Capítulo 16

La princesa Lungowe estaba arreglando flores.

Otra vez.

Se había convertido en una especie de hábito.

En parte porque le encantaban de verdad las flores.

En parte porque hacían que la Residencia de la Corte Inferior resultara menos deprimente.

Y en parte porque las flores nunca pronunciaban discursos políticos.

Lo cual ella agradecía.

El jardín detrás de la Residencia del Patio Inferior era modesto.

No se parecía en nada a los vastos jardines reales con los que había crecido.

Pero era tranquilo.

Pequeños lirios blancos florecían a lo largo de un sendero de piedra.

Flores de colores vivos bordeaban los extremos.

Las abejas revoloteaban perezosamente entre las flores. Por una vez, el mundo parecía tranquilo.

Entonces alguien lo interrumpió. «Son preciosas». Lungowe levantó la vista.

E inmediatamente supo quién era.

La mujer era impresionante. Elegante.

Elegante.

Perfectamente vestida.

El tipo de belleza que hacía que los demás se enderezaran.

Varios asistentes estaban cerca. Aunque no demasiado cerca.

Respetuosos. Disciplinados.

La mujer se comportaba como alguien acostumbrada al poder.

No un poder heredado. Un poder ganado.

Lungowe se levantó lentamente.

La mujer sonrió cortésmente.

—Usted debe de ser la princesa Lungowe.

Había algo extraño en la forma en que lo dijo.

Casi deliberado. Lungowe asintió. «¿Y usted es?».

La mujer hizo una ligera reverencia. «Lady Nalukui».

El nombre le sonó de inmediato. Incluso Lungowe lo conocía.

La mujer con la que todos esperaban que se casara el rey Inambao.

La futura reina.

O eso creían todos.

Durante un instante, ambas mujeres se estudiaron mutuamente.

Cada una evaluando. Cada una observando.

Cada una sacando conclusiones.

Lady Nalukui fue la primera en hablar. «Eres más guapa de lo que esperaba». Lungowe parpadeó.

No era el comienzo que había previsto.

«Gracias». Nalukui sonrió.

«Aunque no eres ni de lejos tan intimidante». Lungowe frunció ligeramente el ceño.

«Rara vez soy intimidante». La mujer parecía divertida. «Eso es obvio».

Lungowe no estaba del todo segura de si aquello había sido un cumplido.

Caminaron lentamente por el jardín.

Durante unos instantes, la conversación siguió siendo cortés.

Segura. Inofensiva.

Entonces, la expresión de Nalukui cambió. No de forma drástica.

Lo justo.

Lo suficiente para indicar que la verdadera conversación estaba a punto de comenzar.

Se detuvo junto a un árbol en flor. Luego preguntó en voz baja:

«¿Sabes por qué he venido aquí?». Lungowe ya lo sabía.

Pero no iba a ponérselo fácil. «No».

Nalukui la observó con atención.

«He venido porque la gente está hablando». Lungowe permaneció en silencio.

«Ven al rey hablando contigo». Seguía en silencio.

«Te ven defenderlo». Nada.

«Le ven enviando regalos».

De repente, el jardín pareció mucho menos tranquilo.

Nalukui juntó las manos. Su voz se mantuvo tranquila. Controlada.

Cortés.

Lo que, de alguna manera, lo hacía todo más intenso.

«Deberías entender algo». Lungowe levantó ligeramente la barbilla.

Nalukui continuó.

«Ya no eres una princesa». Las palabras cayeron con fuerza.

No porque fueran nuevas. Sino porque eran ciertas.

Y la verdad a menudo duele más que los insultos. Lungowe no dijo nada.

Nalukui señaló con un gesto la ciudad más allá de los muros del palacio.

«Mira a tu alrededor». Lungowe no se movió. «Mira».

Lentamente, se giró.

La ciudad se extendía a sus pies. Ajetreada.

Próspera. Llena de vida.

Los trabajadores reconstruyendo. Los niños yendo al colegio.

Los mercados en funcionamiento.

Las familias se movían por las calles. La vida seguía.

La voz de Nalukui se suavizó.

«Nadie está luchando por restaurar el reino de tu familia».

Las palabras cayeron con pesadez.

«Ningún ejército marcha en nombre de tu padre».

Silencio.

«Ningún gobernador declara su lealtad». Silencio.

«Ninguna ciudad se está levantando».

Lungowe sintió un nudo en el estómago. Porque ya se había dado cuenta. Ya lo había entendido.

Ya lo había llorado.

Pero oírlo decir en voz alta le pareció diferente.

Más cruel. Más definitivo.

Nalukui miró hacia la ciudad. «La gente ha seguido adelante».

Las palabras no eran triunfantes. Ni burlonas.

Simplemente objetivas.

Como si describiera el tiempo. O las estaciones.

O el tiempo.

Lungowe se quedó mirando los jardines. Incapaz de responder.

Porque lo sabía.

Lo había visto con sus propios ojos. Las escuelas.

Las clínicas. Las carreteras. Los mercados. La gente.

El reino que recordaba ya no existía.

Y tampoco el que había gobernado su familia.

Nalukui se volvió hacia ella.

Por primera vez, había algo casi comprensivo en sus ojos.

Casi.

—Eres afortunada. —Lungowe levantó la vista.

—¿Afortunada? —Mucho.

Lungowe casi se echó a reír.

«Afortunada» no era la palabra que ella habría elegido.

Nalukui continuó. «Inambao es un gobernante bondadoso». La princesa permaneció en silencio.

«Otro conquistador podría haber ejecutado a tu familia».

Las palabras la golpearon con fuerza.

«Otro gobernante podría haberte encerrado en un calabozo».

Aún más.

«Otro rey podría haberte tratado como una amenaza».

La mirada de Nalukui se mantuvo firme.

«Pero, en cambio, vives en un palacio». La Residencia de la Corte Inferior.

Horrible. Con corrientes de aire.

Lleno de cortinas de mal gusto. Pero sigue siendo un palacio.

«Paseas por los mercados». Cierto.

«Recibes regalos». También cierto.

«Hablas con libertad». De nuevo, cierto.

Cada afirmación caía con incómoda precisión.

Durante unos instantes, ninguna de las dos mujeres habló.

Los pájaros cantaban en la distancia. El viento agitaba las flores.

Finalmente, Lungowe preguntó en voz baja: «¿Por qué me estás contando esto?». Nalukui lo pensó.

Luego respondió con sinceridad: «Porque creo que estás confundida». La respuesta le dolió.

No porque fuera cruel. Sino porque no lo era.

Porque, en el fondo, Lungowe temía que pudiera ser cierto.

Nalukui dio un paso atrás. «El mundo ha cambiado».

La futura reina miró hacia el palacio.

Hacia el reino. Hacia el futuro mismo.

«Deberías decidir cuál es tu lugar en él».

Luego se dio la vuelta y se alejó.

Dejando a Lungowe sola entre las flores.

Durante mucho tiempo, la princesa Lungowe permaneció allí.

Inmóvil. Pensando.

La conversación se repetía sin cesar. Ya no eres una princesa.

La gente ha seguido adelante. Eres afortunada.

Las palabras le dolían.

Porque algunas de ellas eran ciertas. No todas.

Pero las suficientes.

Al final, Sanana la encontró.

La criada se dio cuenta enseguida de que algo iba mal.

«¿Qué ha pasado?».

Lungowe no respondió de inmediato. En su lugar, miró hacia la ciudad.

El reino que una vez esperaba heredar.

El reino que ya no reconocía. Finalmente, habló.

«¿Crees que tiene razón?». Sanana dudó.

Con cautela.

En muchas cosas, pensó. Pero no en todas.

En lugar de eso, se sentó a su lado.

«Sigues siendo la princesa Lungowe». La respuesta la sorprendió.

Sanana sonrió con dulzura. «Puede que la corona haya desaparecido».

La doncella le tocó la mano.

«Pero quién eres sigue siendo decisión tuya». Las palabras resonaron en el aire.

Mucho después de que el sol comenzara a ponerse.

Mucho después de que las flores se cerraran al caer la noche.

Y mucho después de que Lady Nalukui hubiera desaparecido de la vista.

Por primera vez, la princesa Lungowe se encontró preguntándose no qué había perdido.

sino en lo que aún podría llegar a ser. Y, de alguna manera,

esa pregunta la asustaba aún más.