Capítulo 11

La princesa Lungowe descubrió algo mucho peor que arrodillarse.

Que la ignoraran.

Al menos, cuando la gente la obligaba a arrodillarse, reconocían su existencia.

Que la ignoraran era algo totalmente diferente. Era como desaparecer.

Se dio cuenta de ello tres días después.

Volvía a caminar por la ciudad escoltada.

Las calles estaban llenas de gente. Los comerciantes vendían sus productos. Los niños se apresuraban hacia la escuela. Los trabajadores transportaban suministros. La vida se movía a su alrededor.

No hacia ella. No por ella. A su alrededor.

Como si ella fuera simplemente otra persona más.

A Lungowe esto le resultaba profundamente inquietante. Pasó un panadero.

Sin saludar.

Pasó un comerciante. No se inclinó.

Pasó un grupo de mujeres. No se inclinó.

Lungowe se detuvo.

El escolta casi chocó con ella. «¿Has visto eso?».

Tumelo suspiró.

«¿Qué?» «Nadie se ha inclinado».

Tumelo miró a su alrededor.

Nadie parecía especialmente interesado en ellos.

«Sí».

Lungowe lo miró fijamente. «Nadie se ha inclinado». «Sí».

«Esto se está convirtiendo en una tendencia». Tumelo, sabiamente, guardó silencio. El siguiente encuentro resultó peor.

Una anciana la reconoció de inmediato.

Lungowe se animó. Por fin.

Alguien con buenos modales. La mujer se acercó.

Sonrió amablemente.

Y entonces hizo algo inesperado. Le tocó el brazo a Lungowe.

Como se consuela a un familiar afligido.

O a un niño perdido.

O a un pájaro herido. No a una princesa.

Nunca a una princesa.

La mujer negó con la cabeza con tristeza. «Has tenido un año difícil». Lungowe parpadeó.

La mujer sonrió con dulzura. Luego siguió su camino.

Eso fue todo. Sin reverencia.

Sin reverencia.

Sin saludo formal. Solo lástima.

Pura lástima.

Lungowe se quedó paralizado.

Tumelo apartó la mirada con sospechosa rapidez. Intentando no reírse.

Más tarde, esa misma tarde, las cosas empeoraron aún más.

Un grupo de niños la reconoció. Lungowe se preparó.

A los niños les encantaba la realeza. Los niños eran sensatos. Uno de los chicos la señaló.

«Esa es la princesa». Los demás miraron.

Lungowe sonrió.

Entonces uno susurró en voz alta: «¿La del antiguo palacio?». Otro asintió.

«¿La que tiene todas esas criadas?». El primer niño abrió mucho los ojos. «¿Cien?». «Al parecer».

El primer niño se quedó horrorizado. «¿Por qué?».

Lungowe abrió la boca. Luego la cerró.

Los chicos siguieron caminando.

Sin dejar de hablar de ella.

Como si fuera algún tipo de desastre histórico. Esa noche, la humillación continuó.

Un comerciante la reconoció mientras compraba té.

De verdad, comprando té.

Un concepto que aún le resultaba insultante. El comerciante asintió cortésmente.

Luego dijo:

«Mis impuestos pagaron una de vuestras fuentes».

Lungowe se quedó paralizada.

El comerciante no estaba enfadado. Lo cual, de alguna manera, lo empeoraba todo. Parecía divertido.

«¿Qué fuente?»,

preguntó Lungowe antes de poder contenerse.

El comerciante se rió.

«La de los peces bailarines». Lungowe la recordó de inmediato. La fuente había costado una fortuna.

En aquel momento le había parecido preciosa. Ahora, de repente, se acordó de los granjeros. De los pueblos.

Carreteras. Escuelas.

El comerciante sonrió cortésmente y volvió al trabajo.

Dejando a Lungowe allí de pie con su té.

Y una sensación incómoda en el estómago.

No todo el mundo sentía lástima por ella. A algunos no les caía bien.

Eso se estaba volviendo cada vez más evidente.

El peor momento llegó al atardecer. Una niña se le acercó.

Quizá de siete años. Llevaba un libro de colegio.

Lungowe sonrió.

A los niños todavía les gustaban las princesas. Eso era algo universal.

La niña levantó la vista.

«¿De verdad eres la princesa?». «Sí».

La niña la miró con atención. Luego preguntó:

«¿Eras rica?». Lungowe se rió. «Muchísimo».

La niña asintió pensativa. Luego preguntó:

«¿Sabías que éramos pobres?»

La pregunta la golpeó como un martillazo. Lungowe se quedó paralizada.

La niña no la estaba acusando. No estaba enfadada.

No se burlaba de ella.

Simplemente quería una respuesta. Una respuesta sincera.

¿Lo sabías?

Lungowe abrió la boca.

No le salió nada.

Porque la respuesta era horrible. La respuesta era no.

No del todo. No propiamente dicho.

No de una manera que importara. La niña esperó pacientemente. Finalmente, Lungowe susurró: «No».

La niña asintió.

Como si eso confirmara algo. Luego sonrió.

«Mi profesora dice que comprender es el primer paso».

Lungowe se quedó mirándola.

La niña se alejó saltando.

Dejando tras de sí la devastación.

Aquella noche, la Residencia de la Corte Inferior parecía más fría de lo habitual.

Lungowe se sentó junto a la ventana.

Las feas cortinas se movían suavemente con el viento.

Abajo, las luces de la ciudad se extendían en la oscuridad.

Miles de hogares. Miles de vidas.

Vidas que ella nunca había comprendido. Sanana entró en silencio.

Inmediatamente se fijó en las lágrimas. «¿Alteza?».

Lungowe no se dio la vuelta.

Durante un largo rato se limitó a contemplar la ciudad.

Finalmente, habló. «No me odian». «No».

«Tampoco me quieren». Sanana se sentó a su lado. «No».

Lungowe se rió suavemente. Una risa triste.

«Me pasé toda la vida creyendo que la gente nos admiraba».

El silencio se prolongó. Luego ella negó con la cabeza. «No».

Contempló el reino. «Admiraban la corona».

La constatación se posó pesadamente sobre ella.

La corona. El palacio. El poder. La imagen.

No necesariamente a quienes la llevaban.

Por primera vez en su vida, la princesa Lungowe comprendió lo que se sentía al estar ante los demás sin un trono que la protegiera.

Sin ejército.

Sin formalidades. Sin distancias.

Solo ella misma.

Y aún no estaba del todo segura de quién era esa persona.

Esa idea la aterrorizaba. Más que la humillación.

Más que la pobreza.

Más que la Residencia de la Corte Inferior.

Porque, por primera vez en su vida, la princesa Lungowe se estaba conociendo a sí misma.

Y no estaba segura de que le gustara lo que veía.