Capítulo 5

La luz de la mañana en el ático de Alaric no es dorada; es un gris otoñal amoratado que se filtra por los ventanales de cuerpo entero. Fuera, la niebla del río Hudson se adhiere al cristal como un sudario. Me despierto sobresaltada, con el corazón desbocado contra las costillas.

Alaric no está.

El espacio a mi lado está frío, las sábanas de seda tan lisas como si su presencia imponente nunca hubiera estado allí.

Me incorporo, aferrando el edredón contra el pecho.

El lujo de esta habitación —los acentos de oro cepillado, el mobiliario minimalista color carbón— suele parecerme un santuario. Hoy me parece una jaula.

No debería haber dicho su nombre. Incluso en la penumbra brumosa de mis sueños, recuerdo la sensación del nombre de Julian en mis labios.

No por lo que piensa el Gotham Tattler, sino porque Julian es el único que puede sacarnos de esta pesadilla digital.

Julian sabe cómo limpiar una reputación.

Pero Alaric… Alaric no ve amistad. Ve activos y pasivos. Ve lealtad y traición.

Saco las piernas de la cama y el frío del suelo de madera me muerde la piel.

Estamos a finales de octubre, y el sistema de calefacción tararea una melodía baja y cara, pero no puedo dejar de temblar.

La mano se me desliza instintivamente hacia el estómago.

Todavía plano. Todavía un secreto, en su mayor parte.

—¿Alaric? —llamo.

Mi voz suena diminuta en la inmensidad del ático.

No hay respuesta.

Encuentro la ropa de ayer —un traje de lana amarillo mostaza que entonces parecía desafiante pero hoy me convierte en diana— y me visto con manos temblorosas. Necesito llegar a la oficina. Necesito encontrarlo antes de que haga algo catastrófico en nombre de la protección.

Para cuando llego al piso 80 de Blackwood tienen pruebas.

No espero a que Cillian termine. Marco la secuencia oculta en el panel de la pared junto al salón ejecutivo. La puerta de cristal, invisible en la pared, se desliza y revela la Bóveda.

La habitación está bañada en el resplandor azul de una docena de monitores.

Los cables serpentean por la alfombra azul marino de felpa.

Julian Mercer está encorvado sobre un portátil, con los dedos volando sobre las teclas con una energía frenética que me dice que no ha dormido.

Levanta la vista cuando entro, los ojos muy abiertos detrás de las gafas.

—Sienna —dice con la voz quebrada—. Lo estoy intentando. Te juro que estoy intentando bloquear la subida, pero están usando un servidor descentralizado…

—Basta, Julian —una voz atraviesa la sala.

Alaric está de pie junto a la ventana, de espaldas a nosotros.

Ya lleva puesta su armadura: un traje de tres piezas color carbón, la corbata anudada con precisión letal.

Parece listo para comandar un ejército o asistir a un funeral.

Cuando se gira, sus ojos son hielo. La calidez que sentí en el ático, la forma en que me sostuvo contra la lluvia fría, ha desaparecido.

En su lugar está el CEO que se desayuna a la competencia.

—Deberías haberte quedado en el ático —dice Alaric con voz cortante, autoritaria.

—¿Y dejarte jugar al mártir? —replico mientras cruzo los brazos—. Soy la Directora de Relaciones Públicas, Alaric. No se maneja un escándalo de esta magnitud escondiendo a tu Directora de Relaciones Públicas en una jaula dorada.

—Esto ya no es solo un escándalo —dice mientras avanza hacia mí.

Su aroma —sándalo y espresso caro— me envuelve, una contradicción sensorial con la frialdad de su mirada.

—Es un ataque. Alguien quiere echarme de esta silla, y te están usando para llegar a mí.

—Entonces déjame ayudar —digo mientras me adentro en su espacio, sin dejarme intimidar por el «Gruñido Protector» que sé que bulle justo bajo la superficie—. Julian, ¿qué tenemos?

Julian nos mira alternativamente, consciente de las placas tectónicas del temperamento de Alaric desplazándose bajo sus pies.

—He rastreado el origen de la filtración hasta una IP desechable, pero los metadatos de la grabación… son de una línea interna. Concretamente, la línea del comedor ejecutivo. De la noche de la Gala de Otoño.

A Alaric se le tensa la mandíbula. Veo cómo le salta el músculo de la mejilla.

—La familia Vance —murmura—. Sterling estuvo allí. Lleva buscando un asiento en la Junta desde la fusión.

—Pero hay algo más —añade Julian, y la voz le baja una octava.

Me mira a mí, luego a Alaric, con el rostro pálido.

—El Tattler no solo va a publicar la historia del embarazo. Les han filtrado una versión según la cual la «Regla Blackwood» no solo se rompió, sino que hubo coacción. Lo están presentando como mala conducta profesional. Un ambiente de trabajo hostil.

Es como si me hubieran arrojado un cubo de agua helada. No solo están intentando arruinar nuestras reputaciones; están intentando enviar a Alaric a prisión y pintarme como víctima de un jefe depredador. Es lo único que podría desmantelar de verdad todo lo que hemos construido.

—Voy a ir a la entrevista en directo —dice Alaric con voz grave y peligrosa—. Voy a decirles la verdad. Que estamos juntos. Que fue mutuo.

—No —digo, cortante como una cuchilla—. Si vas allí a hacerte el CEO heroico, parecerá que intentas apagar el fuego. Que estás protegiendo tu inversión. Si queremos que se lo crean, si queremos salvar tu puesto y mi carrera, tenemos que darles algo más que un comunicado.

Alaric entrecierra los ojos. —¿Qué propones, Sienna?

Lo miro: el hombre que cree poder dominar el mundo con una firma y una mirada. Lo amo, pero él piensa como un estratega. Yo pienso como quien cuenta historias.

—Vamos a la Gala de Acción de Gracias esta noche —digo—.

No como CEO y empleada. No como un escándalo que hay que tapar.

Vamos como pareja. Anunciamos el compromiso.

Lo hacemos tan grande, tan público, tan de «felices para siempre», que la Junta no pueda tocarte sin quedar como los villanos que odian el amor.

—¿Un compromiso? —Alaric apenas susurra—. Sienna, eso es mentira. No podemos...

—¿Lo es? —lo desafío, acercándome hasta que casi nos rozamos. Siento el calor que desprende—. Me dijiste que harías lo que fuera por protegernos. ¿Un anillo es demasiado?

El silencio en la Bóveda es ensordecedor. A nuestra espalda, Julian carraspea incómodo y se vuelve hacia sus monitores con las orejas coloradas.

Alaric alarga la mano y me roza la mandíbula con el pulgar.

Su contacto es eléctrico, una chispa en la oscuridad.

Por un momento, la máscara del CEO se resquebraja y veo al hombre que pasó la noche en vela observándome dormir.

Al hombre aterrado de perder lo único que da sentido a su vida más allá de las cifras.

—Para mí no sería mentira —dice en voz tan baja que solo yo lo oigo—. Pero la Junta no se tragará un compromiso repentino. Lo tacharán de montaje.

—No si tenemos pruebas —digo con el corazón desbocado—. No si les demostramos que esto lleva meses. Tenemos que antedatar la «verdad». Hacerles creer que la «Regla Blackwood» era una tapadera para un compromiso en secreto.

—¿Y el bebé? —pregunta Alaric, y posa la mano sobre mi corazón.

—Eso no se lo damos —digo con firmeza—. Todavía no. Eso es solo nuestro. Les damos el romance. Les damos al multimillonario y a su reina de las RRPP. Les damos el espectáculo que quieren, pero a nuestra manera.

Alaric me mira largamente. Las ojeras del insomnio le dan un aire atormentado, pero su determinación se endurece hasta volverse inquebrantable. —Cillian —ladra sin apartar los ojos de los míos.

La puerta se abre con un susurro. Cillian aparece al instante. —¿Señor?

—Llama al joyero. Quiero el Diamante Blackwood en mi despacho. Ya.

—¿El de cinco quilates, talla pera? —pregunta Cillian arqueando apenas una ceja.

—Quiero el que deje ciegas a las cámaras —dice Alaric—. Y llama al Tattler. Diles que la entrevista en directo queda cancelada. Que si quieren la exclusiva del siglo, más les vale estar en la gala esta noche.

Cillian asiente y desaparece.

Alaric se vuelve hacia mí. Me agarra por la cintura y me atrae hacia él. La tensión en la sala ha pasado del pánico empresarial a algo primitivo, algo cargado con todo lo que nos jugamos.

—Si hacemos esto, Sienna —dice con la frente apoyada en la mía—, no hay vuelta atrás. El mundo entero se meterá en nuestro dormitorio. Escudriñarán cada uno de tus movimientos. Intentarán hundirte solo para provocarme.

—Que lo intenten —digo, y una sonrisa feroz me asoma a los labios—. Me he pasado la carrera haciendo que otros queden bien, Alaric. Ya va siendo hora de hacerlo por nosotros.

Entonces me besa: un beso duro, desesperado, que sabe a café y a supervivencia. El beso que se da antes de una batalla. Cuando se aparta, sus ojos ya no son de hielo. Arden.

—Ve —dice—. Consigue el mejor vestido de Nueva York. Algo que grite «futura señora de Blackwood». Yo tengo que ocuparme de la Junta.

—Alaric —digo, parándome en la puerta—. ¿Y Julian? Oíste lo que dije en sueños.

Su expresión titubea: un destello de esa duda fría y cortante que vi anoche. —Está haciendo su trabajo, Sienna. Por ahora, es lo único que importa.

—Es mi amigo —digo con firmeza—. Nada más. Necesito que te lo creas.

—Quiero creerlo —dice, y la vulnerabilidad de su voz me parte el corazón—. Pero en este edificio, la amistad no es más que una inversión a largo plazo que todavía no ha dado frutos. Ve, Sunny. Nos vemos en la gala.

Salgo de la Bóveda con la cabeza dándome vueltas. Acabo de aceptar un compromiso falso con el hombre más poderoso de Manhattan para tapar un embarazo real y un amor muy real.

De camino a los ascensores, el móvil me vibra en la mano. Un mensaje de un número desconocido.

Buen intento con el diamante, Sunny. Pero un anillo no cambia el linaje. Pregúntale a Alaric qué le pasó a la última mujer que intentó darle un heredero a los Blackwood.

Me quedo helada en medio del vestíbulo de mármol. De pronto el aire del edificio parece enrarecerse, como si las mismas rejillas de ventilación que Julian intenta proteger estuvieran absorbiendo el oxígeno.

Alzo la vista hacia el techo de cristal. Las nubes se oscurecen: una tormenta se acerca desde el Atlántico. El otoño en Nueva York es hermoso, pero también es la estación en que todo empieza a morir.

Me guardo el móvil en el bolsillo con los dedos helados. Tengo seis horas para encontrar un vestido, una máscara y una forma de sobrevivir a esta noche. Porque Alaric tiene razón: en la sala de juntas, nunca pierde. Pero ya no estamos en la sala de juntas.

Estamos en la línea de fuego.

Y quien empuña el arma sabe exactamente dónde soy más vulnerable. Mi reflejo me devuelve la mirada en las puertas del ascensor: pálida, decidida, ocultando un secreto capaz de derribar un imperio.

Suena el timbre del ascensor. Entro y las puertas se cierran como una guillotina.

Tengo que averiguar qué le pasó a la última mujer. Antes de convertirme en la siguiente.