X #37

Sam levantó la cabeza de golpe, el cansancio convertido en dureza.

—Cariño, lo que hizo fue un crimen. Hay muertos por culpa de lo que ella y sus amigos hicieron. Da igual si la semana pasada horneó galletas para la asociación de padres.

Se detuvo en seco, la dureza desvaneciéndose de su rostro tan rápido como había aparecido. Se frotó los ojos cansados y exhaló.

—Perdona, Emma. Me he pasado. Todavía tengo la cabeza caliente.

Emma le dedicó una pequeña sonrisa comprensiva, un gesto silencioso que decía que no hacía falta disculparse.

—Michael. Esa serpiente. Él les lavó el cerebro a todos.

—Esos son los peligrosos —murmuró Dimitri—. Y hay más como él de lo que queremos admitir.

Ambos hombres asintieron. Una ráfaga de viento atravesó el jardín de repente y avivó el fuego, que escupió brasas.

Instintivamente, los tres se ajustaron los cierres de las chaquetas para protegerse del golpe de aire helado.

Entonces Sam levantó el vaso, un movimiento que fue una orden silenciosa y atrajo sus miradas.

—Por una sociedad incapaz de unirse ni siquiera cuando la unidad es nuestra única esperanza de supervivencia.

Dimitri dejó que las palabras quedaran suspendidas en el aire. Aquello no era un debate: era el peso de un día interminable aplastando a su amigo. El recuerdo de la violencia de la mañana aún estaba en carne viva.

—Lo que me atormenta no son sus muertes —continuó Sam, con la mirada fija en el vaso—.

Es la rapidez con que estamos perdiendo el control de la civilización.

Un vecindario, solo uno, y no podemos mantenerlo unido.

Gente conspirando contra su propia comunidad, la paranoia propagándose como un incendio.

—El mundo cambió de la noche a la mañana —dijo Emma con suavidad—. La gente tiene miedo. El miedo nos convierte a todos en monstruos.

—No, no —interrumpió Sam—. La sociedad lleva tiempo rompiéndose. Simplemente no queremos admitirlo.

—Me conoces, Sam —Dimitri se inclinó hacia delante—.

No soy optimista. Todo el mundo me ve como un hijo de puta loco.

Pero veinte años en la policía me mostraron lo peor de la humanidad.

Y por cada persona que conspira para destruir, hay cinco que ayudan en silencio a sus vecinos.

Por cada voz que difunde miedo, hay docenas que comparten lo poco que tienen.

—Bonito pensamiento —dijo Sam.

—No es un pensamiento, es lo que he visto.

Aquí, ahora. El odio llama la atención, hace ruido.

Pero cuenta los actos de bondad. Los voluntarios de la clínica, los suministros compartidos, la gente que va a ver cómo están los vecinos mayores.

Joder, incluso hoy, ¿viste cuánta gente se unió para proteger este lugar, para apagar el incendio?

¿Gente corriendo a por agua y arena? ¿Vecinos ofreciendo habitaciones a quienes lo perdieron todo?

Sam removió el whisky que le quedaba en el vaso.

—¿De verdad te lo crees? ¿Después de todo?

—Me lo creo —dijo Dimitri mientras se servía otro trago comedido—. Puede que sea el bourbon hablando, pero he visto lo suficiente para saber que la oscuridad acapara los titulares, mientras que la decencia y la honestidad cargan con el peso.

—Y la fe —añadió Emma con suavidad—. Eso también importa.

El fuego crepitó y dispersó brasas en el aire nocturno.

—Algunos días —dijo Sam al fin— necesito que me lo recuerden. Que lo que hacemos importa.

—Importa —Emma le apretó la mano—. Cada vida que salvamos, cada retazo de orden que mantenemos... todo cuenta.

Se quedaron en silencio, observando las llamas luchar contra la oscuridad más allá del pequeño círculo de luz.

267

Centro Médico de Mount Weather, Mount Weather, Virginia - Noche

Liam entró por las puertas correderas del centro médico. La quietud del turno de noche contrastaba de forma notable con el ajetreo del día: solo se oía el pitido constante de los monitores y el zumbido del equipo esencial.

Perfecto.

Atravesó una puerta con el cartel de «Solo Personal Autorizado», y el olor estéril del antiséptico le golpeó de inmediato.

Nada más entrar, junto a la pared, divisó una sala llena de taquillas: un vestuario, probablemente para el personal.

Se coló dentro y la puerta se cerró suavemente tras él.

Revisó metódicamente las taquillas hasta encontrar lo que necesitaba: una bata blanca de laboratorio.

Justo cuando se estaba poniendo la bata, oyó voces amortiguadas y pasos que se acercaban. Se metió en un retrete cercano y cerró la puerta con un clic suave, dejando una rendija para espiar. Contuvo la respiración y controló los latidos acelerados de su corazón.

Dos hombres habían entrado en el vestuario, enfrascados en una conversación. Liam aguzó el oído.

—¿Cómo lo lleva tu familia? —preguntó uno con voz cansada.

—Están en Fort Meade —respondió el otro con el mismo agotamiento en la voz—. Pero no saben dónde estoy. Ni idea.

—Los míos están en Fort Detrick —suspiró el primero—. Joder, ni siquiera yo sabía adónde iba hasta que llegué aquí.

—Esto está jodidamente mal, tío... —murmuró el segundo.

Liam observó a través de la rendija mientras los hombres se adentraban en el vestuario y sus voces se iban apagando. Esperó hasta que dejó de oírlos por completo. Contó en silencio hasta diez, luego hasta quince, solo para asegurarse.

Despacio y con cautela, abrió la puerta del retrete.

El vestuario estaba vacío. Se puso rápidamente la bata de médico; la tela blanca y rígida le resultaba extraña contra la piel.

Cerca de la salida, divisó una caja dispensadora llena de mascarillas quirúrgicas.

Cogió una y se la colocó sobre la cara; las finas tiras elásticas le tiraban detrás de las orejas.

Una oleada de alivio lo invadió, oculto tras el anonimato del disfraz.

Se estaba camuflando, volviéndose un fantasma en aquel paisaje estéril.

Sacó del bolsillo un pequeño vial de cristal oscuro.

En su interior, el líquido transparente brillaba sutilmente bajo las luces fluorescentes.

Succinilcolina. Se la había dado su contacto chino, junto con otros dispositivos, como el que había usado en la habitación de Lowell.

El arma perfecta. Un paralizante potente, prácticamente indetectable tras la muerte, que el cuerpo metabolizaba rápidamente.

Simularía un paro cardíaco, rápido y silencioso.

No se le escapaba la sombría ironía de usar un relajante muscular para provocar una quietud permanente.

Salió del vestuario al pasillo. Los carteles le indicaban el camino hacia «UCI - Unidad de Cuidados Intensivos». Elise estaba cerca.

En el interior, la UCI estaba envuelta en una quietud estéril. Los únicos sonidos eran el pitido incesante de los monitores cardíacos y el susurro ocasional de un respirador. Hileras de camas se sucedían en silencio, cada una ocupada por pacientes cuyas vidas pendían de un hilo.

¿Dónde estás , Elise ?, pensó mientras recorría las camas con la mirada.

Liam examinó sistemáticamente las camas de la UCI.

Pero algo fallaba. La mitad de las camas estaban vacías, despojadas, con las sábanas blancas sin nadie.

Las restantes estaban ocupadas, pero en ninguna estaba Elise.

Avanzó despacio, observando los rostros de los pacientes: ancianos, pálidos, algunos ocultos tras tubos y máquinas.

Ninguno de ellos era ella.

¿Qué demonios?

¿La habían trasladado? ¿O...?

Entonces, en un rincón de la unidad, vio una pizarra blanca cubierta de notas manuscritas, nombres de pacientes y jerga médica. Repasó los nombres.

Y allí, a mitad de la pizarra, lo encontró.

«Hoffman, Elise». Su nombre, escrito en pulcras letras mayúsculas.

Pero junto a él, una gruesa línea negra lo tachaba, eliminándolo de la lista activa.

Un escalofrío lo recorrió. Un nombre tachado.

En un hospital, en la UCI... solo podía significar una cosa.

Se había ido. Muerta.

Una leve sonrisa le asomó a los labios, oculta tras la mascarilla quirúrgica.

Más fácil de lo que pensaba. Mucho más fácil.

Pero también era... decepcionante. Se había preparado para la confrontación, para la resistencia, para el tenso acto de la inyección, para el placer.

Sí, en ese caso concreto, habría sido placer.

Pero había terminado. Antes siquiera de empezar.

Volvió sobre sus pasos. Llegó a las puertas del vestuario y se coló dentro.

Con método, se quitó la mascarilla quirúrgica, la arrugó en la mano y la tiró a una papelera cercana.

Luego se desabrochó la bata blanca de médico, se la quitó y la colgó de nuevo en la taquilla donde la había encontrado, procurando no dejar rastro de su presencia.

Se detuvo un instante para asegurarse de que no había dejado nada: ni una huella dactilar, ni una fibra suelta.

Satisfecho, salió del vestuario y luego del centro médico; la puerta se cerró suavemente tras él.

268

Dependencias de Personal, Base de la Fuerza Aérea MacDill, Tampa - Noche

—Esto es una locura.

La voz de Sarah quebró el tenso silencio de la habitación mientras ella recorría el reducido espacio como un animal enjaulado.

Emily estaba sentada en el borde de la litera inferior, intentando ocultar su propio dolor. En la energía frenética de Sarah reconocía el mismo miedo que ella misma luchaba desesperadamente por contener.

—El puerto está justo ahí, mamá.

Sarah se detuvo, señalando hacia la ventana de su alojamiento temporal en MacDill.

—Justo al lado de Harbour Island. Prácticamente podemos verlo desde la base.

—Sé perfectamente dónde está —respondió Emily.

—Estamos hablando de un brote —continuó Sarah, alzando la voz—. Una enfermedad que ni siquiera entendemos todavía. Y además de eso...

Su voz se quebró. Tragó saliva.

—Además de eso, está la violencia. Los saqueos. El colapso. Los militares apenas logran mantener el control ahí fuera.

—Estaremos bien, Sarah —dijo Emily, tratando de convencer a su hija—. No parece que se esté extendiendo, los oíste.