Capítulo 10

—Cillian —murmuro, apretando el volante hasta que los nudillos se me ponen blancos—. Ese magnífico bastardo traidor.

—No nos traicionó, Alaric —dice Sienna, con la voz vibrante de una nueva y peligrosa frecuencia. Mira la confesión en su regazo; el papel se arruga bajo sus dedos—. No estaba organizando un golpe de estado. Estaba despejando el tablero para que pudiéramos quemarlo todo.

—Podría habérmelo dicho —gruño mientras tomo un giro brusco hacia la Quinta Avenida que hace derrapar la parte trasera del coche.

Lo corrijo con un golpe de muñeca, el pulso latiéndome frenético en la garganta—.

Me dejó creer que lo había perdido todo.

Me dejó creer que *a ti* te había perdido en el fuego de Julian.

—Necesitaba que tu reacción fuera real —contraataca ella, con los ojos avellana brillantes mientras me mira—.

La Junta tiene ojos en todas partes. Si no hubieras parecido un hombre que había perdido el alma, no habrían bajado la guardia.

Están celebrando ahora mismo, Alaric. En la Bóveda. Creen que han ganado.

La Bóveda. Mi santuario privado. El salón insonorizado del piso 80 donde he forjado y destruido destinos. Solo de imaginar a Sterling Sterling y Margaret Whitby bebiendo mi whisky de veinte años mientras brindan por mi ruina, un calor frío y depredador me florece en el pecho.

—Van a celebrar la votación de emergencia esta noche —digo, con la voz cayendo a ese registro bajo y cortante que suele preceder a una adquisición hostil—.

Para despojarme de mis acciones e instalar a Sterling como director ejecutivo interino.

Están usando la «Regla Blackwood» como palanca para expulsarme.

—Entonces démosles una razón para hablar de la regla —dice Sienna. Extiende la mano y la posa sobre mi muslo. Incluso a través de la tela del traje, su tacto es eléctrico, una fuerza que me ancla en medio de la tormenta—. Ya no somos solo empleados, Alaric. Y no somos solo un escándalo.

Mira hacia su vientre y la mano se le mueve instintivamente.

El corazón me da un vuelco. El bebé secreto —nuestro hijo— es lo único que la Junta aún no sabe.

Si la filtración que hizo Julian de sus registros médicos no llegó a la prensa antes de que Cillian la interceptara, todavía tenemos el elemento sorpresa.

—La gala es esta noche —caigo en la cuenta al mirar el reloj del salpicadero—. La recaudación de fondos previa al Día de Acción de Gracias. Toda la élite de Nueva York estará en la sede de Blackwood & Cross antes de la sesión privada de la Junta.

—Necesito veinte minutos —dice Sienna, con la mandíbula tensa—. Y un par de tacones que sirvan de armas.

Meto el Shelby en el garaje subterráneo privado del edificio Blackwood & Cross.

El guardia de seguridad de la entrada se queda paralizado, con los ojos como platos al reconocer el coche que ya no debería estar conduciendo.

No le doy tiempo a consultar su portapapeles.

Paso rugiendo junto a él, con los neumáticos chirriando sobre el hormigón pulido.

No tomamos los ascensores principales. La guío por la entrada de servicio con una tarjeta de acceso que deberían haber desactivado hace una hora. Cillian debe de haber mantenido mi acceso activo.

Llegamos a mi suite privada, diez pisos por debajo de la Bóveda. Es una oficina secundaria que rara vez uso, minimalista y fría, pero tiene ducha y vestidor.

—Ve —digo, señalando el vestido Dior—. Tengo que hacer unas llamadas. Si vamos a hacer esto, necesitamos a Julian Mercer esposado antes del primer brindis.

—Alaric —me llama al llegar a la puerta. Se vuelve a mirarme, con el pelo humedecido por la lluvia y las mejillas sonrojadas por el frío del otoño y el calor de la caza—. No seas solo el director ejecutivo. Sé el hombre que es dueño del edificio.

La veo desaparecer en el vestidor y saco el móvil. Mi primera llamada es para Jules. No el Julian Mercer que intentó quemarnos vivos, sino el que sé que sigue enterrado bajo capas de rencor y manipulación de la Junta.

—Mercer —ladro cuando contesta.

—¿Alaric? ¿Cómo estás...?

—Cállate y escucha. Cillian nos dio la confesión.

Se acabó. O te reúnes conmigo en el vestíbulo en diez minutos con las claves de descifrado del servidor que bloqueaste, o dejo que la policía de Nueva York se encargue de tu «lealtad» a Sterling.

Tienes una opción: ser el hombre que construyó la tecnología de este imperio, o el hombre que se pudre en una celda por incendio provocado e intento de asesinato.

Un largo silencio. Oigo su respiración entrecortada.

—Sterling me prometió que sería director de tecnología de por vida —susurra—. Dijo que tú me estabas frenando.

—Te estaba *sosteniendo*, Julian. Ahora decide.

Cuelgo sin esperar respuesta. Mi segunda llamada es para Cillian.

—Ya era hora —la voz grave y retumbante del director de operaciones me llena el oído—. La Junta está en la Bóveda. Sterling está soltando un discurso sobre «integridad» y «nuevo liderazgo». Es nauseabundo.

—El vestido Dior fue un buen detalle, Cillian —digo con la voz tensa—. Pero si vuelves a poner a mi mujer en medio de un golpe de estado simulado, olvidaré que somos amigos.

—Yo no la puse ahí. Ella se puso sola. Fue ella quien encontró la grabación que Julian intentó borrar —retumba Cillian. Casi puedo oír la sonrisa seca en su tono—. Yo solo soy el que arregla las cosas, Alaric. Arreglé el problema. Ahora ven a reclamar tu silla.

Termino la llamada y me giro justo cuando se abre la puerta del vestidor.

Se me escapa el aliento en un suspiro agudo y doloroso.

El vestido Dior vintage es una obra maestra de seda arquitectónica que abraza sus curvas antes de abrirse en una silueta dramática de mediados de siglo que realza su cintura estrecha.

El color crema hace que su piel resplandezca como perlas contra el telón de fondo oscuro y tormentoso del horizonte de Manhattan, visible a través de la ventana.

Se ha recogido el pelo oscuro y ondulado y ha dejado algunos mechones sueltos para enmarcarle el rostro.

Parece una reina que acaba de recuperar su trono.

—¿Serviré? —pregunta, con la voz en juguetón contraste con la intención letal de sus ojos.

Camino hacia ella y mis pasos resuenan en la madera. No me detengo hasta estar a centímetros de distancia, con el aroma de su perfume —jazmín y algo brillante, como cítricos— llenándome los sentidos. Extiendo la mano y mis dedos trazan la línea de su clavícula.

—Pareces una revolución, Sunny —susurro.

Me inclino, con la boca a apenas unos centímetros de la suya. La tensión entre nosotros es algo físico, una cuerda tan tensa que vibra. Quiero olvidarme de la Junta. Quiero olvidarme de la empresa. Quiero llevarla a la única cama de la suite ejecutiva y recordarle exactamente a quién pertenece.

Pero ahora hay un niño que proteger. Un legado.

—Piensan que eres una chica de relaciones públicas que usé como distracción —digo con un gruñido protector contra sus labios—. Antes de que acabe la noche, se darán cuenta de que eres la mujer que me posee.

—Bien —susurra mientras sus manos se deslizan por mi pecho hasta agarrar las solapas de mi traje gris carbón—. Porque siempre se me ha dado mejor gestionar tu imagen que a ti, Blackwood.

La beso entonces: con fuerza, con intensidad, con desesperación. Es una declaración de posesión y una promesa. Cuando nos separamos, ambos respiramos con dificultad. Me ajusto la corbata con movimientos precisos y fríos una vez más.

—Vamos —digo—. Es hora de demostrarles que el imperio Blackwood tiene nueva dirección.

Ascendemos al piso 80 en silencio. Las puertas del ascensor se abren al sonido de jazz suave y el tintineo del cristal. El vestíbulo está impregnado del aroma de lirios caros y el perfume de los peces gordos de la ciudad. Se suponía que esta iba a ser la vuelta de honor para Sterling y la Junta.

Cuando salimos, la sala enmudece. Es un efecto dominó que empieza en el guardarropa y se propaga hacia el centro de la gala.

Sienna se desliza a mi lado con la mano firmemente enlazada en mi brazo. No es la «Sunny» que conocen, la chica de los trajes verde brillante que les arregla los comunicados de prensa. Es una diosa envuelta en seda vintage, con la cabeza en alto y la mirada inquebrantable.

Nos dirigimos directamente al panel oculto que conduce a la Bóveda.

Dos guardias de seguridad —hombres que reconozco como empleados personales de Sterling, no de la empresa— se interponen en nuestro camino.

—Sr. Blackwood —dice el más corpulento, con una voz carente de respeto—. Se le ha retirado el acceso. La Junta está en sesión privada.

—Soy el Presidente de esta Junta —digo con voz baja y peligrosa, cargada de la autoridad de generaciones de Blackwood que construyeron esta ciudad—. Y este es mi edificio. Apártense, o haré que los saquen en pedazos.

El guardia vacila y dirige la mirada hacia Sienna. Comete el error de mirarla con desprecio.

—La chica se queda aquí fuera.

No pienso. Reacciono. Invado su espacio, le agarro la garganta y lo estampo contra la pared de caoba con una fuerza que hace temblar las particiones de cristal.

—No te dirigirás a ella —gruño con la cara a centímetros de la suya—. No la mirarás. Es la futura señora Blackwood, y tú estás despedido. ¿Me he expresado con claridad?

El otro guardia lleva la mano al cinturón, pero alguien lo detiene.

Cillian Cross emerge de las sombras del pasillo con una presencia que parece una nube oscura. No dice una palabra. Se limita a mirar al guardia con sus ojos azules, fríos e inexpresivos. El guardia baja lentamente la mano.

—Te están esperando —dice Cillian con voz grave, haciéndose a un lado. Nuestras miradas se cruzan una fracción de segundo, un asentimiento silencioso de reconocimiento entre nosotros. El «golpe de estado» ha terminado. La verdadera guerra comienza ahora.

Suelto al guardia, que retrocede tambaleándose y boqueando. Me vuelvo hacia Sienna mientras me aliso la chaqueta. Me observa con una expresión que es mitad orgullo, mitad deseo.