Capítulo 10 #2

—¿Qué? —tartamudea, la voz quebrándose en la única sílaba como si le acabara de pedir que desactivara una bomba.

—La falda —digo, con voz paciente pero firme—. Baja la cremallera.

Hay una pausa larga y agónica. Puedo oír su respiración, superficial y rápida, y prácticamente puedo sentir la carrera frenética de sus pensamientos. Entonces, con una vacilación que corta el aliento, alarga la mano y sus dedos encuentran el tirador.

Le tiemblan tanto las manos que el tirador metálico se le escapa en el primer intento.

Emite un ruidito frustrado en la garganta y lo intenta de nuevo, sus nudillos rozando la piel desnuda de mi espalda baja.

El contacto es eléctrico, pero sus movimientos son bruscos, aterrados.

Cuando por fin baja la cremallera, dejo que la falda caiga a mis tobillos y salgo de ella, quedándome de pie en bragas, medias de red rotas y la camiseta de banda.

Me giro para mirarlo de frente.

Como cuando me cambié delante de él, tiene los ojos clavados en la pared detrás de mí, negándose a mirar mi cuerpo, la cara enrojecida. Lo observo un segundo, a ver si cede y echa un vistazo, pero sus ojos se quedan donde están, las manos cerradas en puños a los costados.

—Ahora la camiseta —digo.

Su mirada salta a la mía, los ojos abiertos de par en par.

—Cass...

—No te estoy pidiendo nada raro —digo, con voz calmada—. Te estoy pidiendo que me ayudes a quitarme la camiseta como haría un novio.

—Yo...

—Tú decides, Ben —digo, alargando la mano para tomar las suyas, abriéndole los puños y colocándolos en el dobladillo de mi camiseta—. Pero si no quieres hacer esto... si no puedes aprender a sentirte cómodo a mi lado, especialmente en público... entonces es mejor que lo dejemos ahora...

Sus dedos son grandes y cálidos, temblando contra el algodón gastado mientras su mente mastica el problema. Entonces toma su decisión, y con una lentitud agónica, agarra la tela y la levanta, con la mirada clavada en la pared detrás de mí como si su vida dependiera de no mirarme.

La camiseta sube por mi estómago, mis costillas, mi pecho. Levanto los brazos y me la pasa por la cabeza, con movimientos torpes y mecánicos. Y cuando la camiseta cae al suelo, estoy expuesta ante él con solo un sostén negro, unas bragas tipo bóxer negras y medias de red rotas.

Todo su cuerpo está rígido de terror. Está rojo desde el cuello hasta la raíz del pelo, y se niega a mirarme, con la mirada fija en algún punto por encima de mi hombro izquierdo. Por primera vez en toda mi vida, quiero la atención de un chico, y no la estoy consiguiendo.

Normalmente, quieren la fachada pero huyen de lo que hay debajo.

Pero Ben ni siquiera mira la fachada.

—Ben —susurro—. Mírame.

Sus ojos saltan a los míos durante una fracción de segundo y después huyen.

—Mírame —repito, más firme esta vez.

Lenta, dolorosamente, su mirada vuelve a arrastrarse hasta mi cara.

—Se supone que tienes que querer mirarme —digo—. Así que mira.

Sus ojos bajan, su mirada recorriendo mis rasgos —mis ojos, mi boca— y después derivan más abajo. Absorbe la curva de mis hombros, la tela negra de mi sostén, el escote y la forma de los pequeños pechos que apenas cubre. Después más abajo aún... mi vientre plano, mis bragas, mis piernas...

—Dime qué te gusta —digo en voz baja.

Sus ojos vuelven de golpe a los míos.

—¿Qué?

—Dime qué te gusta. —Ladeo la cabeza—. Soy tu novia, ¿no?

—No puedo hacer eso, Cass, yo...

—Sí puedes —digo.

Traga saliva.

—Tus... tus ojos —dice—. Son... son muy azules.

—Es un comienzo... —digo, sabiendo que la mayoría de los tíos no empezarían por ahí si tuvieran a una chica medio desnuda delante.

—Tu pelo —continúa, su voz ganando una fracción de confianza—. Cómo te lo cortas. Es... es genial. Te hace parecer... —Se detiene.

—¿Parecer qué? —lo animo.

—Peligrosa —termina, con la voz apenas un susurro—. Y sexy.

La palabra aterriza entre nosotros, pesada y honesta.

Durante un segundo, no sé qué decir. Pero entonces me acerco, cerrando la distancia entre nosotros, y le tomo las manos otra vez. Las coloco sobre mis caderas, encima del fino algodón de mis bragas. Sus palmas están calientes contra mi piel, los dedos temblando.

—Ahora —digo, con la voz un poco inestable— solo agárrate.

Antes de que pueda procesar lo que está pasando, lo llevo hasta la cama y lo obligo a sentarse. Entonces paso la pierna por encima de la suya y me acomodo en su regazo, a horcajadas sobre él, encontrando su erección incluso a través de la tela gruesa de sus vaqueros.

Oh.

Se me corta la respiración. La realidad de la situación me golpea de lleno. El calor de su cuerpo bajo el mío, el peso sólido de sus manos en mis caderas, la forma en que sus ojos abiertos y aterrorizados están clavados en los míos, y el bulto duro e inconfundible de su polla presionando contra mí.

Joder.

—¿Ves? Esto es lo que necesitamos practicar, ¿no? —digo—. ¿Estás bien?

Asiente, pero le tiemblan las manos en mis caderas.

Así que las guío, deslizándolas hasta mi cintura.

—Ahora —digo, mi voz una orden baja—. Solo... tócame... como se supone que quieres hacerlo.

Sus dedos son tentativos al principio, su contacto tan ligero que casi no está ahí. Entonces algo cambia y lo veo ocurrir en tiempo real, el momento en que su cerebro deja de gritarle que huya y su cuerpo se hace cargo de toda función motora.

Sus manos se relajan. Sus dedos se abren, sus palmas calientes contra mi piel. Traza la línea de mis costillas, lento y deliberado. Una mano baja, y siento su calor incluso a través del fino algodón de mis bragas mientras su palma me agarra el culo y me aprieta más contra él.

Oh, joder.

El bulto duro de él presiona con insistencia contra mí, y una descarga de deseo puro me atraviesa el centro, irradiando en oleadas agudas y pulsantes.

Se me corta la respiración, y esta vez no puedo disimularlo.

Y cuando lo oye, abre mucho los ojos, y veo el momento exacto en que se da cuenta de lo que me está haciendo.

Y en lugar de retirarse, lo hace otra vez.

Sus caderas se mueven, un pequeño empujón involuntario hacia arriba, y la presión contra mi clítoris —incluso a través de capas de tela— es aguda y demoledora.

Al instante, un calor líquido se extiende por mis venas, haciendo que mi piel se sienta demasiado tensa y el pulso me martillee en la garganta.

Aspiro aire.

—Sigue —digo.

Su otra mano sube por mi costado, su pulgar rozando la parte inferior de mi pecho, y me doy cuenta de que hemos pasado más allá de una sesión de práctica.

Estoy acalorada, los pezones tensos y doloridos contra la tela del sostén, y puedo sentir la humedad traidora empapando el algodón de mis bragas.

Y Ben —el dulce, aterrorizado y tierno Ben— me mira como si fuera lo más bonito que ha visto en su vida. Sus manos están sobre mí con una seguridad que no sabía que poseía, y la evidencia dura e innegable de su excitación se presiona contra mí de una forma que hace cantar todo mi cuerpo.

Está claramente prendado. Puedo sentirlo como un tirón gravitacional, y me está haciendo algo que no anticipé. Me hace sentir poderosa. Deseada. Vista. Y entonces, cortando a través de la neblina de calor y sensación, llega un nuevo pensamiento.

Esto se siente... seguro.

La revelación es desconcertante.

Con otros tíos, este tipo de momento siempre era una negociación, un preludio a una exigencia que quizá no quisiera cumplir. Pero con Ben, sé —con una certeza absoluta, calada hasta los huesos— que si dijera «para» ahora mismo, lo haría. Obediencia inmediata, sin discusión y sin enfurruñarse.

El peligro aquí no es para mí.

Es para él y su corazón.

Abro la boca para decir algo —para frenar con suavidad y devolver esto a la sesión de entrenamiento segura para una pareja falsa que pretendía que fuera— pero antes de que pueda, él se mueve, y suelta un jadeo agudo y estrangulado mientras todo su cuerpo da un estremecimiento sísmico.

Entonces lo siento.

Un calor húmedo y repentino a través del fino algodón de mis bragas.

Dios mío.

Se acaba de correr en los pantalones.

Cuando la revelación me golpea, es como una bomba atómica lanzada sobre todo su mundo. Se queda total y completamente inmóvil debajo de mí mientras la sangre le abandona la cara, los ojos abiertos con una vergüenza tan profunda que es casi una presencia física en la habitación.

Durante un segundo, ninguno de los dos se mueve. Entonces retrocede a trompicones, prácticamente tirándome de su regazo en su prisa por poner distancia entre nosotros. Se levanta de un salto, dándome la espalda.

—Yo... —empieza, con la voz quebrándose—. Necesito... necesito que te vayas.

Las palabras son ahogadas, susurradas, suplicantes —dichas por un chico tierno y roto que acaba de hacerse añicos en un millón de pedazos delante de mí.

Y la revelación de que es culpa mía me golpea con fuerza, porque lo presioné demasiado rápido y demasiado lejos.

Quería entrenarlo, ayudarlo, pero lo he destrozado.

—Eh —digo en voz baja, levantándome—. Ben...

—No —dice, en un susurro, negándose a mirarme—. Por favor. Solo... vete.

No discuto. No insisto. No intento arreglarlo con palabras.

Le doy lo que necesita.

Cojo mi camiseta y mi falda del suelo, me las pongo rápido y camino hacia la puerta. Solo ahí me detengo un segundo, con la mano en el pomo, mirando su figura temblorosa.

—Ben —digo en voz baja—. No pasa nada.

No responde.