CAPÍTULO 9

Clint la observó volver a su oficina, con sentimientos encontrados, deseando por un momento no haberse ofrecido. Sabía que Nadine solo le permitía acompañarla porque no tenía otra opción.

Por un lado, quería ejercer su autoridad; por otro, añoraba lo que le había llevado a ser reportero: sumergirse en una historia y encontrar el enfoque que conectara con los lectores.

Quería formar parte de una comunidad, algo que solo había experimentado allí, en Sweet Creek.

¿Y qué pasaba con Nadine?

Reprimió un suspiro pensando en aquella chica tan difícil, deseando poder quitársela de la cabeza. Sabía que venir a Sweet Creek implicaría trabajar con ella. En el pasado, había esperado iniciar algo especial. Pero desde el primer día que pisó la oficina, Nadine lo había mantenido a raya.

Se preguntaba por qué aún albergaba la débil esperanza de que ella cediera.

Dos cosas lo impedían: el novio de Nadine y su postura contraria sobre Skyline.

Había ido a su oficina el martes por la mañana con la esperanza de convencerla de cambiar de opinión sobre esto último, o al menos de que moderara su retórica.

Pero ella seguía tan terca como siempre, y él tan frustrado como de costumbre.

Matthew McKnight había llamado ese día con noticias previsibles. Acababa de salir de una reunión con los abogados de Skyline. Amenazaban con otra demanda si el periódico no moderaba su postura.

El periódico daba para vivir bien a todos los implicados, pero no generaba grandes beneficios, ni los suficientes para defenderse de una empresa como Skyline.

Nadine lo había puesto en una situación incómoda. Hiciera lo que hiciera, saldría perdiendo.

Porque, para bien o para mal, era incapaz de cambiar lo que sentía por Nadine Laidlaw.

Y sabía que ella no iba a soltar el tema.

Tenía que pensar en su padre, encerrado en su despacho, repasando estrategias con su abogado en un pleito interminable contra un socio que, según él, le había birlado su parte de las acciones.

Aquello lo había consumido, se había adueñado de su vida y había proyectado una larga y oscura sombra sobre la familia.

Cuando su padre no estaba despotricando contra la injusticia, estaba en los tribunales defendiendo su posición.

La ira se había apoderado de él hasta tal punto que Clint quedaba ignorado y su madre se refugiaba en sí misma.

El dinero se esfumaba de las arcas familiares.

Temía que a Nadine le ocurriera lo mismo si no andaba con cuidado; y que, de paso, lo arrastrara a él y a su periódico.

Siempre se había sentido atraído por ella, pero Nadine siempre había dejado claro lo que pensaba de él. Y ahora, con la frustración de ella por su ruptura con Leslie aflorando de nuevo, deseaba una vez más atreverse a contarle la verdad.

¿Qué efecto tendría eso en ella? ¿Y en su relación con su hermana?

Últimamente había captado un atisbo de vulnerabilidad, un ablandamiento que lo atraía y le hacía querer traspasar esa coraza de sarcasmo.

Sabía lo que encontraría debajo. Leía sus artículos, percibía su fe profunda e inquebrantable, captaba el humor irónico que impregnaba su escritura. Cuando escribía, mostraba una faceta de sí misma que se cuidaba mucho de revelarle a él.

Ojalá pudiera separar lo que sentía por ella de la necesidad de mantener a flote el periódico.

Clint sacudió la cabeza como para ahuyentar aquellos pensamientos. Nadine era como un picor que no podía rascarse, un rompecabezas que no lograba resolver. Tenía que olvidarse de ella y pasar página.

Redujo la velocidad y giró hacia la entrada de la granja.

Al hacerlo, a pesar de su melancolía amorosa, una sonrisa asomó a sus labios.

Álamos altos y esbeltos bordeaban el camino de acceso, formando una entrada majestuosa que se abría a una gran casa de troncos situada en una colina con vistas al valle y a las montañas del fondo.

Cuando sus padres lo mandaron con el tío Dory todos aquellos años atrás, fue con la esperanza de que aquel hombre tranquilo y sensato lograra enderezar a su hijo. Lo que hizo Dory fue mantener a Clint muy ocupado.

Además de tres periódicos, Dory poseía treinta hectáreas, diez vacas, tres caballos, gallinas, conejos, cerdos vietnamitas y seis perros. A Clint le había tocado alimentar a los animales y limpiar los graneros y establos.

Con el tiempo, llegó a disfrutar de los caballos que le hocicaban mientras les repartía la ración de grano, y que relinchaban cuando venía a echarles el heno.

Dedicaba más tiempo a sus tareas diarias.

Trabajar con los animales le proporcionaba una satisfacción que había estado ausente de su vida en la ciudad.

Él y su paciente tío habían trabajado bien juntos, y pronto Clint empezó a ayudar con otras tareas. Entre los dos terminaron de renovar la cómoda casa de planta y media, y Clint se sentía tan orgulloso de ella entonces como ahora.

Clint cerró de un portazo la puerta de su vehículo y recorrió el sendero de grava hacia la casa.

Rodeó los arbustos que flanqueaban la entrada principal y abrió la pesada puerta de madera; luego se quitó la chaqueta del traje y se aflojó la corbata mientras subía corriendo las escaleras alfombradas hacia su dormitorio.

Se dirigió al armario en busca de ropa más adecuada para el proyecto de la cosecha.

Eligió unos vaqueros y una vieja camisa de pana, reliquias de sus tiempos de mochilero.

Se puso la ropa gastada con la sensación de estar retrocediendo en el tiempo.

Clint solía preferir un aspecto más formal para el trabajo: corbatas y camisas lisas e impecables en lugar de jerséis gastados y pantalones de pana.

Esto encajaba con su preferencia por una escritura concisa y noticias de peso, en lugar de artículos informales y desenfadados que se iban por las ramas, como los de su tío. Era su forma de marcar territorio.

Clint había dejado su propia huella en el periódico. Había llevado tiempo deshacerse del lastre y hacer los cambios, pero en general las cosas iban bien. Su mayor problema era también su mayor activo.

Nadine Laidlaw. Su editora y, por lo visto, crítica permanente.

Y ahí estaba otra vez. Dando guerra.

Tenía que dejar de pensar en ella. Sobre todo si seguía con ese tal Bennet.

Por alguna razón, no se fiaba de Trace. Era demasiado zalamero. Demasiado teatral.

Sabía que la abuela de Nadine opinaba lo mismo.

Lo había llamado el otro día para preguntarle qué le parecía el tipo, dejando bien clara su propia opinión.

Descarado, demasiado seguro de sí mismo y demasiado empalagoso para su gusto.

Clint no pudo evitar reírse, pero también tuvo que darle la razón a Barbara Laidlaw.

No es que su opinión importara. Nadine ya era mayorcita. Sabía cuidarse sola.

Rebuscó en el armario hasta encontrar su propia cámara y bolsa.

Aunque Nadine haría la mayoría de las fotos, le gustaba perfeccionar sus propias habilidades.

Comprobó la cámara, asegurándose de que la batería estuviera cargada, metió algunos objetivos de repuesto y se colgó la bolsa al hombro.

Bajó las escaleras y se detuvo al pie, preguntándose una vez más si debería haberse ofrecido a ayudar.

¿Había sido la evidente frustración de ella al contemplar a un reportero enfermo? ¿El hecho de que había trabajado muchísimo las últimas semanas, cubriendo las ausencias de un reportero que había dimitido de repente?

¿O había sido la idea de pasar una mañana con ella, lejos de la oficina y de las tensiones entre director y editora?

Clint dejó escapar un suspiro. Daba igual. Se había ofrecido y ya no había vuelta atrás.

Cinco cosechadoras avanzaban pesadamente por el campo, el rugido de los grandes motores diésel retumbando en la quietud del paisaje. El polvo del grano se elevaba en espirales y el sol brillaba como una bendición en un prometedor cielo azul.

Nadine volvió a mirar por encima del hombro hacia el camino de grava, calculando cuánto tardaría Clint en llegar.

Las cosechadoras ya habían dado una vuelta completa, y ella estaba impaciente por ponerse en marcha. No podía esperarlo y no quería admitir que lo estaba esperando.

Finalmente cogió su bolsa con la cámara, saltó del coche y echó a correr hacia uno de los camiones de grano que esperaban para recoger la cosecha.

El conductor estaba apoyado en el camión.

—Eres del periódico, ¿verdad? —preguntó, tocándose la visera de la gorra.

Nadine asintió mientras sacaba la cámara y el fotómetro.

—Y te voy a hacer una foto.

Tomó una lectura rápida, ajustó los parámetros de la cámara, enfocó al conductor y disparó su primera foto. Por el brillante logotipo estampado en la gorra, obviamente nueva, Nadine supuso que había sido un regalo de alguno de los concesionarios de maquinaria agrícola de la zona.

La competencia de Trace. Una vez más se preguntó qué había pasado la noche anterior. O el domingo, ya puestos. Él no había llamado para dar explicaciones, y ella no pensaba ir detrás de él. Tenía su orgullo.

Un todoterreno se detuvo detrás del suyo. No pudo evitar que el corazón le diera un vuelco, y cuando Clint bajó del vehículo, fue como si el tiempo hubiera retrocedido.

Llevaba una camisa de pana marrón, abierta sobre una camiseta blanca lisa. Unos vaqueros le ceñían las largas piernas, y unas botas camperas completaban un aspecto que contrastaba con su habitual camisa por dentro del pantalón y corbata.

El corazón de Nadine se detuvo un instante y luego empezó a latir con fuerza. Parecía el Clint Fletcher de siempre, el que poblaba tantos de sus sueños.

Él se acercó sin prisa, con la libreta y el bolígrafo en una mano y la cámara colgada del hombro. El viento le alborotó el pelo, que le cayó descuidadamente sobre la frente. Se detuvo junto a ella.

—¿Cuánto hace que empezaron?

Nadine tragó saliva y volvió a concentrarse en la cámara, jugueteando con el objetivo.

—Acaban de empezar —murmuró.

La incomodidad la llevó a refugiarse en sus habituales comentarios mordaces.

—¿Has traído tu propia cámara por si la fastidio?

Clint negó con la cabeza.