Capítulo 7

La seda de mi traje escarlata parece una armadura, pero es una protección endeble contra el frío del ascensor del piso ochenta.

Al otro lado de los ventanales de suelo a techo, Manhattan es una obra maestra borrosa de nubes color carbón y neón empapado por la lluvia.

Finales de octubre en Nueva York suelen traer un aire fresco y renovador, pero esta noche, el ambiente en la sede de Blackwood es una caída repentina y violenta de los decibelios, como si alguien hubiera desconectado la velada.

Los reporteros del *Gotham Tattler*, estratégicamente invitados a la periferia, ya levantan las cámaras.

Los flashes comienzan: ráfagas estroboscópicas de luz blanca que parecen disparos.

—Blackwood —llama una voz.

Es Preston Sterling, con el rostro convertido en una máscara de aburrimiento aristocrático ensayado, aunque sus ojos se desvían hacia mi abdomen.

—Los rumores fueron bastante coloridos esta mañana. Esperábamos una declaración legal, no una... debutante.

Alaric no se inmuta. Me conduce al centro de la sala con paso depredador.

—Los rumores son obsoletos, Preston. No doy declaraciones a los tabloides. Hago comunicados a mis iguales.

Se detiene en el centro del suelo de parqué, justo bajo el candelabro de oro cepillado que parece un racimo de estrellas caídas.

Baja la mirada hacia mí, y por una fracción de segundo, el CEO desaparece.

El hombre que me sostuvo en el ático, el hombre que prometió quemar el mundo, me mira con una vulnerabilidad cruda y aterradora. Entonces la máscara vuelve a su sitio.

—Sienna Rossi y yo estamos comprometidos —anuncia Alaric, con la voz proyectándose hasta los rincones más lejanos de la Bóveda—. Ella es el futuro de esta firma, y es mi futura esposa. Cualquier otra indagación sobre su vida personal la trataré como un asalto directo a la mía.

Un jadeo recorre la sala. Veo cómo la copa de vino de Margaret Whitby se inclina y una gota de Cabernet mancha su traje Chanel color crema como una herida punzante.

Cillian Cross está cerca de la barra, con el rostro impenetrable y los ojos azules escrutando la multitud con la precisión clínica de un francotirador.

Junto a él, Julian Mercer parece querer huir; sus dedos se mueven hacia el teléfono en el bolsillo.

—¿Comprometidos? —se burla Sterling mientras se acerca.

El aroma de whisky caro y malicia lo envuelve.

—Qué conveniente, Alaric. Un matrimonio repentino para silenciar una pesadilla de relaciones públicas. ¿O hay una razón más... biológica para la prisa?

Siento que el agarre de Alaric se aprieta. Los músculos de la mandíbula se le tensan.

—Preston —dice, con la voz descendiendo a un registro grave y letal—. Elige tus próximas palabras con extremo cuidado. Estás hablando de mi familia.

—Familia —se ríe Sterling, un sonido seco y áspero—. No conocerías el significado de la palabra. Eres una máquina. Y esto —hace un gesto desdeñoso hacia mí— es solo un fallo que estás intentando reparar.

Doy un paso adelante antes de que Alaric pueda moverse. Soy la Jefa de Relaciones Públicas. Sé cómo moldear una narrativa, y ahora mismo, la narrativa necesita cobrar vida.

—En realidad, Sr. Sterling —digo con voz firme a pesar de la adrenalina que me inunda las venas—, Alaric es quien se dio cuenta de que una máquina sin corazón es solo un montón de metal frío.

Es una lástima que usted no haya alcanzado ese nivel de autoconciencia todavía.

Pero no se preocupe: Blackwood su presencia enfría el aire.

—Alaric, tenemos una situación en el salón seguro. Ahora.

Alaric no duda. Me dirige hacia el panel oculto que conduce a las habitaciones privadas de la Bóveda. Detrás de nosotros, la sala estalla en una cacofonía de susurros apagados y clics de obturadores.

En el momento en que el panel se cierra, el silencio es ensordecedor. La insonorización en la Bóveda es absoluta y aísla la gala como si nunca hubiera existido. La sala está en penumbra, iluminada solo por el resplandor ámbar de la ciudad allá abajo y las suaves luces empotradas en el techo.

—Julian —ladra Alaric.

Julian Mercer ya está allí, con tres portátiles abiertos sobre la mesa baja de caoba. Está pálido, con la corbata aflojada.

—Lo encontré, Alaric. Pero no te va a gustar.

—Habla —ordena Alaric.

—La filtración de los registros médicos no provino de un hackeo externo —dice Julian con la voz temblándole ligeramente—. Se subió desde un terminal local. Alguien usó una llave física de acceso directo. Una llave que solo poseen tres personas en este edificio.

Se me cae el alma a los pies. Una llave física. Eso significaba que el traidor no era solo un empleado descontento: era alguien del círculo interno.

—¿Quién? —pregunto con la voz convertida en apenas un susurro.

Julian traga saliva.

—Los registros muestran que la llave está asignada a la oficina del COO. La oficina de Cillian.

El aire abandona la sala. Miro a Cillian, que está de pie junto a la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho macizo. No se mueve. No parpadea. Solo mira a Alaric.

—¿Cillian? —la voz de Alaric es un gruñido bajo, un sonido de pura y absoluta traición.

—Mi llave fue robada de mi caja fuerte hace dos noches —dice Cillian con calma—. Iba a informar de ello, pero quería ver quién activaría el sensor primero. No pensé que atacarían los servidores médicos.

—¿No pensaste? —Alaric cruza la habitación a zancadas, agarrando a Cillian por las solapas del traje. Los dos hombres, pilares de la firma, parecen a punto de destrozarse mutuamente—. La vida de Sienna, la vida de mi hijo, está en juego, ¿y tú jugando a ser detective?

—¡Estoy haciendo mi trabajo, Alaric! —ruge Cillian, su voz quebrando por fin su fachada estoica—. Soy el que arregla los problemas. Estaba arreglándolo.

—Fallaste —sisea Alaric, empujándolo hacia atrás.

—¡Basta! —grito, interponiéndome entre ellos—. Los dos, parad. Esto es exactamente lo que quieren. Quieren que el consejo nos vea desmoronarnos. Quieren que la «Regla Blackwood» sea lo que nos destruya desde dentro.

Alaric respira con dificultad, con los ojos clavados en Cillian. La tensión es un cable a punto de saltar.

—Tiene razón en una cosa —interrumpe Julian, con los dedos volando sobre las teclas—. Alguien sigue en el sistema. Están intentando subir archivos de forma masiva al buzón seguro del Gotham Tattler ahora mismo. Archivos de audio. ¿Del... ático de Alaric?

Siento que la sangre me abandona el rostro. El ático. El único lugar donde me sentía a salvo.

—Pusieron micrófonos en el dormitorio —susurro, mientras la verdad me golpea como un puñetazo—. Cada palabra que dijimos. La noche en que te conté...

El rostro de Alaric pasa de lívido a mortalmente pálido. La intimidad de ese momento, el miedo, la alegría, el secreto que intentábamos proteger con tanta desesperación... todo quedó grabado en un archivo digital, a segundos de hacerse público.

—Corta la conexión, Julian —ordena Alaric con voz hueca.

—Lo estoy intentando, pero han creado un bucle en el cifrado.

Si lo corto manualmente, se activa una filtración masiva a todos los medios principales del noreste —dice Julian, con el sudor perlándole la frente—.

Necesito tiempo. Y una señal limpia. La interferencia del edificio es demasiado alta con el inhibidor de seguridad de la gala activo.

Alaric me mira y luego mira hacia la puerta.

—No podemos quedarnos aquí. El consejo ya está votando una orden judicial de emergencia para destituirme como CEO basándose en la cláusula de «conducta inmoral» de la Regla Blackwood. Si ese audio sale a la luz, no solo me destituirán. Lo desmantelarán todo.

—¿Adónde vamos? —pregunto.

—A la casa de seguridad en Greenwich —dice Alaric—. Cillian, trae el coche. Julian, coge tus equipos. Saldremos por el túnel de servicio.

—Alaric, la tormenta —advierte Cillian, señalando hacia la ventana. La lluvia se ha convertido en un aguacero torrencial y el viento aúlla contra el cristal—. Las carreteras serán un desastre, y el Tattler tiene vigilantes en cada salida.

—Entonces no usaremos las carreteras —dice Alaric, con un destello repentino y desesperado en la mirada—. Usaremos el tejado. El helicóptero tiene el depósito lleno para el viaje a los Hamptons.

El vuelo a Greenwich es una mezcla borrosa de turbulencias y terror.

Las aspas del helicóptero cortan el vendaval otoñal mientras la cabina se sacude como una hoja en el viento.

Voy acurrucada junto a Alaric, con su brazo rodeándome tan fuerte que casi me hace daño.

No dice una palabra, pero su corazón late desbocado contra mi hombro, un ritmo frenético y humano que contradice su fachada gélida.

Cuando por fin aterrizamos en la finca aislada, la lluvia cae a cántaros.

La casa de seguridad es una extensa mansión de piedra, oscura e imponente contra los árboles esqueléticos del otoño tardío.

Cillian y Julian desaparecen en el ala de invitados para establecer un perímetro y continuar la batalla digital.

Alaric me conduce a la suite principal. Es una habitación enorme, dominada por una pesada cama de roble y una chimenea que lleva meses sin ver una llama. El aire es frío y húmedo.

—Lo siento —dice con la voz quebrada mientras cierra la puerta.

—¿Por qué? —pregunto, temblando mientras me quito la chaqueta de seda empapada.

—Por meterte en esto. Por la Regla Blackwood. Por ser un hombre con tantos enemigos que ni siquiera su dormitorio es un santuario —camina hacia la ventana y mira hacia el bosque oscuro—. Pensé que la riqueza era un escudo. Solo es una diana.

Camino hacia él y le rodeo la cintura con los brazos desde atrás. Apoyo la cara contra su espalda, respirando el aroma a lluvia y colonia cara.

—Estamos juntos en esto, Alaric. Tú, yo y la semillita de amapola. Lo dijiste tú mismo: tú controlas las cerraduras.

Se da la vuelta entre mis brazos y me toma el rostro entre las manos. Sus pulgares trazan la línea de mi mandíbula con un temblor inusual.

—No puedo perderte, Sienna. He pasado mi vida construyendo un imperio de cristal y acero, y lo daría todo por una mañana más en ese ático contigo. Antes de que el mundo se enterara.

—Entonces renuncia a todo —susurro—. Si el consejo quiere la firma, que se la queden. Tenemos de sobra.

—No es tan simple —gime, apoyando la frente contra la mía—. Si pierdo la firma, pierdo la protección legal. Los acuerdos de confidencialidad, los equipos de seguridad, la influencia que impide que Sterling haga algo más que susurrar. Si caigo, caigo en picado. Y no pienso dejarte caer conmigo.

El viento aúlla y una rama araña la ventana como una uña. La luz parpadea una vez, dos veces, y luego se apaga, sumiendo la habitación en la oscuridad absoluta.

—¿Julian? —llama Alaric con voz cortante.

Sin respuesta. Solo el sonido de la lluvia.

—Alaric, ¿dónde está tu teléfono? —pregunto mientras busco su mano en la oscuridad.

—Lo dejé en el helicóptero. No quería que el GPS estuviera activo.

Nos quedamos allí, en la negrura, y el silencio de la casa se vuelve de pronto pesado, sofocante. Entonces, un suave clic resuena desde el pasillo. El sonido de una puerta al abrirse.

—¿Cillian? —vuelve a llamar Alaric.

Nada.

Una luz tenue empieza a brillar por debajo de la puerta del dormitorio. No la luz blanca de una linterna, sino el resplandor parpadeante y anaranjado de una llama. Y entonces nos llega el olor.

No es humo de leña. No es una chimenea.

Acelerante.

—Alaric —jadeo, aferrándome a su camisa—. Hay alguien en la casa.

Me empuja hacia el baño con movimientos frenéticos.

—Métete en la bañera. Cúbrete con la alfombra. ¡Vamos!

—¿Y tú qué?

—Voy a averiguar quién está detrás de esto —dice, con esa voz que se vuelve pedernal, aterradora y fría.

Se mueve hacia la puerta, una sombra entre sombras. Justo cuando su mano toca el pomo, el fuego del exterior ruge y cobra vida; el calor atraviesa la madera. Y por la rendija bajo la puerta, alguien desliza una única rosa negra, carbonizada.

Mi teléfono, sobre la mesita de noche, vibra. Un mensaje ilumina la oscuridad.

*Revisa la caja fuerte, Alaric. Te dejé un regalo de bodas.*

Alaric se lanza hacia la caja fuerte empotrada en la pared, oculta tras un cuadro de paisaje otoñal. Teclea el código a toda velocidad. La pesada puerta se abre de golpe.

Dentro no hay dinero. Ni joyas.

Solo una tableta de alta resolución. Reproduce una transmisión en directo.

Miro por encima de su hombro y grito. La pantalla muestra el cuarto infantil que habíamos empezado a pintar en secreto en el ático, el que nadie debía conocer.

De pie en el centro de la habitación, con un bidón de gasolina en la mano, hay una figura con uniforme de seguridad de Blackwood & Cross. Mira directamente a la cámara y se quita la máscara táctica.

No es Sterling. No es Margaret.

Es la persona en quien Alaric más confiaba.

La pantalla se vuelve negra justo cuando derriban la puerta del dormitorio de una patada, enmarcada por un muro de fuego.