X #29

—¿Qué has encontrado?

William vaciló y apretó aún más la carpeta.

—Señor, he revisado los hallazgos preliminares de la autopsia de la vicepresidenta Pierce. Su muerte es más compleja de lo que sospechábamos.

—Continúa.

William se aclaró la garganta y abrió la carpeta, dejando a la vista una serie de fotografías y gráficos sombríos.

William estudió las fotografías con expresión grave.

—La causa oficial de muerte es sobredosis de fluoxetina —anunció. Tras una pausa, añadió—: El análisis toxicológico reveló una concentración de 2.050 nanogramos por mililitro en sangre.

Lowell entrecerró los ojos.

—¿Es mucho?

—Letal, señor presidente. El rango terapéutico normal va de 120 a 500.

—Entonces fue suicidio.

—O quizás no —William negó lentamente con la cabeza—. Hay algo que no cuadra.

Lowell dejó escapar un suspiro.

—Allá vamos...

—Mire aquí, señor —William señaló áreas específicas en las fotografías—. Estos patrones de hematomas en los antebrazos: heridas defensivas clásicas. El forense encontró fragmentos de piel bajo las uñas. Quienquiera que lo hiciera, ella opuso resistencia.

Lowell estudió las imágenes.

—Podría deberse a la sobredosis. Desorientación, pérdida de control motor...

—Eso pensamos al principio —William sacó una foto ampliada—.

Pero fíjese en estos hematomas bilaterales.

Alguien le sujetó ambos brazos a la vez: imposible hacérselos uno mismo.

Y esto... —Señaló un detalle en el cuello—.

Marcas parciales de estrangulamiento, ocultas por el cuello de la camisa.

En un examen rutinario habrían pasado desapercibidas.

El rostro de Lowell se ensombreció y apretó la mandíbula.

—Entonces me está diciendo que la atacaron. Que alguien le obligó a ingerir las drogas.

—Esa es mi valoración por ahora. Aún es pronto para sacar conclusiones, pero las pruebas indican que no tomó esas pastillas por voluntad propia. Los hematomas son anteriores a la hora de la muerte, pero recientes: se los hicieron pocas horas antes.

—Alguien simuló el suicidio —Lowell ató cabos—. Después del ataque a la Dra. Hoffman...

—La coartada perfecta, señor. Sin un examen exhaustivo, todos aceptan la versión oficial: vicepresidenta inestable ataca a Hoffman, se quita la vida por remordimiento. Limpio, simple, creíble.

—Si no recuerdo mal, dijiste que tenía recetas de fluoxetina. ¿Quién podía conocer su medicación?

—Eso es lo que me preocupa, señor. Los registros médicos estaban restringidos, pero alguien sabía lo suficiente para usar su propia medicación en su contra. Esto no fue casualidad.

Lowell dejó la fotografía y se recostó en la silla con la mandíbula apretada.

—¿Algún sospechoso?

—Estamos investigando varias líneas. Pero señor... —William midió sus palabras—. Con este nivel de acceso, buscamos a alguien del círculo interno. Alguien que pueda moverse libremente por zonas de seguridad sin levantar sospechas.

—Estamos en plena guerra —la ira de Lowell afloró un instante antes de recuperar su máscara de mando—. Tengo ciberataques chinos, fallos en la red, ¿y ahora resulta que no puedo fiarme de mi propio personal?

—Entiendo que el momento es problemático, señor.

—¿Problemático? —Lowell se levantó y se acercó a las ventanas reforzadas—. Estamos operando con protocolos de emergencia desde una instalación fortificada porque toda nuestra infraestructura está comprometida. ¿Y ahora me dices que tenemos un asesino con autorización de alto nivel?

—Lo siento, señor.

Lowell negó con la cabeza, la frustración marcada en cada rasgo de su rostro. Cerró los puños un momento antes de dejar caer los brazos a los costados, una muestra contenida de la tormenta que rugía en su interior.

—Hay más —se aventuró William tras un momento, con un tono que delataba la gravedad de lo que iba a revelar—.

Esto lo cambia todo. Si el asesino intentó matar a la Dra.

Hoffman, y sabiendo que aún lucha por su vida, debemos prepararnos para un segundo intento.

Si sobrevive, puede que recuerde quién la atacó.

—Nuestro asesino —dijo Lowell. Las palabras cortaron el denso silencio.

—Exactamente.

—Ya no está aquí, William —dijo Lowell, volviéndose hacia él. La expresión del presidente era dura, la mirada inflexible—. La han trasladado a una instalación médica externa. Se está recuperando de una cirugía.

—Lo sé —respondió William con voz firme, aunque con un deje de preocupación—. En cuanto despierte, estaré allí.

—Bien. Y William, que esto no salga de aquí. Solo personal esencial. Ni una filtración.

—Entendido, señor presidente —William asintió y se dirigió hacia la puerta.

255

Autopista 41 Sur - Tarde

El grupo avanzaba con cautela por la Autopista 41, con John a la cabeza.

Detrás de él, Jack luchaba por controlar su respiración, pesada e irregular.

El aire frío le quemaba la garganta, y una tos persistente pugnaba por escapar, arañándole los pulmones.

La reprimió, mordiéndose el labio para no hacer ruido.

Jonas, Meghan y Chris los seguían de cerca, con los ojos alerta ante cualquier señal de movimiento, volviendo la cabeza constantemente.

Los ecos distantes de los combates se habían ido apagando a medida que avanzaban hacia el sur. Al principio, el silencio les había parecido un alivio —un respiro del caos del que habían escapado por poco—, pero ahora empezaba a resultar inquietante.

—¿Dónde está todo el mundo? —susurró Jack a su padre—. Esto es...

—Extraño —completó John. Miró por encima del hombro al grupo, con expresión endurecida—. Manteneos alerta. Todos: prestad más atención a lo que no veis que a lo que podéis ver.

¿Por qué nadie usaba esta ruta para huir de las sangrientas barricadas que habían encontrado antes? Una sospecha creciente se le enroscó en las entrañas a John, apretándose con cada paso.

—Salgamos de la carretera principal —murmuró John, señalando hacia la línea de árboles—. Pegaos al borde. Moved con cuidado. Silencio absoluto.

Mientras hablaba, sus dedos se cerraron en torno al arma. Si estaban caminando hacia una emboscada, quien fuera —o lo que fuera— que estuviera ahí fuera ya podría tenerlos en el punto de mira.

El grupo se internó en la vegetación del borde de la carretera. Los árboles y arbustos proporcionaban algo de cobertura, pero la inquietud que John sentía en el estómago no hacía más que crecer. No estaban lejos del Canal de Circunvalación de Tampa cuando algo lo hizo detenerse en seco.

John levantó la mano bruscamente, indicando al grupo que se detuviera.

Sus instintos le gritaron antes de que sus ojos terminaran de procesar la escena que tenían delante.

El puente que una vez atravesaba el canal había desaparecido, reducido a una ruina irregular de metal retorcido y hormigón destrozado.

Vigas de acero dentadas sobresalían en ángulos antinaturales, como huesos rotos perforando la carne.

Losas de hormigón yacían esparcidas a ambos lados del canal, algunas parcialmente sumergidas en el agua turbia.

El hedor acre de materiales quemados flotaba espeso en el aire, impregnándoles las fosas nasales.

John contempló los restos con la mandíbula apretada. Aquello no era destrucción aleatoria: era deliberada. Obra de humanos.

—¡Vaya! —exclamó Chris, dando un paso adelante para mirar más de cerca; Jonas se unió rápidamente a él—. Los pilares fueron volados con explosivos.

—Maldita sea —murmuró Jonas, negando con la cabeza—. Está claro que no querían que nadie pasara por aquí.

John les hizo señas de inmediato para que retrocedieran hacia la cobertura de los árboles.

La situación era demasiado precaria para imprudencias.

Ahora estaba claro: quienquiera que hubiera hecho esto estaba reduciendo el número de entradas a la ciudad, estrechando el cerco.

Canalizaban a la gente hacia las barricadas, donde podían controlarlos o eliminarlos más fácilmente.

—Podríamos cruzar a nado, papá —sugirió Jack. La mirada de John se desplazó hacia el agua que fluía bajo los restos. ¿Sería el otro lado más seguro? El canal no era ancho —unos cincuenta metros—, pero el agua parecía profunda, oscura y nada acogedora.

—No, nadar no es una opción —respondió John, y miró a Jack—. ¿Recuerdas lo que pasó cuando nos pilló la lluvia? La ropa mojada con este frío, sobre todo los zapatos empapados, podría ser mortal sin medicinas.

Jack asintió.

—Y además —añadió John, recorriendo de nuevo el área con la mirada—, estar en el agua nos convertiría en blancos fáciles. Más lentos. Vulnerables.

—¿Blancos? —susurró Meghan con un leve temblor en la voz. Instintivamente, el grupo miró a su alrededor.

—Tengo la sensación de que nos están observando —dijo John—. No sabría decir por qué, pero hay pequeñas señales: cambios sutiles, movimientos leves.

Recorrió el entorno metódicamente con la mirada, captando cada detalle. A sus espaldas, la densa línea de árboles ofrecía algo de cobertura, con sus gruesas ramas entrelazadas formando un escudo natural. Delante, algunos coches abandonados servirían de barrera si las cosas se ponían feas.

—Creo que podrían estar intentando acorralarnos.

—Pero ¿por qué? —preguntó Chris, frunciendo el ceño—. ¿Qué quieren de nosotros?

John vaciló, midiendo sus palabras.

—Podría ser cualquier cosa: los zapatos que llevamos, las provisiones de nuestras mochilas, o simplemente querer enviar un mensaje a cualquiera que intente desafiarlos. Ninguna de esas opciones es buena para nosotros.

John llevó la mano a la pistola que llevaba al cinto.

Expulsó el cargador y comprobó la munición.

Seis balas. Volvió a insertar el cargador con un clic y tiró ligeramente de la corredera para asegurarse de que había una bala en la recámara.

Satisfecho, sacó un cargador de repuesto de la bolsa y se lo metió en el bolsillo, listo para recargar si las cosas se ponían feas.