Capítulo 5

Hadley

La camioneta de Ridge estaba aparcada en la entrada del rancho Calloway cuando llegué después del trabajo al día siguiente, lo cual era inusual.

La experiencia me había enseñado que normalmente hacía lo posible por evitarme.

Quizás Maisie, la traidora, le había avisado de que pasaría después del trabajo.

Ensayé el discurso en mi cabeza: aquel en el que fingía haberlo soñado todo, aquel en el que le decía que ambos estábamos siendo ridículos, aquel en el que su nudillo no había rozado realmente mi mandíbula y su promesa de responderme más tarde no había reconfigurado la arquitectura de mi pecho.

Pero cuando bajé de mi camioneta y oí la grava crujir bajo mis pies, comprendí que lo ocurrido en su camioneta la mañana anterior no iba a quedar relegado a una nota al pie.

El coche patrulla del sheriff Jacob Pryor también estaba aparcado en ángulo cerca del porche.

La barra de luces estaba apagada, pero la ventanilla del pasajero estaba abierta, y pude ver a mi madre desplomada en el asiento delantero.

Tenía la cabeza echada hacia atrás, el maquillaje corrido y el vestido arrugado.

Todo en ella delataba varias horas en la Roan Tavern y una falta de lucidez para irse a casa antes de convertirse en el problema de otro.

Dios mío.

Ridge y el sheriff salieron de la casa. Algo en sus expresiones y en la tensión de sus hombros hizo que se me revolviera el estómago.

—Hadley —dijo el sheriff Pryor con esa paciencia propia de quien llevaba tres años recogiendo a mi madre de la Roan Tavern—. Ha tenido una tarde difícil. John me llamó hace una hora para que fuera a buscarla —añadió, refiriéndose al dueño de la taberna.

—¿Qué ha pasado? —Como si no supiera exactamente qué había pasado. Mi madre había pasado. Pasaba siempre que el día se alargaba, la casa se quedaba en silencio y Linda Reeves decidía que el Chardonnay era un rasgo de personalidad y no un problema con la bebida.

—Nada delictivo —dijo el sheriff, y su tono amable de algún modo lo empeoraba todo—. Pero no estaba en condiciones de conducir, y no iba a dejarla en su coche a las puertas de la taberna hasta que alguien la encontrara por la mañana. Como no había nadie en tu casa, la traje aquí.

—Gracias, sheriff —dije mientras me dirigía ya hacia la puerta del pasajero.

El sheriff Pryor ayudó, con una mano apoyada suavemente en la espalda de mi madre mientras yo intentaba incorporarla. Olía a vino y al perfume barato que había empezado a usar después de que mi padre se marchara, algo con un nombre tipo Promesa Rota o Segundas Oportunidades.

—Vamos, mamá. —Mi voz sonaba apagada. Sentía que la verdadera Hadley estaba muy lejos, observando cómo le pasaba esto a otra persona—. Te llevo a casa.

—Puedo llevarla yo —se ofreció el sheriff.

Negué con la cabeza. —Gracias, pero ya ha hecho más que suficiente. No quiero entretenerlo más.

El sheriff Pryor vaciló. —Si estás segura...

Asentí, con un nudo en la garganta.

No me di cuenta de que Ridge me había seguido hasta que aparqué frente a casa. Mi madre había permanecido inconsciente durante el corto trayecto, salvo por algún ronquido esporádico.

Ridge apareció a mi lado mientras intentaba despertarla lo suficiente para sacarla del coche. No preguntó. Simplemente la sujetó por el otro lado, con la mano grande y firme en la cintura de ella, el rostro compuesto en una expresión de preocupación mientras me observaba para ver si yo estaba bien.

No estaba bien. Nunca lo estaba en momentos como aquel. Pero tenía práctica.

La subimos por los escalones del porche, escurridiza en su propia indefensión, y cruzamos la puerta principal. La casa olía como siempre: a humedad, desprovista de la calidez de un verdadero hogar.

La guié escaleras arriba. Ridge se quedó atrás, concediéndome la ilusión de control sobre una situación que nunca, nunca había estado bajo mi control.

Su dormitorio estaba a oscuras. Encendí la lámpara de la mesita de noche y la tumbé en el colchón, quitándole los zapatos con la eficiencia de quien había hecho aquello más veces de las que quería recordar.

Mi madre murmuró algo que podría haber sido un agradecimiento o una petición de más vino. Preferí no averiguarlo.

—Te traeré un vaso de agua y analgésicos —murmuré, sabiendo que tendría resaca cuando despertara.

Cuando bajé, Ridge estaba en el porche, con el sombrero en las manos, contemplando el largo tramo de jardín que llevaba a la carretera. Caía el crepúsculo, y las polillas se habían congregado en torno a la luz del porche, sus alas proyectando sombras suaves sobre la madera desgastada.

—Gracias.

Se volvió hacia mí. —¿Estás bien?

A la luz menguante, reparé en unas líneas de su rostro que nunca había visto, o quizás simplemente nunca me había fijado lo bastante como para verlas.

—Estoy genial. —Las palabras sonaron a mentira—. Esto es lo que pasa. Siempre, esto es lo que pasa.

—Lo siento, Hadley. —Me miró con una intensidad que me hizo saltar el corazón: la misma intensidad que arrastraba desde lo de la camioneta, la misma intensidad de la que se suponía que debía librarme ensayando.

Pero no estaba ensayando nada.

Antes de poder pensármelo mejor, pregunté: —¿Quieres café? Debería hacer café.

No respondió enseguida. Se limitó a observarme, con algo profundo e insondable en la mirada.

—Sí —dijo al fin—. Un café me vendría bien.

Llené la tetera y medí el café, ejecutando gestos familiares que resultaban extrañamente reconfortantes.

Mis manos sabían qué hacer con teteras y café molido, pero no sabían cómo manejar el resto: que Ridge Calloway estuviera en mi cocina, a oscuras, observándome con una concentración que hacía que mi pulso perdiera el compás.

Ridge se sentó a la pequeña mesa que mi madre había comprado hacía años, la que nunca fue lo bastante grande para los tres cuando mi padre aún vivía con nosotros. Quizás la había elegido para que siempre nos sintiéramos un poco apretujados.

Se quitó el Stetson y lo dejó en la silla de al lado.

Tenía el pelo aplastado donde había estado el sombrero, lo que le daba un aire más joven y menos a la defensiva.

La camisa que llevaba era de algodón azul suave, claramente lavada tantas veces que ya no recordaba lo que era ser nueva.

Llevaba las mangas remangadas hasta los musculosos antebrazos.

Me obligué a apartar la mirada.

Llevé las tazas a la mesa y me senté frente a él, acunando la mía entre las manos con la esperanza de que el calor me reconfortara por dentro. Él rodeó su taza con las manos, pero no bebió. Solo la sostuvo, observándome a través del vapor, mirándome... de otra manera.

—Dormí.

Las palabras me salieron más débiles de lo que pretendía.

Su mano se crispó sobre la taza.

—Lo sé.

—Dijiste que cuando durmiera, responderías a la pregunta.

Dejó la taza despacio, con la misma deliberación con que hacía todo. Sin apartar los ojos de mí.

—Eso dije.

Esperé. Por un momento, pensé que no iba a responder. Entonces se levantó y rodeó la mesa hasta donde yo estaba. No se sentó; se detuvo junto a mí, con el muslo contra el borde de la mesa, tan cerca que tuve que echar la cabeza hacia atrás para mirarlo.

—Hadley.

Su voz sonaba ronca.

—¿Mm?

Era lo único que me atrevía a decir.

Su mano se movió despacio, como si me diera tiempo para apartarme. Los dedos se deslizaron bajo mi barbilla, inclinándome el rostro hacia él. El pulgar se posó en la comisura de mi boca.

—Voy a responderla mal —dijo en voz baja—. Voy a responderla de la única forma que sé. ¿Puedo?

Dios.

Asentí, o al menos creo que lo hice. Mi boca había olvidado cómo formar palabras, y el pulso me latía desbocado en la garganta.

Entonces bajó la cabeza y su boca encontró la mía.

Sabía a café y al aire frío de la noche que había traído en la chaqueta.

Su mano en mi barbilla era tan firme, tan completa y exasperantemente Ridge, que por un momento olvidé qué hacer con las mías.

Ellas lo supieron antes que yo: buscaron el frente de su camisa de algodón suave y se aferraron a la tela que olía a él, a heno y humo de leña, y a un largo día.

Tiré de ella, apenas una fracción, apenas lo justo.

El borde de la mesa se me clavó en las costillas mientras me inclinaba hacia él, y un gruñido bajo y sorprendido le brotó de la garganta. Su otra mano subió por el costado de mi cuello, el pulgar posándose donde me latía el pulso, sintiendo exactamente lo que me estaba provocando.

Profundizó el beso, como si quisiera conocerme a través del sabor ya que no se había permitido el lujo de conocerme de ninguna otra forma. La punta de su lengua recorriendo mis labios hizo que la cocina se inclinara. Mis rodillas flaquearon, avisándome de que se declaraban en huelga.

Cuando por fin se apartó, su frente encontró la mía. Los dos respirábamos agitados. Su pulgar seguía en el hueco de mi garganta, y la otra mano no se había movido de mi barbilla.

—Esa fue la respuesta —dijo en voz baja.

—Sí —me salió ronco—. Lo pillé.

Soltó una risa suave contra mi boca. Su pulgar recorrió mi labio inferior como si quisiera memorizar su forma.

Entonces retrocedió como si la distancia le costara. Yo desde luego sentí ese coste cuando se llevó su calor, dejando un vacío en su lugar.

—Tu madre está arriba. Y yo no voy a...

Se detuvo y empezó de nuevo.

—No voy a tomar más decisiones en esta cocina esta noche.

Era lo más sincero que le había oído decir en la vida.

Asentí.

—Vale.

—Te veo mañana.

—Vale —repetí, incapaz de encontrar otras palabras.

Recogió su Stetson, se lo caló de nuevo, y el Ridge comedido que había conocido toda mi vida adulta regresó. Aunque no del todo. Sus ojos eran diferentes. Ya no fingían.

—Mañana —dijo en voz baja, como si lo dijera tanto para sí mismo como para mí.

Salió por la puerta principal. Oí su camioneta arrancar y alejarse de la casa. Me quedé en la cocina un largo momento, con la mano en los labios como si pudiera retener allí la sensación, preservarla en ámbar y volver a ella más tarde.

Luego fui a la ventana y vi sus luces traseras desaparecer en la oscuridad.

Ridge Calloway acababa de besarme, y había ido en serio. Había respondido a una pregunta con la boca en lugar de con palabras.

Mañana, a la luz del día, probablemente intentaría convencerme de que había sido una de las muchas fantasías que había tejido a su alrededor a lo largo de los años.

Pero esta noche iba a subir, ver cómo estaba mi madre, y luego tumbarme en la cama recordando el calor de su mano en mi barbilla y cómo había dicho Hadley como si estuviera respondiendo a una pregunta que yo ni siquiera sabía formular.

Mis rodillas seguían en huelga.

Necesitaba sentarme un momento antes de enfrentarme a las escaleras.