VEINTIDÓS

VEINTIDÓS

Connor

No soporto más esta mierda. Mi padre ha ido demasiado lejos, y todo es culpa mía. Debería haber frenado su necesidad de control hace años.

Y eso es exactamente lo que pienso intentar ahora.

—Exijo un traspaso —le digo al entrenador Chris en cuanto me abre la puerta de su casa junto al lago.

No parece sorprendido de verme, a pesar de la hora. Es casi medianoche. He tenido que llegar a escondidas, entrando por detrás, con una sudadera con capucha demasiado grande y una gorra, manteniendo la cabeza baja.

—Ojalá fuera tan fácil —dice mientras me hace un gesto para que entre—. Sabes que no va a dejarte marchar.

—¿Te apetece un café? —pregunta Michelle, la mujer del entrenador Chris, cuando entramos en la cocina.

Niego con la cabeza. Estoy demasiado alterado y, aunque me muero de sueño, el café solo conseguiría empeorarlo todo.

Me mira con sus amables ojos azules.

—¿Y una infusión?

—Eso sí me vendría bien —respondo con una pequeña sonrisa.

El entrenador aparta unos papeles de la mesa de la cocina y me indica que me siente. Obedezco y me quito la gorra. Luego me paso una mano por el pelo, revuelto y aplastado, intentando ponerlo un poco en orden.

Se sienta frente a mí y se queda mirando una página en blanco del bloc amarillo que tiene delante. Da tres golpecitos con el bolígrafo.

—No va a dejar que te marches. No sin pelear. Y eso acabará mal para Gavin.

Me froto las palmas contra los pantalones, intentando secármelas.

—Supongo que has hablado con el entrenador Matthews. En Búfalo.

Michelle deja una taza de infusión de menta frente a mí.

El aroma ya resulta reconfortante, y la menta tiene justo el punto de frescor necesario para mantenerme despierto.

Me aprieta el hombro con suavidad y luego se sienta a mi lado, abriendo el portátil como si estuviera lista para entrar en guerra con nosotros.

Le dedico una sonrisa incómoda.

—Lo siento —digo—. Seguramente esperabas pasar un día libre con tu marido después de tanto tiempo sin verlo.

Ella niega con la cabeza.

—Soy la mujer de un entrenador de hockey . Y antes lo fui de un jugador. Él y yo no hemos tenido un solo día libre de este deporte desde el día de nuestra boda.

—Y eso ni siquiera cuenta —añade el entrenador Chris—. Todos mis padrinos de boda eran compañeros de equipo.

No puedo evitar reírme. Sé exactamente a qué se refieren. Lo he visto toda mi vida. Cuando te relacionas con un jugador de hockey , te relacionas también con el deporte entero.

—Pero, respondiendo a tu pregunta —continúa el entrenador—, sí. He estado en contacto con Matthews, en Búfalo. Está furioso.

—¿Hasta qué punto?

—Bueno, uno de sus mejores jugadores acaba de quedarse fuera de juego en plena defensa de la Stanley Cup. Así que puedes imaginártelo.

—Sí, me lo imagino. —Frunzo el ceño y doy un sorbo a la infusión—. Entonces, ¿qué podemos hacer para que todo el mundo consiga lo que quiere?

—Lo primero que tenemos que hacer es aceptar que eso no va a pasar.

Niego con la cabeza.

—Quiero decir que todo el mundo, salvo mi padre, consiga lo que quiere.

—Una vez más, eso tampoco va a pasar.

El entrenador sigue escribiendo en el bloc mientras Michelle teclea en el portátil. Luego deja el bolígrafo, levanta los ojos y me mira.

—Si dependiera de mí, haría un traspaso para que Gavin jugara en los Broad Wings. Está claro que es el mejor ejecutor de la liga y, además, es un delantero muy por encima de la media que puede jugar tanto de alero izquierdo como de centro. Y vosotros dos tenéis muchísima química sobre el hielo.

—Lo sé —digo, mirando la taza entre mis manos mientras una sonrisa involuntaria me curva los labios—. Pero es imposible que mi padre fiche a Gavin para los Broad Wings. Ya lo odiaba antes incluso de todo esto.

—Eso es decirlo suavemente —coincide el entrenador—.

Por otro lado, a Matthews le encantaría ficharte.

Él y la organización de los Blizzards han puesto sobre la mesa algunas opciones de traspaso muy interesantes.

De esas que harían babear a cualquier otro director general de la liga, excepto a tu padre.

—¿Como cuáles? —pregunto. El pulso se me acelera, aunque la idea de irme a los Blizzards me tienta más de lo que debería—. No estará proponiendo un intercambio directo. Yo por Tavish, ¿verdad?

El entrenador niega con la cabeza.

—No. Pero aunque lo fuera, no cambiaría nada.

Estamos hablando de selecciones de primera ronda y jugadores de élite, que es justo lo que necesitamos.

Porque sin ti, chico, los Broad Wings se hundirían en una remontada que podría alargarse años.

Tu padre nos ha fastidiado al no fichar a ningún otro jugador prometedor desde que te seleccionó.

Como sabes, nuestro equipo afiliado de la AHL es un desastre.

Da un sorbo a su café, que tiene pinta de haberse quedado frío hace rato, y me pregunto cuánto tiempo llevarán él y Michelle dándole vueltas a esto.

—Además, necesitaríamos encontrar un tercer equipo que nos ayudara a mover el acuerdo y retuviera parte de tu salario durante lo que queda de contrato, a cambio de algo que también le interese. Tu contrato, aunque lo valgas, es demasiado alto para el límite salarial de los Blizzards.

Me desanimo de golpe. No soy idiota. Nadie en esta liga moverá un solo dedo para ayudar a Gavin Marshal y, de paso, hacer más peligrosos a los Blizzards.

—¿Qué equipo haría algo así?

—Puede que ninguno —responde el entrenador con delicadeza.

—Entonces, ¿me estás diciendo que estoy jodido hasta que llegue la agencia libre el verano que viene y pueda renegociar mi contrato?

—No necesariamente —interviene Michelle.

Abre mucho los ojos y sostiene la mirada del entrenador Chris durante unos segundos.

Él asiente apenas.

—Aún no damos nada por perdido. Pero, si quieres acabar en los Blizzards, tendrás que aceptar una rebaja salarial importante.

—No me importa —respondo sin pensarlo—. El dinero me da igual. Solo necesito alejarme de mi padre.

El entrenador me señala con el bolígrafo.

—Y apostar por Gavin. Los dos tendríais que hacerlo. De eso no tengo ninguna duda.

Vuelvo a fruncir el ceño.

—¿Y qué pasa con esa regla Marshal que intenta imponer?

Esta vez es el entrenador quien señala a su mujer con el bolígrafo.

Michelle deja de teclear.

—Ahí es donde entro yo —dice. Recuerdo entonces que es abogada y que trabaja para una de las agencias de talentos deportivos más potentes del mundo—. Ya me he puesto en contacto con la liga y les he dejado claro que aplicar una norma así sería discriminatorio.

—¿Por qué? ¿Porque somos gays?

—Sí y no —responde.

La miro, confuso. Ella sonríe y continúa:

—No es exactamente que seas gay lo que te está salvando el pellejo ahora mismo. Es que no hay manera de aplicar esa norma de forma justa, porque solo podría aplicarse a jugadores gays.

—No te sigo.

—Es bastante simple. Este no es un deporte mixto. Así que no existe ningún escenario en el que dos jugadores heterosexuales puedan iniciar una relación entre ellos. Eso convierte la norma, por definición, en algo discriminatorio contra los jugadores homosexuales.

Se recuesta en la silla y da un sorbo a su té con expresión satisfecha. Y con razón. Lo que acaba de exponer es impecable.

Sonrío.

—Entonces esa regla no tiene futuro.

—Exacto —dice ella—. Pero eso no significa que todo lo demás deje de ser complicado.

Me mira otra vez con simpatía.

—Gavin y tú no podéis jugar uno contra el otro. Quizá otra pareja sí podría. Vosotros no. Sobre todo él.

—Así que la única forma de que esto funcione es que Gavin y yo acabemos en el mismo equipo.

—Por eso —el entrenador vuelve a señalarme con el bolígrafo— la mejor opción es un traspaso a Búfalo. Pero los márgenes son estrechísimos y no tenemos mucho tiempo para que salga bien. Suponiendo que podamos conseguirlo. El plazo de traspasos termina el miércoles.

—Pero no es imposible —digo, notando cómo el corazón me golpea en el pecho—. Todos los años se cierran traspasos imposibles en el último momento.

—Sí —admite el entrenador—. Pero nunca uno de este calibre, con tantas variables. Y seguimos sin contar con el mayor problema de todos: tu padre no va a dejar que te marches.

—¿Hay alguna forma de obligarlo?

—Bueno… —Michelle arquea una ceja—. ¿Y si te dijera que voy a proponerle otra norma a la liga?

—¿Qué tipo de norma? —pregunto, escéptico. No porque desconfíe de ella, sino porque no tengo la menor idea de qué puede estar tramando esa cabeza prodigiosa.

—La regla Kennedy —responde—. La que establece que los miembros de una misma familia no pueden formar parte de la dirección o la plantilla del mismo equipo, para evitar conflictos de intereses y tratos de favor.

Me muerdo el labio inferior mientras proceso la idea.

—Entonces sería ilegal que yo siguiera jugando en el equipo que dirige mi padre.

—Exacto —dice ella—. Y eso lo obligaría a elegir. O acepta traspasarte o dimite.

El alivio me recorre entero. Me hundo en el respaldo de la silla y dejo escapar el aire.

—No va a dimitir —digo—. De eso estoy seguro.

—Lo sabemos —responde ella.

—Y os va a convertir a ti y a Gavin en su objetivo —añade el entrenador.

—Ya lo ha hecho —murmuro, frotándome la cara con las manos.

—No te preocupes. —Michelle me da una palmada en el hombro.

—Vamos a sacarte de esta —dice el entrenador.

Asiento, agradecido de tenerlo de mi lado.

—Sabes que podrías perder tu trabajo por ayudarme, ¿verdad?

Él sonríe, con un brillo casi travieso en los ojos.

—He oído que en St. Louis quizá busquen entrenador nuevo.

Luego se pone en pie y me indica que lo siga.

Lo acompaño al salón y lo veo coger una caja de la repisa de la chimenea.

La reconozco al instante. A mí también me dieron una.

Pero que me entregue la de Gavin me parece mucho más importante que haber recibido la mía.

Como Gavin no estuvo a mi lado en Milán durante la ceremonia de entrega de medallas, no pude vivir aquel momento como debía.

Todo sigue pareciéndome irreal. Pero, en cuanto le entregue esto a Gavin (a mi capitán alterno y compañero), quizá por fin se convierta en lo que tendría que haber sido desde el principio.

El entrenador me pone la caja en las manos. Dentro hay una medalla de oro igual que la mía.

—Dásela a Gavin, ¿quieres? —dice—. Seguro que la está buscando .