistencia.

Miré de nuevo los órganos, apilados tan descuidadamente en sus contenedores y sobre las mesas, como carne descartada en una carnicería.

—Sospecho que está financiando su campaña con el tráfico de órganos.

Cosecha los órganos de sus víctimas, usa lo que queda para sus experimentos y la creación de su ejército, y luego vende los órganos para financiar su imperio.

Ponga a unos detectives en ello y estoy segura de que confirmarán que tengo razón.

James asintió, impasible, pero con un atisbo de respeto oculto tras su fachada de policía duro.

Nos volvimos para examinar de nuevo la fábrica e inmediatamente noté algo peculiar.

Los nigromantes no solo reaniman cadáveres. Trastean con ellos. Les dan forma según sus caprichos.

Y a veces, un cadáver andante no es lo peor que un nigromante puede poner en tu camino.

Un cadáver hinchado, como si hubiera estado sumergido en agua, yacía justo en el centro del suelo de la fábrica. Un policía se acercaba a él. Demasiado cerca.

Grité. Él no respondió, así que salté por encima de la barandilla, castigando mis rodillas aún convalecientes, y corrí hacia él.

Demasiado tarde.

El cadáver explotó.