Capítulo 12

La lluvia azota los ventanales de mi ático, un tamborileo rítmico que acompaña la cadencia frenética de mi corazón.

Estamos a finales de noviembre, una de esas noches otoñales neoyorquinas en las que el frío se cala hasta los huesos y la ciudad parece un cementerio de pavimento mojado y promesas rotas.

No miro las vistas. Miro a Sienna.

Está sentada en el borde de mi enorme sofá de terciopelo, todavía con el vestido de seda esmeralda de la gala, aunque arrugado y manchado con el hollín de nuestra huida.

Tiene las muñecas enrojecidas, en carne viva donde el acero le mordió la piel antes de que mis abogados pudieran hacer trizas la orden preliminar del FBI.

—Volverán, Alaric —susurra.

Su voz, normalmente una melodía brillante que corta el aire viciado de Blackwood ella le apoya la mano en el brazo con familiaridad.

El pie de foto dice: «El Rey ha conservado su corona, pero el Conseguidor está construyendo su propio trono. Pregúntale a Cillian por los archivos "Vance"».

Miro a Cillian a través de las paredes de cristal. Está junto a los ascensores. Alza la vista y sus ojos azules se cruzan con los míos. No sonríe. No saluda. Solo asiente mientras las pesadas puertas se cierran entre nosotros.

La guerra por Blackwood & Cross no ha terminado. Solo han cambiado los jugadores.

—¿Alaric? —pregunta Sienna al notar mi repentina inmovilidad—. ¿Qué ocurre?

Me guardo el móvil en el bolsillo y le aprieto la mano. El viento otoñal aúlla en el exterior, un recordatorio de que se acerca el invierno, y con él, un nuevo tipo de frío.

—Nada, Sunny —miento, aunque mi mente ya está calculando el siguiente movimiento—. Solo negocios.

Pero mientras salimos de la sala de juntas, lo sé. Cillian Cross lleva una década siendo el hombre en las sombras detrás de mí. Y un hombre que conoce todos tus secretos es el único capaz de destruirte de verdad.

La «Regla Blackwood» puede haberse roto, pero la sala de juntas está a punto de volverse mucho, mucho más peligrosa.