8 Abigail #4

Se acerca un poco más. Su boca está a unos centímetros de la mía. Sus ojos se posan en mis labios.

Se separan un poco y me doy cuenta de que antes estaba mintiendo. Definitivamente quiero que me bese. Es lo que más deseo, con desesperación. Y quiero nuestros cuerpos apretados como antes, pero no quiero estar triste. O desesperada. Quiero que sea electrizante y aterrador y que se sienta bien.

—Prométeme que contestarás cuando te llame, a partir de ahora.

Mi cerebro está ausente. Está hablando, pero las palabras son un balbuceo para mí.

—Di que sí —susurra, con su aliento rozándome la cara.

—Sí —repito, como atontada. Ahora bésame, grandote fornido. Bésame como si lo desearas.

Las comisuras de sus labios se vuelven hacia arriba. No en una sonrisa normal, sino en una mueca. Un regodeo. Una sonrisa arrogante y masculina. —Abigail.

—Sí —Mi voz es ridículamente ligera, y ni siquiera me importa.

—Será mejor que nos vayamos o llegaremos a casa al anochecer —Se endereza y se levanta, dejándome sola en la manta de picnic. Prácticamente jadeando. Como una idiota.

Steve siempre está contento, pero está de un humor absurdamente bueno todo el camino de vuelta.

Uno casi pensaría que realmente me había besado o algo así, pero nooo. Este grandullón está contento sin razón aparente, en lo que a mí concierne.

—Se supone que deberías estar relajada —dice—. ¿Por qué pareces más malhumorada ahora que cuando nos salimos?

Tiro de la cabeza de Leo hacia atrás. Tuerce la oreja, como si quisiera reprenderme. Le acaricio el hombro. —Lo siento, chico.

—¿Lo sientes? —Steve se gira despreocupadamente, como si realmente no tuviera ni idea de lo que puede pasar.

No tengo dieciséis años. No soy una debutante. Decido decirle la verdad. —Prácticamente te arrastraste hasta mi regazo cuando estábamos ahí —Le acuso.

Las cejas se le disparan en la frente. —¿Perdona?

—Tú —Señalo detrás de nosotros—. En esa manta. Te arrastraste hacia mí, y tu cara, y tus labios, y tus manos —Resoplo. Esto no está saliendo bien.

—¿Mis labios? —Se lleva una mano a la boca, y seguro que no quiero besarlo de nuevo. Aquí mismo. Aunque esté a casi tres metros de distancia.

—Pensé que ibas a besarme —Quería reñirle, pero las palabras salen más como un murmullo enfurruñado.

La enorme carcajada de Steve me sorprende.

—¿Te estás riendo de mí? —Golpeo a Leo con ambos pies y sale disparado hacia delante, pasando a Farrah y tomando la delantera.

—¿Sabes a dónde vas?

Echo la cabeza hacia atrás y le fulmino con la mirada. —¿Quieres decir en la vida, o sólo en este sendero?

Su ceño se frunce. —¿Ambos?

Insto a Leo a trotar aún más rápido. Como el ángel perfecto que es, obedece. A cada segundo, crece mi amor por Leo y mi desprecio por su dueño. Me niego a dignificarlo con una respuesta.

—Abigail —La voz de Steve está tan cerca que casi salto de mi asiento.

—Oye, eso no es seguro —le digo—. Dijiste que no podíamos ir tan juntos.

—Conozco a estos caballos —dice—. Y se adoran.

—Haz lo que yo digo, no lo que yo hago, por lo visto —digo bruscamente.

—Realmente estás malhumorada —Su sonrisa masculina ha vuelto.

—Creo que eres tú el que no sabe adónde va.

Steve se queda con la boca abierta y luego dice: —Abby, la última vez que alguien intentó besarte, saltaste a un lago para escapar —Se me acerca aún más—. Estoy deseando besarte, pero no lo haré hasta que estés tan desesperada que te aferres a mí como un vaquero a su caballo en una estampida.

Ni siquiera puedo mirarle a los ojos el resto del camino. Si sólo él lo supiera, yo ya me habría aferrado a él. Qué patética.

Estamos a punto de llegar a su casa cuando empieza a sonar mi teléfono. Atiendo rápidamente, preocupada por si la escasa cobertura desaparece antes de que pueda saber quién me necesita. —¿Hola?

—¿Mamá? —Gabe es tan malo con los teléfonos que casi puedo verlo, entrecerrando los ojos.

—¿Sí, cariño?

—¿Vas a venir pronto a casa? Porque las historias de Whitney son terribles, e Izzy reza muy mal. Ni siquiera reza para que duerma bien sin tener pesadillas.

Resoplo. —Estoy casi de vuelta con el Sr. Steve y volveré a casa enseguida.

—Bueno. Date prisa —Cuelga.

—¿Era Gabe?

—Sí. Siempre es el que más me necesita —Sacudo la cabeza—. Ese pequeño canalla.

—Es un niño adorable.

—Soy horriblemente parcial, pero creo que es precioso.

—Como tercero imparcial, puedo decir objetivamente que todos tus hijos son guapos.

—Que Ethan no te oiga decir eso —le advierto.

—Con mi suerte, nuestro hijo saldría a mí en vez de a ti, y sería el único feo.

«Nuestro hijo».

Menos mal que Leo es un ángel, porque escuchar esas palabras me pone los pelos de punta. Me paso el resto del viaje, todo el tiempo que estamos desmontando y todo el viaje de vuelta a casa repitiéndolas en mi cabeza. Nuestro hijo. Nuestro hijo. Nuestro hijo.

Probablemente no fue nada.

Simplemente un decir.

Nuestro hijo.

La gente que sale con alguien probablemente dice cosas así, y ha pasado tanto tiempo para mí que lo he olvidado. Es casual. Natural. No significa nada.

O, posiblemente, significa que, si siguiéramos saliendo y Steve y yo nos casáramos algún día, él querría que yo tuviera al menos un hijo más.

Y eso, nunca podré hacerlo.