X #18

Dimitri sonrió, pero Michael no mostró reacción alguna a sus amargas palabras. Era como si no las hubiera oído. Simplemente siguió hablando, imperturbable.

—Es tu palabra contra la mía —respondió con calma—. ¿Por qué tu palabra vale más que la mía?

—Pedazo de mierda. Ni siquiera estabas allí.

—¿Y James? —prosiguió Michael—. James fue una pérdida desafortunada, por supuesto. Pero estoy bastante seguro de que estaría satisfecho con su contribución. Ayudó a forjar algo más grande aquí, una lección que esta comunidad necesita.

La voz de Fred retumbó en la habitación, con la incredulidad pintada en el rostro.

—¿Satisfecho? —exclamó incrédulo—. ¡No me jodas! ¡Está muerto, por el amor de Dios!

—Está en el cielo. Un lugar mucho mejor que este —respondió Michael con tono desafiante.

Cayó un breve silencio. Michael sostuvo la mirada, los ojos fijos e inquebrantables, ajeno al arrebato de Fred.

—Ayúdame a entender esto —continuó Fred—. ¿Cómo coño se os metió en la cabeza que prender fuego a una clínica era la mejor opción? Explícamelo, porque me cuesta mucho entender tu retorcido razonamiento.

La mirada de Michael pasó de Fred a Dimitri y a Sam antes de perderse en algún punto indefinido.

—Somos estadounidenses —proclamó, como si invocara una verdad sagrada—. Somos la mayor superpotencia del mundo. Innovamos, dominamos en industria y tecnología —hizo una pausa—. Pero nos ablandamos. Bajamos la guardia. Ahora tenemos enemigos trabajando desde dentro, enfrentándonos entre nosotros.

—¿Quién exacta...? —Sam entrecerró los ojos al interrumpir, pero Michael siguió adelante, sin ceder la palabra.

—Entonces sucedió —continuó Michael—. Un ciberataque salido de la nada.

Luces apagadas. Comunicaciones muertas. Nos dicen que el golpe ha sido tan duro que no podemos levantarnos, que no podemos restaurar la red, que no podemos hacer nada.

Solo sentarnos y esperar como niños obedientes a que aparezca algún salvador y lo arregle todo.

Hizo una pausa, la respiración entrecortada mientras miraba a un enemigo invisible.

—Pues yo no —siseó—. Soy estadounidense. No recibo órdenes. Las doy. Eso es ser estadounidense.

En el silencio que siguió, los prisioneros a su lado se removieron. Los hombros de Susan temblaron, la mirada de Phillip se crispó nerviosa. Sean parecía querer desaparecer. Las palabras de Michael parecían remover algo en su interior.

—Joder, este tío es un auténtico lunático —Fred soltó una risa sarcástica.

—Estoy harto —gruñó Dimitri—. ¡Le voy a enseñar quién manda aquí de verdad!

Sam intervino, aferrando la muñeca de Dimitri con fuerza y tirando de él hacia atrás. Las sillas rasparon el suelo mientras intentaban mantener el equilibrio.

—Espera —advirtió Sam, tranquilo pero firme—. Merecen un castigo, sin duda. Pero si nos rebajamos a su nivel, no seremos mejores que ellos.

La sonrisa de Michael volvió, burlona y triunfante, como si ya hubiera ganado algo intangible. Dimitri hervía de rabia, Fred parecía indeciso, y Sam se limitaba a observar a los cuatro prisioneros, sopesando las consecuencias.

—¿Qué vamos a hacer con ellos, Sam? No podemos dejar pasar esto —dijo Fred, tomando aire.

—Podríamos votar —sugirió Dimitri con ironía—. Mi voto es colgar a este idiota, como en los buenos viejos tiempos.

—No juegues con esto —dijo Sam—. Hay que andarse con cuidado. No podemos simplemente imponer un castigo, aunque lo merezcan. Podría causar más problemas con otros lunáticos.

—Pero… —comenzó Fred, pero Sam levantó una mano, cortándolo.

—Tenemos que dar ejemplo —dijo Sam—. Si no lo hacemos, estaremos diciéndole a todos que puedes cometer un asesinato, quemar lo que queda de nuestro mundo y quedarte tan tranquilo.

Necesitamos un juicio, uno público. Que todos escuchen la verdad, vean las pruebas.

Entonces la sentencia tendrá el respaldo de toda la comunidad.

—Un hombre murió, por el amor de Dios. ¡La clínica ha desaparecido! —Su ira resonó, enumerando todo lo que habían perdido, los fragmentos que tendrían que recomponer después de aquello.

Michael se inclinó hacia delante, con los ojos encendidos por el brillo de un fanático.

—Pues yo no tengo miedo. Esto es ilegal, y la gente no es estúpida. Si nos matan, todos entenderán quiénes son ustedes en realidad —dijo.

—¿Por qué no te callas de una puta vez? —Sean estalló por fin contra Michael—. Si quieres morir, sigue hablando. Yo tengo familia, y tú no hablas en mi nombre.

—No quiero morir, Dios mío —sollozó Susan—. Déjenme ir. Lo siento, me equivoqué. Déjenme arreglarlo. ¡Les ayudaré!

La desesperación le brotaba a borbotones, en una súplica desgarrada.

—¡Traidora! —gruñó Phillip, con el rostro desfigurado por la rabia.

—¡Cállate! —ladró Sean.

La voz de Susan se quebró hasta convertirse en un susurro.

—Matamos a James…

—Dios está de nuestro lado, caballeros —volvió a provocar Michael, como si la fe fuera su escudo.

Sean forcejeó contra sus ataduras, intentando ponerse de pie, con la paciencia ya agotada.

—Cierra. La. Maldita. Boca —dijo, separando cada palabra para darle peso.

Fred observó cómo los prisioneros se volvían unos contra otros.

—Vaya unidad —dijo con sequedad, lo que hizo que Michael bajara la mirada, aunque solo fuera por un instante.

—Cobardes —susurró Michael—. No todos son capaces de afrontar la verdad.

Susan gimió, sollozando sin contenerse. Sam, Dimitri y Fred intercambiaron una mirada sombría y salieron al pasillo, dejando a los cautivos sumidos en sus amargas discusiones y recriminaciones.

Una vez fuera, Sam habló en voz baja, asegurándose de que no los oyeran desde dentro.

—Debemos hacer justicia —dijo—. Si dejamos que el miedo y la violencia campen a sus anchas, lo perdemos todo. La gente necesita ver que los actos tienen consecuencias. No podemos ignorar el asesinato, la destrucción ni esta ideología retorcida que predican.

Hizo una pausa y exhaló despacio.

—Tiene que quedar claro que será decisión de la comunidad, no solo nuestra —añadió—. Si no, nos tacharán de dictadores.

Fred le sostuvo la mirada a Sam y asintió.

—¿Y la sentencia? —preguntó, buscando algo concreto a lo que aferrarse.

—No depende solo de nosotros —dijo Sam—. Pero si quieres mi opinión, Michael merece la muerte. Estoy demasiado agotado para sentir otra cosa.

Se hizo el silencio. Oyeron gritos amortiguados tras la puerta. Dimitri habló con la garganta agarrotada:

—¿Hoy?

—Hoy —confirmó Sam—. Si esperamos, necesitaremos más guardias, más ojos vigilándolos. Michael es peligroso: manipulará a quien pueda si le damos tiempo. Hay que actuar rápido. Enviaré a los chicos a correr la voz. Nos reunimos a última hora de la tarde.

Dimitri y Fred asintieron con la cabeza, un consentimiento a regañadientes flotando entre ellos.

—Quédate aquí —le dijo Sam a Fred en voz baja—. Voy a poner todo en marcha.

Fred suspiró.

—Quizá si los dejamos solos el tiempo suficiente, se maten entre ellos ahí dentro —murmuró con amargura—. Nos ahorraría muchos problemas.

—No tenemos tanta suerte —se lamentó Sam.

236

Centro de Mando, Base de la Fuerza Aérea MacDill, Tampa - Tarde

Emily observaba la posición del sol a través de la ventana, tratando de calcular la hora.

Era un hábito que había adoptado para distraerse, para impedir que los pensamientos sobre John y Jack —y el hecho de que no estuvieran allí— le invadieran la mente.

Sentía la presencia de Sarah y Laura a su lado, ambas respirando de forma corta e inquieta, como si compartieran la misma tensión silenciosa.

Sus pensamientos derivaron hacia el coronel Jameson y la triangulación de señal que debía realizar para encontrar el punto de origen.

Ecuaciones y frecuencias danzaban tras sus ojos mientras catalogaba mentalmente lo que necesitaría: equipo de radio funcional, dispositivos de medición de tiempo precisos, múltiples puntos de monitoreo.

Pero las preguntas la asediaban: ¿Sería el equipo que había sobrevivido lo suficientemente preciso?

¿Podría fiarse de las lecturas después del PEM?

Y si lograba localizar el origen de la señal, ¿qué haría entonces?

Unos pasos en el pasillo la devolvieron a la realidad. En lugar del soldado que esperaba, el coronel Jameson apareció en la entrada, con expresión indescifrable.

—Emily… —comenzó Jameson, haciendo un gesto hacia el sofá—. ¿Podemos hablar?

—Claro, coronel —dijo ella—. ¿Algún problema?

Él no respondió, solo inclinó la cabeza hacia un sofá apartado en la esquina de la habitación. Caminaron hacia allí, dejando a Sarah y Laura observando, con miradas agudas cargadas de preguntas no formuladas. Fuera lo que fuese lo que estaba a punto de decirse, claramente no iba dirigido a ellas.

—¿Qué sucede, coronel? —preguntó Emily, sentándose.

Jameson respiró hondo antes de continuar.

—El general Edwards ha establecido contacto con Mount Weather.

Emily frunció el ceño, confundida.

—¿Mount Weather? —repitió.

—Sí —explicó Jameson con paciencia—. Es uno de los emplazamientos alternativos diseñados para garantizar la continuidad del gobierno durante crisis como esta. El presidente y la mayor parte de su personal se encuentran allí en estos momentos.

—Por supuesto… —dijo Emily, asintiendo lentamente.

—Lo que estoy a punto de decirle debe permanecer confidencial, Emily. Probablemente se anunciará pronto, pero no quiero ser responsable de difundir información prematuramente.

—Tiene mi palabra, coronel.

—La vicepresidenta, la Sra. Evelyn Pierce… Se quitó la vida ayer.

—Dios mío —murmuró Emily, llevándose instintivamente la mano a la boca.

Sarah, siempre atenta a la angustia de su madre, se enderezó en el sofá.

—¿Mamá? ¿Qué pasa? —preguntó, alternando la mirada entre Emily y el coronel en busca de respuestas.

Jameson bajó la mirada.

—Puede imaginarse que hasta que esto se resuelva, será prácticamente imposible conseguir tiempo con el presidente.