Capítulo 10

Por primera vez en su vida, la princesa Lungowe caminó por la ciudad sin que nadie le abriera paso.

Esto le resultó profundamente ofensivo. —Casi tocas a alguien —suspiró Tumelo.

«Tocaste a alguien». Lungowe se quedó horrorizada. «¿De verdad?».

«A un vendedor de verduras». Lungowe se quedó sin aliento.

«¿Por qué estaba ahí parado?». «Porque es un mercado». Lungowe cruzó los brazos.

«Los mercados deberían organizarse a mi alrededor».

Ninguna de las criadas respondió.

Eso se estaba volviendo cada vez más habitual.

Las tres mujeres caminaban por uno de los barrios más grandes de la capital escoltadas por militares.

No porque Lungowe fuera ya importante.

Sino porque seguía siendo una princesa.

Y porque la última vez que había ido a la ciudad había intentado iniciar una rebelión junto a un puesto de coles.

Las autoridades seguían preocupadas por la posibilidad de que lo intentara de nuevo.

Lungowe, personalmente, consideraba que se trataba de una reacción exagerada.

La rebelión había durado casi siete minutos.

La ciudad parecía diferente ahora. Más bulliciosa.

Más limpia.

Más organizada. Los trabajadores reparaban las carreteras. Los comerciantes llenaban los puestos.

Los equipos de construcción transportaban materiales por las calles.

Por dondequiera que mirara, la gente parecía ocupada.

El reino se estaba reconstruyendo.

Lungowe no estaba del todo segura de cómo se sentía al respecto.

Una parte de ella lo resentía.

Otra parte no podía negar lo que estaba viendo.

Al pasar por una plaza, se fijó en algo extraño.

Niños. Cientos de ellos.

Caminaban hacia un gran edificio cargando libros.

Lungowe frunció el ceño. «¿Qué es eso?».

Sanana siguió su mirada. «La nueva academia».

«¿De la que no paran de hablar?». «Sí».

Lungowe observó a los niños. Niños.

Niñas. Ricos. Pobres.

Todos juntos.

La escena le resultaba extraña.

Una niña pequeña llevaba libros que casi le llegaban a la mitad del cuerpo.

Lungowe se quedó mirándola. «Es diminuta».

La niña tropezó inmediatamente con sus propios pies.

Lungowe asintió. «¿Ves?».

La niña se levantó. Recogió sus libros.

Y siguió caminando con determinación hacia la escuela.

Lungowe se encontró sonriendo a pesar suyo.

Más tarde pasaron por delante de una clínica recién ampliada.

El patio exterior estaba abarrotado. Las familias esperaban pacientemente.

Los médicos se movían entre los edificios. Las enfermeras llevaban suministros.

Un cartel sobre la entrada mostraba el sello real del rey Inambao.

Lungowe se detuvo. La gente sonreía de verdad. Esperando recibir atención médica. Sonriendo.

Esto le parecía al revés.

Se acercó a una anciana sentada bajo un árbol.

«¿Por qué estás contenta?». La mujer parpadeó.

Luego se rió.

«Porque mi nieto por fin va a poder ver a un médico».

«Ah».

La mujer señaló hacia el edificio.

«Antes nunca podíamos permitirnos el tratamiento».

Lungowe dudó.

La respuesta le sonaba familiar. Demasiado familiar.

Últimamente había estado escuchando versiones de ella por todas partes.

Antes. Antes. Antes.

Todo parecía tener que ver con el «antes». La anciana sonrió con calidez.

«Tú eres la princesa». Lungowe asintió.

Por fin.

Alguien la había reconocido como se merecía. La mujer continuó.

«Has crecido». Lungowe sonrió.

La mujer le dio una palmadita en la mano.

Luego se levantó y se unió a la cola de la clínica. Eso fue todo.

Sin reverencias.

Sin declaraciones dramáticas. Sin discursos.

Solo amabilidad.

De alguna manera, eso dejó a Lungowe inquieto.

La mayor sorpresa llegó cerca del mediodía.

Se detuvieron cerca de una fuente pública donde se habían reunido decenas de ciudadanos para almorzar.

Lungowe vio a un grupo de obreros hablando.

Riendo.

Discutiendo algo con entusiasmo. Ella escuchó con atención.

Seguramente se estaban quejando.

La gente siempre se quejaba de los gobernantes.

Era prácticamente una tradición. En cambio, oyó:

«El proyecto de la carretera llegará a nuestro pueblo el mes que viene».

«Mi hija empieza el colegio la próxima temporada». «Por fin funciona el canal de riego». «La rebaja de impuestos nos ha ayudado».

Lungowe frunció el ceño.

Así no era como se suponía que debían sonar los debates políticos.

Un hombre se dio cuenta de que ella estaba escuchando. Sonrió cortésmente.

«Buenas tardes, princesa». Lungowe asintió.

Luego preguntó con cautela: «¿Apoya usted al rey?».

Todo el grupo pareció sorprendido. La respuesta llegó de inmediato. «Sí».

Otro asintió. «Por supuesto».

Otro levantó la mano. «Muchísimo».

Lungowe se quedó mirándolos fijamente.

Las respuestas habían llegado con demasiada rapidez.

«¿Todos vosotros?».

Los obreros intercambiaron miradas. Uno de ellos finalmente se encogió de hombros.

«Hace que las cosas se hagan». Otro asintió.

«Nos escucha».

Un tercero tomó la palabra.

«Ha recortado los gastos del palacio». Varios se rieron.

Un hombre sonrió.

«Solo eso ya lo hizo popular». Lungowe se sintió atacada personalmente.

Mientras seguían caminando, ella empezó a prestar más atención.

No a los funcionarios. No a los informes. No a los discursos. A la gente.

A la gente corriente.

Gente a la que antes apenas había prestado atención. La mujer que vendía pan.

El pescador que reparaba las redes.

El albañil reconstruyendo muros. El profesor guiando a sus alumnos. El médico saliendo de la clínica. El agricultor repartiendo sus productos.

El tendero que abría su tienda.

Dondequiera que mirara, veía algo inesperado.

Alivio.

No en todas partes. No en todo el mundo.

Algunos seguían siendo cautelosos. Otros seguían sin estar seguros. Pero había esperanza.

Esperanza de verdad.

De esa que no se puede pedir. Ni comprar.

Ni exigir.

Simplemente existía.

Aquella tarde, mientras caminaban de vuelta hacia la Residencia de la Corte Inferior, Lungowe estaba inusualmente callado.

Sanana acabó mirándola de reojo.

«¿En qué piensas?».

Lungowe no respondió de inmediato. La ciudad resplandecía bajo el sol poniente. Las linternas parpadeaban al encenderse.

Las familias se reunían para cenar. Los niños corrían por las calles.

Los comerciantes cerraban sus tiendas. La vida cotidiana.

Una vida sencilla.

De la que ella había estado protegida durante toda su infancia.

Por fin habló. «Durante todos estos años...» Hizo una pausa.

«... no creo que los viera nunca de verdad». Ninguna de las dos criadas la interrumpió.

Lungowe siguió contemplando la ciudad. «Sabían quién era yo».

Se le escapó una pequeña risa.

«Pero yo no sabía casi nada de ellos».

Darse cuenta de ello le dolió. Más de lo que esperaba.

Porque, por primera vez en su vida, la princesa Lungowe comprendió algo incómodo.

Un gobernante podía pasar años amando un reino

Y, aun así, nunca llegar a conocer de verdad a su pueblo.

La Residencia de la Corte Inferior apareció ante ella.

Las feas cortinas se veían incluso desde la distancia.

Lungowe suspiró.

«Esas cortinas siguen siendo horribles». Sanana sonrió.

Tumelo se rió.

Y, por primera vez en muchas semanas, Lungowe también se rió.

Una pequeña risa. Pero auténtica.

Quizás eso fuera un avance.