2. El bar #2

El silencio se rompió por un aplauso lento y sarcástico. Nos dimos la vuelta y vi a alguien a quien nunca esperaba volver a ver en mi vida.

Un hombre de unos treinta años, con el pelo castaño canoso y una gabardina de color caqui, entró por la puerta principal reventada.

—Drake Callahan —dijo James—. Llegas tarde.

—Llego con total puntualidad —respondió Drake, sin inmutarse mientras sorteaba los escombros de la habitación.

Drake era el investigador privado que había sido secuestrado por el Cártel de la Sangre mientras investigaba a un mímico.

El mismo mímico al que yo maté más tarde y el mismo Cártel de la Sangre que yo disolví después.

Le había salvado la vida a Drake, pero él también me había salvado indirectamente la mía al advertirme sobre el mímico a través de su obituario escrito por él mismo.

—Señorita Drummond. —Drake asintió con respeto. Le devolví el gesto.

Los policías seguían rojos tras mi arrebato y mi enfado apenas se estaba enfriando.

Tal vez había reaccionado de forma exagerada, pero no pude evitarlo.

Estas garrapatas se estaban rascando la barriga aquí, fingiendo jugar a los héroes, mientras personas inocentes estaban siendo secuestradas para experimentos necrománticos.

Estaba ocurriendo ahora como había ocurrido antes con mi familia.

Y no fueron los policías quienes me salvaron finalmente. Fue Puretide. El sector privado.

Apreté los puños.

—Cálmate, Kat —dijo Treth—. Esto no está ayudando.

Drake se fijó en mis puños y se rio.

—Siempre tan fogosa, ¿verdad, señorita Drummond?

—Fogosa es quedarse corto —añadió James con los dientes apretados.

—Kat —Drake me llamó por mi nombre de pila, pero no me importó.

Me caía bien el detective privado. Su expresión era seria ahora—.

James es un amigo. Confío en él. Y sé que los policías no son nuestro plato de buen gusto, pero James es uno de los buenos.

Hará lo que haga falta para recuperar a esa gente.

Consideré discutir, pero me tragué la réplica.

Asentí. Sabía que esa gente estaba prácticamente muerta.

Los policías no sabían cómo tratar con los no muertos, y mucho menos con túmulos tan inteligentes como este.

Pero si Drake respondía por la sinceridad de James, aquello era (casi) suficiente para mí.

—Bueno —dijo Drake, antes de que surgiera una incómoda petición de disculpas—. Ponme al día.

—Un grupo de no muertos asaltó el bar a las doce menos cinco. Salieron en unos cinco minutos. Los testigos de fuera afirman que no los vieron. Estamos interrogando a tipos sospechosos ahora —respondió James. Parecía calmado de nuevo. Trabajo rutinario.

—Estamos tratando con un nigromante —añadí—. La magia de ocultación, especialmente en un barrio tan oscuro, no sería difícil de llevar a cabo. ¿Llegaron a oír los disparos los testigos?

—Algunos sí, pero dicen que los disparos son la norma en la zona.

—¿Cómo se enteró la policía? —preguntó Conrad. Alcancé a ver la pantalla de su teléfono. Algún juego de caramelos de colores. Parecía demasiado brillante para mi gusto. Yo prefería lo siniestro y oscuro.

—Un coche patrulla informó por radio media hora después de que ocurrieran los hechos.

Aseguraron la zona y a los testigos mientras emitíamos una alerta general sobre los asaltantes.

Ya hemos enviado por radio los detalles de las criaturas y las víctimas.

Si se les puede encontrar, se les encontrará.

—¿A un grupo así? —intervino el policía que fumaba—. Los pillaremos en cualquier momento.

—Por el bien de sus agentes, espero que no —dije, poniendo los ojos en blanco.

El policía bufó. No estaba de acuerdo.

—Me tomaría sus palabras en serio, aunque estén cargadas de sarcasmo —dijo Drake—. Se ha enfrentado a más no muertos que cualquier otro agente individual de la ciudad. Bueno, a cualquier agente que siga respirando.

—¿Ella? —El policía bufó de nuevo.

—Basta —dijo James, apretándose el puente de la nariz—. Señorita Drummond, ¿qué más puede decirnos?

Consideré fulminar con la mirada de nuevo al policía del cigarrillo, pero me lo pensé mejor.

Por mucho que odiara a los policías, necesitaba este caso.

Llevaba meses queriendo que me asignaran a él.

Por fin iba a conocer la verdad que se escondía tras mi torturador.

El Señor de los Muertos estaba al alcance de la mano.

Me aclaré la garganta y continué: —Las marionetas de carne no son nigromancia fácil. Requieren a un nigromante con precisión y poder. Estamos ante un mago extremadamente experto.

—Eso es indudable. ¿Qué hay del túmulo?

—Los túmulos son no muertos con consciencia. Normalmente, liches o resurrecciones fallidas. Este túmulo en particular se refirió a una ama cuando se enfrentó a mí anteriormente.

—¿Ama? ¿El Señor de los Muertos es una mujer? —James arqueó una ceja con curiosidad.

—¿Tan difícil es de creer?

Me miró de arriba abajo. —Supongo que no. ¿Alguna otra información?

—El túmulo parece ser un consumado criomante. Un hechicero en vida, probablemente. Lo inusual de esto es que los túmulos, especialmente los que usan magia, suelen no tener amos. Los túmulos se consideran fallos porque matan a sus invocadores más veces de las que no.

—¿Así que este es un túmulo leal?

—Eso parece. No estoy al tanto de los avances en el mundo de la nigromancia, pero suponiendo que no hayan inventado un hechizo de compulsión, este túmulo debe de haber sido persuadido por su invocador para permanecer leal.

—Sabemos muy poco sobre el Señor de los Muertos —dijo James—.

Solo que esa persona, o mejor dicho, ella, ha aumentado su control sobre vastas zonas de territorio en los barrios bajos.

Manzanas enteras han desaparecido, y otros nigromantes conocidos han desaparecido o han sido hallados muertos.

Quienquiera que sea, es implacable y poderosa.

Drake se rascaba la barbilla, pensativo. James lo observó hasta que levantó la vista y mostró cierta conmoción por lo que le rodeaba.

—Drake, ¿alguna idea? —incitó James.

—Me preguntaba cómo han salido de aquí. ¿Los testigos vieron algún camión, furgoneta… etc.?

—Ninguno mencionó nada, pero les volveremos a preguntar. Drummond, ¿las marionetas de carne o los túmulos pueden conducir?

—Posiblemente. Pero en el caso de una marioneta de carne, con muchísima dificultad.