Capítulo 9 #2

De repente, toda la confianza en la que me había engañado durante el camino hasta aquí —en el que habíamos hablado de cosas intrascendentes y Cass claramente había intentado tranquilizarme— se esfuma. Mi mente empieza a trazar la ruta más rápida al baño y a calcular si quepo por la ventana.

Pero antes de que pueda siquiera pensar en huir, una voz atraviesa el local como una bocina.

—¡Kellerman! ¡Mueve el culo hasta aquí!

Es Rook.

Recorro el local con la mirada y ahí está, apiñado en un reservado de esquina con Nash, Stiles y Leo Cooper.

Rook tiene la cara partida en una sonrisa enorme, los ojos de Nash ya están catalogando a Cass con esa evaluación perezosa y arrogante que me revuelve el estómago, y Stiles está prácticamente vibrando de júbilo apenas contenido.

Y de pronto cualquier pensamiento de escapar se desvanece.

Porque lo único más aterrador que estar aquí con ella y rodeado de ellos es la predecible aniquilación social que ocurriría si descubren que fingí estar con ella y luego salí corriendo. Así que, en vez de eso, simplemente levanto la mano y les saludo.

Cass debe percibir mi pánico creciente, porque sus dedos encuentran los míos durante un solo segundo fugaz. Un apretón rápido, casi imperceptible. Después, todavía de la mano, simplemente empieza a caminar hacia el reservado, y yo la sigo porque la alternativa es quedarme aquí solo como un idiota.

Cuando nos acercamos, Stiles sonríe.

—Vaya, vaya, vaya, miren lo que sacó el Sasquatch del bosque.

Nash bufa en su cerveza y Rook suelta una carcajada que es más de aprobación que de burla, pero da igual.

El calor en mi cara sube otros diez grados, un ardor lento y reptante que se extiende del cuello a las orejas.

Quiero decir algo, mandar a Stiles a la mierda, pero las palabras se quedan encerradas.

Cass, sin embargo, ni pestañea. Levanta una sola ceja, impasible, con expresión neutra.

—¿Sasquatch? ¿Es porque tiene un… ya saben… enorme?

El disparo directo aterriza como un cañonazo en plena cara.

La sonrisa de Stiles flaquea durante una fracción de segundo, su cerebro visiblemente luchando por procesar el hecho de que acaba de convertir su broma en un elogio hacia mí.

La mueca de Nash se congela a medio formar, la cerveza a medio camino de sus labios, y durante un hermoso momento dorado, toda la mesa se queda en silencio.

Rook, por otro lado, suelta una carcajada estruendosa y apreciativa.

—Oh, me cae bien —anuncia a la mesa, con la sonrisa haciéndose más amplia—. Kell, esta tiene colmillos.

Nash se recupera primero, reclinándose en el reservado con una mueca que es mitad admiración, mitad desafío.

—Sí, buena esa —dice, haciéndole eco a Rook.

La mirada de Cass se desliza hacia él, su expresión fría y completamente desdeñosa.

—No sabía que dejaban entrar loros aquí…

La mesa ruge, y Nash parpadea, su mueca parpadeando como una mala conexión.

Y yo aquí de pie, una estatua de un metro noventa y tres de incompetencia social. Mi cerebro me grita —di algo o haz algo— pero todo lo que consigo es quedarme aquí como un robot averiado mientras Cass maneja toda la interacción sola.

Es igual que con Mia, me grita el cerebro. Tienes tanto miedo a destacar que la dejas defenderse sola…

Pero esto es diferente. Con Mia, estaba paralizado por el miedo a ser excluido socialmente por mis compañeros de equipo. Pero ahora, quiero decir algo, pero no puedo. Aunque se supone que soy su novio, tengo la garganta sellada y la lengua como si fuera de cemento.

Al verme tambalearme, Cass toma el control.

—Justo iba a buscarme una copa —les dice, con tono casual pero con una finalidad que deja claro que esta audiencia en particular ha terminado por ahora.

Sigo tambaleándome pese a la salida que me ha dado, así que engancha su brazo al mío y me arrastra del reservado hacia el relativo anonimato de la barra. Su agarre es firme, decidido, y me dejo llevar, agradecido con ella y molesto conmigo mismo por ser tan débil.

Mientras nos apoyamos en la barra pegajosa, Cass me murmura, con la voz lo bastante baja como para que solo yo la oiga.

—Se lo tragaron, y ahora somos los pandas nuevos y raros del zoo. Todos están mirando, pero dales cinco minutos y se aburrirán.

Miro sin ver la fila de botellas de licor detrás de la barra, sus etiquetas un borrón de color y texto que no estoy procesando.

Tengo las palmas resbaladizas. La cara todavía me arde.

Puedo sentir el peso de las miradas de los chicos en mi nuca como una presencia física, una presión que me hace encoger los hombros.

—Pensé que estarías acostumbrado a esto —continúa, con la mirada recorriendo el local—. ¿No te ven jugar diez mil personas cada fin de semana?

—Normalmente llevo casco —mascullo, las palabras escapándoseme antes de poder frenarlas—. Y normalmente no llevo una tía buena del brazo…

Es lo más sincero que he dicho en toda la noche.

Su cabeza gira hacia mí y le pillo una sonrisa tirando de la comisura de la boca.

—Justo —dice—. Novio.

Antes de que pueda responder, un tipo con un polo de lacrosse de PBU se materializa a nuestro lado como si hubiera estado esperando su entrada.

Tiene esa cosa americana perfecta y sin esfuerzo: mandíbula cuadrada, dientes blancos, el tipo de confianza fácil que viene de que nunca le hayan dicho que no en toda su vida.

Su sonrisa brillante y dentuda va dirigida exclusivamente a Cass, y se apoya en la barra con una especie de chulería territorial despreocupada.

—¿Eres nueva por aquí? —dice.

Haz algo.

El pensamiento llega como una orden del centro de mando, esquivando todo pensamiento racional. Es esto. Esta es la prueba. El tipo me está ignorando, tirándole los tejos delante de mis narices, y si no hago algo —lo que sea— toda la farsa se derrumba.

Porque los chicos están mirando.

Están mirando para ver si de verdad puedo con esto, si soy el tipo seguro que mandó ese selfie o el desastre tartamudeante del que se han burlado durante dos años. Pero más que nada, están mirando para ver si seré el novio y haré algo cuando hay que hacer algo.

Decido, en una fracción de segundo de inspiración desesperada, recurrir al clásico movimiento de novio posesivo: brazo alrededor de la novia.

Es una catástrofe de control motriz. Apunto a su cintura.

Ese es el objetivo. La zona segura. El lugar socialmente aceptable para que descanse el brazo de un novio falso.

Pero todo mi sistema nervioso está sobrecargado —adrenalina, terror, la conciencia hiperenfocada de los ojos de mis compañeros de equipo rastreando cada uno de mis movimientos— y mi cuerpo simplemente…

calcula mal. Soy alto. Ella es baja. Mi mano aterriza alta.

Demasiado alta. Y ligeramente hacia un lado.

El dorso de mi mano hace contacto con algo imposiblemente suave y cálido.

Durante una sola fracción de segundo impactante y horrorosa, antes de que mi cerebro pueda alcanzar e identificar la geografía exacta de mi error, mi cuerpo registra el contacto simplemente como placer.

La tela fina de su desgastada camiseta de banda no hace nada por ocultar la curva llena y perfecta debajo.

Es—

Entonces mi mente alcanza.

Dios mío.

Eso es su pecho.

La curva llena, perfecta e inconfundible de su pecho.

Acabo de manosearla.

El placer —esa traidora descarga de pura atracción física— se corta instantáneamente en un horror blanco, abrasador y nauseabundo.

La sacudida que me sube por el brazo es una mezcla mareante y contradictoria de sensaciones para las que no tengo vocabulario: calor eléctrico y vergüenza profunda, excitación y terror.

Es como tocar un cable pelado.

Acabo de manosearla en público. Dios, va a matarme. Va a gritar. Va a pegarme un puñetazo. Va a irse y el trato entero se habrá acabado y voy a morir aquí mismo en el suelo de O'Neil's y van a encontrar mi cuerpo junto a las cáscaras de cacahuete y alguien va a tener que llamar a mi madre y⁠—

Mis ojos saltan al jugador de lacrosse, cuya sonrisa condescendiente sigue firmemente en su sitio, ajeno a la catástrofe que se desarrolla a medio metro de él. Presa del pánico, intento retirar la mano de un tirón, con mi cerebro gritándome abortar, abortar, abortar.

Pero entonces ella se mueve.

No se aparta.

No me pega una bofetada ni monta una escena.

En cambio, cambia sutilmente el peso, reclinándose contra mi mano. Presionando ese punto exacto de contacto —la curva de su pecho, el calor de su piel bajo la tela fina de su camiseta— más firmemente contra mi palma, su intención cristalina.

Se está apoyando contra mi mano. Me está animando.

La sensación es eléctrica. Aterradora. Excitante. Puedo sentir el peso suave de ella, el calor de su cuerpo, y el hecho inconfundible de que lo está permitiendo, de que lo está usando, de que de alguna manera está convirtiendo mi fallo catastrófico en un movimiento deliberado y calculado.

Mis vaqueros están de repente, incómodamente apretados.

Su mano sube y cubre la mía, sus dedos fríos entrelazándose con los míos, sujetándome en el sitio con un agarre firme pero sin fuerza.

Para el resto del bar —para el jugador de lacrosse, para mis compañeros de equipo observando desde el reservado, para el barman que finge no darse cuenta— parece un gesto atrevido e íntimo de posesión.

Una pareja cómoda con el cuerpo del otro.

La posesividad casual que dice hacemos esto todo el tiempo.

Acaba de convertir mi torpeza desastrosa en un arma.

El jugador de lacrosse ve el gesto. Su sonrisa condescendiente flaquea, sus ojos saltando de la mano de Cass sobre la mía a la presión firme e inconfundible de mi palma contra su pecho. Lee la señal a la perfección, su expresión pasando de interés arrogante a respeto cauteloso en un latido.

—Todo bien, tío —dice, con el tono enfriándose. Hace un pequeño gesto con la cabeza, el reconocimiento universal del código entre tíos de un territorio reclamado—. Es toda tuya.

Se diluye de vuelta entre la multitud, desapareciendo en el ruido del bar como si nunca hubiera estado ahí. E incluso cuando ya se ha ido, Cass presiona mi mano contra su pecho un poco más, y luego suelta mi mano como si nada hubiera pasado y como si este tipo de cosas fueran rutina.

Como si nada.

Me giro hacia ella, con voz de susurro horrorizado.

—Lo siento mucho⁠—

—Respira, Kellerman —dice—. Tenemos que ser convincentes, ¿no?

Asiento.

—Eh, sí…

Sonríe con malicia.

—A mí me pareció bastante convincente. A menos que no te gustara.

—No, eh, sí que me— —tartamudeo—. O sea, sé que es falso, pero tienes buenas… yo⁠—

—¿Buenas tetas? —Levanta una ceja.

No puedo formular una respuesta. Todo lo que puedo hacer es quedarme ahí, con la boca ligeramente abierta, mis pensamientos un bucle caótico de Dios mío, Dios mío, le toqué el pecho, no me pegó un puñetazo, lo usó, y ahora está bromeando con eso, y Dios mío, todavía la tengo dura y probablemente lo sabe y⁠—

—Mira… —Señala por encima de mi hombro con la barbilla, hacia la mesa con los chicos.

Me giro hacia el reservado donde mis compañeros de equipo siguen mirando. Stiles me pilla la mirada y levanta su cerveza en un brindis lento y enfático, y luego me dedica un pulgar arriba. Rook y Nash están sonriendo. Hasta Leo asiente, que viniendo de él es como fuegos artificiales.

La victoria es completa.

Los chicos están convencidos.

Y las burlas pararán.

Me giro hacia Cass.

—Gracias —susurro.

—Oh, Sasquatch —sonríe con malicia—. No has visto nada todavía…