Capítulo 79

El testigo del origen

La confesión del viejo mundo

Heinrich permaneció unos segundos junto a la puerta.

Después regresó lentamente hacia la mesa.

La luz de la linterna recortaba su rostro envejecido y hundía sus ojos en una sombra profunda.

—Habéis venido buscando el origen de Blackroot.

Clara sostuvo su mirada.

—Sí.

—Entonces debéis comprender algo antes de continuar.

Heinrich apoyó ambas manos sobre el bastón.

—Blackroot nunca fue una organización.

Luc frunció el ceño.

—¿Qué fue entonces?

—Una idea.

El silencio se hizo más espeso.

—Una idea que nació mucho antes de que vuestro abuelo oyera hablar de ella. Una idea terrible: que el comportamiento humano podía ser estudiado, condicionado y manipulado hasta convertir la voluntad en una herramienta.

Clara miró el viejo cuaderno.

—¿Y Sonnenstein?

—Fue uno de los lugares donde aquella idea encontró refugio.

Heinrich bajó la mirada.

—Al principio hablaban de ciencia. Después dejaron de hacerlo. La ciencia se convirtió en justificación. Y la justificación, en poder.

Clara sintió un escalofrío.

—¿Qué experimentaban?

—Con personas.

Heinrich no añadió nada más.

No era necesario.

—Querían descubrir qué podía hacer que un ser humano obedeciera —continuó—. Cómo podía destruirse su resistencia. Cómo podía utilizarse el miedo, la culpa, la recompensa, el aislamiento.

Luc apretó la mandíbula.

—¿Y consiguieron resultados?

Heinrich lo miró.

—Demasiados.

Después de la guerra

—Cuando terminó la guerra —prosiguió Heinrich—, muchos de aquellos hombres desaparecieron.

—¿Murieron?

—Algunos.

—¿Y los demás?

Heinrich esbozó una sonrisa amarga.

—Los hombres pueden desaparecer. Las ideas no.

Se acercó a una de las estanterías y extrajo una carpeta.

—Los archivos cambiaron de manos. Algunos fueron destruidos. Otros viajaron a lugares que jamás encontraréis en los registros oficiales.

Colocó la carpeta sobre la mesa.

—Y algunos fueron adquiridos por personas que comprendieron que aquello podía utilizarse para fines mucho más sofisticados.

Clara abrió el expediente.

No aparecía ningún nombre conocido.

Solo una palabra:

BLACKROOT.

—¿Quién lo bautizó así?

—No lo sé.

—¿Alexander?

Heinrich negó.

—No.

Clara levantó la mirada.

—Entonces mi abuelo no lo creó.

—No.

Alexander Wexler

Heinrich permaneció unos segundos en silencio antes de continuar.

—Alexander llegó aquí décadas después.

—¿Para qué?

—Para buscar respuestas.

Clara sintió que algo se cerraba dentro de ella.

Toda su vida había imaginado a Alexander como el principio.

Ahora descubría que había llegado cuando la historia ya estaba escrita.

—¿Qué encontró?

Heinrich miró el expediente.

—Encontró algo que no esperaba.

—¿Qué?

—Su propio nombre.

Clara se quedó inmóvil.

—¿Cómo?

—Había documentos relacionados con su familia. No solo con él.

Heinrich pasó una página.

—Los Wexler ya estaban vinculados al proyecto desde hacía generaciones.

Luc intervino:

—Entonces Alexander era uno de ellos.

—Sí.

Heinrich hizo una pausa.

—Pero también fue el primero que quiso romper la cadena.

Clara sintió que el pecho se le oprimía.

—¿Y por qué no lo hizo?

Heinrich la observó directamente.

—Porque cuando intentó destruirla, descubrió que alguien a quien amaba estaba en peligro.

Clara bajó la mirada.

—¿Quién?

El anciano no respondió.

En lugar de eso, sacó una hoja amarillenta.

La extendió sobre la mesa.

Era una carta.

La firma resultaba inconfundible.

Alexander Wexler.

Clara reconoció inmediatamente la caligrafía.

—Esta es la carta de 1991.

Heinrich asintió.

—La que habéis encontrado no era la carta completa.

Clara levantó lentamente la cabeza.

—¿Qué falta?

Heinrich señaló el reverso.

—La última página.

Luc tomó la hoja.

No había texto.

Solo una frase escrita a mano.

SI ALGÚN DÍA CLARA LLEGA HASTA AQUÍ, DECIDLE LA VERDAD.

Clara sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies.

—¿Alexander escribió mi nombre?

—Sí.

—Pero yo era una niña.

—Lo sé.

—Entonces sabía que algún día descubriría todo esto.

Heinrich asintió.

—Alexander no podía saber cuándo ocurriría. Solo sabía que la historia terminaría llegando hasta ti.

Clara cerró los ojos.

Por primera vez comprendió que su abuelo había dejado algo más que empresas, secretos y sangre.

Había dejado una advertencia.

El precio del silencio

—¿Por qué guardó el archivo? —preguntó Clara.

Heinrich tardó en responder.

—Porque creyó que destruirlo sería más peligroso.

—No lo entiendo.

—Si desaparecía, quienes conocían su existencia podrían reconstruirlo en otro lugar. Sin pruebas. Sin memoria. Sin nadie que pudiera demostrar lo que habían hecho.

Clara miró el archivo.

—Entonces decidió custodiarlo.

—Sí.

—¿Y proteger Blackroot?

Heinrich negó lentamente.

—No protegió Blackroot.

La mirada del anciano se endureció.

—Protegió la evidencia de Blackroot.

Clara permaneció inmóvil.

La diferencia parecía mínima.

Pero no lo era.

—¿Y Malik?

Por primera vez, Heinrich vaciló.

—Malik fue la razón por la que Alexander comprendió que el pasado todavía estaba vivo.

—¿Qué hizo?

—Eso debéis descubrirlo vosotros.

Clara dio un paso hacia él.

—¿Dónde está?

Heinrich negó con la cabeza.

—No lo sé.

—Miente.

—Ojalá.

El anciano se acercó a ella.

—Pero sé una cosa.

Clara no apartó los ojos.

—Malik no heredó Blackroot.

Heinrich señaló el archivo.

—Heredó algo mucho más peligroso.

—¿Qué?

—El conocimiento de que podía utilizarlo.

La última puerta

Heinrich caminó hacia el fondo de la estancia.

Allí había una segunda puerta.

Hasta entonces había permanecido oculta detrás de una estantería.

Introdujo una pequeña llave en la cerradura.

—Alexander me pidió que jamás la abriera.

Clara sintió que el corazón comenzaba a acelerarse.

—¿Y por qué va a hacerlo ahora?

Heinrich la miró.

—Porque él también me pidió que la abriera si algún día venías tú.

Giró la llave.

La cerradura cedió.

Antes de abrir la puerta, Heinrich se volvió hacia Clara.

—Lo que hay ahí dentro no demuestra quién fue Alexander.

Hizo una pausa.

—Demuestra quién decidió convertirse en él.

La puerta se abrió lentamente.

Al otro lado, la oscuridad parecía no tener fondo.