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CIAN

Seis meses después, aún no hay pistas sobre el incendio en la mansión.

Esto es a lo que se ha reducido mi familia. Una nota al pie de un artículo junto a una foto del cascarón carbonizado de la Mansión Gifford que todo el mundo pasará por alto sin importarle nada. Un evento catastrófico en mi vida reducido a nueve palabras.

Nueve.

Los rusos se han cerrado en banda sin que entre o salga información. Ni siquiera sé quién sobrevivió.

Los italianos han desaparecido porque Rocky lleva en coma desde que su cuerpo carbonizado fue arrastrado de entre los escombros.

Y mi familia ha desaparecido. Todos los que conocía, todos a los que amaba… se han ido.

Desperté un mes después de la explosión para encontrarme en el hospital con cicatrices de quemaduras y una enfermera diciéndome que nunca le revelara mi verdadero nombre a nadie.

Era tan difusa en mi memoria que bien podría haber sido un sueño, pero me aferré a sus palabras y fingí amnesia cuando la policía vino a interrogarme.

Pretendí no saber nada, pero no fue tan difícil porque no tenía ni idea de qué demonios había pasado.

Luego, con la ayuda de un soldado irlandés que quedaba, me escapé del hospital una noche y regresé a la Mansión Gifford.

Lucía casi igual que en la foto ahora, un cascarón carbonizado con la estructura apenas sosteniéndose.

Mi familia había desaparecido. Mamá no respondía a mis llamadas, lo cual encajaba con los protocolos de seguridad que tenemos para este tipo de desastres, pero los tres refugios que revisé estaban vacíos.

No he visto ni sabido nada de ella desde entonces. El único diminuto rayo de esperanza que tengo de que alguien haya sobrevivido es esa enfermera difusa. Han pasado seis meses.

Y mi dolor se ha reducido a una nota al pie de nueve palabras.

Cierro la aplicación, dejo mi teléfono junto al platillo que tengo delante y tomo mi café. El aire fresco de enero pasa por mis frías mejillas mientras sorbo la reconfortante bebida caliente y miro a lo largo del Boulevard Italiano que he llamado hogar durante los últimos tres días.

No me quedo en ningún lugar demasiado tiempo, ya no.

El dolor por todos los que conocí, mi hermano y mi hermana, sus parejas e hijos… sus muertes han roto algo dentro de mí. Algo que ese diminuto rayo de esperanza no puede arreglar. Tengo un único objetivo.

Encontraré al hijo de puta que hizo esto y lo mataré.

Nada más importa. Ese es mi objetivo.

Durante cinco meses, me he arrastrado por los Estados Unidos y finalmente hasta Europa, siguiendo la única pista que tengo: el tercer benefactor desconocido de la red de trata de personas que Saoirse descubrió y desmanteló.

Es la única persona con suficiente motivo para apuntar a las tres mafias de Nueva York y tratar de eliminarnos a todos de una vez.

Pero no sé cómo lo hizo.

Incontables noches he pasado intentando averiguar cómo entraron en la Mansión Gifford y la hicieron estallar, cómo sabían que todos estaríamos allí esa noche, cómo lograron sincronizarlo perfectamente para maximizar las posibilidades de matarnos a todos, y cómo hicieron el primer movimiento sin que captáramos alguna pista.

El café quema al bajar por mi garganta, pero sigo bebiendo, saboreando el dolor hasta que el vaso está vacío. Cuando lo dejo, un camarero parece materializarse a mi lado.

—¿Otro, señor?

Asiento en silencio. Retiran el vaso y el platillo vacíos, y me dejan solo en la fresca tarde de enero.

La gente pasa apresurada junto a mí, con los cuellos de sus abrigos levantados y las manos metidas profundamente en los bolsillos contra el frío.

Miles de personas corriendo en sus vidas diarias, y las odio por eso. A cada una de ellas.

¿Cómo se atreven a ir a trabajar, cenar bien y regresar a casa con sus familias? ¿Cómo se atreven a dormir tranquilamente sin preocupaciones y planificar cosas para su futuro como vacaciones?

Cada rostro que veo, incluso aquellos que me lanzan una sonrisa cortés cuando nuestras miradas se cruzan, me llena de un fuego abrasador.

Saoirse me diría que es mi dolor no resuelto y que debería hacer algo al respecto antes de que me consuma.

Si ella estuviera aquí para decírmelo, no estaría sufriendo en primer lugar.

—Aquí tiene, señor. ¿Necesita algo más? El camarero es joven para su edad y cuando sonríe, todavía hay esperanza en sus ojos. No parece que haya conocido el dolor en su vida. Quiero arrancar esa luz de sus ojos de un puñetazo.

—No —respondo con frialdad—. Nada más.

—Muy bien, señor. Estaré dentro si necesita algo. Junta sus manos contra el frío y vuelve corriendo al interior, lanzándome una mirada curiosa al hacerlo.

Probablemente piensa que soy raro por sentarme aquí con una camiseta de manga larga —para ocultar las cicatrices de quemaduras en mi brazo— y unos vaqueros ligeros cuando hace suficiente frío como para ver mi aliento cada vez que abro los labios.

El frío es lo único que me mantiene insensible.

Un cuerpo insensible adormece el alma, y es la única defensa que tengo.

El momento en que pienso demasiado, el momento en que pienso en ese abismo oscuro dentro de mí que está aplastando mi alma desde dentro, me derrumbaré. Me desmoronaré y me haré añicos en mil pedazos diminutos, como el candelabro que dejó varias cicatrices pequeñas en las palmas de mis manos.

Al coger el café, silencio mi mente quemándome la lengua con la bebida caliente y vuelvo a mi teléfono.

En lugar de hundirme en las noticias, me centro en mi próximo movimiento.

Gracias a la investigación de Saoirse, pude recuperar varias cuentas internacionales involucradas en la transferencia de grandes cantidades de dinero de sus archivos.

Saoirse parece haber etiquetado varios pagos relacionados con contenedores de esclavos que fueron enviados al extranjero, pagos de la subasta en la que ella misma estuvo involucrada.

Estas etiquetas han resonado por todo el mundo en un intento de despistar a cualquiera que las rastreara, pero Saoirse era buena.

Sabía cómo aislar qué transacciones eran legítimas, y eso es lo que he estado haciendo.

El dinero finalmente aterrizó en Italia y ha estado allí durante tres días en una cuenta a la que nadie ha accedido.

No hay nombre en la cuenta, y carezco de las habilidades para hackear la seguridad y encontrar los detalles ocultos del propietario, así que tendré que hacerlo a la antigua.

Con llamadas telefónicas y un disfraz convincente.

—Mierda —murmuro para mí mismo mientras navego por la aplicación bancaria hasta la cuenta rastreada—. ¿Qué coño? —Inclinándome hacia adelante, dejo mi teléfono sobre la mesa como si eso me ayudara a verlo mejor.

Vacía. ¿La cuenta está vacía? ¿Cómo puede ser?

La revisé hace una hora y los cuarenta y dos millones estaban cómodamente allí. Ahora está vacía, sin rastro de ninguna transacción. ¿Qué me estoy perdiendo? No tengo más remedio que llamar al banco.

Una ráfaga de italiano me saluda, pero rápidamente cambia al inglés en cuanto abro la boca.

—Necesito su ayuda respecto a una de mis cuentas. Acabo de revisarla y he visto que todo mi dinero ha desaparecido, ¡y más les vale que tengan una buena razón para eso!

—Lo siento mucho, señor —responde la persona al otro lado de la línea, visiblemente alterada—. Esto es muy irregular. ¿Podría darme el nombre de la cuenta, señor?

Mierda. No tengo el nombre. Mi única esperanza aquí es aprovechar lo poco que sabe de inglés y cómo un fuerte acento irlandés es la pesadilla de cualquiera que no esté acostumbrado a él. Engrosando mis palabras, me lanzo de lleno a una discusión.

—Esto es una puta mierda, ¿me entiendes?

Deberías estar agradecida de que siquiera haya pensado en abrir una cuenta con vosotros, y así es como me tratáis.

Sí, más que seguro, ¿verdad? Debería haberlo visto venir.

Vosotros no tenéis la seguridad suficiente, ¿o sí?

¿Pensáis que podéis robarme y saliros con la vuestra?

¿Tienes idea de quién soy, muchacha? No, no lo creo.

¿Por qué no me dices dónde está mi dinero y luego veremos cuántos de vosotros cabrones vais a perder el trabajo?

—Suelto el número de la cuenta y me recuesto en la silla.

—Señor, por favor, mis más sinceras disculpas —dice la mujer, atropellándose en sus palabras en un intento frenético—. Déjeme echar un vistazo a su cuenta y ver si puedo encontrarle alguna respuesta.

Funcionó. Gracias a Dios.

—Sí, más te vale —murmuro, echando un vistazo a la calle vacía y viendo cómo un coche en el extremo lucha por hacer un giro en U en un espacio tan reducido.

—Señor, actualmente no tiene fondos en esa cuenta.

—¡Sí, lo sé! —grito—. ¡Esa es la razón por la que estoy⁠—!

De repente, mi teléfono es arrebatado rápidamente de mi mano y un pulgar con uñas rojas termina la llamada.

Cada nervio de mi cuerpo salta por el susto de la interrupción y mi mano derecha se lanza hacia la pistola oculta mientras me giro para enfrentarme a quién coño se ha atrevido a interrumpir mi llamada.

Entonces, mi corazón se detiene de golpe en mi pecho.

Estoy mirando hacia un par de ojos familiares, más azules que las aguas del Mediterráneo.

Ojos en los que me perdí, hace mucho tiempo.

Sus labios rosados, llenos y suaves, se curvan en una suave sonrisa mientras hace girar mi teléfono entre sus dedos y me lo devuelve.

Sus oscuras pestañas rozan sus mejillas al pestañear, y su grueso cabello negro, lleno de ondas indomables, cae sobre un hombro mientras inclina la cabeza hacia mí.

—El dinero está en Francia —dice suavemente, sus palabras afiladas por el acento ruso que nunca pudo perder a pesar de todas las décadas que ha vivido en América.

Es similar al dejo irlandés que desarrollé de niño, y ningún tiempo en los Estados Unidos podría eliminar el salto celta en mis palabras.

No puedo hablar. No puedo creer que esté aquí después de todo este tiempo.

Mis dedos se aprietan alrededor de mi pistola y sus ojos caen hacia mi cadera.

Un segundo después, sus oscuras cejas se fruncen justo encima de su nariz afilada y angular.

—No haría eso si fuera tú. Siempre he sido más rápida disparando y lo sabes.

—¿Has venido a matarme? —pregunto, y un calor me recorre la espalda al escuchar lo ronca que suena mi voz.

—¿Por qué pensarías eso?

Mis ojos se estrechan. —La subjefa rusa aparece justo en mi mesa en medio de la puta Italia. ¿Qué otra conclusión podría sacar?

Ella levanta la cabeza y su mirada se desvía hacia una pareja que pasa junto a nosotros y entra al café donde estoy sentado fuera. —¿No se te ocurre ninguna otra razón?

Mi agarre en el arma se tensa aún más. Ella está aludiendo a un tiempo diferente, a una vida diferente. El mundo ya no funciona así. No mi mundo. —No.

—Lástima. —Sus labios llenos se aprietan en una línea fina, haciéndose tan pálidos como sus rasgos naturales.

—¿Entonces?

Su mirada vuelve a mí después de que la pareja dentro del café se haya sentado. —No he venido a matarte.

—¿Entonces por qué coño estás aquí?

Finalmente se mueve y se sienta frente a mí con un suave suspiro. El viento se levanta y juega con los volantes de su blusa, haciendo que las mangas transparentes se deslicen fuera de lugar y revelen la impresionante definición muscular que tiene en sus brazos. —Sabes por qué estoy aquí.

—¿Estás siguiendo el dinero?

—Sí. —Cruza una pierna enfundada en cuero negro sobre la otra. —Como dije, está en Francia.

—Entonces dime. —Me inclino hacia adelante, pero mantengo mi mano sobre la pistola. —¿Qué coño está haciendo Faina Trutneva en Italia?