VII #8

—Rebecca —se dirigió a ella el presidente con un deje de curiosidad—, a lo largo de estas discusiones nos hemos centrado en los aspectos económicos y logísticos de esta crisis.

Sin embargo, entiendo que hay implicaciones legales y constitucionales igual de urgentes.

¿Qué opinas de entrada sobre los planes que hemos tratado hoy?

Rebecca se puso de pie con el ceño fruncido.

—Señor presidente, aplaudo la iniciativa y la urgencia con la que todos trabajan. Sin embargo, no podemos pasar por alto el territorio legal sin precedentes en el que nos hemos adentrado —comenzó.

—Implantar un sistema de trueque, reasignar tierras...

Son pasos radicales que desafían los cimientos de nuestras leyes vigentes —continuó Rebecca—.

Debemos tener en cuenta la posibilidad de disturbios civiles, disputas sobre derechos de propiedad y la aparición de mercados negros.

Necesitamos un marco legal temporal tan sólido como el económico, o esto podría acabar en el caos.

Un silencio denso se instaló en la sala. Las palabras de Rebecca subrayaban el delicado equilibrio al que se enfrentaban. Reconstruir una nación implica tomar decisiones difíciles, quizá sacrificar algunas libertades en aras de la supervivencia.

Lowell asintió despacio.

—Tienes razón, Rebecca. Son asuntos que no podemos permitirnos ignorar. Programa una reunión para mañana; quiero que participes, junto con los principales expertos legales, para empezar a redactar legislación de emergencia ante esta situación excepcional.

—Por supuesto, señor presidente —respondió Rebecca con determinación.

Lowell recorrió con la mirada los rostros alrededor de la mesa. Despacio, apartó la silla y se puso de pie.

—Nos vemos mañana, mismo grupo, misma hora —anunció con determinación—. Evelyn, ya que lideras estos esfuerzos, mantenme informado si surge algo importante antes.

—Por supuesto, señor presidente —respondió Evelyn con tono firme y seguro.

Mientras la sala se vaciaba, el presidente se quedó con más dudas que certezas.

185

Granja de Mildred, Davenport - Mañana

El silencio no era pacífico; era asfixiante.

Ese silencio tenso que precede a las tormentas, cuando el canto de los pájaros se evapora y el viento mismo parece contener la respiración.

John, Elijah, Amelia, Evan y Mildred permanecían hombro con hombro, formando un frente unido contra un enemigo invisible.

Sus miradas saltaban de un rostro a otro, buscando consuelo, encontrando solo el reflejo de su propia ansiedad a flor de piel.

El sol era un ojo frío en el cielo, proyectando sombras largas y afiladas alrededor de la granja bien cuidada que se alzaba en el corazón de la finca. A cada lado de la casa, habían instalado meticulosamente puestos de observación para detectar cualquier indicio de movimiento.

Habían colocado estratégicamente hilos finos de nailon a una distancia segura de la casa, conectados a objetos metálicos, como sistema de alerta temprana ante cualquier amenaza que se aproximara.

John había dado instrucciones estrictas para que todos se mantuvieran alejados de las ventanas, al menos a un metro, para evitar quedar en la línea de mira de un francotirador.

El aire estaba cargado de tensión mientras todos escudriñaban el horizonte en busca de cualquier señal de peligro.

Jack, apostado en la ventana de su dormitorio, aferraba el arco con fuerza, la concentración inquebrantable.

El momento había llegado. Los dedos de John recorrieron las cuentas gastadas del rosario que llevaba al cuello mientras una súplica silenciosa de protección escapaba de sus labios. Entonces, su voz cortó el miedo.

—Chicos, concentraos en los sonidos.

Entonces, el estruendo. Una sola nota discordante que rasgó la quietud helada. Mildred sintió un escalofrío recorrerle el cuerpo, una premonición de la violencia que estaba por venir.

—¡Vienen del norte! —gritó John mientras preparaba el arma.

Otro estruendo, luego otro. La trampa se cerraba y los cazadores se acercaban.

—¡Aquí, desde el este! —gritó Elijah.

—¡También por el oeste! —añadió Evan.

El mundo parecía encogerse. Cada crujido de hojas, cada chasquido de una ramita seca… ya no eran sonidos aleatorios, sino pasos que se acercaban. Los rodeaban desde tres direcciones, acorralándolos en un círculo de seguridad cada vez más pequeño.

—¿Podéis ver a esos cabrones? —John estaba ahora en la ventana, con los ojos entrecerrados.

—Movimiento… en los arbustos… —la voz de Elijah se quebró. No era miedo, no exactamente, sino la frustración de un cazador que ve a su presa acercarse sigilosamente.

—Nada todavía por mi lado… —la voz de Evan sonaba más aguda, la tensión evidente. Se balanceaba de un pie a otro, el rifle temblándole ligeramente en las manos.

A Mildred se le cortó la respiración.

—¡Allí! ¡Junto al roble!

Eran astutos, sombras que se entrelazaban entre la maleza para ocultar su número.

—Deben de haber pasado el cable sin hacer ruido.

Ahora enfrentaban un asalto desde todos los flancos.

La espera era una agonía. Cada instinto le gritaba que actuara, que hiciera algo. Pero había un poder terrible en contenerse, en dejar que la trampa se cerrara sola.

—¡Esperad! —la orden tajante de John rompió la tensión—. ¡El propano! Tenemos que esperar.

Era un tiro arriesgado, peligroso, pero ya no les quedaban opciones seguras.

—Ya vienen… —susurró Elijah, apenas audible, contando los segundos mentalmente—. Más cerca, chicos… solo un poco más cerca…

Entonces, el movimiento surgió de entre los árboles. No una carga desorganizada, sino una embestida sincronizada. Amelia y Mildred dispararon, rompiendo el terrible silencio. Elijah las siguió; su bala no desgarró carne, sino el tanque de gas.

La explosión no fue solo un sonido; fue una ola.

Una sacudida los golpeó, el rugido ensordecedor los abrumó.

Los que estaban demasiado cerca salieron despedidos hacia atrás, tragados por llamas hambrientas.

Los gritos de los atacantes eran desgarradores, animalescos, un coro de dolor en medio del crepitar del fuego.

Y ahora, el caos. El mundo era todo fuego y sombras desesperadas; las líneas firmes de su plan se disolvían en una lucha por la supervivencia.

—¡Allí! ¡Junto a la casa! —la voz de Jack cortó el caos. El aire zumbó cuando su flecha surcó el espacio, un susurro desesperado de metal y plumas. Vio a su objetivo tirarse al suelo, la flecha rozándolo por muy poco, y un siseo de frustración escapó de sus labios.

—¡Maldita sea!

Se obligó a concentrarse. Otra flecha en posición, otra respiración profunda…

Esta vez, su flecha dio en el blanco y alcanzó al enemigo en pleno pecho.

La figura se desplomó a un lado, pero casi de inmediato otro adversario ocupó su lugar.

Jack inhaló profundamente, apuntó con precisión y soltó otra flecha.

Dio en el objetivo y derribó al segundo asaltante junto al primero.

Sin embargo, como en un videojuego implacable, otro enemigo apareció detrás de los caídos.

Siguió disparando, la puntería afilada por la desesperación. El impacto se sintió casi tanto como se vio: una sacudida en el brazo, seguida de la caída desarticulada del enemigo. Pero aun así seguían llegando, surgiendo del humo y los disparos como figuras de pesadilla.

Mientras tanto, Evan disparaba su Winchester Modelo 70 con determinación implacable y eliminaba a los intrusos uno por uno. El olor acre y penetrante de la pólvora cortaba el aire.

—¡Tommy! ¡Lanza las bombas! —la orden de John resonó por el campo de batalla.

Tommy corrió alrededor del perímetro mientras lanzaba cócteles molotov. Cada impacto creaba una barrera de humo naranja y llamas que obstaculizaba el avance de los invasores y ocultaba sus objetivos. Todos se agacharon en busca de cobertura ante el bombardeo que parecía venir de todos lados.

—¡Evan, dale al propano! —gritó John.

Una serie de explosiones siguió a su orden y dispersó a los pájaros hacia el cielo mientras un hongo de fuego estallaba y arrasaba a varios atacantes en un golpe devastador. Donde antes había hombres, ahora solo había llamas.

Pero no fue suficiente. Por encima del zumbido en los oídos, John escuchó más disparos, implacables y abrumadores. Entonces, un grito: no el alarido desgarrado de los atacantes, sino un sonido terrible y familiar. El golpe de un cuerpo contra el suelo resonó más fuerte que cualquier disparo.

Elijah titubeó; un jadeo agudo escapó de él mientras la sangre florecía en su camisa.

—¡Elijah! —el grito de Amelia fue una cuchilla que cortó el aire inmóvil.

—¡Papá!

La palabra se desgarró de la garganta de Evan, un sonido crudo, animal. Mientras se lanzaba hacia Elijah, el cazador se convirtió de repente en presa; un destello de terror primitivo reemplazó la concentración del guerrero en sus ojos.

—Demasiados… —la voz de Mildred era áspera, el filo duro de su miedo atravesaba el humo. Estaban superados en número y en armas, y el enemigo no menguaba; era una ola que golpeaba contra la orilla y erosionaba lo poco que quedaba de seguridad.

John se movía ya, no como comandante, sino como depredador en medio de la tormenta.

—Esto no es una incursión… —susurró—. Es un ejército.

El caserío se había convertido en un campo de batalla. Cada disparo de rifle recibía como respuesta el eco de su bala al dar en el blanco o rebotar sin control. En el interior, los sollozos de Linda eran como otro tipo de disparo, un ritmo de puro terror que golpeaba contra las paredes.

186

Casa de Winter, Harbour Island - Mañana

Emily y Sam irrumpieron en la habitación con piezas del dron derribado. Los que estaban alrededor de la mesa se apresuraron a ayudar y esparcieron los restos sobre la superficie.

—¿Qué es eso? —preguntó Sarah, con los ojos como platos.

—Es el dron del que hablaba Sam —dijo Emily con gravedad—. El que volaba sobre nosotros.

Marty frunció el ceño.

—¿Pero cómo? ¿Alguna batería antigua?

—Eso es lo que tenemos que averiguar —dijo Emily.