Capítulo 4

El aroma del cuero caro y el perfume de cítricos y vainilla de Sienna forman una dulzura sofocante en la parte trasera del Maybach. Fuera, la lluvia de octubre convierte las luces de neón de Midtown en trazos difuminados de ámbar y violeta sobre el asfalto negro. No miro la ciudad. La miro a ella.

La mano de Sienna tiembla mientras pulsa la pantalla de su teléfono, silenciando la grabación de mi propia voz. Las palabras —mis palabras— quedan suspendidas en el aire como una sentencia de muerte. «Prenderé la cerilla yo mismo».

—Tienen la Bóveda, Alaric —susurra, con los ojos color avellana muy abiertos, reflejando las farolas que desfilan—. ¿Cómo? Se supone que es la sala más segura de la ciudad. La construiste para que fuera impenetrable.

—Nada es impenetrable si la podredumbre empieza desde dentro —digo con voz grave y rasposa. Extiendo la mano y recorro con el pulgar la línea de su mandíbula, obligándola a mirarme—. La Junta no solo contrató a un hacker. Tienen a alguien en la planta. Alguien con autorización.

Se inclina hacia mi caricia, un pequeño movimiento involuntario que me oprime el pecho.

Lleva un blazer verde esmeralda que destaca contra el interior gris carbón del coche, una chispa desafiante de color en mi mundo monocromático.

Siempre ha sido la luz que no sabía que estaba buscando, y ahora, esa luz es precisamente lo que el «Gotham Tattler» y mi propia Junta quieren extinguir.

—Cillian está revisando la oficina ahora —continúo, con la mente ya tres pasos por delante, calculando las consecuencias—.

Pero el audio se ha filtrado. Si ese archivo llega al Tattler, la fusión con Sterling está muerta.

Las acciones se desplomarán. La Junta usará la «Regla Blackwood» para despojarme de mis acciones y expulsarme por negligencia grave y sesgo personal.

Sienna traga saliva con dificultad, la garganta tensa. —¿Y yo? A sus ojos, solo soy la jefa de Relaciones Públicas que se acostó con su jefe para llegar a la cima.

—Los quemaré vivos antes de permitir que digan eso de ti. —Las palabras son cortantes, autoritarias. Y las digo muy en serio.

El coche se desliza hasta detenerse frente a mi ático de Tribeca.

El portero, un hombre llamado Miller que lleva una década en mi nómina, se adelanta con un enorme paraguas negro para protegernos del cortante viento otoñal.

El aire es fresco, con olor a pavimento mojado y al humo de leña de una ciudad que se acomoda en los meses fríos.

Conduzco a Sienna al interior con la mano firme en la parte baja de su espalda.

Siento la tensión que irradia de ella, cómo tiene los hombros encogidos hacia las orejas.

No hablamos en el vestíbulo. No hablamos en el ascensor.

El silencio es denso, cargado con ese archivo de audio y el secreto que aún estamos demasiado aterrados para pronunciar en voz alta.

El ascensor emite un pitido. Las puertas se abren directamente a mi vestíbulo: un espacio de hormigón pulido, cristal de suelo a techo y lujo minimalista que normalmente me resulta un santuario. Esta noche, parece una jaula de cristal.

Sienna camina hacia la ventana y contempla el río Hudson. El agua es una masa negra y agitada bajo la luz de la luna. —Todavía no me lo has preguntado —dice de espaldas a mí.

Me quito el abrigo gris carbón y lo arrojo sobre el banco de cuero.

No necesito preguntar. Vi cómo miró la bandeja del desayuno esta mañana.

Vi cómo se saltó su tercera taza de café, ese café que normalmente trata como oxígeno.

Soy un hombre que vive de los datos, de los detalles que otros pasan por alto.

—No necesito preguntar, Sunny —digo con suavidad mientras me acerco a ella—. Lo sé.

Se gira con el rostro pálido. —El titular del Tattler no fue solo una suposición, Alaric.

Me hice la prueba esta tarde. En el baño ejecutivo, nada menos.

Estaba escondida en un cubículo como una adolescente.

—Suelta una risa temblorosa y amarga que me rompe el corazón—. Es positiva. Estoy... estamos...

—Vamos a ser padres —termino la frase por ella.

La palabra «padres» me resulta extraña en la lengua, una piedra dentada que no estaba destinado a tragar.

Soy una máquina de beneficios y apalancamiento.

No hago «familia». Y sin embargo, mientras la miro —a la mujer que desafió cada uno de mis decretos y se rio de mis miradas más intimidantes— un instinto protector, primitivo y aterrador, me invade.

Ya no se trata de la empresa. Se trata de la vida que crece dentro de ella.

Mi legado no es el edificio de la Quinta Avenida. Es ella.

Acorto la distancia entre nosotros y enmarco su rostro con mis manos. —Escúchame. ¿La Junta quiere un escándalo? Les daremos un titular que no puedan tocar. Un embarazo fuera del matrimonio con una subordinada es un escándalo. Un hijo nacido de la futura señora de Blackwood es una dinastía.

Los ojos de Sienna buscan los míos. —Estás hablando otra vez del compromiso falso. Pero Alaric, tienen el audio. Saben lo que somos... saben lo que sentimos. Saben que no es solo una maniobra de relaciones públicas.

—Entonces haremos de la verdad nuestro escudo —gruño—.

No ocultamos el amor. Lo exhibimos. Lo hacemos tan condenadamente romántico que el público se enamore de la historia.

La Junta no puede despedir a un hombre por ser un esposo y padre devoto sin quedar como monstruos ante la prensa.

Giramos el enfoque. Apostamos por el ángulo «humano» del que siempre me estás dando lecciones.

Extiende la mano y enreda los dedos en la seda de mi corbata para acercarme un poco. —Odias el ángulo humano. Odias ser vulnerable.

—Odio más perderte a ti —admito, y la confesión me sale en carne viva.

Aparta la vista y recorre con los ojos la amplia sala de estar diáfana. Su mirada se detiene en el extremo más alejado del ático. —Alaric... ¿dónde están los otros dormitorios?

Me pongo rígido. Compré este lugar hace tres años, cuando mi única compañía era mi trabajo. —El ala de invitados está en obras. Mandé levantar los suelos la semana pasada para instalar el nuevo sistema de climatización.

Sienna parpadea y su ingenio regresa por un segundo fugaz. —¿Me estás diciendo que en este templo del ego de casi trescientos metros cuadrados solo hay una cama funcional?

—Mi cama —digo, y mi voz baja una octava—. Sí.

El tropo de «Una Cama». Es un cliché que normalmente consideraría indigno de mí, pero al ver el leve rubor que asciende a sus mejillas, descubro que la coincidencia no me importa en absoluto.

La tensión entre nosotros, que ha estado a fuego lento desde aquella tarde lluviosa de agosto en que derramó su café con leche sobre mi traje a medida, de pronto estalla.

—Puedo dormir en el sofá —ofrece, aunque sus ojos dicen que no quiere.

—No —digo, tajante—. Estás agotada. Estás estresada. Y llevas a mi hijo en tu vientre. Dormirás en la cama. Yo me quedaré en el sillón.

—Alaric, no seas mártir. La cama es enorme.

Literalmente del tamaño de una isla pequeña.

—Se acerca más, deslizando la mano de mi corbata a mi pecho, sobre mi corazón.

Me pregunto si nota lo deprisa que me late.

Se supone que soy el frío. La máquina—. Ya cruzamos la línea, Alaric.

La cruzamos en la Bóveda. La cruzamos en tu oficina. La línea quedó kilómetros atrás.

Le rodeo la cintura con los brazos y la atraigo contra mí.

La tela esmeralda de su traje es fresca, pero ella es cálida, un horno de vida en mi hogar estéril.

Me inclino y apoyo mi frente contra la suya—.

Si me meto en esa cama contigo, Sienna, no voy a limitarme a dormir.

Voy a reclamarte. Ante la Junta, ante el mundo y ante cualquier Dios que esté mirando este desastre.

No hay vuelta atrás a lo de «CEO y Jefa de Relaciones Públicas».

—Bien —susurra con la respiración entrecortada—. Ese título nunca me gustó.

La levanto en brazos y ella me rodea instintivamente la cintura con las piernas.

La llevo hacia la suite principal. La habitación es una caverna de azules oscuros y dorado cepillado, con las cortinas abiertas a las luces titilantes de la ciudad.

La deposito sobre el edredón de seda, y la suavidad de la cama se eleva para recibirla.

Cuando hago ademán de apartarme para quitarme la camisa, ella me agarra la muñeca.

—No. Quédate.

Me quito la chaqueta y el chaleco y los arrojo sobre una silla cercana, junto con los zapatos.

Me deslizo en la cama a su lado y el colchón se hunde bajo mi peso.

Ella se acurruca de inmediato contra mí, con la cabeza apoyada en el hueco de mi hombro.

Durante un largo rato, nos quedamos así sin más, escuchando la lluvia azotar el cristal, el sonido de la ciudad amortiguado y distante.

—¿Qué vamos a hacer con el audio? —pregunta con la voz amortiguada por mi camisa.

—Tengo a Cillian investigando la fuente.

Si es Sterling, lo enterraré. Si es alguien de la Junta...

los desmantelaré pieza por pieza. —Le paso la mano por el cabello espeso y ondulado; la textura me ancla—.

Mañana anunciamos el compromiso. Una ceremonia privada en la finca de los Hamptons en dos semanas.

Rápido, decisivo, presentado como un romance relámpago que ya no pudimos mantener en secreto.

—¿Y el bebé?

—Esperamos hasta que termine el primer trimestre. Entonces anunciamos el «milagro» del heredero Blackwood. —Le beso la coronilla—. Te protegeré, Sunny. Os protegeré a los dos.

Suspira y su cuerpo por fin empieza a relajarse.

—Se te da muy bien esto, ¿sabes? Lo del «protector despiadado». Es casi sexy.

—¿Casi? —bromeo, y el fantasma de una sonrisa me roza los labios, algo que rara vez ocurre y que solo ella ve.

—Definitivamente sexy —murmura mientras cierra los ojos.

Sigo despierto mucho después de que su respiración se acompase en la cadencia del sueño.

Observo las sombras danzar en el techo, con la mente acelerada.

La «Regla Blackwood» se diseñó para mantener la firma profesional, para mantener las emociones fuera de los libros contables.

Pero mientras sostengo a la mujer que se ha convertido en mi mundo entero, me doy cuenta de que la regla no estaba ahí para proteger a la compañía.

Estaba ahí para protegerme a *mí*. Porque cuando amas algo tanto, dejas de ser invencible. Te conviertes en un blanco.

La mesita de noche vibra.

Me desenredo de Sienna con cuidado y alcanzo el teléfono. Es un mensaje de Cillian.

*Cillian: Encontramos el micrófono en la Bóveda. No fue un trabajo profesional. Era de uso doméstico, escondido en la lámpara. Pero Alaric, hay más. Rastreé la señal. No estaba transmitiendo a Sterling.*

Frunzo el ceño con el pulgar suspendido sobre la pantalla.

*Alaric: ¿Entonces a quién?*

*Cillian: La señal rebota en un servidor de Vance Holdings. La familia de Camilla Vance.*

Bajo la mirada hacia Sienna, que duerme plácidamente, ajena a que la guerra acaba de expandirse.

Camilla Vance es una fuerza disruptiva, una mujer que lleva un año intentando hacerse con un asiento en la Junta.

Si tiene ese audio, no solo lo usará para hundir la fusión. Lo usará para arrebatarme el puesto.

Pero entonces aparece otra notificación. Un correo del «Gotham Tattler»: una solicitud de prensa enviada a mi dirección privada.

*Asunto: Solicitud de comentarios - Escándalo de paternidad en Blackwood su calidez es lo único que mantiene a raya la furia fría. Mañana, el mundo intentará separarnos. Pero han olvidado una cosa.

En la sala de juntas, nunca pierdo. Y cuando se trata de Sienna, estoy dispuesto a hacer trampas.

Cierro los ojos, pero el sueño es un país lejano. Tengo seis horas para salvar mi imperio y a la mujer que amo. Mientras la lluvia se transforma en una fina neblina otoñal contra la ventana, comprendo que la «Regla Blackwood» ha muerto oficialmente.

Y yo soy quien la mató.

Justo cuando estoy a punto de quedarme dormido, Sienna se remueve. No se despierta, pero murmura algo en sueños: un nombre que no es el mío.

—Julian... —susurra.

Me quedo paralizado. ¿Julian? ¿Julian Mercer, mi director de tecnología? ¿El responsable técnico que lleva años siendo amigo de ella?

El correo del Tattler me viene a la mente como un fogonazo: ...el hijo no es de usted, sino de un antiguo socio.

Una semilla de duda, fría y afilada como un fragmento de cristal, se me clava en las entrañas. La miro —a mi hermosa y radiante Sunny— y por primera vez en mi vida, siento que el suelo de mi torre de marfil empieza a resquebrajarse.

El juego acaba de cambiar. Y hay mucho más en juego de lo que jamás imaginé.