Capítulo 6

Las pesadas puertas de roble de la sala de juntas se cierran con un clic, dejando fuera el zumbido de la planta ochenta y uno.

Afuera, Manhattan es una acuarela de púrpuras amoratados y grises de carbón; el cielo de finales de octubre llora una lluvia fría y rítmica contra el cristal.

La ciudad parece un cementerio de acero desde esta altura.

No me siento. Me quedo de pie en la cabecera de la mesa, con las manos apoyadas en la caoba pulida.

La madera está fría. Todo en esta sala está frío, diseñado para arrancarle el pulso a un hombre hasta convertirlo en una simple máquina de calcular.

Frente a mí, tres miembros de la Junta están sentados como buitres en una cerca, sus rostros iluminados por la luz tenue y parpadeante de la tormenta.

—El Gotham Tattler ya no se limita a especular, Alaric —dice Sterling Sterling con una voz rasposa que me pone los nervios de punta.

Se inclina hacia delante y la luz atrapa el oro de su Patek Philippe—.

Tienen metadatos. Marcas de tiempo de la señorita Rossi saliendo de tu ático a las tres de la madrugada.

Y ahora este... susurro de un historial médico.

—Los susurros son para los fantasmas, Sterling —digo con voz grave y peligrosa—.

Yo trabajo con hechos. Y el hecho es que Sienna Rossi es la profesional de relaciones públicas más brillante que esta firma ha contratado jamás.

Todo el tiempo que pasó en mi residencia fue estrictamente para preparar la adquisición de Mercer.

—¿Y el anillo? —Margaret Whitby, una mujer que no ha sonreído desde la administración Reagan, arquea una ceja perfectamente perfilada—.

Una fuente dentro de la firma asegura que le has regalado un diamante de cinco quilates en talla cojín.

Eso es un «gracias» bastante caro por un trabajo bien hecho.

Se me tensa el músculo de la mandíbula. Mi secreto ha salido a la luz, filtrándose por las grietas de este edificio como aceite en un motor impoluto. Pero no dejaré que la toquen. No permitiré que conviertan a Sienna en una carga.

—Es un compromiso —digo. La mentira me sabe a cobre en la boca, aunque debajo de ella late una vena aterradora de verdad—.

Sienna y yo estamos comprometidos. La Regla Blackwood existe para prevenir distracciones y conflictos de interés.

Como mi prometida, dejará su puesto de Directora de Relaciones Públicas para incorporarse a la junta de la Fundación Blackwood. El conflicto queda resuelto.

Sterling resopla con un sonido como de hojas secas arrastrándose por el pavimento.

—Qué oportuno. Especialmente dados los rumores sobre su...

condición. Un heredero Blackwood fuera del matrimonio sería un desastre para la cotización.

Pero ¿un heredero Blackwood nacido de una «plebeya» que se abrió camino hasta la cama del director ejecutivo a base de manipulaciones? Eso es una OPA hostil de la peor clase.

Me muevo antes de poder pensar. En tres zancadas, estoy en el extremo de la mesa donde está Sterling. No lo toco; no hace falta. Me cierno sobre él como una sombra proyectada por la luz otoñal moribunda.

—Elige tus próximas palabras con sumo cuidado, Sterling. Estás hablando de la mujer que llevará mi apellido. Si insinúas que es menos que mi igual, gastaré hasta el último céntimo de mi fortuna personal para asegurarme de que no vuelvas a sentarte en ninguna junta de este hemisferio.

La sala queda en silencio. La lluvia azota con más fuerza contra el cristal, un golpeteo frenético que refleja los latidos desbocados de mi propio corazón.

Soy Alaric Blackwood. No pierdo los estribos.

No hago amenazas que no pueda cumplir. Y desde luego no me vuelvo tan protector por una mujer que lleva blazers amarillo sol en un edificio hecho de sombras.

Pero pensar en el mensaje que Sienna mencionó —la amenaza contra la última mujer que intentó dar a luz a un heredero Blackwood— me hiela la sangre.

Mi madre.

No saben que lo sé. Creen que me trago la historia oficial: un trágico accidente en una carretera resbaladiza por la lluvia en los Hamptons. Pero recuerdo los susurros. Recuerdo cómo miraba la Junta a mi padre cuando intentó legitimar su amor por una mujer que no era de su mundo.

—La gala es esta noche —dice Margaret, cortando la tensión con la precisión de un bisturí—.

Si este compromiso es real, lo anunciarás.

Presentarás un frente unido. Pero si hay una sola grieta, si el Tattler presenta pruebas de que esto es una farsa para tapar un escándalo, la Junta procederá a un voto de censura.

Te has convertido en un lastre, Alaric. Hasta las máquinas hay que sustituirlas cuando empiezan a sobrecalentarse.

Me ajusto la corbata con dedos firmes, a pesar del fuego que ruge en mis entrañas.

—Estén allí a las ocho en punto. Tendrán todo el teatro que puedan soportar.

Me doy la vuelta y salgo sin esperar que me despidan. No les pertenezco.

El pasillo es un túnel borroso de oro cepillado y azul marino.

Me dirijo directo a los ascensores con la mente a mil.

Necesito encontrar a Julian. Si hay una brecha de seguridad, si alguien ha entrado en nuestros servidores, no buscan solo información privilegiada. Buscan la forma de destruir a Sienna.

Suena el timbre del ascensor. Al entrar, una sombra se desprende de la pared.

—Está en la boutique —dice Cillian Cross. Está apoyado contra el cristal, con los brazos cruzados sobre el amplio pecho. Sus ojos azules son penetrantes; ven demasiado—. Le he puesto un equipo de seguridad. Dos hombres, de paisano. Son buenos, Alaric. Pero la ciudad está plagada de prensa.

—No debería estar ahí fuera —gruño—. La lluvia está empeorando.

—Es Sienna —dice Cillian con el esbozo de una sonrisa—. No podrías encerrarla en una jaula ni aunque la forraras de oro. Además, necesita la armadura para esta noche. Sabe lo que hay en juego.

Apoyo la cabeza en la fría pared de espejos del ascensor.

—La Junta va a por ella, Cillian. Están usando el mismo manual que hace treinta años. Alguien filtró lo del embarazo. Alguien sabe exactamente dónde clavar el cuchillo.

La expresión de Cillian se ensombrece. Conoce mi historia. Es el único que la conoce.

—No es solo la Junta. Julian sigue investigando, pero la brecha se originó en una dirección IP de dentro del edificio. Alguien de la planta ejecutiva. Y, Alaric... ha encontrado algo más.

El ascensor llega al nivel del ático. Las puertas se abren y revelan el lujo cavernoso y silencioso de mi hogar, pero no salgo.

—¿Qué?

—Los mensajes amenazantes —dice Cillian en voz baja y grave—. No vienen de un móvil desechable. Se están canalizando a través de un servidor antiguo. Uno que no se ha usado desde que tu padre era director ejecutivo.

Un escalofrío que nada tiene que ver con el aire de octubre me recorre la espalda.

—Ese servidor tenía que haberse desmantelado hace veinte años.

—Alguien dejó una puerta trasera abierta —dice Cillian—. Tengo a Julian intentando rastrearlo, pero se está topando con callejones sin salida. Quienquiera que sea, conoce la arquitectura de Blackwood mejor que nosotros.

—Encuéntralos —ordeno mientras salgo al ático—. No me importa lo que cueste. Quiero un nombre.

—Estoy en ello —dice Cillian, con el pulgar sobre el botón del ascensor—. Y, Alaric, no dejes que vea que tienes miedo. Se apoya en tu fortaleza, aunque no quiera admitirlo.

—No tengo miedo —miento.

Pulsa el botón. Las puertas se cierran.

Estoy aterrorizado.

Camino por el ático a oscuras; la única luz es el resplandor del horizonte de Midtown.

El Hudson es una cinta negra en la distancia.

Me dirijo al dormitorio principal, un espacio demasiado grande, demasiado vacío.

Todavía puedo olerla aquí: un toque de cítricos y algo cálido, como vainilla.

Es un aroma que no debería existir en mi mundo, pero ahora no concibo respirar sin él.

Veo su teléfono sobre la mesita de noche. Lo cogí antes para revisar los registros de seguridad. No debería mirar. Sería traicionar la confianza que intento construir. Pero la amenaza sobre el linaje... me atormenta.

Deslizo el dedo por la pantalla. Está bloqueado, pero conozco el código. Es la fecha en que cerramos la fusión de Milán, la noche en que supe por primera vez que estaba perdido.

Abro la aplicación de mensajes. El corazón se me para.

No es solo un mensaje. Hay un hilo. Imágenes.

Fotos granuladas en blanco y negro de una mujer que se parece inquietantemente a Sienna. Mi madre. Está de pie en un balcón, con la mano sobre un vientre apenas abultado, el rostro radiante de una alegría que nunca le vi de niño.

Debajo de la foto, un nuevo mensaje, enviado hace apenas unos minutos: «La historia se repite, Alaric. La Regla Blackwood no es solo una política. Es un mecanismo de supervivencia. Si no la dejas ir, la firma lo hará por ti. Recuerda el puente».

El teléfono se me resbala de la mano y cae sobre la alfombra mullida.

El puente.

El informe oficial decía que perdió el control en el puente de Brooklyn durante una tormenta como esta. Pero en la foto... estaba feliz. Me estaba esperando.

Suena el timbre de la puerta del ático. Me recompongo, obligando a las sombras a replegarse a los rincones de mi mente. Esta noche no puedo ser un hombre destrozado. Tengo que ser el rey.

Entro en el salón justo cuando llega Sienna. Está empapada, el abrigo de seda verde esmeralda pegado a sus curvas, el cabello oscuro formando un halo salvaje y húmedo alrededor del rostro. Lleva una enorme bolsa de ropa, pero está temblando.

—Hace un frío terrible ahí fuera —dice, castañeteando los dientes. Levanta la vista, y en el momento en que sus ojos se encuentran con los míos, su habitual bravuconería flaquea. Lo ve. Ve el fantasma en mis ojos—. ¿Alaric? ¿Qué ha pasado?

Cruzo la habitación en cuatro zancadas y la estrecho entre mis brazos. No me importa que esté mojada, que el frío de su abrigo se filtre en mi traje a medida. Solo necesito sentir su calor, la realidad de su pulso.

—La Junta —murmuro contra su pelo—. Solo ha sido la Junta.

Se aparta, escrutándome el rostro. Sus ojos color avellana están muy abiertos, llenos de una mezcla de miedo y esa esperanza obstinada e irreprimible que no merezco.

—Estás mintiendo. Para ser multimillonario, eres un mentiroso pésimo, ¿lo sabías?

Baja la mirada y repara en cómo le agarro los hombros. Luego mira más allá de mí, hacia el dormitorio donde está su teléfono.

—¿Han enviado otro? —susurra.

—Da igual —digo, con la voz quebrada—. No dejaré que lo hagan. Voy a duplicar el equipo de seguridad. No saldrás de este ático si no es conmigo.

—Alaric, tenemos la gala —me recuerda, con voz suave pero firme. Levanta la mano y me roza la mejilla con los dedos fríos—. Tenemos que ir. Si nos escondemos, ganan ellos. Si aparecemos y llevo este vestido y tu anillo, recuperamos el poder.

—Es una trampa, Sienna. La gala es un nido de tiburones.

—Entonces menos mal que he traído mis propios dientes —dice, intentando bromear, pero le tiembla la voz. Apoya la frente contra la mía—. Estamos metidos en esto, ¿verdad? El compromiso falso. El bebé. Todo el lío.

—No es falso —me oigo decir.

Las palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros, más pesadas que la lluvia, más permanentes que las paredes de cristal que nos rodean.

Sienna se queda paralizada.

—¿Qué?

—Los sentimientos —aclaro, con el corazón martilleándome en el pecho—. La protección. Lo que siento cuando pienso en alguien haciéndote daño. Nada de eso es para la Junta, Sienna. Nunca lo fue.

Me mira, de verdad me mira, y por un segundo, el sol regresa a sus ojos, atenuado pero presente. Abre la boca para hablar, pero la vibración de mi teléfono de trabajo sobre la encimera de mármol rompe el momento.

Me aparto y suelto el aire que no sabía que estaba conteniendo. Cojo el teléfono. Es una notificación del puesto de seguridad del edificio.

«Señor, acaba de llegar un mensajero. Un paquete para la Srta. Rossi. El escáner lo ha marcado».

—¿Qué es? —pregunta Sienna, llevándose instintivamente la mano al vientre.

Miro la pantalla. La imagen de la radiografía es clara. Es una caja. Dentro, sobre terciopelo, hay un sonajero de plata antiguo.

Y una única rosa negra seca.

—¿Alaric?

La miro, a la mujer que se ha convertido en mi mundo entero en apenas unas semanas de otoño. Quien esté detrás de esto no solo intenta arruinar nuestra reputación. Se está burlando de la vida que crece dentro de ella. Nos está diciendo que sabe exactamente lo que intentamos proteger.

—Vístete —digo, con la voz convertida en pedernal—. Ponte el rojo. El que parece sangre y victoria.

—¿Por qué?

—Porque esta noche no solo anunciamos un compromiso —digo mientras cojo el abrigo—. Esta noche voy a descubrir cuál de mis ejecutivos «leales» está intentando matar a mi familia. Y voy a reducir su mundo a cenizas.

Me acerco a la ventana y veo un rayo impactar en la aguja del Empire State Building. La tormenta ha llegado.

Pero al mirar a Sienna, plantada en medio de mi frío y gris palacio, me doy cuenta de que no soy yo quien debería tener miedo.

El monstruo está en la casa, pero yo soy el dueño de las cerraduras.

—Cillian —digo a través del auricular mientras me dirijo a la Bóveda—. Bloquea el piso 80. Nadie sale de la gala hasta que yo lo ordene. Y dile a Julian que deje de buscar a un hacker. Que busque a un asesino.

Mi reflejo me devuelve la mirada desde el cristal oscuro. Ya no veo al CEO de Blackwood & Cross. Veo a un hombre con todo por perder.

Y que Dios se apiade de quien intente arrebatármelo.