2. El bar

El bar

Mi trabajo se volvió mucho más fácil después de haberme sacado por fin el carné de moto y haber usado parte de mis ahorros para comprar una de segunda mano.

Ya no tenía que depender de taxis, autobuses o de que mis amigos me llevaran en coche.

Me otorgó una libertad que me permitió librar una guerra aún más eficiente contra mi monstruosa presa.

Lo único que me hizo falta fue ir de una vez a solicitar la licencia a la Jefatura de Tráfico (un horror) y recibir un entrenamiento intensivo de Guy Mgebe, un cazador de monstruos que llevaba montando en motos de cross desde que tuvo edad suficiente para alcanzar el manillar.

El bar era fácil de localizar. Coches patrulla blancos y azul marino, con las luces aún parpadeando en rojo y azul, estaban aparcados de cualquier manera por toda la carretera.

Una cinta de color amarillo luminiscente cruzaba la calzada, lo que me obligó a detenerme a cierta distancia de la escena del crimen y recorrer el resto del camino a pie.

Hacía fresco a estas horas de la noche, a pesar de estar en primavera. Me alegré de llevar puesto mi abrigo de salamandra. Me mantenía a una temperatura agradable.

Algunos policías, con vasos de poliestireno llenos de café, me observaron mientras me acercaba. Era todo un espectáculo. Un abrigo de un naranja casi llameante, dos espadas a los lados y una máscara de metal cubriéndome la nuca. La giraría para cubrirme el rostro si la cosa se ponía fea.

—Esta es una zona restringida… —empezó un policía, pero el otro le tocó el hombro.

—Es la cazadora de monstruos. Déjala pasar.

Les eché una mirada de arriba abajo y me agaché para pasar bajo la cinta de la escena del crimen.

Conrad tenía razón. Había un montón de policías allí.

Nunca había visto a tantos en un solo lugar.

Estaban interrogando a testigos, acordonando rastros de sangre y custodiando las puertas arrancadas del bar.

Conrad estaba apoyado contra la pared, junto a la puerta destrozada. Me vio y me saludó con la mano.

—Tenías razón —dije, observando a la multitud de policías que correteaban de un lado a otro como hormigas—. Nunca antes había visto tantas garrapatas juntas.

—Están inquietos como un dragón que ha perdido su tesoro —respondió Conrad, aunque no parecía ponerle mucho interés. Parecía distraído.

—¿Les ha robado el Señor de los Muertos los dónuts?

—Mucho más que eso —intervino una voz desconocida.

Un hombre de unos cuarenta años, de pelo oscuro y rostro severo, apareció junto a nosotros, en el umbral—.

El Señor de los Muertos nos tiene inquietos porque ha quebrantado la ley.

Como miembros de la élite de la Policía de Hope City, nuestro trabajo es responder.

Si tan solo hubieran respondido cuando mis padres fueron asesinados. Para mí, la élite de la Policía de Hope City no tenía nada de selecta. Yo confiaba más en los cazarrecompensas.

—Kat —comenzó Conrad—. Te presento a James Montague. Es inspector de la Policía de Hope City.

Le tendí la mano. No me gustaban los policías, pero sería educada. James me estrechó la mano con firmeza. Fue más de lo que esperaba. Me imaginaba a todos los policías de Hope City con las manos blandas.

—A pesar de su desdén por mi departamento —dijo James, sin que cambiara su expresión severa—, me alegro de que esté aquí. Su historial en el trato con los no muertos no tiene parangón con el de ningún otro cazador individual.

—Si no le importa que se lo pregunte, inspector, ¿por qué no Puretide? Individualmente, puede que yo sea la mejor, pero Puretide tiene más recursos.

—Se llamará a Puretide para el caso si es necesario, señorita Drummond. Mientras tanto, nos gustaría trabajar intensamente con usted. Para obtener algo de su perspectiva sobre a qué nos enfrentamos.

Nos indicó que le siguiéramos.

El bar estaba hecho un desastre. Las mesas habían salido volando, los vasos y las botellas estaban destrozados, y la sangre fresca manchaba el suelo y los muebles. Olía a podredumbre. Los no muertos habían estado allí hace muy poco. También percibí otro aroma familiar. Disparos.

—¿Hubo un tiroteo, inspector?

—Algunos de los clientes de este establecimiento portaban armas de fuego.

Señaló el lugar donde unos policías forenses estaban depositando casquillos percutidos en bolsas de pruebas de plástico.

—Cualquier cosa que no sea un escopetazo a quemarropa no les va a hacer mucho a los no muertos —añadí.

James miró las empuñaduras de mis espadas. —Ya me lo imagino.

Avanzamos por la sala, pasando por encima de sillas caídas, restos de cristales y manchas de sangre.

Reconocí que parte de la sangre era de ese tipo negro, viscoso y lleno de pus que brotaba de los no muertos.

Al menos las víctimas habían logrado hacer algunos buenos disparos antes de caer.

Era todo lo que algunas personas podían aspirar a lograr.

Yo conseguía estos trabajos por una razón: la mayoría de la gente no puede enfrentarse a los no muertos como yo.

—El dueño, que ha desaparecido junto con sus clientes, tenía instalado un sistema de CCTV. La cámara estaba oculta, lo que puede explicar por qué las imágenes siguen intactas —continuó James.

Dos policías estaban sentados frente a un portátil sobre el sucio mostrador de madera del bar. Al acercarse James, nos dejaron sitio para mirar la pantalla. Vi que el portátil de la policía estaba conectado a un ordenador bajo el mostrador.

—Reproduzcan la grabación, por favor —dijo James. El policía que tenía un cigarrillo en la boca hizo clic en algo para reiniciar la grabación y luego pulsó la barra espaciadora.

Las imágenes del CCTV mostraban una marca de tiempo de las 23:50.

Eran imágenes en color, pero granulosas.

Miré por encima del hombro y vi un pequeño altavoz en la esquina del techo.

Si entrecerraba mucho los ojos, veía una luz roja parpadeante tras su rejilla protectora.

Sin embargo, las imágenes no mostraban el contorno de la rejilla.

Debía de tener un encantamiento de ventana unidireccional, como mi placa facial metálica.

Me volví hacia la pantalla. Los parroquianos del bar estaban sentados en sus respectivas mesas, bebiendo tranquilamente.

No era un club para jóvenes como Trudie (yo me considero del tipo de los viejos).

Todo el mundo iba a lo suyo. Algunos bebían solos.

Nada de chupitos. Solo cerveza y lácteos fermentados.

La grabación seguía adelante y nadie comentaba nada.

Conrad miraba con desgana su teléfono y James clavaba la vista en la pantalla.

De repente, el caos estalló en la pantalla. Polvo, astillas y escombros oscurecieron las imágenes. Vi a gente levantarse bruscamente, dejando que sus sillas cayeran de espaldas. Un destello, y luego otro. Disparos, probablemente. Era difícil saberlo. Había demasiado polvo.

El polvo se disipó y reveló a dos hombres muertos, con fragmentos de hielo en sus pechos, y una sala llena de otras personas inconscientes.

Unos no muertos pálidos y de movimientos rígidos, con la piel escamosa y nudosa, entraron arrastrando los pies en la habitación.

Sus movimientos eran bruscos. Antinaturales.

Como si estuvieran siendo controlados por un titiritero invisible que moviera sus miembros de uno en uno.

—Marionetas de carne —dije. No mucha gente conocía la diferencia entre los distintos tipos de no muertos—. Cadáveres controlados directamente por un nigromante. Como una marioneta con hilos.

—A ese le falta la cabeza —señaló uno de los policías.

—Las marionetas de carne no necesitan cabeza. El nigromante las controla extremidad por extremidad. Imagínelas como verdaderas marionetas sostenidas por hilos necrománticos.

Dejé de hablar cuando otra figura apareció en la grabación. Mi corazón dio un vuelco al reconocer al hombre no muerto, que se movía con mucha más fluidez y naturalidad que los demás.

Vestía una armadura de placas al estilo de los conquistadores, con un sombrero de ala ancha con plumas. A su lado llevaba un estoque envainado. Las puntas de sus dedos estaban heladas, lo que explicaba los fragmentos de hielo que sobresalían de las cabezas de los pistoleros.

Debieron de notar que lo había reconocido, porque James se volvió hacia mí.

—¿Conoce a esa… cosa?

—Es un túmulo… Me he topado con él antes.

—¿Y no está muerto?

—Estaba un poco limitada por aquel entonces.

—¿Y usted no está muerta?

—Digamos que fue una situación extraña.

—Extraña y sospechosa…

Esperaba que mi mirada le atravesara el alma. Apartó la vista rápidamente, así que puede que lo hiciera.

Las marionetas de carne estaban echándose al hombro a los ocupantes del bar y sacándolos de allí. El túmulo supervisaba el trabajo y, cuando se perdieron de vista, nos miró a través de la cámara.

—Pensaba que había dicho que la cámara estaba oculta —dijo Conrad.

—Pensé que lo estaba —replicó James—. No había visto esta parte .

Estaba visiblemente incómodo. Su rostro casi blanco.

—Está jugando con nosotros —dije.

—Es un zombi —dijo el policía, conteniendo una risita.

—Es un túmulo. —Estoy segura de que ya lo había dicho—. Tiene consciencia. Es inteligente. Probablemente más inteligente que tú.

—Oye…

—¿Cómo, si no, explicas que un grupo de no muertos de ese tamaño haya atacado este antro hace una hora y sigan sueltos? —le interrumpí.

—Hemos enviado patrullas por toda la zona. Alerta general.

—¿Entonces por qué parece que toda la policía se está tomando unas putas vacaciones prolongadas ahí fuera? —casi grité.

¿He dicho ya que realmente no me gustan los policías?

Hubo una pausa larga y tensa. Todos los presentes en la sala me miraron fijamente.

Noté que una gota de sudor resbalaba por la frente de Conrad mientras levantaba la vista de su teléfono.

Nadie dijo una palabra. ¿Me había pasado de la raya?

Normalmente mantenía la boca cerrada por algo.

Cuando la abría, solían pasar cosas como esta.