12 Abigail #3

—De acuerdo —Steve coge un plato—. Voy a admitirlo. La estoy pasando muy bien enseñándote a todo el mundo, incluyendo a la gente como esa mujer, Courtney Baldo. Ha sido así de odiosa desde la escuela primaria.

Definitivamente ella lo escuchó. —Uh —Susurro—. Ella está justo detrás de nosotros. Puede oírte.

—Contaba con eso —dice Steve—. Si nadie le dice nunca a un mocoso malcriado que lo es, ¿cómo lo va a saber?

Courtney frunce el ceño y tira de su marido hacia la mesa del fondo de la sala.

—Para ser completamente honesto —Esta vez, Steve es el que susurra—. Ha sido bastante desagradable venir a estos eventos durante la última, hm, década o así. Ese comentario que hizo sobre tu vestido no fue nada en comparación con el tipo de cosas que mis amigos han especulado sobre mí.

Casi me burlo de él, presionándole para que me dé detalles, pero la nota de sinceridad que oigo tras su declaración me detiene. Me imagino las cosas que podrían decir de un soltero mayor, y ninguna de ellas es muy amable. —Me alegra ser tu armadura esta noche.

Para mi gran alivio, nos encuentra una mesa para dos.

Se va durante unos minutos al baño, pero por lo demás no se separa de mí.

No hay conversaciones incómodas durante la comida y, gracias a la pequeña mesa, nadie nos interrumpe.

Como si lo hubiera planeado, justo cuando terminamos de comer, empieza el baile.

Steve se levanta y me ofrece la mano.

—Espera, ¿bailas? —Nate era terrible. No sabía moverse, y era literal el tipo de persona que iba rebotando de pie en pie o que los arrastraba.

—No sé bailar vals, ni rumba, ni salsa, si es eso lo que me estás preguntando —dice.

—Entonces, ¿a dónde estamos yendo?

—De todas formas, aquí no bailamos esos estilos.

—¿Cuáles sí?

Sonríe. —Country swing, y nena, se me da bien.

No es una mentira. Ni cerca. No tengo ni idea de lo que yo estoy haciendo, pero no importa.

A la tercera canción, ya soy capaz de moverme cuando él me lo dice.

Es un poco como verle montar a caballo: el animal no tiene más remedio que con dignidad ir hacia donde él le indica.

Debería haber sabido que sería un excelente bailarín.

Tras media docena de canciones más, levanto mis manos. —Agua —digo con voz ronca—. Necesito agua.

—Eres tan melodramática —dice, pero sonríe.

—Que estoy muerta de sed —digo—. Eso era lo que querías decir —y sudorosa, pero siento que lo educado es no mencionar eso. Y al menos no soy la única. El aire de la noche ha refrescado notablemente, y me baña como una caricia en cuanto abandonamos la pista de baile.

—Ah, se siente bien.

—Es un ejercicio decente —dice Steve.

—Por eso querías venir —le digo—. Querías que viera tus movimientos.

—Mi madre no crio a un tonto —La sonrisa arrogante de Steve es casi tan sexy como su baile. No del todo, pero casi.

—¿Hay algo que se te dé mal?

—No puedes decir esas cosas —dice Steve—. No a menos que quieras que responda.

Repaso unas cuantas respuestas terribles en mi cabeza y me río. —Lo siento mucho. Soy nueva en esto, magíster en citas.

—Ouch.

Después de que ambos nos tomamos un breve descanso, la gente reunida a nuestro alrededor empieza a gritarle que vuelva. Ni siquiera les culpo. Cuando una mujer al menos diez años más joven que yo se nos acerca, Steve se pone rígido.

—Abby, querida, tienes que prescindir de él por unas canciones. Los demás estamos agonizando —Se inclina como si estuviera compartiendo un secreto—. ¿Sabes cuántas veces me han pisado?

El brazo de Steve me rodea la cintura. —Lo siento mucho, Amy, pero Abby es muy introvertida. Se aterrorizaría si la abandonara —Me empuja de nuevo a la pista de baile antes de que Amy pueda protestar.

—¿Quién era?

—No preguntes —dice Steve—. Sólo sé que algunos de mis intentos antes de ti no eran aconsejables.

Eso tiene que ser lo peor de un pueblo pequeño. No se puede escapar de cosas así. Yo también debería recordarlo.

Unas diez canciones más tarde, mis tontos tacones me han hecho una ampolla en el talón.

—¿Estás bien? —Por supuesto Steve se da cuenta enseguida.

—Estoy bien —le digo.

—Llevas zapatos que no usaste antes —Mira hacia abajo—. Me doy cuenta cuando un caballo se queda cojo. ¿Creías que ignoraría a una persona?

Me muerdo el labio.

—Para una hermosa madre de cuatro hijos, puede ser el momento de dar por finalizada la noche.

—Tal vez —digo.

Se inclina y me quita el zapato. Luego me levanta el pie y mira la ampolla. —Sí, es lo que pensaba.

—¿Qué?

—Parece incómodo —Me da mi bolso y mi zapato, y luego desliza sus brazos por debajo de mis rodillas y por debajo de mi espalda y se levanta.

—Guau —digo—. Sí puedo caminar.

—Lo sé —dice—. Pero verás, esto no se trata de ti.

Se trata de la necesidad masculina de proteger —Sonríe—.

Eres inteligente, capaz y probablemente ganas casi lo mismo que yo —Suspira—.

¿Qué más puedo hacer para llamar tu atención?

—Me susurra la siguiente parte al oído—.

Pórtate bien y finge que te impresiona que te lleve sin esfuerzo en un momento de necesidad.

—Estás jadeando.

—¿Has oído que tengo casi cuarenta años? —Resopla—. Y estoy hablando mucho.

—¿Me estás queriendo decir algo? —pregunto—. ¿Tengo que dejar de comer galletas?

Se ríe. —¿Ahora quién está siendo ridícula? —Sólo me deja en el suelo un momento mientras abre su furgoneta. Luego abre la puerta y me vigila mientras subo.

Antes de que pueda cerrar la puerta, se inclina hacia mí, su cara se acerca lentamente a la mía.

Me doy cuenta de que por fin está ocurriendo.

Hemos comido, hemos bailado, me ha llevado hasta el coche y ahora se acerca para besarme.

Levanto los labios hacia los suyos, casi dispuesta a aferrarme a él como ha dicho.

Me mete por debajo una hebra blanca que ha salido del hombro de mi vestido y retrocede. —Gracias por venir conmigo esta noche.

Parpadeo un par de veces y me entran ganas de gritar. ¿De verdad no va a besarme nunca?

—Pareces sonrojada. ¿Necesitas agua? —Su sonrisa es prácticamente diabólica.

Lo sabe.

Sabe que quiero que me bese y sigue sin hacerlo.

¿Qué le pasa?

¿Qué me pasa? Necesito controlarme. Esta noche no se trata de que me bese. No debería estar pensando en nada de esto. Me abrocho el cinturón e intento no pensar en que no me ha besado. Cuatro citas, más o menos, y ningún beso. ¿De verdad no le gusto?

—¿Qué te pareció, para una fiesta organizada en una comunidad extremadamente pequeña?

—Me lo he pasado muy bien —digo con la voz más alegre que puedo, para que no se dé cuenta de lo que he estado pensando—. Puede que mis muslos no me lo perdonen por la mañana, pero por ahora, estoy bien.

—Apuesto a que te recuperarás. Yo no empecé a sufrir hasta que cumplí los cuarenta. Ahora, si hago demasiadas flexiones, me da tendinitis —Hace una mueca.

—Sé que bromeas, pero no hay mucha diferencia entre treinta y ocho y cuarenta y uno.

—Todavía eres joven —dice—. Eso es todo lo que estoy diciendo.

Eso me hace pensar en lo que dijo antes. Sobre los niños. Debería dejarlo pasar, pero ahora que mi cerebro ha ido allí, es como una ardilla con una nuez. No puedo dejar de preocuparme por ello.

—Te has quedado callada.

—En ese paseo a caballo —le digo.

—¿Sí?

—Hiciste una broma.

—¿Sí? —Apenas puedo ver que ha arqueado una ceja en el resplandor del tablero.

—Dijiste que nuestro hijo sería feo.

—Estoy seguro de que tus genes son lo suficientemente fuertes como para evitar que eso ocurra —Su media sonrisa está de vuelta, ese hoyuelo se muestra con toda su fuerza.

—Eso es lo que me preguntaba. ¿Estabas siendo sincero?

—Casi nunca lo soy.

—¿Pero de verdad quieres un niño?

—Me encantan los niños —dice.

—Pero, y sé que estamos como en el primer paso —Antes del primer paso, en realidad. Ni siquiera me ha besado todavía—. Pero si salimos, y nos gustamos, y seguimos adelante, y un día nos casamos, ¿querrías un hijo? Quiero decir, somos viejos.

—No tan viejos —Insiste.

Y de repente, me preocupa que Amanda estuviera equivocada. ¿Y si quiere un hijo? —Entonces, ¿eso es un sí? ¿Quieres tener un hijo propio?

Se encoge de hombros. —Siempre he querido tener un hijo. Piensa en antes de que tuvieras los tuyos. ¿No querías tener un hijo propio?

Oh, no. Oh, no, no, no. —Steve, tengo cuatro hijos.

—Lo tengo claro —Me lanza una mirada—. Parece que adoras todo lo relacionado con ser madre. Eres la mejor madre que he conocido.

—Me encanta, sí —digo—, pero no hay ninguna posibilidad de que vuelva a tener otro bebé.

Su cara se desmorona. —¿No puedes?

—No es que «no puedo» —Frunzo el ceño—. No lo haré. Y si eso es algo que te importa, probablemente sea mejor para los dos saberlo ahora.

Steve no dice nada más en todo el trayecto hasta casa. Cuando por fin para delante de mi casa, dice: —Es importante para mí. Supongo que no sabía lo importante que era hasta que me dijiste que nunca iba a pasar.

Mi corazón se encoge, más de lo que pensaba. —De acuerdo.

—No creo que debamos tomar ninguna decisión esta noche.

Pero, si somos sinceros con nosotros mismos, da la sensación de que no hay mucha decisión que tomar. Ya está tomada.