DIECISIETE

DIECISIETE

Connor

El padre de Gavin, Garrett, se parece muchísimo a él.

Me cae bien desde el primer instante. Tienen la misma altura, la misma complexión, los mismos ojos marrones oscuros y el mismo pelo largo y espeso.

Podrían pasar por gemelos si no fuera evidente que entre ambos hay décadas de diferencia.

El rostro de Garrett Marshal está surcado por arrugas profundas.

Su barba, más tupida, más larga y bastante menos cuidada que la de Gavin, está salpicada de canas.

Lo más llamativo es que, aunque tiene la misma envergadura que su hijo, posee el físico de un padre y no el de un deportista profesional.

También es más brusco que Gavin. No creía que eso fuera posible, pero resulta fácil ver que, a pesar de esa brusquedad, adora a su hijo.

No deja de darle palmadas en el pecho cada vez que alguien elogia su forma de jugar o le pregunta si siempre ha sido así de fuerte.

Pero cuando los periodistas bajan al vestuario, queda clarísimo en qué se parecen más.

Garrett Marshal no está dispuesto a contestar ni una sola de sus preguntas.

Se coloca detrás de Gavin con los brazos cruzados sobre el pecho, tapando parte del logotipo del equipo estadounidense de la camiseta oficial que lleva puesta, una con el nombre y el número de Gavin en la espalda.

—¿Crees que tu reputación de matón es un buen ejemplo para los jóvenes homosexuales? —pregunta uno de los periodistas.

—Qué interesante —responde Gavin, impasible—.

Todos me hicisteis la misma pregunta cuando me seleccionaron para este equipo en enero, solo que entonces os preocupaba la influencia que pudiera tener sobre todos los chicos, no solo sobre los homosexuales.

Mi respuesta sigue siendo «no». El ejecutor tiene un papel importante en cualquier equipo.

Da igual la sexualidad de quien ocupe ese puesto.

—¿Y qué pasa con los entrenadores de la liga que preferirían prescindir de jugadores como tú? —pregunta otro periodista—. ¿Te preocupa que utilicen tu sexualidad como excusa para echarte de la liga?

Gavin entrecierra los ojos.

—Les reto a que encuentren la página del reglamento donde dice que follar con hombres significa que no puedo jugar al hockey.

Detrás de él, Garrett Marshal esboza una sonrisa amenazadora. Ya he visto esa mirada antes. Muchas veces. En su hijo, sentado en el banquillo de castigo, esperando a que lo suelten para terminar sobre el hielo lo que ha empezado. Y surte efecto. Todos los periodistas dan un pequeño paso atrás.

Sin embargo, eso no los detiene. Ahora las preguntas empiezan a repartirse por el resto del equipo.

Al otro lado del vestuario, veo a Bouchard respondiendo con su habitual descaro a las preguntas sobre su increíble actuación de esta noche.

Es sociable por naturaleza, pero incluso para él esto ya es demasiado.

Aun así, está haciendo todo lo posible por desviar la atención de Gavin.

Le hago un gesto de agradecimiento con la cabeza.

Un instante después, una cámara aparece delante de mí y un periodista me planta un micrófono en la cara.

—Podrías haber marcado ese último gol y completar un triplete, pero preferiste pasarle el disco a Gavin Marshal. ¿Alguna razón en particular?

Me paso la mano por el pelo y le dedico mi mejor sonrisa.

—No jugamos de forma egoísta. Él estaba ahí y tenía la portería a tiro. Así de sencillo.

—A Gavin Marshal no se le conoce precisamente por ser un goleador. ¿Merecía la pena arriesgarse?

Resisto el impulso de poner los ojos en blanco. ¿Quién es este tío? ¿Un amigo de mi padre? Pero en vez de morder el anzuelo y enfadarme, me río por lo bajo y vuelvo a apartarme el pelo de la frente.

—Ganábamos por seis goles y, aunque no hubiera sido así, se lo habría pasado igual. Él tenía un mejor tiro —respondo.

El periodista acepta mi respuesta, pero no se va.

—Quedan cuatro partidos. ¿Crees que podéis mantener esta energía hasta ganar el oro?

—Sí —respondo con seguridad—. Este es un equipo de élite. Todos estamos jugando con el alma.

—¿Las revelaciones sobre Gavin Marshal no te han distraído?

Ahora sí que me enfado. Siento cómo se me dilatan las fosas nasales, pero me obligo a relajarme enseguida, porque detesto hacer cualquier cosa que me recuerde a mi padre.

A diferencia de Gavin, que obviamente recibió una buena influencia del suyo, yo llevo toda la vida intentando no convertirme en el mío.

Respiro hondo. Pienso en Gavin. Y entonces respondo como si en realidad estuviera hablándole a mi padre a través de la cámara. Lo más probable es que esté en su palco viendo esto, estrechando manos de leyendas del hockey y dignatarios de medio mundo.

—Las revelaciones que se han hecho sobre Gavin nos han convertido en un equipo más fuerte. No hay ni un solo jugador en esta pista que lleve la camiseta de Estados Unidos y no esté dispuesto a recibir un golpe por él. Quienquiera que haya hecho esto se ha metido con el equipo equivocado.

Cuando termino, cruzo la mirada con Gavin. Él sonríe, asiente una vez y se inclina para terminar de desatarse los patines.

Gavin

—Me caes bien —dice mi padre, pasándole a Connor un brazo por los hombros.

La sonrisa de Connor es tímida y radiante a la vez, como si estuviera contento por haber causado una buena impresión, pero demasiado humilde para volverse arrogante por ello.

Todavía no he tenido ocasión de explicarle a mi padre lo que Connor significa para mí, pero me alegra ver que se llevan bien.

La verdad es que mi padre se lleva bien con todo el mundo. Y ahora que ya estamos todos duchados y hemos arrastrado al equipo entero hasta un palco privado para ver el partido entre Canadá y Alemania que han programado después del nuestro, por fin podemos celebrarlo como toca.

Le pido al camarero dos botellas de zarzaparrilla y una cerveza, y después me acerco a Connor y a mi padre. Se las entrego y ambos las aceptan.

—No puedo creer que sea hijo de ese gilipollas de Kennedy —dice mi padre tras apartar el brazo de los hombros de Connor y darle un trago a su zarzaparrilla.

Connor y yo nos reímos.

—Sin ánimo de ofender —añade mi padre, chocando su botella con la de Connor.

—No pasa nada —responde Connor antes de dar un sorbo a su cerveza—. Nadie es más consciente que yo de lo gilipollas que puede llegar a ser.

—En serio, Connor —dice Bouchard acercándose a nosotros—. ¿Cómo puedes jugar para ese hombre?

Connor se encoge de hombros.

—No es que haya tenido mucha elección.

—¿Cuándo termina tu contrato? —pregunta Bouchard.

—Nunca —responde Connor con una risa amarga—. Pero, en teoría, al final de la próxima temporada. Aunque sé que mi padre me presionará este verano para que firme una prórroga y asegure mi contrato.

Lo miro, estudiándole el rostro. Sigue sonriendo, pero sus ojos han perdido parte de su brillo. Veo cómo algo en él se encoge, como si estuviera contemplando toda su vida desplegada delante de sí y no le gustara nada lo que ve.

—¿Quieres quedarte en Chicago? —le pregunto.

Se me acelera el corazón mientras espero su respuesta. No sé por qué no se me había ocurrido antes. Mi contrato también termina al final de la próxima temporada. Quizá podamos encontrar la manera de jugar en el mismo equipo. Quizá podría convencerlo para que viniera a jugar con los Blizzards.

—Lo ideal sería que no —dice Connor—, pero no sé si eso va a ser posible.

—Deberías venir a jugar con nosotros —interviene Bouchard, y luego me da un puñetazo en el brazo—. Sé que a Gavin le encantaría.

Mi padre me lanza una mirada curiosa antes de mirar a Connor, cuyas mejillas se tiñen de un rojo intenso. Connor aparta la mirada de ambos. Mi padre vuelve a mirarme a mí, sonriendo. Niega con la cabeza y se echa a reír.

—Mierda —dice Bouchard—. ¿Acabo de delataros delante de tu padre?

—¡No es que estén haciendo un gran trabajo ocultándolo! —añade Max Franklin desde unos metros más allá.

—O que no oyéramos el otro día a Kennedy padre perdiendo los estribos por eso —dice Bradley Warren.

—Genial. Así que lo sabe todo el mundo —digo, y miro a Connor.

Ha levantado las cejas con preocupación y vuelve a morderse el labio inferior.

Le hago un gesto para que se acerque y le paso un brazo por los hombros.

En cuanto lo hago, su postura se relaja dentro de mi abrazo, y me doy cuenta de lo nuevo que es todo esto para él.

No solo que la gente sepa que es gay, sino, mucho más importante, que la gente que lo rodea lo acepte.

—Tío —dice Bouchard—, llevas empalmado desde el primer día y apunta directamente a Connor.

—Vete a la mierda. —Le hago una peineta con la mano que tengo apoyada sobre el hombro de Connor. Él suelta una carcajada.

—Es verdad —dice Nichols, chocando su botella de cerveza contra la mía.

—¡Y a ninguno de nosotros nos importa una mierda! —grita Calhoun desde el otro lado de la sala, donde está viendo el partido a través de los ventanales del palco.

—Gracias a Dios —respondo, y aprieto a Connor en un abrazo más firme.

Me gustaría que dijera algo, pero entiendo perfectamente que prefiera dejar que sea yo quien hable.

Lo importante es que sepa que lo apoyo—.

Porque, sinceramente, me daba mucha pereza tener que daros una paliza si alguno iba a decir alguna estupidez.

—Sí —dice Bradley—. Ninguno de nosotros es tan tonto.

Connor

Bueno. Supongo que el secreto ya ha salido a la luz, pero a nadie parece importarle. O, como ha dicho Bradley, ninguno de ellos es tan estúpido como para expresar en voz alta una opinión negativa.

Es extraño saber que todos lo saben y que han decidido no hacer de ello un problema.

Si soy sincero, me emociona. Y eso es raro para mí, después de tantos años con mi padre tratando mi homosexualidad como si fuera una mancha sobre su reputación.

Ver la reacción de nuestros compañeros me da esperanzas de que Gavin y yo podamos encontrar la manera de estar juntos a largo plazo.