La ira del cielo

Arriba, en la meseta rocosa y desnuda de Oria, la tormenta había alcanzado dimensiones apocalípticas. Las nubes colgaban tan bajo que engullían por completo los afilados picos de las montañas. Simon estaba junto a la estrecha entrada de la grieta, empapada en sangre, con un lingote de plata maciza en la mano, y miraba hacia arriba con impaciencia. En las densas paredes de niebla sobre él se perfilaba por un breve momento la oscura y amenazante silueta del helicóptero de transporte. El sordo y rítmico golpe de los rotores se escuchaba claramente y vibraba en el pecho de Simon. La máquina ya estaba en visibilidad absoluta, a solo unos pocos cientos de metros del punto de aterrizaje.

Pero de repente, el helicóptero se inclinó peligrosamente hacia un lado. Las ráfagas de viento azotadoras y las masas de agua opacas que caían como una pared masiva desde el cielo hacían imposible cualquier descenso controlado. Los motores aullaron angustiados mientras el piloto intentaba desesperadamente mantener la máquina estable en las turbulentas corrientes de aire. El helicóptero no podía aterrizar en la montaña ablandada por el barro en esas condiciones. Dio una vuelta más en un círculo estrecho e inestable en el aire y luego giró con sus rotores rugientes para esperar un mejor tiempo en los campos de nubes más profundos y protegidos.

Simon miraba estupefacto hacia la nada gris. Una expresión sombría de pura furia se dibujó en sus facciones. Arrancó el voluminoso teléfono satelital de su chaqueta de cuero con tal fuerza que las costuras crujieron. Con dedos temblorosos, marcó la marcación rápida y se llevó el dispositivo al oído, mientras los truenos retumbaban justo encima de él.

—¡¿Qué diablos significa esto?! —rugió Simon al micrófono tan fuerte que su voz superó el estruendo de la tormenta. Sus ojos estaban muy abiertos—. ¡¿Por qué esos bastardos no aterrizan?! ¡Ya estaban a la vista! ¡No puedo vigilar la plata aquí arriba para siempre!

—¡Tenemos que esperar un poco, Simon! ¡Cálmate! —recibió la respuesta distorsionada y entrecortada del altavoz. El crepitar en la línea mostraba cuánto perturbaba la tormenta la conexión satelital—. El piloto reporta vientos cortantes extremos justo sobre la meseta. Con esta lluvia torrencial, el helicóptero no puede aterrizar ahí arriba. El riesgo de un accidente es simplemente demasiado peligroso. El viento empujaría la máquina directamente contra la pared rocosa.

—¡¿Cuánto tiempo?! —gritó Simon al teléfono, y sus nudillos se pusieron blancos mientras agarraba la carcasa—. ¡¿Cuánto tiempo tengo que quedarme atrapado aquí en este maldito agujero?!

—Eso depende totalmente del clima —respondió la voz impasible y fría—. El informe meteorológico reporta una pequeña celda. ¿Quizás media hora? Busca refugio y mantén la posición. Tan pronto como la visibilidad lo permita, la máquina iniciará el aterrizaje.

La línea murió con un pálido clic. Simon maldijo en voz alta, estuvo a punto de arrojar el teléfono contra la pared húmeda de la cueva, pero recapacitó en el último momento y lo guardó respirando agitadamente. Se acercó mucho a la estrecha grieta y miró hacia afuera. Llovía sin piedad, como si el cielo mismo fuera a hacerse pedazos y caer sobre la tierra. Ríos de barro rojo caían como torrentes pasando por las rocas.

Pero de repente, el gigante se detuvo en medio del movimiento. Sus músculos se tensaron y entrecerró los ojos. ¿Qué era ese sonido?

En medio del ensordecedor nivel de ruido de la lluvia azotadora, los torrentes de barro y los lejanos truenos, se mezclaba otro sonido mecánico, rítmico y muy distinto. Un sordo y profundo ruido de motor que se esforzaba por subir por la empinada pendiente.

Simon sacudió la cabeza. Simplemente no podía ser. ¿Quién en el mundo subiría hasta aquí en coche con este tiempo catastrófico, en medio de una garganta tormentosa que se desmoronaba? Cualquier camino normal estaba inundado desde hacía tiempo, cualquier camino de tierra era una trampa mortal de barro. Montoya estaba muerto y los policías del pueblo estaban a kilómetros de distancia. Una sensación desagradable, que no había sentido desde hacía mucho tiempo, se le arrastró lentamente por la nuca. Sacó la pistola automática negra de la funda y le quitó el seguro con un suave chasquido metálico.

No sospechaba que Matteo, Raffael y Consuela tenían en ese momento un poderoso aliado invisible de su lado: era el mismísimo San Pedro, que había abierto las esclusas allí arriba en el cielo. Este inmenso e implacable aguacero era su única protección. Había ahuyentado al helicóptero del sindicato de contrabandistas y le había dado al trío ese tiempo precioso que tanto necesitaban en su desesperado viaje a través del diluvio rojo.

El pesado todoterreno Nissan de la Guardia Civil disparó en primera marcha, con el tubo de escape humeante y las ventanillas cubiertas de barro, sobre la última cresta de la meseta. Estaban allí. El enfrentamiento en el monte sangrante había comenzado.