SIETE

SIETE

Connor

El entrenamiento resulta rarísimo, y no tiene nada que ver con Gavin ni con este coqueteo imprudente en el que nos hemos metido.

De hecho, hasta es posible que nos esté convirtiendo en los patinadores más eficaces sobre el hielo.

Nadie más parece tener ganas, y esta vez no puedo echarle la culpa a la resaca.

Quizá sea por la pelea de ayer y toda la mala prensa que nos ha traído.

O quizá solo seamos un grupo de jugadores brillantes en sus propios equipos que se han vuelto demasiado engreídos para funcionar juntos.

Sea como sea, hay algo que tengo claro: a todos nos vendría bien un cambio de actitud.

—¡Buen trabajo, chicos! —intento animarlos mientras hacemos ejercicios, pasando el disco de un lado al otro de la pista antes de rematar a portería—. ¡Si queremos ganar, vamos a tener que patinar más rápido que nadie!

—Ya vale, Skipper —dice Bradley Warren.

¡Dios! Espero que ese apodo no se quede.

Lanza un tiro de bofetada que pasa muy por encima de la red y va a estrellarse contra el cristal con un golpe seco.

—Oye. —Gavin le da un codazo leve en el hombro cuando se detiene a su lado—. Un poco de respeto para tu capitán.

—Exacto. —Bradley le devuelve el golpe, aunque casi pierde el equilibrio en el intento. Gavin, como siempre, ni se inmuta—. Como si tú respetaras a ese lameculos.

Gavin usa el palo para arrastrar un disco hacia él y luego me lo envía.

—Te aseguro que lo respeto más que a ti.

—Sí, claro —responde Bradley—. He visto cómo le demuestras ese respeto. Lo has dejado tirado como a un animal atropellado y encima te has reído.

—Me parece que aquí alguien está celoso —dice Gavin.

Le devuelvo el disco. Él lo hace girar un segundo antes de pasármelo a ciegas.

—¿De ti? —se burla Bradley—. Ni de broma.

Gavin recoge un segundo disco y lo lanza con desgana hacia una portería vacía. Después se queda quieto, mirando a Bradley.

—De Connor —dice.

Le devuelvo el disco con el que llevábamos jugando, y él también lo envía a la red, subrayando sus propias palabras.

Se aleja patinando de Bradley, dejándolo rojo de rabia, y se dirige hacia el centro del hielo.

—¡De hecho, creo que ese es el problema de todo el mundo aquí! —grita Gavin—. Ninguno es capaz de dejar el ego a un lado y admitir que Kennedy es el mejor jugador del equipo.

Un murmullo de descontento recorre al grupo.

El entrenador me mira y señala a Gavin con la barbilla, como diciendo que cree que tiene razón.

No quiero admitirlo. Este equipo está lleno de jugadores de talla internacional.

Todos somos estrellas en nuestros respectivos clubes.

Pero incluso si Gavin estuviera en lo cierto, yo debería haber sido capaz de verlo. Soy el capitán. Frunzo el ceño.

—¿Desde cuándo te gusta tanto Kennedy? —se burla Nichols, un centro de Dallas.

Trago saliva. Espero que esta tensión en el hielo no tenga nada que ver con que el equipo haya notado que Gavin y yo llevamos un tiempo tonteando.

Hasta donde yo sé, lo hemos mantenido fuera de la pista.

Sin roces innecesarios, sin miradas demasiado largas y, desde luego, sin insinuaciones sexuales cuando nos provocamos.

Bueno. No más de las que surgen de forma natural entre jugadores de hockey.

—Desde que tenemos unas medallas de oro olímpicas que ganar —responde Gavin—. ¿O ya se os ha olvidado por qué estamos aquí?

Eso provoca más protestas, aunque nadie lo mira directamente.

Coge un disco y lo lanza hacia la portería que defiende Bouchard. Este lo detiene, y Gavin le dedica una sonrisa antes de volverse otra vez hacia el grupo.

—Vamos a hacer una cosa —dice—. Por cada gol que le metáis a Bouchard, él os deberá una caja de cerveza.

—¡Eh! —grita Bouchard entre risas—. ¿Qué clase de trato de mierda es ese?

—¡El trato que va a conseguir que dejes de defender la portería como si fuera un queso suizo! —le devuelve Gavin a gritos.

Bouchard levanta la mano enguantada en un gesto obsceno. Supongo que le está dedicando el dedo.

—¡Muy bien! —grita Gavin, pasándose otro disco a sí mismo. Lo hace girar un momento y luego me lo envía. Los dos patinamos hacia Bouchard. El resto del equipo nos persigue y, cuando entramos en su zona, empiezan a defender para arrebatarnos el disco y aprovechar la oportunidad de marcar.

Pero no pueden quitárnoslo. Yo soy demasiado rápido y Gavin es demasiado fuerte.

Nos vamos pasando el disco con una facilidad casi insultante.

Es como si los dos supiéramos de manera instintiva dónde va a estar el otro.

Justo esto era lo que esperaba encontrar al venir aquí.

Nunca había tenido un compañero en quien pudiera confiar así, y Gavin Marshal era la última persona de la que lo habría esperado.

Me envía el disco por última vez después de ganárselo a dos jugadores junto a la valla. Con un rápido giro de muñeca, lo levanto por encima del hombro de Bouchard y lo clavo dentro de la red.

El entrenador hace sonar el silbato.

—¡A correr, chicos! —grita, haciéndole señas al equipo para que vuelva al otro extremo de la pista. Luego señala a su asistente—. Apúntalo. Eso es una caja de cerveza para el capitán.

—¡Más vale que Kennedy esté dispuesto a compartir! —grita Bouchard desde el otro lado del hielo—. ¡Porque ese va a ser el último gol que me marquen hoy!

Golpea los postes con el palo y luego se agacha, concentrado, mientras veinte matones se preparan para lanzarse contra él y bombardearlo a tiros.

El entrenador recoge un disco con el palo y lo envía hacia la primera línea azul al mismo tiempo que vuelve a pitar.

Salimos disparados, todos peleando por colocarnos y alcanzar el disco con el palo.

Lo atrapo, pero enseguida me tiran al suelo.

Me levanto de un salto. Después de la pelea de ayer, nada de esto me sorprende.

Este equipo sabe jugar duro. A los pocos segundos estoy otra vez metido en la jugada, y casi de inmediato me vuelven a derribar.

Gavin patina en círculo a mi alrededor. Sus ojos me preguntan si estoy bien mientras me incorporo.

Asiento e intento volver con el grupo, pero el silbato del entrenador me detiene.

—¡Ese gol no vale! —grita, señalándonos el otro extremo de la pista—. Vamos otra vez. No paramos hasta que alguno de vosotros marque otro.

—¡Eh! ¡Ten un poco de fe en mí! —protesta Bouchard.

—¡La tengo! —le responde el entrenador—. ¡Por eso mismo digo que va a ser una noche larga!

Gavin

El entrenador vuelve a hacer sonar el silbato y lanza el disco al centro de la pista.

Todos salimos disparados, pero yo no estoy pendiente del disco.

Tengo los ojos clavados en Connor. Lo tiraron dos veces en la última jugada, y no creo que fuera casualidad.

Ambos golpes parecieron deliberados, y se me erizó la piel nada más verlo.

Hay una diferencia entre chocar con otro jugador tratando de llegar al disco y lanzar a un compañero contra el hielo durante un entrenamiento.

En un partido siempre habrá juego duro, pero intentar hacer daño a propósito a alguien de tu propio equipo es una línea que no puede cruzarse.

Joder, incluso en temporada regular lo último que quieres es lesionar de verdad a otro jugador. Golpes, hematomas, magulladuras… claro. Pero una lesión que le arruine a alguien la temporada o, peor aún, su carrera, ni hablar.

Y eso es exactamente lo que veo cuando Bradley Warren engancha la cuchilla del palo en la rodilla de Connor. El movimiento le dobla el tobillo de mala manera antes de que caiga al suelo. Patino hacia él y le ofrezco la mano para ayudarlo a levantarse.

—¿Estás bien?

—Sí. —Aparta mi mano de un manotazo y se pone en pie enseguida—. Estoy bien.

Me alejo de él y voy directo hacia Warren. Le clavo el palo en la espalda y lo estrello contra la valla.

—Vuelve a intentarlo y te reviento —le gruño.

Hay cientos de jugadores que matarían por el sitio de Bradley. No existe un solo tío en la liga que no diera cualquier cosa por representar a su país en unos Juegos Olímpicos. Si alguno de ellos tuviera que ocupar su lugar, por mí perfecto.

Sí. Sé exactamente lo que acabo de pensar.

Pero meterte con tu propio compañero es imperdonable. El trabajo del ejecutor es recordarles a tus rivales cuáles son las reglas. El del capitán alterno es mantener a raya a los tuyos. Aunque eso signifique enviar al banquillo a un jugador tóxico.

El entrenador vuelve a pitar.

—¡Otra vez! —grita, y todos regresamos al inicio.

—¿Seguro que estás bien? —le pregunto a Connor cuando llego a su lado.

Él sonríe y asiente.

—Estoy bien. Ahora vamos a enseñarles a estos idiotas cómo se hace.

—Hecho. —Le devuelvo la sonrisa y me preparo para el silbato.

En cuanto suena, arrancamos a toda velocidad.

Connor llega primero al disco, y yo juego como si fuera su guardaespaldas, manteniéndolos a todos lejos de él, dándole el espacio justo para que haga magia.

Se mueve a la izquierda, luego a la derecha, luego otra vez a la izquierda, obligando a Bouchard a desplazarse de lado a lado hasta dejar libre el poste derecho.

Connor desliza el disco con precisión milimétrica y lo mete dentro mientras sigue patinando a toda velocidad.

El entrenador vuelve a pitar, y yo golpeo con mi palo la cuchilla del de Connor, que él ha levantado por encima de nuestras cabezas.

—¡Ya basta por hoy, chicos! —dice el entrenador—. ¡Bouchard! Espero que dos cajas de cerveza lleguen a la habitación de Kennedy y Marshal antes del toque de queda.

—De hecho —interviene Connor—, yo pondré otras dos, y podemos llevarlas a la sala de reuniones esta noche para compartirlas entre todos. Creo que nos las hemos ganado.

Bouchard le da una palmada en el casco con la mano enguantada y niega con la cabeza.

—Trato hecho. Ya iba siendo hora de ver al niño bonito agarrarse una buena borrachera.

Connor

—¡Que lo paséis bien, chicos! —dice el entrenador Chris, dejando unas cuantas cajas más de cerveza en la sala del equipo.

Abre una lata y le da un trago largo.