Capítulo 26

La princesa Lungowe se pasó toda la mañana intentando no salir corriendo.

Resultó difícil. Muy difícil.

Porque, por primera vez en meses, iba a ver a su familia sin los barrotes de la cárcel de por medio.

Por fin se estaba tramitando su puesta en libertad.

Había que firmar documentos.

Había que revisar las asignaciones de tierras. Había que transferir los registros del ganado.

Al parecer, la libertad implicaba una cantidad desmesurada de papeleo.

Lungowe llegó con tres carpetas y una cesta de pasteles.

Sus hermanos le confiscaron los pasteles de inmediato.

Hay cosas que nunca cambian. El reencuentro en sí fue incómodo. Muy incómodo.

Nadie sabía muy bien por dónde empezar.

Su padre se sentó en silencio a la mesa revisando documentos.

Sus hermanos estaban de pie cerca de él.

Varios funcionarios entraban y salían de la sala ocupándose de diversos trámites de puesta en libertad.

Durante un rato, nadie habló.

Entonces, su hermano mayor finalmente levantó la vista.

—Has traído pasteles. Lungowe parpadeó.

«Sí».

Él asintió.

«Te perdono».

La sala estalló en gemidos.

Su segundo hermano le lanzó un documento doblado.

«No te pueden comprar con pasteles». «Al parecer, sí».

El tercer hermano cogió otro pastelito.

«Sinceramente, yo también». Lungowe se quedó mirándolo fijamente.

«Sois increíbles». Su padre parecía molesto.

El enfado duró exactamente tres segundos antes de que él mismo cogiera un bollo.

Lungowe señaló con dramatismo. «Ajá».

El antiguo rey la ignoró. La sala volvió a quedarse en silencio.

Esta vez era diferente. Menos hostil.

Menos enfadada.

Finalmente, su padre dejó los papeles sobre la mesa.

Sus ojos se posaron en ella. «Has cambiado».

Esas palabras la sorprendieron.

Durante meses había esperado críticas. Esperaba sermones.

Esperaba desaprobación. No esto.

Lungowe se movió ligeramente. «Supongo».

Uno de los hermanos se rió. «¿Supones?».

Otro asintió.

«Antes necesitabas ayuda para encontrar tu propia habitación».

«No era así».

«Claro que sí». «Era un palacio enorme».

La discusión amenazó por un momento con descarrilar la conversación.

Finalmente, su padre levantó una mano. La sala se tranquilizó.

Su mirada se mantuvo fija en Lungowe.

«No eres la misma chica que se marchó de nuestro reino».

Por una vez, ninguno de los hermanos interrumpió.

Porque todos sabían que era cierto.

La antigua Lungowe se pasaba los días hablando de flores.

Perfumes. Moda. Cortinas. Sobre todo cortinas.

La actual Lungowe ayudaba a organizar las entregas de suministros.

Envíos de alimentos. Rutas de acceso al agua.

Corredores de transporte de emergencia.

Era difícil ignorar la transformación.

Su segundo hermano cruzó los brazos.

«El Ministerio de Transporte sigue quejándose de ti».

Lungowe parecía encantado. «¿De verdad?».

«Constantemente». «Excelente».

«No deberías alegrarte». «Estoy muy contenta».

Sus hermanos intercambiaron miradas. Ahí estaba ella.

Seguía siendo Lungowe. Solo que mejorada.

Las risas se desvanecieron.

Se produjo un silencio más serio.

Su padre miró hacia la ventana abierta.

Hacia la ciudad que se extendía más allá.

Hacia el reino que ya no le pertenecía.

Cuando por fin habló, su voz era más baja.

«La gente nunca vino». Nadie respondió.

Porque todos sabían a qué se refería. No hubo rebelión.

No hubo levantamiento. No hubo rescate.

Ningún movimiento para restaurar el antiguo trono. Nada.

El silencio en sí mismo había sido una respuesta. Una respuesta dolorosa.

El antiguo rey bajó la mirada hacia los papeles.

«El reino se perdió antes de caer». Las palabras flotaban pesadamente en la sala. Uno de los hermanos apartó la mirada.

Otro se quedó mirando al suelo. Un tercero suspiró en silencio.

Porque ellos también lo sabían.

La gente luchaba por aquello en lo que creía.

La gente arriesgaba la vida por los líderes en los que confiaba.

Su pueblo no lo había hecho. Darse cuenta de ello dolía.

Pero seguía siendo cierto.

Al final, su padre volvió a mirar a Lungowe.

Durante un largo rato se limitó a observarla.

Luego asintió una vez. Un pequeño movimiento de cabeza.

Casi imperceptible.

Sin embargo, de alguna manera, parecía decir más que cualquier discurso.

«Lo has hecho bien».

La sala quedó completamente en silencio. Lungowe se quedó paralizada.

Sus hermanos se quedaron paralizados. Todos se quedaron paralizados.

Su padre rara vez elogiaba a alguien.

Muy rara vez.

El antiguo rey parecía ligeramente incómodo.

Como si se arrepintiera de haberlo dicho en voz alta.

Lungowe sintió que le picaban los ojos de forma inesperada.

Inmediatamente apartó la mirada. Fingió examinar un documento. Un documento sin importancia alguna. Uno de sus hermanos sonrió.

Otro fingió no darse cuenta.

El tercero le empujó en silencio la cesta de pasteles hacia ella.

Una ofrenda de paz. Lungowe la aceptó.

Durante el resto de la tarde revisaron las asignaciones de las granjas.

Las transferencias de ganado. Los registros de tierras.

Y los acuerdos futuros.

Para cuando todo estuvo listo, el ambiente había cambiado.

No del todo.

Todavía había heridas. Todavía había remordimientos.

Todavía había pérdidas.

Pero también había algo más. Aceptación.

La guerra había terminado. El pasado había desaparecido.

Y, por primera vez, todos miraban hacia el futuro.