Capítulo Catorce

Techwood,

Atlanta, Georgia

«Hace falta de todo para que el mundo siga girando», pensó, repasando con la mirada el variopinto elenco de la calle.

Una pareja cerca de los cubos discutía acaloradamente, las voces lo bastante altas para oírse pero no para entender qué decían.

Contra la pared descolorida de un edificio de oficinas abandonado, una hilera de indigentes permanecía sentada como estatuas olvidadas.

Y, por supuesto, las prostitutas, apostadas en cada boca de callejón, con su contoneo ensayado intacto pese a la luz del día.

Miró el reloj. Las 15:30. Treinta minutos más y cogería la bolsa y se largaría.

Entonces: movimiento.

Una mujer con vaqueros demasiado ajustados y un top corto se pavoneó hacia los cubos.

Se detuvo. Encendió un cigarrillo con un giro de muñeca, los ojos moviéndose nerviosos.

Con un movimiento fluido, escamoteó la bolsa del contenedor y se alejó, los tacones repiqueteando contra el pavimento.

A mitad de la manzana, la alarma de un Toyota dorado pitó. Se deslizó dentro.

Will marcó en el móvil. Un tono.

Maxwell James respondió como si hubiera estado con el aparato en la mano.

—Sí.

—Una prostituta lo ha cogido. Toyota dorado, va hacia ti.

—La tengo.

Una pausa.

—Da la vuelta a la manzana por si sale corriendo.

Will arrancó el motor.

—Ya estoy en marcha.

Maxwell mantuvo dos coches de distancia con el Toyota dorado mientras este serpenteaba por las calles del centro de Alpharetta. En cuanto el intermitente parpadeó —entrada a la autopista— cogió el móvil.

Un tono.

—Se mete en la autopista —ladró—. Mueve el culo. La perdemos si no la pillamos entre los dos.

El todoterreno de Will apareció rugiendo justo cuando Maxwell tomaba la rampa. Se abrieron paso entre el tráfico, igualando la velocidad, sin acercarse demasiado. Tres salidas después, el Toyota volvió a entrar en Alpharetta, trazando una ruta sinuosa como un depredador comprobando si lo siguen.

Entonces: frenazo.

El coche aparcó frente a un local destartalado con un letrero de neón parpadeante que rezaba «Fantasies & More» en letras rosas descascarilladas. Diez minutos de inmovilidad total antes de que la puerta del conductor se abriera con un chirrido.

La mujer que salió ya no era la prostituta.

Vaqueros oscuros, una sudadera con capucha anodina, el pelo recogido bajo una gorra de béisbol: el fantasma de la mujer de la calle. Apretaba una abultada bolsa de papel contra el pecho, la cabeza gacha mientras se volvía para cerrar el coche.

Maxwell no aminoró. Pasó de largo con el móvil en alto, como si estuviera mirando un mensaje. El obturador de la cámara disparó en silencio.

A la vuelta de la esquina, Will ya estaba fuera de su todoterreno cuando Maxwell frenó en seco.

—La tengo.

Maxwell le tendió el móvil, la pantalla mostrando el perfil anguloso de la mujer a medio girarse.

—Ahora sabemos exactamente con quién nos las vemos.

Will clavó la mirada en la foto del móvil de Maxwell y apretó el agarre sin darse cuenta. El rostro que le devolvía la mirada le provocó un escalofrío.

—Envíamela ahora mismo, Maxwell.

—Claro. ¿Y ahora qué?

—Síguela. Averigua con quién queda, adónde va. Documéntalo todo.

Will miró el reloj, la mandíbula tensa.

—Cafetería cerca de la oficina. Mañana a las diez.

—De acuerdo, jefe. Nos vemos por la mañana.

Mientras Maxwell se alejaba, Will tecleó furiosamente en el móvil y abrió la imagen del correo en cuanto llegó. Se le revolvió el estómago. Cheryl. Su secretaria. Con una sonrisita burlona y maquillaje barato de fulana, como si todo aquello fuera una maldita broma.

Metió la marcha de golpe y cruzó tres carriles para pillar la autopista antes de que la hora punta colapsara las carreteras. Esa zorra le había hecho perder dos horas dando vueltas. Dos horas que probablemente se había pasado riéndose de él.

Aparcó en su sitio de siempre en la calle y subió los escalones de la entrada a la carrera.

—¡Aurora! —llamó al entrar.

—Estoy en la cocina, cariño. ¿Qué tal la entrega? ¿Maxwell y tú habéis conseguido algo que podamos usar?

—No te lo vas a creer cuando te lo cuente.

A Aurora le bastó una mirada a la cara de Will para saber que se iba a armar la gorda.

—Will. ¿Qué ha pasado?

—Ha sido Cheryl.

El nombre le salió como un escupitajo.

—Mi secretaria. Vestida de fulana, tomándonos el pelo todo el puto tiempo.

Aurora se llevó la mano a la boca.

—Dios mío. Colton, ese investigador privado que contrató Robin, me avisó. Dijo que no nos iba a gustar hasta dónde llegaba todo esto. Que había gente de nuestro entorno trabajando para hundir la empresa de tu padre.

Bajó la voz.

—Dijo que Robin preferiría quemarlo todo antes que dejar que otro se quedara con ello.

Will se puso a dar vueltas por la habitación, las manos en el pelo.

—Estamos metidos hasta el cuello. Esto se acaba aquí. Vamos a la policía.