Capítulo 33

treinta y tres

BEN

La puerta trasera de The Firehouse se cierra de golpe a nuestras espaldas, y el mundo pasa del caos azotado por la lluvia a una calidez húmeda y viciada en un latido.

Cass no me suelta la mano.

Me arrastra por un pasillo trasero, junto a cajas apiladas de alcohol y un letrero de salida torcido que parpadea como si le estuviera dando un ataque.

El rugido lejano del público es un latido amortiguado a través de las paredes, el final del momento de alguien más mientras el nuestro apenas comienza.

No sé adónde vamos, y en realidad me da igual. Ahora que tengo una segunda oportunidad, la seguiría hasta un volcán activo ahora mismo si me lo pidiera. Pero cuando abre de un tirón una puerta que dice SOLO PERSONAL y me empuja dentro, tengo una idea de adónde va esto.

—Muy La matanza de Texas cruzada con Trainspotting —me río mientras observo el baño—. Romántico.

—Oye, tú querías salir con una chica de la escena —dice con una sonrisa burlona—. Esta es la escena, lo tomas o lo dejas…

El cerrojo hace clic a nuestras espaldas, y se me echa encima antes de que pueda formar un pensamiento coherente.

Sus manos están en todas partes: enredándose en mis rizos húmedos, agarrándome los bíceps con fuerza suficiente para dejar moretones, y la fuerza de su cuerpo hace que mis rodillas cedan un poco.

Sus dedos trabajan en mi cinturón con una velocidad que sugiere amplia práctica, pero quién demonios soy yo para juzgar cuando lo más probable es que me beneficie de toda esa experiencia. El cuero silba al pasar por la hebilla. El botón salta. La cremallera…

Dios mío.

—Tú te encargaste de lo único que yo no podía arreglar. —Su voz es grave y jodidamente sexy—. Ahora cállate y deja que yo me encargue de ti.

Antes de que pueda responder —antes de que pueda darle las gracias, o disculparme, o decirle que no me debe nada— se deja caer de rodillas, mirándome desde abajo con el rímel corrido alrededor de esos ojos azules feroces, el pelo aplastado por la lluvia pegado al cráneo, y una expresión de adoración pura y salvaje.

He pasado años huyendo de momentos como este. El tipo que se traba y se disculpa y busca una excusa para estar en otro sitio. Pero no hay otro sitio donde quiera estar, y no hay otra versión de mí mismo que prefiera mostrarle: aterrorizado, desesperado, completamente a su merced.

Me baja los vaqueros y los bóxers de un solo tirón, y quedo expuesto, más duro de lo que he estado en mi vida. Me rodea la base de la polla con una mano —firme, segura, posesiva— y con la otra me agarra el muslo como si se estuviera anclando a la realidad.

Entonces se inclina hacia delante y me mete en su boca.

El sonido de la otra banda se amortigua, y me concentro solo en ella: el calor suave de su boca, la presión de su lengua haciendo algo obsceno contra la parte inferior de mi polla, y el ritmo que está estableciendo, que coincide con el tempo de su bis.

Agresivo. Arrollador. Absolutamente implacable.

Mi cabeza cae hacia atrás contra el espejo cubierto de grafitis, totalmente cautivado por la forma en que ahueca las mejillas y gime a mi alrededor como si estuviera disfrutando tanto como yo.

Me trabaja como si tuviera algo que demostrar, como si estuviera reclamando territorio, como si cada movimiento fuera la respuesta a una pregunta.

Mío, dice su ritmo. Ahora eres mío.

Sí, responde mi cuerpo. Joder, sí.

Entonces me mete más profundo, y estoy perdido.

Mis manos encuentran su pelo mojado sin permiso, enredándose en las mechas cortas y desiguales, sin empujar, solo agarrándome como si ella fuera lo único que me mantiene atado a este baño, a este momento, a esta versión de mí mismo que por fin puede darle sentido a las cosas.

—No puedo… —Mi voz se quiebra—. Cass, voy a…

Ella no frena.

Acelera.

Su lengua se aplana contra la parte inferior de mi polla mientras me toma más profundo, y la succión aumenta, y su mano se aprieta ligeramente donde agarra la base, y la combinación es demasiado —es todo demasiado— y me rompo.

Su nombre se me arranca de la garganta —crudo, desesperado, roto— y me derramo en su boca, las piernas temblándome tan fuerte que lo único que me mantiene de pie es el lavabo detrás de mí.

Se lo traga todo, toma todo lo que tengo que dar, y no deja de trabajarme hasta que estoy completamente vaciado y temblando.

Cuando por fin se echa atrás, se limpia la boca con el dorso de la mano y me sonríe desde abajo. —Sabes a chico —dice.

No hay malicia en ello. Solo satisfacción.

Solo suficiencia. Y mientras se pone de pie despacio, me recorre con una mirada crítica: el rubor extendiéndose por mi pecho, visible a través de la franela desabotonada, el temblor en mis muslos, la forma en que me agarro al borde del lavabo como a un salvavidas.

Su mirada baja más.

Sigo duro.

El orgasmo ayudó, pero no me vació. No del todo. Las semanas deseándola, el terror de casi perderla, el subidón eléctrico de verla actuar sabiendo que era mía… todo sigue ahí, enrollado en mi estómago, exigiendo más.

—¿Todavía con hambre, Sasquatch? —Se ríe, grave y ronca y absolutamente triunfal—. Parece que quieres más…

La mirada que me lanza es más oscura y hambrienta que cualquier cosa que haya visto antes, y hace que mi polla se sacuda contra mi estómago. No espera a que yo dé el siguiente paso; se da la vuelta y se sube de un salto al borde del lavabo de cerámica, tirando de mí hacia ella.

Mientras me deslizo entre sus muslos abiertos, sus manos agarran mi franela empapada, atrayéndome hasta que estamos pecho contra pecho, boca contra boca, compartiendo el mismo aire húmedo. Puedo saborearme en sus labios —sal y almizcle— y en lugar de resultar raro, es excitante.

—Ahora voy a tomar lo que quiero. —Lo susurra contra mis labios—. ¿Vale?

Asiento.

Sus manos ya están en mis caderas, guiándome, colocándome. Las medias de red rotas bajo su falda tienen un desgarro conveniente que no estaba ahí antes. O quizá sí. No me queda suficiente sangre en el cerebro para procesar la logística mientras la veo apartarse las bragas a un lado.

Lo único que sé es que cuando envuelve sus dedos alrededor de mí y me guía hasta su entrada, está húmeda. Mojada y lista y esperando, y darme cuenta de que chupármela la excitó tanto envía otra oleada de calor por todo mi sistema en recuperación.

Lo desea tanto como yo.

—Cass…

—Dentro —ordena.

Obedezco.

Me deslizo dentro de ella en una sola embestida profunda y suave, y los dos jadeamos: sus ojos se abren de par en par, su espalda se arquea contra el espejo mientras se aprieta como un torno a mi alrededor de una forma que roza lo doloroso porque es tan estrecha, tan caliente, tan mía.

—Joder —susurra, y hay asombro en ello.

Con la espalda apoyada contra el cristal y yo de pie entre sus muslos, ella tiene toda la ventaja.

Envuelve las piernas alrededor de mi cintura —esas piernas enfundadas en medias de red rotas, los tacones de sus botas militares clavándose en la parte baja de mi espalda como espuelas— y me bloquea en sitio. Entonces empieza a moverse.

Balancea las caderas, frotándose contra mí, marcando un ritmo exigente e implacable y absolutamente jodidamente perfecto.

Yo igualo su ritmo, luego lo duplico, sujetándola más fuerte contra mí mientras mis manos le sostienen el culo, proporcionando el soporte estructural que necesita para perseguir lo que sea que necesite.

El espejo detrás de ella se empaña por completo, la condensación escurriendo por el cristal. La luz fluorescente parpadea otra vez y por un segundo nos movemos en estroboscópico, los fotogramas congelados de dos personas que casi se perdieron y están decididas a no soltarse jamás.

—Ben… —Su voz se quiebra en mi nombre.

Cambio el ángulo ligeramente, inclinándome hacia delante para fijarla con más firmeza contra el cristal, un brazo rodeándole la espalda como apoyo.

La nueva posición es más profunda. Puedo sentir cada aleteo de sus músculos internos, cada contracción involuntaria, cada temblor que recorre su cuerpo.

Mi otra mano se desliza entre nuestros cuerpos.

Su clítoris está hinchado y sensible bajo mis dedos, y cuando presiono contra él —con cuidado, porque la estoy aprendiendo tanto como estoy aprendiendo a hacer esto, y porque quiero darle todo lo que ella me ha dado— su reacción es inmediata y demoledora.

—Joder… —Grita contra mi cuello—. No pares, no te atrevas…

Mantengo la presión firme, el pulgar trazando círculos mientras mis caderas embisten contra ella, igualando el ritmo frenético que ha marcado.

Está cerca —lo noto en la tensión de sus muslos alrededor de mi cintura, en cómo su respiración se ha vuelto entrecortada y desesperada, en cómo se aferra a mi espalda.

Su orgasmo destroza la tensión en una liberación explosiva. Se corre con fuerza, estremeciéndose contra mí, arrastrándome de vuelta al borde con ella. La sensación es abrumadora —su calor, su estrechez, la forma en que grita mi nombre— y no tengo fuerzas para contenerme.

La embisto tres veces más —fuerte, rápido, desesperado— y entonces me voy yo también, con un gemido que rebota en las paredes de azulejo y probablemente se oye en el pasillo. Y esta vez, estoy total y absolutamente agotado, sin posibilidad de repetición.

Nos quedamos así un largo momento, enredados, respirando el aire del otro. El golpeteo lejano del bajo desde la sala principal se filtra a través de las paredes, pero suena como si viniera de otra dimensión, hasta que Cass se ríe.

—Estos tíos son horribles —dice.

Yo también me río, y eso rompe el hechizo que nos mantenía congelados en el sitio. Me echo atrás lo justo para mirarla, y me sonríe desde abajo, el maquillaje completamente destrozado, el pelo un desastre, toda su presencia irradiando una satisfacción tan profunda que roza lo presumido.

—Eres un desastre —le digo—. Una catástrofe total, pero también lo más bonito que he visto en mi vida.

—Tú eres un desastre. —Tira de mi franela, que definitivamente está mal abotonada y probablemente tiene rímel en el cuello—. Y llevas la bragueta abierta.

—Romántico.

—Lo intento.

Nos arreglamos la ropa, aún sin aliento, aún riéndonos de nada y de todo. Me echo agua del lavabo agrietado en la cara acalorada, y el dispensador de papel está vacío, cómo no, así que uso la manga.

Y mientras volvemos a hacernos presentables, no hay incomodidad.

Se siente bien.

Como si este fuera exactamente el lugar donde debemos estar. Como si cada conversación torpe y cada retirada en pánico de mi vida hubiera sido solo práctica para esto: aprender a quedarme, aprender a aparecer, aprender a ser la persona que ella vio cuando me miró en ese escenario.

Cass termina de ajustarse la falda y me mira. —¿Listo para enfrentar al mundo, Kellerman? —dice.

Me paso una mano por el pelo, que definitivamente es causa perdida. —Listo —me encojo de hombros.

Abre el cerrojo, y el pasillo del local nos inunda de nuevo. Pero todo parece más brillante y más nítido que hace una hora, como si alguien hubiera ajustado el contraste de la realidad y se hubiera olvidado de reiniciarlo. O quizá solo hablan las endorfinas.

En cualquier caso, no me quejo.

Recorremos aproximadamente cinco metros antes de que Milo se materialice por una puerta lateral. Nos mira —mi franela mal abotonada, el maquillaje corrido de Cass, el aura general de «definitivamente acabamos de echar un polvo en ese baño»— y se sube las gafas por la nariz con cansada resignación.

El viejo Ben habría entrado en pánico.

Este Ben simplemente sonríe.

—Ya era hora —dice Milo.

Cass no pierde ni un segundo. —Estábamos negociando.

—Ya. —Su expresión sugiere que sabe exactamente qué tipo de negociación tuvo lugar y que ya ha decidido no pedir detalles—. Bueno, mientras negociabais, os perdisteis al productor que vino a buscarnos para ofrecernos un contrato.

A Cass se le corta la respiración. —Espera, ¿qué productor?

Milo señala con la cabeza hacia la barra. —El tipo de ahí.

Sigo su mirada. Hay un tipo de unos treinta y tantos apoyado en la barra, con el tipo de atuendo cuidadosamente seleccionado de «estoy en la industria musical pero sigo siendo enrollado»: una americana vintage ajustada sobre una camiseta de banda deliberadamente desgastada, zapatillas caras y una cerveza artesanal.

—Es de Iron City Records —continúa Milo—. Quiere hablar con nosotros sobre un contrato, pero Joel y yo le dijimos que dependía de ti.

Cass se queda completamente inmóvil a mi lado.

Iron City Records. Se la he oído mencionar: uno de los pocos sellos que realmente respeta, uno que firma artistas basándose en el sonido en vez de en la comercialidad.

Es el tipo de sello que dejaría a Pinebox ser Pinebox en lugar de intentar limarles las aristas para convertirlos en algo apto para la radio.

—¿Está interesado? —Su voz es cuidadosamente neutra, pero puedo sentir la tensión irradiando de su cuerpo—. ¿Sin mencionar cambios en nuestro sonido?

—Muy interesado. —Milo hace una pausa, y su mirada se desplaza hacia mí con una intensidad que me aprieta el pecho—. Dijo específicamente que no podía creer el tono que sacaste de ese amplificador «chatarrero». Dijo que era «sucio pero perfectamente limpio» y preguntó quién hizo la modificación.

Siento la mano de Cass apretar la mía, y la miro. Sus ojos brillan. No de lágrimas, sino de orgullo. —Ben, gracias. Me ayudaste a ser yo.

Se pone de puntillas y me besa, rápido y fuerte, ahí mismo en el pasillo con Milo mirando y el cazatalentos probablemente tomando notas mentales y el local entero lleno de gente que podría juzgarnos por cien razones distintas.

Me da igual.

Por primera vez en mi vida, de verdad me da igual quién esté mirando o qué piensen. El Friki y el Deportista: los dos están aquí, los dos visibles, todo yo. Y la chica en mis brazos ve a cada uno de ellos y los elige de todas formas.

Cuando se aparta, sigue sonriendo. Su mano sigue en la mía. El cazatalentos del sello discográfico sigue esperando junto a la barra con una oportunidad que podría cambiar toda su carrera. Y yo estoy aquí de pie con una franela mal abotonada, rímel en el cuello y una sonrisa estúpida en la cara.

Pero me encanta el desastre, la quiero a ella, y me quedo.

—Vamos —dice Cass, tirando de mí hacia la barra—. Tenemos una reunión.

—Yo no soy realmente… o sea, esto es cosa tuya, no quiero…

—Kellerman. —Se detiene, se gira, me clava esa mirada azul feroz que no admite discusión—. Ese tipo quiere hablar de mi sonido. De nuestro sonido. Ahora eres parte de esto. Eres parte de mí. Así que cierra la puta boca y sígueme a esa barra.

Así que lo hago, y por una vez en mi vida, no estoy huyendo de algo.

Estoy corriendo hacia ello.