X #23

—Perdió demasiada sangre y varios órganos empezaron a fallar, señor —admitió Reid—. Pero salió adelante y logramos estabilizarla. Aun así, nuestros recursos aquí son limitados; no podemos hacer más por ella.

—Tengo entendido que recomienda un traslado inmediato.

Lowell estudió el informe médico y clavó la mirada en Reid.

—Sí, señor.

Reid se inclinó hacia delante.

—Cuanto más esperemos, peores serán sus probabilidades. La cirugía que necesita...

Señaló las imágenes diagnósticas.

—No estamos equipados para realizarla aquí.

—¿Y está seguro de estas recomendaciones?

Lowell buscó en el informe.

—¿Walter Reed y Belvoir?

—En circunstancias normales, ni siquiera sugeriría trasladar a una paciente crítica —respondió Reid—. Pero dado su estado y el trauma torácico que ha sufrido...

—¿Pero ambas instalaciones están operativas? ¿Después de todo lo que ha pasado?

—Sí, señor. He contactado con ellas; están preparadas.

—¿Cómo?

La pregunta de Lowell fue tajante.

—Ambos centros médicos tenían planes de contingencia. Son de las pocas instalaciones que invirtieron considerablemente en jaulas de Faraday, lo que protegió sus equipos electrónicos esenciales.

Lowell se recostó en la silla mientras sopesaba los riesgos.

—¿Y el personal? ¿Cuentan con el equipo necesario para realizar la cirugía?

—Sí —confirmó Reid sin vacilar—. La mayoría son militares o personal respaldado por el gobierno. Han mantenido al equipo unido a pesar de todo lo ocurrido. Si logramos trasladarla allí, sus posibilidades de supervivencia aumentarán considerablemente.

—Pero no ha respondido a mi pregunta inicial, doctor. ¿Cuáles son sus posibilidades si la mantenemos aquí y cuáles si la trasladamos?

Reid le sostuvo la mirada.

—¿Aquí? Le daría cuarenta y ocho horas, quizá menos. Lamento decirlo, señor, pero se encuentra en estado crítico. Con el traslado, tiene una oportunidad real; calculo que sus posibilidades rondarían entre el treinta y el cuarenta por ciento.

—¿Treinta por ciento?

El presidente contuvo el aliento y bajó la cabeza.

—Lo que me está diciendo es que tenemos dos opciones: dejarla morir aquí o hacer todo lo posible por mantenerla con vida en otra instalación.

—Así es, señor. Lo lamento —respondió el doctor.

Lowell respiró hondo. Más allá de su estado médico, sacarla de Mount Weather no era mala idea. Al fin y al cabo, el agente William había mencionado la posibilidad de que alguien siguiera planeando terminar lo que habían empezado. Tenía que intentarlo todo.

—Doctor, proceda con el traslado cuanto antes.

—Por supuesto, señor presidente. Lo haré de inmediato —respondió Reid.

—Y, doctor, no comente esto con nadie que no esté trabajando directamente en su cuidado.

Reid asintió y salió de la habitación.

244

Viaje desde Plant City al centro de Tampa - Tarde

Jack se mezcló rápidamente con los adolescentes, como si fueran amigos de toda la vida. John caminaba junto a ellos, con la mirada recorriendo sin cesar el horizonte en busca de cualquier amenaza.

En menos de una hora, John empezó a reconstruir fragmentos de la vida de cada uno a través de su animada conversación. Compartían historias —algunas realistas, otras descabelladas—, pero el ánimo del grupo se mantenía alto, olvidando por un momento el peligroso viaje que estaban haciendo.

Chris, alto, de constitución atlética y cabello castaño oscuro, contaba historias del servicio militar de su padre que habían moldeado sus propias aspiraciones.

Aunque estaba en su último año de ingeniería civil, John percibió un conflicto en él: estaba dividido entre seguir los pasos de su padre —sin éxito hasta ahora— o forjar su propio camino haciendo algo en lo que realmente destacara.

Meghan, con su largo cabello oscuro recogido en una coleta despeinada y unos llamativos ojos azules, se esforzaba constantemente por incluir a Jack en las conversaciones.

Su duro exterior no lograba ocultar del todo la ternura de su trato, quizás nacida de sus propias experiencias de soledad en varios hogares de acogida.

Se mantenía cerca del grupo, aunque guardaba una cuidadosa distancia emocional.

La constitución sólida y los anchos hombros de Jonas iban a juego con su presencia tranquila y serena.

Criado en una granja de Georgia, su naturaleza práctica se reflejaba en la atención con que observaba el entorno.

Hablaba poco, pero cuando lo hacía, sus palabras tenían el peso de alguien que había aprendido a asumir responsabilidades desde muy joven.

Parecían buenos chicos.

Mientras caminaban, John no dejaba de mirar a su alrededor, tratando de ubicarse. Calculó que estaban a solo unos kilómetros de casa, pero a él le parecía que una eternidad los separaba de la seguridad.

De repente, la voz de Jonas, clara y potente, rompió el silencio al entonar las primeras líneas del «Star-Spangled Banner». Uno por uno, los demás se fueron uniendo, y sus voces se fundieron en un himno desafiante que resonó por el paisaje desolado.

Cuando las últimas notas del himno se desvanecieron, un débil zumbido rasgó el aire. John levantó la cabeza bruscamente y entrecerró los ojos para escudriñar el cielo. Allí, flotando sobre ellos como un insecto metálico, había un dron.

—Seguid caminando —murmuró John. Pero sentía la presencia del dron, un ojo electrónico que rastreaba cada uno de sus movimientos.

En su mente, repasaba una y otra vez la conversación que había tenido con Adrian.

¿Eran los drones solo para reconocimiento o había un plan más siniestro?

¿Bombas? ¿Agentes biológicos? ¿O era simple paranoia?

Incapaz de responder a ninguna de estas dudas, finalmente se paró en seco, con la mirada clavada en la máquina que flotaba en el cielo. El grupo se detuvo también, y la confusión se extendió entre ellos mientras su canción se apagaba.

—¿Qué pasa, papá? —preguntó Jack, alzando la vista hacia donde miraba su padre.

John señaló hacia arriba.

—Mirad. Nos lleva siguiendo un buen rato. Esto no me gusta nada.

Todos entornaron los ojos por el sol, mirando el pequeño dron silencioso que flotaba sobre ellos.

—Es solo un dron. Hemos visto muchos de esos —dijo Chris con cierta seguridad—. Serán los nuestros vigilando la zona.

—Está vigilando, sí, pero esos ojos no son de los nuestros —dijo John, negando con la cabeza.

—¿Qué quieres decir con que no son de los nuestros? —preguntó Jonas, sorprendido.

—Chino —respondió John.

—No puede ser —replicó Chris, incrédulo—. Es imposible. ¿Cómo?

Con un movimiento fluido, John desenfundó el arma y apuntó al dron. Meghan se acercó instintivamente a Jack. El grupo observó cómo John cerraba un ojo para protegerse del sol de la tarde. Sintió el viento en la cara y lo tuvo en cuenta para ajustar la puntería. Luego, sin dudarlo, disparó.

El estampido del disparo resonó por el paisaje vacío. El dron chisporroteó y su zumbido constante se convirtió en un gemido agudo mientras se desplomaba hasta estrellarse en un bosquecillo cercano.

—Joder —susurró Chris, mirando a los demás—. Lo ha derribado de un solo tiro.

John echó a correr hacia el dron caído y todos los demás lo siguieron.

El grupo se reunió alrededor del dron caído, cuya estructura metálica retorcida aún irradiaba calor por el impacto. John se agachó y examinó meticulosamente los restos. Jack se colocó junto a su padre mientras los demás observaban.

—Esto no pinta bien —murmuró John. Señaló un componente cerca de la cámara—. ¿Veis esto? Es una pantalla de puntos cuánticos. Tecnología punta. Los chinos nos llevan años de ventaja en esto.

—Pero ¿cómo puedes estar seguro de que es chino? —preguntó Chris—. No tiene marcas.

John pasó los dedos por la superficie lisa del dron.

—Tienes razón, no hay marcas visibles. Es intencionado. Pero mirad aquí —indicó una serie de diminutas imperfecciones en la carcasa metálica—. Es una forma de esteganografía: información oculta. He visto patrones similares en equipamiento militar chino.

—¿Cómo sabe todo eso, señor? —preguntó Jonas.

—Es mi trabajo —respondió John, sin dejar de examinar el dron—. Trabajo para una empresa que gestiona contratos de inteligencia militar y estrategia.

—Eso mola mucho —dijo Chris, esbozando una sonrisa.

Los dedos de John rozaron un pequeño depósito vacío conectado a un sistema de boquillas.

—Eso es lo que me temía.

—¿Qué es? —preguntó Jack, inclinándose para ver mejor.

John señaló los componentes.

—Este dron... no es solo para vigilancia. Tiene un potente sistema fotográfico, sí, pero aquí... ¿Veis este depósito y este sistema de pulverización? Podría dispersar algo... probablemente cualquier líquido o...

John hizo una pausa, sin querer alarmarlos innecesariamente. Pero Meghan, atando cabos, terminó la frase por él.

—¿Veneno? ¿Podrían envenenarnos con este... trasto?

Meghan palideció. Sus experiencias pasadas con la pérdida la hacían especialmente sensible a cualquier amenaza contra aquellos por los que empezaba a preocuparse.

—Podría ser —confirmó John, sosteniéndole la mirada con voz firme—. Podría ser cualquier cosa. El depósito está vacío ahora, pero está diseñado para llenarse.

—¡Maldita sea! —exclamó Jack.

—¿Estás seguro? Es tan pequeño... —la voz le tembló a Chris.

John lo miró y suspiró. —Sí. Bastante seguro.

245

EOM - Centro de Operaciones y Mantenimiento Eléctrico, Base Aérea MacDill, Tampa - Tarde

—Sé dónde encontrar las piezas que necesitamos —dijo Marcus—. El Collins RT-5121. De la era predigital. Construido como un tanque.

—¿El RT-5121? ¡Eso es un dinosaurio! —dijo Brandon.

—Exacto. Y los dinosaurios suelen sobrevivir a las extinciones masivas —respondió Marcus con una sonrisa.

—Me parece un plan sólido —dijo Emily, inclinándose hacia delante mientras Marcus desplegaba un esquema sobre la mesa de trabajo.

—El problema es que los sistemas Collins no están todos en el mismo sitio —continuó Marcus, señalando varias ubicaciones en el mapa—. Están dispersos. Comunicaciones Principales en el Sector 4, Control de Tráfico Aéreo en el Sector 7 y el Centro de Operaciones de Emergencia en el Sector 3.