Capítulo 9

Hadley

Flotaba. Soñaba. Con una boca cálida sobre la mía, con una mano callosa acariciándome la mandíbula.

Entonces lo oí: un motor que reconocí. Era un sonido familiar, el rugido inconfundible de una camioneta que llevaba esperando oír desde los dieciocho años.

La camioneta de Ridge frenó tan en seco que sentí la grava saltar contra el borde de la zanja.

La puerta se abrió. Botas en el suelo mientras se acercaba, y luego el jadeo al verme: agudo, urgente, cargado de un miedo que nunca le había oído.

—¿Hadley? —La voz de Ridge, presa del pánico, pronunció mi nombre como si fuera algo que hubiera perdido y por fin hubiera encontrado.

—Oh, Dios. Hadley.

Se arrodilló junto a la zanja y alargó los brazos hacia mí con manos que no estaban del todo firmes.

Intenté moverme, demostrarle que podía caminar, pero mi cuerpo se negaba a cooperar.

Todo dolía. Todo estaba mojado. Todo olía a tierra y sangre.

El terror de ver cómo mi mundo entero se desmoronaba por fin me alcanzó.

—¿Puedes moverte?

Creo que asentí, pero no estaba segura.

Ridge me levantó como si no pesara nada y me acunó contra su pecho. Avanzó hacia la camioneta con la determinación de un hombre que no permitiría que nada lo frenara.

La cabina estaba caliente. Me acomodó en el asiento del copiloto y de pronto fui muy consciente de cuánta sangre estaba perdiendo: manchaba su camisa, empapaba mi manga, se acumulaba en mi regazo.

—Hospital —dijo—. Te llevo al hospital, vas a estar bien, y vas a quedarte conmigo, ¿vale? Quédate conmigo.

El trayecto fue una mezcla borrosa de velocidad prudente y los murmullos bajos y tranquilizadores de Ridge.

Me decía que me mantuviera despierta, que el Hospital Regional de Cedar Hollow estaba a solo veinte minutos.

Contaba historias sobre el rancho que apenas escuché; sobre todo sentía el peso familiar de su voz y la promesa implícita de que estaba allí y no se iría a ninguna parte.

Iba flotando cuando llegamos a urgencias. Las enfermeras se movieron deprisa: la mano de Ridge estaba en la mía, y me aferré a ella como si fuera lo único sólido en un mundo que se había convertido en una pesadilla.

Los médicos fueron amables mientras limpiaban la herida.

Explicaron que la bala había rozado la carne de la parte superior del brazo sin causar daño grave y que había tenido mucha suerte, aunque esa palabra ya no parecía ir conmigo.

Administraron anestesia local para la cura y decidieron esperar antes de darme analgésicos más fuertes.

—Querrá hablar primero con el sheriff —dijo el médico—. Es mejor tener la cabeza despejada. Le daremos algo para el dolor después.

El sheriff Pryor entró en la habitación unos minutos después, sombrero en mano, con las arrugas del rostro más marcadas que nunca.

Ridge se levantó.

El sheriff levantó una mano.

—Puede quedarse si ella quiere.

—Quiero que se quede. —Mi voz era ronca pero firme.

El sheriff Pryor acercó una silla y colocó una pequeña grabadora en la barandilla de la cama.

Siguió el procedimiento habitual: la hora, la fecha, mi nombre, el consentimiento y mi confirmación de que prestaba declaración voluntariamente y de que podía interrumpirla en cualquier momento.

Luego me pidió que contara lo sucedido, con mis propias palabras, desde el momento en que oí romperse el cristal.

Se lo conté todo: el hombre en mi casa, mi madre gritándome que corriera, el disparo, la zanja, la espera, las luces de la camioneta de Ridge. Describí lo que había dicho el hombre que me persiguió y di la mejor descripción que pude de él.

El sheriff Pryor tomaba notas mientras Ridge me sostenía la mano. La grabadora registró las dos veces que tuve que pararme a recuperar el aliento.

Cuando terminé, el sheriff cerró la libreta y me miró un largo momento.

—Hadley, lamento ser yo quien te diga esto, pero tu madre no lo logró. Lo siento mucho. Se lanzó contra el intruso con el atizador de la chimenea. Él le disparó. Te dio los segundos que necesitabas para llegar a la carretera. Gracias a ella estás viva.

Algo dentro de mí se quebró en silencio. Lo había sabido en el momento en que oí el disparo, pero escucharlo de la voz serena y oficial del sheriff Pryor lo hizo real.

La mano de Ridge apretó la mía. No dijo nada; simplemente se quedó ahí.

—Lo atrapamos —dijo el sheriff Pryor—. Al intruso.

Russ Tate. Lo detuvimos a tres kilómetros carretera abajo.

Está bajo custodia. Necesitaremos una declaración más completa en uno o dos días, cuando hayas dormido y hayas tenido tiempo de asimilarlo.

Pero lo que nos has contado es suficiente para empezar.

Ahora buscamos a Jared. Lo encontraremos.

El sheriff Pryor cerró la libreta. Aún no se levantó.

—Hay algo más. —Hizo una pausa, midiendo las palabras—. Encontramos el vehículo de Tate aparcado en el camino de servicio que pasa por detrás del Rancho Calloway. Las huellas de los neumáticos indican que había estado allí unos días antes, estudiando el terreno.

No dije nada. Ridge tampoco, pero sentí que su mano se quedaba inmóvil en la mía.

—La Dra. Ainsley extrajo la bala de la pata de Bear. Balística la relacionó con el arma de Tate. —El sheriff me miró fijamente—. Creemos que Bear lo vio en esa visita anterior y se lanzó contra él.

—Tate fue quien le disparó —susurré.

Bear lo había sabido. Se había lanzado contra él y había recibido un balazo por ello, y ninguno de nosotros había entendido lo que intentaba decirnos.

Me llevé la mano libre a la boca.

Ridge se levantó.

—Ridge. —La voz del sheriff tenía el peso de un hombre curtido en años de servicio—. Tate está bajo custodia. No merece lo que estás pensando.

Ridge no volvió a sentarse. Se acercó a la ventana, de espaldas a los dos, con los hombros rígidos y una mano aferrada al alféizar.

Se quedó allí un largo momento. Cuando se volvió, tenía el rostro sereno, con esa serenidad estudiada de quien ha metido algo muy peligroso en una caja y ha echado la llave.

Extendí la mano y encontré la suya en el espacio oscuro entre nosotros. Él la tomó sin mirar hacia abajo, y sus dedos se cerraron alrededor de los míos con una fuerza que decía todo lo que él callaba.

Bear lo había sabido. Y Bear estaba vivo. Yo estaba viva. Eso era lo único que importaba de momento.

—¿Sheriff?

—¿Sí, Hadley?

—Quisiera la medicación para el dolor, por favor.

Asintió, con la mirada amable y preocupada.

—Llamaré al doctor.

Se puso de pie, recogió la grabadora y se detuvo en la puerta. Se volvió hacia Ridge.

—Quédate cerca.

—No pienso ir a ninguna parte —dijo Ridge.

Los dos hombres intercambiaron una mirada; uno que, en silencio, confiaba el cuidado de alguien precioso al otro.

El sheriff se tocó el sombrero y se marchó.

Unos minutos después, el doctor entró con una enfermera y una bolsa de suero.

La colgaron, la conectaron a una vía que iba al dorso de mi mano buena, y el doctor inyectó algo en el puerto.

Me explicó qué era, que notaría calor, y me pidió que le avisara si algo iba mal.

El calor empezó en los dedos y fue subiendo por mi brazo como una marea lenta.

Ridge permaneció junto a la cama, con mi otra mano entre las suyas, trazando círculos lentos con el pulgar en mi muñeca mientras la medicación hacía efecto y el mundo se difuminaba en los bordes.

Lo último que vi antes de que todo se desvaneciera fue el rostro de Ridge: las líneas alrededor de su boca, cómo me miraba como si verme viva fuera un regalo que jamás volvería a dar por sentado.

Cuando desperté del todo, la luz era diferente.

¿Era por la mañana? ¿Por la tarde? ¿Otro día?

El tiempo había avanzado sin mi permiso.

Tenía el brazo vendado. La cabeza me pesaba.

Ridge estaba en la silla junto a mi cama, con el sombrero sobre la rodilla y la cabeza inclinada sobre mi mano buena, como si llevara así mucho tiempo.

Su pulgar se movía despacio, con deliberación, sobre mis nudillos. Como cuando acaricias a un caballo para calmarlo.

Curvé los dedos apenas, dentro de los suyos.

Levantó la cabeza tan rápido que lo sentí.

—Hadley —le salió la voz rota—. Oye. Oye. Estoy aquí. Aquí mismo.

Ya estaba fuera de la silla, al borde de la cama. Con la otra mano me acunó el rostro con cuidado, como si pudiera romperme, el pulgar apoyado sobre la peca de mi mandíbula.

—¿Puedes verme? Hadley, cariño, ¿estás conmigo?

—Mm.

Tenía la boca seca. Los ojos me pesaban.

—Estoy contigo.

—Gracias a Dios.

Apoyó la frente en la mía un instante, lo suficiente para que sintiera el temblor que lo recorrió y su respiración entrecortada. Luego se apartó, con la mano aún en mi mandíbula, y me miró de verdad, como si comprobara que realmente estaba allí.

—¿Cómo de mal estás? ¿Dónde te duele? ¿Quieres que llame a la enfermera?

—Ridge.

—¿Qué? Dime.

—Ve más despacio.

Soltó una risa breve y temblorosa.

—Lo siento. Es que... llevo nueve horas aquí sentado ensayando todo lo que quería decirte cuando despertaras.

—Prueba con esto: hola, Hadley.

—Hola, Hadley —se le quebró la voz al decir mi nombre. Tragó saliva—. Hola, cariño.

La mano en mi mandíbula no se había movido. La mano alrededor de la mía no se había aflojado.

—¿Cómo está el dolor? —logró decir.

—Fantástico. No hay nada como una bata de hospital y una herida de bala para sentirse en la cima del mundo.

Casi sonrió. Su pulgar se movió suavemente contra mi mandíbula, como si confirmara que yo era real.

—Estoy bien —me corregí, intentando ser más sincera—. Todo me duele. Pero «bien» sirve como resumen.

Todavía tenía la voz ronca, y me aclaré la garganta.

—¿Cómo me encontraste? No recuerdo mucho después de...

Se le tensó la mandíbula.

—No apareciste a cenar. No contestabas al móvil. Pasé por tu casa a las nueve y cuarto: la lámpara del porche estaba apagada y la puerta de entrada, abierta de par en par.

Hizo una pausa y se quedó mirando su mano grande, que cubría la mía.