Capítulo 2. La Activista

CAPÍTULO

La Activista

Afuera del Capitolio, los manifestantes chocaban entre sí. Los carteles golpeaban las ventanas: MI CUERPO, MI DECISIÓN contra PROTEGE AL QUE NO HA NACIDO.

Adentro, Dalene estaba de pie frente al podio.

Pelo corto y castaño. Blazer negro. Camisa de cuello alto. Vestida más para un interrogatorio que para convencer a nadie. Los dedos apretaban el borde del podio.

Comenzó sin preámbulo.

—Eliminemos el sentimiento de la ecuación. No estamos discutiendo potencial. Estamos discutiendo tejido. Células. Biología, no mitología.

Un murmullo recorrió la sala. Dalene no lo registró.

* * *

Desde la segunda fila, un legislador se inclinó hacia el micrófono.

—¿Y a las veintitrés semanas? ¿También es solo tejido?

—Sí. A las veintitrés semanas un feto tiene extremidades y actividad neurológica. También es incapaz de vivir sin el cuerpo de la madre. Eso lo convierte en una extensión de ese cuerpo. No en un ciudadano.

Los murmullos crecieron. Dalene los dejó crecer.

—Extraemos órganos de adultos con muerte cerebral. ¿Pero un conjunto de células sin conciencia? ¿Ahí es donde su compasión traza la línea?

Una legisladora en la tercera fila cruzó los brazos. Dalene la notó y siguió.

—No podemos construir política de salud pública sobre reflejos emocionales. No estoy aquí para debatir almas. Estoy aquí para prevenir hemorragias, histerectomías y sepsis.

Apretó más el podio. Un temblor pequeño en los dedos. Llevaba tres noches durmiendo cuatro horas. Había salido del hospital a las seis. Hira había tenido otra mala noche, y el medicamento que el seguro no cubría ya se había comido sus ahorros.

Nada de eso aparecía en su cara.

* * *

En la última fila, un hombre se rio.

Dalene encontró sus ojos.

Cuando Dalene habló, bajó la voz.

—Y si su preocupación por el que no ha nacido es más ruidosa que su preocupación por la mujer que se desangra en una sala de urgencias, entonces lo que está defendiendo no es vida.

Una pausa.

—Es control.

Tres segundos de silencio. Después, el aplauso. Dalene cerró sus notas y dejó caer los hombros un centímetro. Solo uno.

Sacó el teléfono del bolsillo. Una llamada perdida. Número desconocido.

Lo guardó sin más.

Caminó hacia la salida, la espalda recta.

—¡Dalene! —La voz venía de la sección de prensa—. ¿No contradice su postura la iglesia en la que se crio? ¿La de su padre?

Dalene se detuvo.

Se giró despacio.

—Sí —dijo—. A eso se le llama evolución. Deberías intentarlo.

Salió sin esperar respuesta, empujando las puertas con las dos manos.

* * *

El pasillo estaba vacío. Sus pasos sonaban en el mármol igual que en los pasillos de la iglesia de su padre. El mismo eco.

Lo sacudió.

Afuera seguían los carteles. Nadie ahí sabía que la mujer que acababa de hablar había crecido en una iglesia de cuatrocientas personas. Que su padre era el pastor. Que a los catorce se había ido de esa casa una noche, sin despedirse de nadie. Y que no había vuelto.

Ese era el precio de la evolución. Lo seguía pagando.

La llamada perdida seguía en la pantalla. Sin mensaje.

Marcó el número de Hira.

Cuatro tonos. Buzón de voz.

—Soy yo —dijo Dalene. Otra voz, no la del podio—. Ya terminé. Voy para allá en cuanto pueda. Llámame cuando despiertes.

Colgó.

Se quedó mirando el teléfono. Después lo guardó y siguió caminando, la espalda recta, los ojos al frente.

Como siempre.

Como si no hubiera ningún lugar en el mundo donde eso le costara algo.