SEIS

ROOK

La reunión del club se alargó más de lo esperado porque necesitaba asegurarme de que todos estuvieran al tanto y necesitábamos un plan.

Lo expuse todo. Los Jackals operando en el área de descanso, la ventana rota, la amenaza, la escalada. Detallé la ruta que estaban usando, el negocio que movían a través del local de Lexie, el patrón de visitas que había trazado a partir de sus descripciones. Presenté la información a la mesa, limpia y exhaustiva, tal como me habían entrenado, y observé cómo el rostro de Angel permanecía perfectamente inmóvil mientras sus nudillos se ponían blancos aferrados al borde de la madera.

La votación fue unánime. La discusión, breve. Cuando Angel dijo «montamos», fue pura formalidad. Los hermanos ya estaban de pie.

Estábamos preparándonos en el aparcamiento cuando sonó mi teléfono. Billy Hancock, llamando desde un número que le había dado dos días antes con instrucciones de usarlo si pasaba algo en el área de descanso mientras yo no estuviera.

—Muchos moteros, acaban de llegar —dijo Billy. Su voz era tensa, cortante, la voz de un hombre que al parecer observaba desde el otro lado de la carretera y deseaba poder hacer más—. Han entrado. Oigo cristales que se rompen, no tengo ni idea de qué están haciendo, pero Lexie está dentro y la cosa no pinta bien.

Estaba en mi moto antes de que terminara de hablar. El motor arrancó y Ghost estaba a mi lado, ya rodando, con el rostro inexpresivo y listo de una forma que significaba que alguien iba a tener un día muy malo. Detrás de nosotros el aparcamiento estalló, motores que arrancaban en secuencia: Razor, Priest, Duke, Doc, Angel cerrando la retaguardia. El recinto se vació.

La carretera desde el recinto hasta el área de descanso de Lexie eran dieciocho minutos respetando el límite de velocidad. Estaba decidido a hacerlo en mucho menos. La carretera era un borrón de asfalto y pinos. Las montañas no existían, el cielo no existía, y lo único en el mundo era llegar hasta ella más rápido de lo humanamente posible.

Lo sabía. Como siempre lo sé, el patrón que se ensamblaba detrás de mis ojos mientras mis manos trabajaban el acelerador. El momento de su movimiento, después de su amenaza: vinieron después de que yo me fuera, cuando fui a la reunión. Lo habían sabido. Habían esperado a que me fuera porque un Angel con parche en el edificio les complicaba los cálculos, y se habían movido en el momento en que nadie iba a plantarles cara. Había caído en la trampa y la había dejado sola porque necesitaba al club detrás de mí. Pero ellos habían usado eso en su contra, y cada kilómetro de carretera entre el recinto y el área de descanso era un kilómetro de fracaso ante mis ojos.

Vi el humo antes de ver el edificio. Una columna delgada, oscura contra el cielo de la tarde, que se elevaba desde la parte trasera del área de descanso. Algo afilado se me clavó en el pecho, y abrí el acelerador a fondo mientras la moto rugía bajo mí.

El aparcamiento. Seis motos Jackal, alineadas. La puerta entreabierta. El humo más denso ahora, que salía en espiral por la parte trasera.

Me bajé de la moto y atravesé la puerta en un solo movimiento.

Fui el primero en entrar y el lugar estaba destruido. Taburetes volcados, la vitrina de tartas destrozada, cristales por todas partes. Las fotografías arrancadas de las paredes, marcos astillados en el suelo. La máquina de discos era una ruina contra la pared del fondo. Y en medio de todo, en el suelo, Lexie. Boca abajo, con la rodilla de un hombre clavada en la espalda, los brazos inmovilizados, sangre en las baldosas.

No pensé.

Crucé la sala y agarré al hombre que estaba encima de ella por la parte trasera del chaleco, lo arranqué de ella y lo lancé contra la mesa más cercana. La madera explotó bajo él, las patas se partieron, su cuerpo golpeó el suelo en una lluvia de astillas y azucareros rotos. Intentó levantarse y le di una patada en las costillas. Cayó de bruces y no se movió.

Ghost ya estaba en la sala. Pasó junto a mí sin decir palabra, silencioso, preciso, y el Jackal que había estado de pie junto a la puerta de la cocina se encontró en el suelo con la bota de Ghost en la garganta antes de haber terminado de procesar lo que estaba pasando. Ghost lo miró con esos ojos pálidos y el hombre dejó de moverse. Sin más. Como la presa que se detiene cuando entiende que el cálculo ha terminado.

Los hermanos entraron en tropel detrás de nosotros. Razor por la puerta principal, Priest detrás de él. Duke llegó por la parte trasera y cortó la salida. Doc se dirigió directamente a la cocina, hacia el humo, gritando que trajeran agua, un extintor, con sus instintos por encima de todo lo demás.

Seis Jackals. Ocho Angels. Los números habían cambiado de repente, y no a su favor.

El Jackal de barba gris estaba de pie junto al mostrador. No se había movido cuando entré por la puerta. No se había movido cuando Ghost derribó a su hombre. Seguía allí de pie con las manos a los costados, evaluando la sala, haciendo los mismos cálculos que yo pero llegando a números diferentes.

Caminé hacia él. Pasé junto a las mesas destrozadas, el cristal roto, la máquina de discos hecha añicos. Pasé junto a la sangre en las baldosas que era de Lexie y la que no lo era, del hombre al que ella claramente le había dado un codazo con fuerza suficiente para romperle algo. Atravesé todo eso, el humo y la destrucción, hasta quedar de pie frente al hombre que se había atrevido a hacerle esto a ella y a su local.

Estaba tranquilo. Siempre estoy tranquilo. Eso es lo que la gente malinterpreta de mí. Hay ejecutores, hombres que llenan una sala con sus hombros y su vozarrón, esos son los que ves venir. Son la amenaza para la que te preparas. Yo soy el que no notas hasta que es demasiado tarde, el que ya te ha desmontado antes de que hayas terminado de decidir si soy peligroso.

—Le pusiste las manos encima —dije. En tono coloquial. Neutro.

Me miró. Medido, calculador, un hombre que llevaba dirigiendo operaciones el tiempo suficiente para saber cuándo el terreno había cambiado. Detrás de él, sus hombres estaban en el suelo o retenidos. Las salidas, bloqueadas. Las motos, en un aparcamiento rodeado de Angels.

—Esto es entre los Jackals y la mujer —dijo—. Es asunto del club Jackals. Tu chica ocupa un terreno que necesitamos y no tiene una mierda que ver con los Angels.

—Ella no está sentada en nada. Está tirada en el suelo de su propio edificio porque tú la pusiste ahí. —Me acerqué un paso más—. Le rompiste la ventana. Amenazaste con quemarla viva. Destruiste la máquina de discos de su abuela, todo este lugar. La sujetaste, le pusiste la mano en la cara y probablemente le dijiste que nadie vendría a ayudarla.

Dejé que el silencio se prolongara. Dejé que escuchara los motores que aún chasqueaban en el aparcamiento, las botas que se movían detrás de mí, el sonido de sus propios hombres jadeando en el suelo.

—Pues alguien vino.

No respondió. Sus ojos se movieron más allá de mí hacia Ghost, hacia Razor, hacia la pared de cuero, tinta y violencia controlada que llenaba la sala a mis espaldas. Estaba calculando sus posibilidades. Seis de sus hombres, maltrechos, inmovilizados, en inferioridad numérica. Sus motos en un aparcamiento al que no podía llegar. Un edificio lleno de Angels entre él y cualquier cosa que se pareciera a una retirada.

—Esto es lo que va a pasar —dije. Mi voz no había cambiado. Nunca lo hace. Esa es la parte que asusta a la gente, cuando por fin se dan cuenta. La firmeza. La calma en un lugar donde la calma no debería ser posible—. Vas a llevarte a tus hombres y te vas a largar. Vas a volver a tu capítulo y le vas a decir a tu presidente que este lugar, esta mujer y este tramo de carretera pertenecen a los Forsaken Angels. Si alguno de los tuyos se acerca a menos de quince kilómetros de este edificio otra vez, desmantelaré tu operación. Y no solo con los puños. Lo haré con todo lo que sé, y te prometo que sé más de lo que crees. Una llamada a las personas adecuadas y todo se irá al carajo, igual que intentaste hacer con este lugar.

Se le tensó la mandíbula. Por primera vez desde que lo conocí, algo se movió detrás de esos ojos muertos. Reconocimiento. La comprensión de que el hombre del mostrador, al que había descartado como un simple novio con parche, era algo completamente distinto.

—Estás faroleando —dijo. Pero ni siquiera él parecía creérselo.

—Pasé ocho años en inteligencia del Ejército. No faroleo. Evalúo, verifico y actúo. Eso no es una amenaza, yo no voy de amenazas. Hago promesas, y si la cagas, lo comprobarás.

Nadie habló. El humo de la cocina se había disipado; Doc se había encargado de lo que estuviera ardiendo. A través de la fachada destrozada, la luz de la tarde caía sobre los rostros duros de hombres que esperaban una orden mía para terminar lo que habían empezado.

No di la orden. No hacía falta. El daño estaba hecho, el mensaje entregado en un lenguaje que este hombre entendía mejor que la violencia total. Tenía su operación en mis manos y él lo sabía, y todo lo que sucediera a continuación dependía de si era lo bastante listo para cortar por lo sano.

Lo era.

—Levantaos —dijo a sus hombres. Tranquilo, cortante, con la voz de un comandante ordenando la retirada. Se levantaron. Despacio, con dolor. El que yo había estampado contra la mesa se sujetaba las costillas. El que Ghost había inmovilizado no miraba a nadie a los ojos. Se reagruparon, con el orgullo roto y los cuerpos magullados, y se dirigieron hacia la puerta.

El Jackal de barba gris se detuvo a mi lado. Tan cerca que pude ver el hilo de sangre donde el bate de Lexie lo había alcanzado. Me miró, y lo que pasó entre nosotros no era un asunto cerrado. Era una línea trazada, una cuenta pendiente, el comienzo de algo que se prolongaría mucho más allá de hoy.

—Esto no ha terminado —dijo. Tan bajo que solo yo lo oí.

—No —dije—. No ha terminado. Pero la próxima vez que vengas, sabrás lo que te espera.

Salió. Sus hombres lo siguieron. Los motores arrancaron, uno por uno, y los Jackals salieron del aparcamiento hacia la carretera. El rugido de las motos se fue apagando hasta que no quedó más que el viento, el polvo que se asentaba y un edificio que, por suerte, seguía en pie.

LA ENCONTRÉ en la cocina, sollozando.

Estaba de rodillas en cinco centímetros de agua, sacando provisiones de debajo del mostrador, salvando lo que podía. Tenía la camiseta rasgada, las rodillas arañadas, y un moretón empezaba a formársele en el pómulo, donde se había golpeado contra el suelo. Empapada por las tuberías rotas, trabajaba deprisa entre lágrimas, sin levantar la vista.

Me oyó y se detuvo. Se sentó sobre los talones, las manos en los muslos, y me miró allí de pie, en la entrada de su cocina destrozada, con el agua que se extendía por las baldosas y el olor a humo que aún flotaba en el aire.

—La máquina de discos ya no está —dijo, secándose las lágrimas—. Su voz era firme, pero le temblaba la barbilla—. Todo lo demás creo que puedo arreglarlo. Las tuberías, la cocina, los taburetes. El seguro cubrirá la mayor parte. Pero la máquina de discos...

Apretó los labios.

—Mi abuela eligió cada una de las canciones. Era lo único que me quedaba de ella. Eso no puedo reemplazarlo.

Crucé la cocina. El agua me calaba fría en las botas. Me arrodillé frente a ella, en el agua, en medio del desastre, y le tomé el rostro entre las manos. Con suavidad. Los pulgares sobre sus pómulos, uno de ellos trazando el borde del moretón que se oscurecía bajo su ojo.

—Le diste con el bate —dije.

—Lo hice.

—Y le rompiste la nariz al otro.

—Se lo merecía.

—Estoy muy orgulloso de ti —dije—. Tus abuelos también lo habrían estado.

Algo sucedió en mi pecho que no intenté controlar. Un aflojarse, un soltar, como cuando llevas mucho tiempo aferrándote a algo y por fin comprendes que no hace falta apretar tanto. Una vez mantuve una posición y la institución me destruyó por ello. Pasé ocho años creyendo que eso era lo que pasaba cuando defendías algo. Te aplastaban, te echaban, y la verdad que habías dicho no importaba porque los que tenían el poder ya habían decidido cuál iba a ser la verdad.

Me había equivocado. La línea se mantuvo esta vez. La hermandad se mantuvo. Y la mujer frente a mí, obstinada, feroz, arrodillada entre los escombros de todo lo que poseía, con las rodillas arañadas, un ojo hinchándose y la barbilla todavía en alto... seguía aquí.

—Te quiero —dije. No como lo había dicho ayer, en un arrebato, las palabras arrancadas de mí como un arma contra su miedo. Tranquilo. Simple. En una cocina destrozada con cinco centímetros de agua, y con el sonido de los hermanos limpiando fuera.

Se inclinó hacia mí. Su rostro cerca, sus ojos brillantes, húmedos, feroces.

—Lo sé —dijo—. Sé que me quieres. Y yo a ti.

La besé. Despacio, con cuidado, saboreando sal y humo. Sus manos subieron hasta mis muñecas, aferrándose, los dedos fríos por el agua y apretados contra mi piel. La cocina estaba destrozada. El local estaba destrozado. Y nada de eso importaba porque ella estaba aquí, yo estaba aquí, y la promesa que había hecho, la que nunca había pronunciado en voz alta hasta ayer, se había cumplido.

El resto podía reconstruirse.

La ayudé a levantarse. Caminamos juntos por el local, sorteando los escombros, pasando junto a los hermanos que ya estaban despejando los restos y tapiando lo que había que tapiar. Ghost estaba de guardia fuera, apoyado en su moto, observando la carretera con la paciencia de un hombre capaz de esperar lo que hiciera falta. Nadie pensaba que fueran a volver, pero no íbamos a dejarnos pillar desprevenidos. Miró a Lexie, el moretón en su cara, mi mano en su espalda. Me dedicó un gesto de asentimiento tan leve que te lo perderías si no lo conocieras. Luego volvió a vigilar la carretera.

Lexie se quedó en la entrada de Lane's y contempló lo que quedaba. El mostrador estaba agrietado, pero seguía en pie. Los taburetes estaban rotos, pero los pernos seguían en el suelo. Las paredes aguantaban firmes, el techo estaba entero, los cimientos no se habían movido ni un centímetro.

—Va a llevar semanas —dijo.

—Lo sé.

—¿Vas a ayudar?

—No voy a ir a ninguna parte.

Se apoyó en mí. Mi brazo alrededor de sus hombros, su cuerpo contra el mío, los dos de pie en la entrada de un edificio que había sobrevivido porque la mujer que lo poseía se había negado a abandonarlo y el hombre que la amaba se había negado a abandonarla a ella.

La carretera se extendía frente a nosotros, vacía, rumbo al oeste hacia las montañas. La tarde caía, la luz se tornaba dorada entre los pinos. En algún lugar, los Jackals volvían a su sede con las costillas magulladas y una historia que contar. La mala sangre entre nuestros clubes hervía a fuego lento hacia algo que estallaría a su debido tiempo. Pero ese era problema del mañana.

Esa noche era nuestra, y el silencio también.

La abracé y no la solté.