El ojo del cazador

De repente, la lluvia cesó tan bruscamente como había comenzado. Como si alguien en el cielo hubiera cerrado una compuerta gigantesca de un solo tirón, el implacable tamborileo sobre el techo del todoterreno enmudeció de un segundo a otro. Las gruesas y pesadas masas de nubes, que momentos antes habían yacido como una manta plomiza sobre los picos de la Sierra de Oria, se dispersaron a toda velocidad por el fuerte viento de altura. El siniestro y sombrío gris se abrió y las primeras manchas azules brillantes pudieron verse en el cielo andaluz. El silencio repentino, solo interrumpido por el sordo golpeteo de las gruesas gotas de agua desde los bordes de las rocas, era casi ensordecedor.

Matteo parpadeó a través del parabrisas limpio y solo se encogió de hombros sin saber qué hacer. —Es el clima andaluz... —murmuró sacudiendo la cabeza. En este semidesierto la naturaleza era extrema: o se marchitaba bajo un sol asesino, o se ahogaba en una celda de tormenta diluvial que desaparecía tan rápido como había llegado.

Pero el clima despejado trajo consigo una dinámica completamente nueva y peligrosa. La visibilidad aumentó repentinamente a cientos de metros. El juego del escondite en la niebla protectora había terminado.

Consuela no dudó ni un segundo más. Abrió la puerta del copiloto de un empujón, pisó el barro rojo profundo, que se pegaba a sus botas como sangre fresca, y sacó su arma reglamentaria. Con la pistola en alto, fue la primera en avanzar con cautela y con movimientos tácticos entrenados hacia las coordenadas GPS calculadas. Su corazón latía a un ritmo fuerte y rápido mientras sus ojos escaneaban cada saliente de roca. Justo detrás de ella seguía Matteo, cuya mirada estaba fijada rígidamente en la roca modificada de la pared, seguido por el todavía ligeramente aturdido Raffael, que luchaba penosamente por avanzar a través del suelo profundo. A unos diez metros de distancia los seguía el joven agente de la Guardia Civil, con la mano en la culata de su arma reglamentaria para asegurar al grupo por la retaguardia.

En medio de la estrecha grieta de roca negra como el carbón, estaba Simon, sin moverse ni siquiera un milímetro. Contuvo la respiración. El repentino despeje del clima era un arma de doble filo para él. Por un lado, significaba que el helicóptero de su sindicato podía regresar en cualquier momento para recoger la plata fenicia. Por otro lado, ahora estaba atrapado dentro de la cueva si no quería revelar su posición prematuramente. A través de la estrecha grieta observó cada uno de los movimientos de las cuatro figuras que se acercaban lentamente al escondite bajo la pálida luz del sol. Levantó la pesada pistola automática negra y dejó que el punto de mira se deslizara lentamente sobre el pecho de Consuela. Calculó la distancia. Veinticinco metros. Veinte metros. Se acercaban. Cada fibra de su cuerpo masivo estaba tensa hasta el límite, el dedo descansaba ligeramente sobre el gatillo frío.

Simon los miraba con una mirada asesina y gélida y esperaba en silencio que pasaran por alto la entrada discreta, cubierta por aulagas, en la roca rojo sangre y que pasaran de largo. Estaba listo para disparar, pero sabía: si abría fuego antes de que su helicóptero estuviera al alcance del oído, eso alarmaría a toda la montaña. Era un juego de póquer desgarrador bajo la brillante luz andaluza, y los cazadores no sospechaban cuán profundamente estaban ya en el punto de mira del fantasma.