X #27

—No seas estúpido —murmuró Dimitri, pero se movió para cubrirlo de todos modos. Fred se mantuvo agachado, vigilando las sombras entre los edificios.

—Cubridme —ladró a Dimitri, sin esperar respuesta.

Se lanzó hacia delante, agachado, con las botas resbalando en el suelo ensangrentado. Quienquiera que hubiese disparado esos tiros aún podría tener línea de visión. Pero tenía que comprobar los cuerpos. Era un deber sombrío del que no podía escapar.

Dimitri maldijo entre dientes y se reposicionó, con el rifle en ángulo sobre la barricada improvisada. Fred se pegó al suelo, intentando hacerse invisible, con los ojos recorriendo los callejones en sombra. Los tres hombres esperaban otro disparo, un fogonazo, algo.

Sam alcanzó los cuerpos y se arrodilló, obligándose a mirar.

Michael fue el primero. Sam reconoció el agujero de bala justo encima de la sien, un punto de ejecución macabro e inconfundible.

Los rasgos de Michael estaban laxos, los ojos abiertos pero vacíos.

Muerto. La siguiente era Susan: la camisa manchada de rojo sobre el corazón, ningún signo de vida en su rostro cerúleo.

Sean yacía junto a ella, retorcido como si hubiese intentado protegerse en el último instante. Otra vida truncada. Otro cadáver.

—¡Sacadme de aquí! —gimió Phillip con voz ahogada, las palabras destrozadas por los sollozos.

Sam se volvió hacia él y vio la tela empapada de sangre, las extremidades temblorosas.

Phillip estaba vivo pero herido. El hombro le sangraba libremente y una bala le había desgarrado la pierna. Parecía a punto de hiperventilar.

—Quédate quieto, lo estás empeorando. —Sam intentó calmarlo.

Las pupilas de Phillip eran dos puntos de puro terror; la boca le temblaba como si no pudiese procesar que la muerte se había llevado a sus compañeros en segundos.

Justo entonces, Vince apareció a la derecha de Sam con movimientos tácticos. Inspeccionó la escena: el área del Centro Administrativo ahora vacía salvo por los restos de la masacre. Michael, Susan y Sean yacían inmóviles, mientras Phillip se retorcía de dolor. La expresión de Vince se endureció.

Sam se levantó con cuidado, aún rastreando posibles amenazas. El miedo inicial se había cristalizado en concentración. Los tiradores se habían ido, dejándolos a él, Vince, Dimitri, Fred y unos pocos civiles dispersos en lo que minutos antes había sido un polvorín de ira.

—¿Quién hizo esto? —preguntó Vince en voz baja.

—Alguien decidió hacer de juez y jurado —dijo Sam con tensión—. Y de verdugo.

—Mierda. —Dimitri mantuvo el rifle en alto.

—¡Necesito un médico! —La voz de Phillip era ronca de dolor.

—Ah, ¿ahora quieres la clínica que quemaste? —espetó Fred, fulminando con la mirada al hombre herido—. No eres precisamente la prioridad aquí.

—¿Cuál es nuestro siguiente paso? —preguntó Vince, mirándolos a todos.

Sam estudió los cuerpos en el suelo.

—Recuperamos a los muertos. Les damos un entierro digno. —Exhaló lentamente—. Llevad a este idiota con la Dra. Roberts.

—Le va a encantar —dijo Dimitri con cinismo.

—Tenemos que averiguar cómo mantener el control hasta que las cosas se estabilicen —dijo Sam.

Todos asintieron. Phillip seguía llorando. Pero Sam continuó.

—Por ahora... digamos que se ha hecho justicia.

252

Cerca del centro de Tampa - Tarde

Todos guardaban silencio. Para John, era buena señal. Al fin y al cabo, la muerte aún les afectaba, como siempre debería ser.

Tras unos minutos, John los miró uno a uno y les indicó que se detuvieran.

—Nadie debería ser indiferente a la muerte —dijo, señalando hacia atrás, hacia el lugar donde habían enterrado al joven—. Está bien sentir algo, que la muerte os perturbe. Demuestra que seguís siendo buenas personas.

Hizo una pausa, dejando que sus palabras calaran hondo.

—Pero no podemos permitir que el dolor, o el miedo, nos paralicen. Ahora tenemos que aprender de todo. De todo. Cada encuentro, cada pérdida, cada situación límite… todo tiene que enseñarnos algo. Especialmente esto.

Todos asintieron, pero sus ojos seguían distantes.

—Eso me lleva a lo importante —continuó John—. Tenemos que estar preparados para defendernos. No es discutible; así son las cosas ahora. Todos vais armados, ¿verdad?

Todos asintieron.

—Enseñádmelas.

Chris fue el primero en rebuscar en su mochila y sacó una Glock 19 que parecía casi sin estrenar. Jonas desenvolvió una Beretta M9 de un paño, mientras Meghan sacaba su Shield. Jack ya tenía su 9mm en la mano, con el seguro puesto.

—Bien —dijo John—. ¿Pero sabéis usarlas?

Meghan y Jonas asintieron con firmeza. Chris se removió inquieto.

—Todavía estoy aprendiendo —admitió—. Pero aprendo rápido.

John captó la vacilación. Probablemente nunca había disparado el arma, o si lo había hecho, no las veces suficientes.

—Puedo ayudarte con eso más tarde. Ahora mismo hay que guardar silencio: estamos demasiado cerca de la ciudad para practicar.

—Gracias —dijo Chris, asintiendo.

—¿Y la munición? —continuó John.

Hicieron un recuento rápido: Chris tenía dos cargadores de repuesto para la Glock, Jonas tres para su Beretta, Meghan dos para la Shield.

—Mantenedlas enfundadas —les dijo John—. Los cargadores extra donde podáis cogerlos rápido, pero bien sujetos. Esto no va de parecer duros, va de sobrevivir si las cosas se tuercen.

Continuaron, pero las risas y bromas de antes parecían pertenecer a otras personas, a otro mundo.

* * *

Menos de un kilómetro y medio más adelante, John aguzó la mirada ante una visión inquietante. Una barricada improvisada, construida con coches amontonados —algunos volcados y destrozados— bloqueaba la carretera. Y delante de ella, figuras. Figuras armadas.

—¿Qué demonios…? —murmuró John.

El grupo se detuvo en seco. John, sin decir palabra, señaló la obstrucción y luego hizo un gesto brusco hacia el lado de la carretera, indicándoles que se ocultaran entre los árboles.

—¿Crees que nos han visto? —susurró Chris, preocupado.

—Ya no importa —murmuró Jonas con tono sombrío—. Aun así, tenemos que pasar por ahí para llegar a MacDill.

—Podríamos volver… buscar otro camino —sugirió Chris, aunque sin mucha convicción.

—Sí, claro —se burló Meghan con amargura—. Porque seguro que las demás rutas son un camino de rosas.

Meghan se acercó más a John y habló en voz apenas audible:

—¿Qué opinas, John? ¿Qué está pasando ahí?

John frunció el ceño.

—Parece un punto de control —dijo lentamente—. Pero no oficial. No militar. La forma en que está montado… es demasiado chapucera, demasiado desorganizada.

Todos lo miraron, a la espera de su valoración, con rostros marcados por la preocupación.

—Necesitamos verlo mejor —decidió John. Su mirada se detuvo en una valla publicitaria imponente cercana, reliquia de otra época—. Voy a subir ahí. Debería darnos buena visibilidad.

Se volvió hacia Jack.

—Los prismáticos.

Jack, sin decir palabra, se quitó la mochila y le entregó los prismáticos. John los cogió con un breve asentimiento y se dirigió hacia la base de la valla.

—Ten cuidado, papá —dijo Jack.

Comenzó a subir por la estrecha escalera metálica de mantenimiento y alcanzó rápidamente la plataforma de arriba. El viento soplaba a su alrededor y traía el débil olor metálico de la sangre y el acre hedor a goma quemada.

Desde su posición elevada, examinó la escena de abajo.

Era un punto de control, sin duda, una barrera tosca aparentemente destinada a controlar el acceso a Tampa.

Seis, quizá siete individuos armados deambulaban frente a ella.

Parecían agitados; sus voces llegaban tenues con el viento, pero las palabras resultaban ininteligibles.

—¿Qué ves? —la voz de Jonas, sorprendentemente cerca, lo sobresaltó. No lo había oído subir.

John le entregó los prismáticos sin decir palabra y observó cómo el rostro de Jonas palidecía, cómo su expresión pasaba de la aprensión a la incredulidad horrorizada.

—Dios mío —exhaló Jonas mientras bajaba los prismáticos con mano temblorosa.

—Mira los lados —ordenó John con voz dura. Jonas, con el rostro ceniciento, volvió a levantar los prismáticos y enfocó las zonas que flanqueaban la barricada.

Lo que vio le revolvió el estómago. Esparcidos por el suelo, como basura desechada, había cuerpos. Al menos una docena, quizá más. Hombres, mujeres, unas cuantas formas terriblemente pequeñas que solo podían ser niños. Todos sin vida, con la ropa oscurecida por la sangre coagulada.

—¡Joder! —exclamó Jonas.

—¡Silencio! —siseó John mientras recorría con la mirada el área alrededor de la barricada en busca de cualquier señal de que los hubieran detectado—. Están bloqueando la entrada a la ciudad. Matan a cualquiera que intente entrar… o quizá salir.

—Pero ¿quiénes son «ellos»? —preguntó Jonas con voz temblorosa—. ¿Quién haría algo así?

—Bandas. Gente desesperada. Quizá incluso gente normal, buena gente, que perdió la cabeza. Da igual —dijo John con voz sombría—. El caso es que están ahí, y son letales.

—No he visto ni un solo policía, ni un solo soldado... desde que salí de casa —dijo Jonas—. Tampa debe de ser un caos total.

—Tienes razón —dijo John con gravedad—. La ley y el orden... desaparecidos. Ahora solo queda la fuerza bruta. La supervivencia del más fuerte. Y en ese juego nadie gana de verdad.

Como para subrayar sus palabras, el rugido de un motor que se acercaba hizo añicos la relativa calma.

Un vehículo blindado, esta vez claramente militar —pintura verde oliva, una bandera estadounidense descolorida aún visible— venía a toda velocidad por la carretera desde la ciudad.

La reacción del puesto de control fue inmediata y brutal.

El aire se llenó del estruendo ensordecedor de los disparos mientras las figuras armadas en la barricada abrían fuego contra el vehículo que se aproximaba.

John le arrebató los binoculares a Jonas, con el corazón desbocado.

Más figuras emergieron de detrás de los coches destrozados y se sumaron al asalto.