Capítulo 9

La cabaña está helada, pero Alaric es un horno.

Apoyo la mejilla contra el latido sólido y constante de su corazón, dejando que su calor me ancle.

Al otro lado de la pequeña ventana escarchada, los bosques de Adirondack son un borrón esquelético de negro y gris.

Finales de octubre han despojado a los árboles de sus hojas, dejándolos como dientes irregulares contra un cielo morado y magullado.

El viento aúlla, un sonido lastimero que sacude el pestillo de la pesada puerta de roble, recordándome que estamos a kilómetros de las torres de cristal de Midtown. A kilómetros de la seguridad.

El brazo de Alaric es un peso protector sobre mi cintura.

Está tenso: un muelle de músculo y rabia contenida a punto de saltar.

Lo noté en cuanto vibró ese teléfono desechable.

Cree que lo está ocultando, pero conozco el ritmo de su respiración mejor que el mío.

Es demasiado superficial. Demasiado controlada.

—Alaric —susurro en la oscuridad—. Estás temblando. Si no me dices qué había en ese teléfono, voy a imaginarme lo peor, y mi imaginación es un lugar muy oscuro ahora mismo.

No se mueve durante un largo momento. El olor a cedro y humo de leña se aferra a él, mezclado con el aroma de sándalo caro y el regusto metálico de la adrenalina que aún nos corre por las venas.

—Cillian —dice finalmente, con voz ronca y quebrada—. Sterling lo tiene. O Cillian tiene a Sterling. Los límites están... difusos.

Me incorporo y la manta de lana se desliza por mis hombros. El frío del otoño me muerde la piel, pero no me importa.

—¿Cillian? Pero si es tu sombra. Es la única persona que sabe de verdad dónde están enterrados los cadáveres porque suele ser él quien sostiene la pala.

Alaric se sienta a mi lado. Las sombras del fuego moribundo bailan sobre los ángulos afilados y letales de su rostro. Parece un dios caído, magullado y hermoso, con el cabello color carbón revuelto por primera vez en su vida.

—Ahora es el director de operaciones, Sienna. Según la Junta, el Rey ha muerto. Me han sustituido por mi propio hombre de confianza.

—Es un golpe de Estado —susurro, y la realidad me hiela más que el viento de la montaña—. Julian no actuaba solo por despecho. Era la distracción. Mientras huíamos de un incendio, ellos redibujaban el organigrama.

—Creen que han ganado porque tienen el edificio y el título —dice Alaric, con los ojos azul hielo brillando con luz depredadora.

Extiende la mano, me roza la mandíbula con el pulgar y luego lo desliza hasta posarlo sobre el pulso de mi cuello.

Comprueba si tengo miedo. Comprueba si sigo siendo suya—.

Pero Blackwood mis pies descalzos chocan contra las tablas heladas del suelo. Busco mis zapatos de tacón y mi vestido rasgado. Me los pongo con manos temblorosas. Busco el teléfono desechable, una nota, lo que sea.

La mesita de noche está vacía.

Corro hacia la puerta y la abro de golpe. El aire de la mañana corta como una cuchilla, con olor a tierra húmeda y pino. El Shelby sigue ahí, una mancha plateada contra el barro del claro. Pero Alaric no está dentro.

Lo veo un momento después, de pie al borde del bosque, con la mirada fija en el sur, en la ciudad que él construyó. Lleva la chaqueta de traje gris carbón sobre el pecho desnudo; el viento azota la tela contra su cuerpo. Parece un rey en el exilio que planea su regreso.

Camino hacia él. La escarcha cruje bajo mis zapatos.

—Me asustaste.

No se gira, pero su mano encuentra la mía con un agarre que duele.

—Estaba observando los cuervos. Se marchan con la temporada. El instinto les dice cuándo el entorno se ha vuelto hostil. No luchan contra el invierno; huyen de él.

—No somos cuervos —digo, y me coloco frente a él para obligarlo a mirarme.

Tiene los ojos inyectados en sangre, la mandíbula oscurecida por la barba incipiente. Parece en carne viva. Peligroso.

—Y no vamos a huir.

—No —asiente, y una sonrisa oscura le roza los labios—. Vamos a volver. Pero no a la oficina.

—¿Adónde vamos?

—A la gala —dice—. La presentación previa de Acción de Gracias en el Metropolitan. Toda la Junta estará allí. Sterling, Margaret Whitby... y Cillian.

—Alaric, eso es público. Si aparecemos allí, nos metemos de lleno en una emboscada. El Tattler tendrá una docena de cámaras esperando. Una palabra de más y la violación de la «Regla Blackwood» se convierte en una pesadilla legal.

—Que miren —dice con voz fría y definitiva—. Voy a plantarme en el centro de esa sala, contigo del brazo, y les voy a enseñar lo que pasa cuando alguien intenta quitarle algo a Alaric Blackwood.

Me atrae hacia él, me desliza la mano hasta la parte baja de la espalda y me pega contra su cuerpo.

—¿Estás lista para ser la mujer más odiada de Nueva York durante una noche, Sunny?

Lo miro —de verdad lo miro— y veo al hombre que pasó toda la noche en vela viéndome dormir mientras su imperio se derrumbaba. Veo al padre del hijo que llevo dentro. Al hombre que rompió todas sus reglas por mí.

—Llevo practicando mi cara de «mujer escandalosa» desde que entré en Relaciones Públicas —digo con voz firme, a pesar del aleteo en el pecho—. Vamos a darles algo de lo que hablar.

Caminamos hacia el coche mientras el viento otoñal arremolina las hojas muertas a nuestros pies.

El viaje de regreso a Manhattan transcurre en silencio, con una tensión tan espesa que se podría cortar.

Cuando por fin aparece el horizonte de la ciudad —una corona dentada de plata y oro que se alza entre la niebla matutina—, el teléfono de Alaric emite un pitido.

Le echa un vistazo y me lo pasa.

Es una alerta del Gotham Tattler. El titular me hiela la sangre.

*LA CAÍDA SANGRIENTA DE BLACKWOOD: CEO DESAPARECIDO, EL COO TOMA LAS RIENDAS ENTRE RUMORES DE EMBARAZO Y MALVERSACIÓN.*

Pero es la foto bajo el titular lo que me para el corazón. No es una foto de Alaric. Es una imagen granulada, tomada con teleobjetivo, de mí en la consulta del médico hace tres días. Sostengo una ecografía.

—Tienen los registros —susurro con la mano temblorosa mientras sujeto el teléfono—. Julian no solo filtró la noticia, Alaric. Vendió la prueba.

Alaric tiene los nudillos blancos sobre el volante. No reduce la velocidad. Si acaso, el Shelby ruge más fuerte y el velocímetro sube mientras enfilamos el puente.

—Entonces no solo necesitamos a Camilla Vance —dice Alaric con un gruñido bajo y letal—. Necesitamos un milagro.

—¿Qué clase de milagro?

Me mira, y por primera vez veo un destello de algo que no es cálculo ni rabia. Es una esperanza desesperada, salvaje.

—Del tipo en el que Cillian Cross recuerda por qué es mi amigo antes de que tenga que matarlo.

Mientras descendemos hacia los cañones de la ciudad, empieza a llover: una llovizna gris y fría de octubre que convierte el asfalto en un espejo.

Vamos directos al corazón de la tormenta, y cuando la torre de ochenta pisos de Blackwood & Cross se cierne sobre nosotros, me doy cuenta de que esto no es un regreso al trabajo.

Es un funeral. Solo que todavía no sé de quién.

El teléfono me vibra en el regazo. Es un número desconocido. Deslizo para abrir con el corazón martilleándome en el pecho.

*Mira en el maletero, Sienna. Un regalo para la novia.*

Miro a Alaric, pero está concentrado en el tráfico, el rostro convertido en una máscara de granito. Sin decir palabra, me estiro hacia atrás y tiro de la palanca para abrir el maletero.

—¿Qué haces? —pregunta Alaric con el ceño fruncido.

—Voy a buscar mi milagro —digo, aunque no tengo ni idea de qué voy a encontrar.

El coche frena en seco en un semáforo en rojo frente a Central Park. Salto del coche e ignoro a Alaric, que grita mi nombre. Corro a la parte trasera del Shelby y abro el maletero de golpe.

Dentro, sobre una cama de terciopelo negro, descansa un vestido Dior vintage color crema de los años cincuenta: el tipo de vestido que cuesta más que una casa adosada en Brooklyn. Encima hay un sobre manila con mi nombre.

Lo abro de un tirón. Dentro hay una sola hoja con el membrete de Blackwood & Cross. Es una confesión firmada de Julian Mercer en la que detalla cada mentira, cada soborno y cada incumplimiento de contrato que cometió en nombre de la Junta.

Y en la parte inferior, con una caligrafía familiar y minimalista, tres palabras:

*Hazlos sangrar.*

Levanto la vista y recorro con los ojos las aceras abarrotadas, los paraguas grises, el mar de rostros anónimos. En algún lugar de esta ciudad, Cillian Cross está jugando a un juego que no entiendo.

Pero mientras vuelvo a subir al coche, apretando el vestido contra mi pecho, miro a Alaric y sonrío. No es mi sonrisa «Sunny». Es la sonrisa de una mujer que está a punto de recuperar su vida.

—Conduce, Alaric —digo con voz fría y dura—. Tenemos una fiesta en la que colarnos.