Capítulo 2

La princesa Lungowe nunca se había servido ella misma el agua del baño.

Ni una sola vez.

No porque no pudiera físicamente.

Simplemente porque en algún lugar del palacio, mucho antes de que ella aprendiera siquiera a caminar, todo un ejército de adultos había decidido colectivamente: ¿Por qué iba a necesitar la única hija del rey hacer eso ella misma?

Y a partir de ese momento, la situación se había intensificado más allá de lo razonable.

Al amanecer de cada mañana, sus aposentos ya parecían una pequeña provincia real que funcionaba de forma independiente del resto del reino.

Los sirvientes se movían en oleadas organizadas.

Un grupo se ocupaba de las telas. Otro, de las joyas.

Otro se ocupaba de los perfumes. Otro, de las flores.

Otro se ocupaba de las bandejas de comida.

Otro se ocupaba de la correspondencia. Otro se ocupaba de los cosméticos.

Otro se encargaba de los aceites capilares.

Uno se encargaba del agua de baño. Uno se encargaba de lustrar los zapatos. Uno se encargaba de los ambientadores.

Uno se encargaba de los arreglos de abanicos durante las tardes más calurosas.

Uno se encargaba de colocar las velas por las noches, porque al parecer las sombras también requerían gestión.

Lungowe creía personalmente que algunos de los puestos se habían convertido en meramente ceremoniales a esas alturas.

Estaba bastante segura de que la única responsabilidad de una anciana era mirar con desaprobación las cortinas.

Y, de alguna manera… la mujer era excelente en ello.

Aquella mañana, Lungowe se sentó ante un espejo de bronce mientras seis criadas le trenzaban el pelo al mismo tiempo.

Sanana estaba de pie cerca de ella con tres frascos de perfume en la mano.

—¿Jazmín de río o orquídea azul hoy, princesa?

Lungowe entrecerró los ojos pensativa.

«Depende».

Sanana esperó pacientemente.

«¿Estoy emocionalmente agotada o simplemente molesta?»

Una doncella más joven resopló sin querer. La sala se quedó en silencio.

Lungowe se volvió lentamente hacia ella.

La pobre chica parecía estar a un paso de la muerte.

Entonces Lungowe suspiró dramáticamente.

«Sinceramente, lo respeto. Ha sido una reacción comprensible».

La sala se relajó de nuevo. Sanana ocultó una sonrisa.

—¿Orquídea azul? —sugirió con cautela.

«Sí», decidió Lungowe. «El jazmín de río huele demasiado esperanzador para hoy».

Sanana asintió como si se tratara de una afirmación perfectamente racional.

Lo cual, dentro del palacio, era esencialmente así.

Fuera de las aposentos de Lungowe, el palacio se extendía sin fin a través de patios tallados, terrazas, jardines reales, estanques reflectantes, bibliotecas, salas de audiencias y residencias nobiliarias construidas a lo largo de generaciones de riqueza y conquistas.

Los sirvientes se movían constantemente por los pasillos cargando:

​●​ ​ telas dobladas,

​●​ ​ bandejas pulidas,

​●​ ​ cajas talladas,

​●​ ​ pergaminos,

​●​ ​ flores,

​●​ ​ aceites,

​●​ ​ y comida suficiente para mantener a varias aldeas.

El reino era próspero.

Dolorosamente próspero.

Los detalles dorados adornaban las paredes. Las alfombras importadas suavizaban los suelos. Las altas puertas talladas mostraban generaciones de victorias reales. Los músicos ensayaban en salas lejanas casi sin cesar.

Lungowe había crecido creyendo que así era simplemente como vivían las personas civilizadas.

Por desgracia para todos los demás, sus hermanos también.

A media mañana, Lungowe salió por fin de sus aposentos vestida con varias capas de seda color rosa bordada con hilos de oro tan delicados que habrían hecho llorar a cualquier contable.

Dos doncellas la seguían llevando telas de repuesto por si las condiciones meteorológicas la molestaban más tarde.

Otra llevaba un abanico plegable. Otra llevaba cosméticos de emergencia.

Otra llevaba pasteles dulces porque Lungowe se ponía de mal humor cuando tenía hambre.

Y otra llevaba un pequeño taburete tallado porque la princesa se quejó una vez durante un paseo por el jardín de que «estar de pie continuamente resulta políticamente agresivo».

A partir de entonces, el taburete pasó a formar parte del protocolo del palacio.

Mientras Lungowe cruzaba una de las terrazas superiores con vistas a los jardines reales, se encontró con que sus hermanos ya se habían reunido cerca del pabellón del desayuno.

El príncipe Kawana fue el primero en verla. «Ahí está».

El príncipe Lubinda levantó la vista de su té. «Notable».

Lungowe entrecerró los ojos de inmediato.

«Ese tono sugiere tonterías».

Lubinda señaló con un gesto perezoso a la procesión que se iba formando a sus espaldas.

—Hay más gente siguiéndote que la que vigila los archivos del este.

—Eso suena a un fallo administrativo —respondió Lungowe con calma.

El príncipe Imataa se echó a reír.

Incluso el príncipe Simataa esbozó una leve sonrisa en su taza antes de darse cuenta y parecer irritado por ello.

Lubinda negó con la cabeza. —Cien sirvientas, Lungowe.

«Noventa y ocho», corrigió ella automáticamente.

Todos sus hermanos la miraron fijamente. Lungowe parpadeó.

«¿Qué?

—¿Las has contado? —preguntó Kawana.

«Por supuesto que las he contado. ¿De qué otra forma sabría si desapareciera alguien?».

Simataa se recostó en su silla. «Te darías cuenta porque la mitad del palacio dejaría de moverse».

«Eso no es cierto».

En ese preciso momento, dos criadas casi chocaron al intentar rodear la silla de Lungowe al mismo tiempo.

El príncipe Imataa señaló inmediatamente. «Mira este caos».

«Ha sido una mala distribución del espacio», dijo Lungowe con firmeza. «No es culpa mía».

El príncipe Lubinda se frotó la frente. «Algún día, padre, te casará y algún reino pobre se derrumbará bajo el peso de tu colección de perfumes».

Lungowe dio un pequeño grito ahogado.