Capítulo 25

veinticinco

CASS

El silencio estéril de la habitación del Courtyard Marriott se siente como una cápsula sellada, a un mundo de distancia del caos atronador del pabellón.

Me poso en el borde de la cama rígida del hotel —una de esas camas corporativas con las esquinas tan tirantes que podrías hacer rebotar una moneda contra el edredón— y observo a Ben caminar de un lado a otro.

Todavía está acelerado por el partido, el pelo húmedo rizándose en la nuca, y hay algo diferente en él esta noche. No solo la anchura de sus hombros ni la potencia contenida en la forma en que se mueve por el espacio estrecho entre la cómoda genérica y la insulsa lámina de paisaje.

Es la certeza.

Como si hubiera salido del hielo sabiendo exactamente quién es.

Es un héroe conquistador. Y es mío.

El pensamiento me estremece, porque nunca he sentido esta posesión sobre otra persona ni sobre una relación.

Lo más cercano ha sido el agarre mortal con que me aferro a la guitarra durante un solo, apretando el mástil hasta ponerme los nudillos blancos como si alguien fuera a arrancármela de las manos a mitad de canción.

Pero esto es diferente.

Me muevo en la cama, y el movimiento le llama la atención. Por fin deja de caminar y se deja caer en el colchón a mi lado. El colchón se hunde, tirando de mí ligeramente hacia él, y busca mi mano sin mirar, sus dedos encontrando los míos con una naturalidad firme.

—Esa última jugada —dice, con la voz aún ronca por el esfuerzo—. Cuando Nash me pasó el disco en la línea azul, casi no vi la apertura. Solo...

Se detiene, reviviéndolo, frunciendo el ceño de esa forma que parece que está resolviendo una ecuación.

Y mientras sigue con la autopsia del partido, me doy cuenta de que no puede simplemente ganar.

Tiene que deconstruir la victoria en sus partes, entender el porqué de su propio éxito antes de poder disfrutarlo.

Es insoportablemente adorable.

Y también es la razón por la que me estoy enamorando de él.

Porque esta necesidad de entender es lo opuesto a todos los tipos que me han querido por el espectáculo. Ben quiere saber cómo funcionan las cosas. No para juzgarlas. Solo para pillarlas. Y la forma en que me defendió esta noche, delante de todos, me ayudó a alcanzar un nuevo nivel de comprensión.

Vio algo complicado y con probabilidades de atraer conflicto —la realidad de salir con alguien que se viste como yo, habla como yo, es como yo— y dio un paso al frente.

No retrocedió ante la realidad de lo que soy y de mi vida, sino que la encaró de frente, cuando yo estaba igual de dispuesta a ignorar la mierda de esos tipos.

Pero Ben no lo iba a permitir.

Evaluó la amenaza —imbéciles borrachos, acoso en escalada, potencial de violencia— y seleccionó la solución más eficiente. Autoridad tranquila, respaldada por la promesa de consecuencias, expresada con el mismo tono directo que usa cuando explica caídas de voltaje.

Es mi novia. Se llama Cass.

Una simple declaración de hecho, expresada con la autoridad serena de alguien que no necesita demostrar nada. Y luego volvió a jugar hockey como si nada, como si protegerme fuera simplemente lo que él hace.

Lo miro —de verdad lo miro— mientras sigue con su repaso jugada por jugada, las manos gesticulando como si estuviera trazando un mapa del hielo, los ojos verdes brillando con la alegría de revivirlo, y me doy cuenta entonces, con una certeza que me cala hasta los huesos, de que no me necesita invulnerable ni convertida en una fantasía.

Solo necesita que sea yo.

Me inclino, cortando lo que sea que iba a decir, y lo beso.

Su boca encuentra la mía con un hambre que me roba el aliento. Su mano sube hasta mi nuca, los dedos enredándose en mi pelo. El beso se profundiza al instante, su lengua deslizándose contra la mía, y el pequeño sonido que hago contra sus labios parece encender algo en él.

Me atrae hacia su regazo en un solo movimiento fluido, y me siento a horcajadas sobre sus muslos, las rodillas hundiéndose en el colchón a cada lado de sus caderas. Puedo sentir la dureza de su erección presionando contra mí a través de los vaqueros, y me encanta saber que yo le provoqué eso.

Ondulo las caderas contra él, lento y deliberado, y su gemido me vibra en el pecho.

—Jugaste un partidazo. ¿Listo para la prórroga?

—Cass —dice, su aliento calentándome la boca, y Dios, me encanta cómo dice mi nombre.

Me echo atrás justo lo suficiente para arrancarle la sudadera de los Devils por la cabeza, lanzándola detrás de mí, y mis manos van directas a los planos firmes de su pecho.

Está caliente bajo mis palmas, el corazón martilleándole, y me inclino para besarle el hueco de la garganta, saboreando sal y el leve toque de jabón.

Suelta un sonido desesperado, estrangulado, y nos da la vuelta.

Un segundo estoy arriba, y al siguiente estoy de espaldas.

Está sobre mí, su peso presionándome de una forma que me hace sentir segura y reclamada y completamente suya.

Su boca es ardiente y exigente, y le devuelvo el beso con todo lo que tengo, volcando en él toda la gratitud y los sentimientos nuevos.

Sus manos se deslizan bajo el dobladillo de mi camiseta —su camiseta, la enorme camiseta de entrenamiento de los Devils que me había puesto para la fiesta— y me arqueo hacia su contacto, ansiando el calor de sus palmas contra mi piel. Tiro de la tela, y él me ayuda, sacándomela por la cabeza.

—Eres jodidamente perfecta —murmura, con la voz baja y reverente, y entonces su boca encuentra la curva de mi pecho por encima del borde de encaje del sostén.

Llevo las manos a la espalda, desabrocho el cierre, y lo dejo caer. Oigo cómo se le corta la respiración, y entonces su boca está en mi pezón, caliente y húmeda, su lengua trazando círculos antes de succionar. Grito pidiendo más, pidiendo todo, con las manos aferradas a su pelo.

—Ben... joder...

Ronronea contra mi piel, algo que ha descubierto rápidamente que es como un cable con corriente directo a mi clítoris, y su mano baja, abriéndome el botón de los vaqueros con una facilidad que sugiere que lleva pensando en esto desde que cruzamos la puerta.

Bien.

Levanto las caderas, ayudándole a deslizar la tela por mis piernas, llevándose las bragas con ella. Entonces estoy desnuda debajo de él, despatarrada sobre la cama genérica del hotel, y me mira como si fuera un milagro que no puede creer que sea real.

—Tu turno —digo con voz ronca, y busco su cinturón.

Me ayuda, sus movimientos seguros y firmes —sin titubeos, sin ansiedad— y llenos de pura intención concentrada. Se baja los vaqueros y los bóxers de un tirón, quitándoselos de una patada, y entonces está tan desnudo como yo, su polla dura y gruesa, ya goteando en la punta.

Lo envuelvo con la mano, acariciándolo, sintiendo su peso y su calor en la palma. Gime, sus caderas embistiendo contra mi agarre. Lo guío hacia mí, abriendo los muslos, la cabeza roma de su polla presionando contra mi entrada.

—Sí —susurro—. Quiero esto. Te quiero a ti.

Entra en mí de una sola embestida profunda y fluida, y jadeo, arqueando la espalda. La tensión es intensa, perfecta, y la plenitud es exactamente lo que necesito. Se queda quieto, dándome un momento para adaptarme, con la frente apoyada contra la mía. Y entonces empieza a moverse.

Es urgente. Poderoso. Gozoso.

Somos iguales aquí, encontrándonos con una pasión que se siente como una conversación hecha de jadeos y gemidos y el golpe de piel contra piel. Se apoya en los antebrazos, su cara a centímetros de la mía, y lo beso mientras embiste, profundo y duro, tocando el punto exacto dentro de mí.

—Joder, qué bien se siente —gime.

Le envuelvo la cintura con las piernas, atrayéndolo más adentro, queriendo más, queriéndolo todo. Es una exigencia, y él obedece, su ritmo volviéndose casi implacable, cada embestida llevándome más arriba. Y a lo largo de todo, soy ruidosa y no me importa.

Que se quejen los de la habitación de al lado.

Cambia de posición, sale de mí, y gimo ante la pérdida. Pero entonces me da la vuelta, guiándome hasta que quedo a cuatro con una confianza que habría sido impensable hace un mes pero que ahora es jodidamente excitante. Me apoyo contra el cabecero mientras me penetra de nuevo por detrás.

El nuevo ángulo es demoledor, y cuando miro a mi derecha y veo nuestro reflejo en la puerta espejada del armario —su cuerpo grande envolviendo el mío, sus manos agarrando mis caderas, lo crudo de la posesión— casi me corro en el acto.

—Dios, míranos —jadeo, y él lo hace, sus ojos clavándose en el espejo. El gemido que le retumba en el pecho es pura satisfacción masculina.

Me folla así, duro y profundo, y nos observo —la forma en que su cuerpo se mueve con el mío, la forma en que su rostro está tenso de placer y concentración y reverencia— incluso cuando mis brazos empiezan a temblar y mi respiración se vuelve entrecortada.

Entonces mete la mano por delante, sus dedos encuentran mi clítoris, y me rompo.

El orgasmo me golpea de lleno —abrasador, todo lo consume. Grito su nombre, con la voz quebrada. Él llega segundos después, las caderas en espasmos, el agarre apretándose mientras se corre con un grito, descargándose dentro de mí en oleadas calientes y pulsantes.

Nos derrumbamos juntos, un enredo de extremidades sudorosas y pechos jadeantes, y me doy la vuelta quedando boca arriba, mirando la baldosa manchada de humedad del techo.

Ben me pasa un brazo por la cintura, atrayéndome contra su costado.

Apoyo la cabeza en su pecho, escuchando el ritmo constante de su corazón mientras se desacelera poco a poco.

—¿Ben? —susurro—. Gracias. Por esta noche.

Su brazo se aprieta a mi alrededor, un reconocimiento silencioso.

Y se siente como un hogar.