Capítulo 11 #2

Alaric avanza por el pasillo central con zancadas largas y depredadoras. Camino a su lado; mi vestido rojo rasgado ondea como una bandera de batalla y llevo la cabeza bien alta a pesar de la mancha de grasa en la mejilla.

—Creo —la voz de Alaric retumba, cargada de una autoridad aterradora y grave que me provoca un escalofrío— que la votación es prematura. Aún no estoy del todo muerto.

Los reporteros del Gotham Tattler se revuelven frenéticos; las cámaras disparan como un enjambre de insectos. Los flashes son cegadores, pero Alaric no parpadea. Marcha directo hacia el estrado.

Cillian Cross da un paso adelante y bloquea el camino de Alaric hacia el micrófono. Los dos hombres —el Rey y su Ejecutor— quedan pecho contra pecho. Cillian es más alto, más corpulento; sus ojos azules, fríos y calculadores.

—Alaric —retumba Cillian con voz de advertencia.

—Apártate de mi camino, Cillian —gruñe Alaric—. ¿O tengo que despedirte delante de la servidumbre?

Cillian no se mueve. Me mira a mí, luego vuelve a mirar a Alaric. Durante un instante, creo que va a golpearlo. Creo que este es el fin de Blackwood Cillian se coloca detrás de nosotros como un guardián silencioso. Llegamos a los ascensores y las puertas doradas se cierran, dejando atrás a la multitud que grita.

Pero cuando el ascensor empieza a bajar, suena el móvil de Alaric.

Mira la pantalla y se le demuda el rostro. No me lo enseña. Se guarda el móvil en el bolsillo con los nudillos blancos.

—¿Alaric? ¿Qué pasa?

—La auditoría se ha adelantado —dice con la voz tensa—. Julian Mercer no solo provocó el incendio, Sienna. No solo filtró el vídeo. Lleva meses desviando fondos de la empresa a una cuenta privada. Una cuenta a *tu* nombre.

Me quedo paralizada. Es como si el suelo volviera a hundirse bajo mis pies. —¿Qué? Yo no... Jamás haría...

—Lo sé —dice Alaric, con los ojos ensombrecidos por un miedo nuevo, más agudo—. Pero el FBI está esperando en la entrada principal. No vienen a por mí. Vienen a por ti.

Suena el timbre del ascensor. Las puertas se abren al vestíbulo.

Un mar de cortavientos azules con las letras «FBI» en amarillo brillante inunda el vestíbulo de mármol. Al frente hay un hombre que reconozco: un fiscal federal que lleva años intentando acabar con Alaric.

—¿Sienna Rossi? —dice el agente, acercándose con unas esposas en la mano—. Queda detenida por malversación de fondos y crimen organizado.

Alaric se interpone delante de mí, un gruñido protector resonando en su pecho, pero Cillian le pone una mano en el hombro.

—Alaric, no —le advierte Cillian—. Si los tocas, te llevarán a ti también. Y entonces no quedará nadie para sacarla.

Miro a Alaric, el hombre que acaba de decirle al mundo que me ama, y veo la angustia en sus ojos. Es el hombre más poderoso de la ciudad, y no puede hacer nada más que contemplar cómo me arrestan en medio de un vestíbulo abarrotado, en el corazón del imperio que él mismo construyó.

—Lo encontraré, Sunny —promete Alaric, con una voz que augura destrucción total—. Encontraré a Julian y lo pondré de rodillas. Iré a buscarte.

Cuando el frío acero de las esposas se cierra en torno a mis muñecas, miro más allá de los agentes, hacia las puertas de cristal. Fuera, la lluvia otoñal se ha convertido en un aguacero torrencial que arrastra el brillo de la gala.

Y al otro lado de la calle, entre las sombras de un sedán negro aparcado, una figura observa.

Julian Mercer.

No ha huido. No se esconde. Levanta una mano en un saludo burlón, una sonrisa lenta y cruel dibujándose en su rostro mientras la policía me conduce hacia el coche que espera.

El juego no ha terminado. Acaba de volverse mucho más caro.