El viaje a través del diluvio rojo

En el taller ya no hubo un segundo de duda. Cualquier vacilación, cualquier movimiento descuidado significaba el fracaso definitivo y la huida de Simon con un bien cultural de valor incalculable. Matteo, Raffael y Consuela tenían una prisa implacable. Mientras el joven agente de policía arrancaba fuera el motor del pesado todoterreno Nissan de la Guardia Civil, Matteo reunió a toda prisa el equipo más necesario: una linterna potente, un buscador digital y las superposiciones topográficas impresas de la Piedra Labrá.

Raffael, que había guardado el coñac con una mueca sombría, se presionó un paño limpio contra la herida palpitante en su sien. Consuela, con el rostro contraído por el dolor y las manos temblorosas y vendadas a toda prisa, comprobó el cargador de su arma reglamentaria. El chasquido del metal sonó en el taller como el disparo de salida de una brutal carrera contra la muerte.

—¡Vamos, muévanse! —gritó Consuela con voz autoritaria, empujando a los hombres hacia afuera y cerrando la puerta del taller de un golpe tras ella.

Se lanzaron a la azotadora y cálida lluvia de verano, que ya había convertido el patio polvoriento en una pista de barro resbaladizo. El todoterreno esperaba con la carrocería vibrando. El joven agente al volante estaba pálido, pero sus ojos reflejaban la determinación absoluta de proteger a su compañera y a los dos civiles. Matteo se lanzó al asiento trasero junto a Raffael, mientras Consuela saltó al asiento del copiloto. Incluso antes de que las puertas terminaran de cerrarse, el agente hundió el acelerador hasta la chapa. Los neumáticos del Nissan se enterraron profundamente en el barro, lanzaron chorros de suciedad a metros de altura y catapultaron al pesado vehículo hacia adelante, directo al lúgubre laberinto de las ramblas.

El viaje se convirtió instantáneamente en una carrera infernal, despiadada y que sacudía los huesos. El camino hacia las coordenadas indicadas en las montañas de Oria era mucho más largo y traicionero de lo que habían supuesto teóricamente frente a la pantalla. La naturaleza parecía oponerse con todas sus fuerzas a su avance. La lluvia torrencial había transformado en muy poco tiempo la estrecha pista de grava que conducía al interior de la garganta en un lecho de arroyo caudaloso e impredecible. Y este lecho llevaba el siniestro rostro rojo sangre de la región: el óxido de hierro disuelto había transformado el agua en un caldo espeso, espumoso y carmesí. El todoterreno araba a través de inundaciones rojas que golpeaban el parabrisas como una ola de sangre real, de modo que los limpiaparabrisas, incluso en la potencia máxima, apenas lograban combatir la obstrucción de la visión.

Dentro del vehículo reinaba un silencio insoportable y cargado de odio, interrumpido solo por el rugido ensordecedor del motor diésel y el duro golpe de la suspensión. Cada vez que el Nissan pasaba sobre una roca descubierta por el agua, los ocupantes eran lanzados brutalmente hacia arriba. Matteo se agarró al asa del techo. Sus ojos vagaban incesantemente entre el inquietante escenario sangrante del exterior y el reloj que avanzaba en el salpicadero. Ya habían perdido un tiempo valioso deshaciendo las ataduras.

—¡Más rápido! —apremiaba Consuela, mientras se apoyaba con una mano en el asa y con la otra intentaba desesperadamente establecer conexión a través de la radio con las otras unidades en el lugar del hallazgo del cadáver de Montoya. Pero la fuerte tormenta y las profundas paredes de arcilla de la garganta engullían cualquier señal. La radio solo emitía un estático ruido cósmico. —¡Estamos completamente solos! ¡Agente, pise el acelerador! ¡Si escuchamos a ese helicóptero, será demasiado tarde!

—¡Hago lo que puedo! —gritó el joven policía contra el ruido, mientras giraba el volante con fuerza máxima para maniobrar el vehículo a través de una estrecha curva de barro que se desmoronaba. La parte trasera del Nissan se salió peligrosamente, deslizándose a solo centímetros de un borde empinado y profundo, antes de que los bloqueos de diferencial se activaran y estabilizaran el coche de nuevo. —¡El suelo bajo nosotros se está deshaciendo literalmente! ¡Si el río sube más, el motor absorberá agua y nos ahogaremos aquí dentro!

Raffael estaba sentado rígido a su lado, con el paño ensangrentado presionado firmemente contra su cabeza, y miraba por la ventana lateral con una calma casi profética hacia las laderas sangrantes de Oria. —Estamos conduciendo a través de las venas de la historia, Matteo —murmuró el anciano, y su voz poseía, a pesar de la carrera mortal, una fascinación académica y siniestra—. Exactamente así debe haber sido en aquel entonces, cuando el timonel fenicio huía por el barro, perseguido por asesinos, bajo la mirada del monte rojo. Estamos siguiendo exactamente el mismo camino sangriento.

—Esperemos que esta vez seamos más rápidos que los asesinos —soltó Matteo, mientras su mirada se quedaba pegada a la empinada pared rocosa que ahora se acercaba cada vez más.

Comenzaron el ascenso empinado y peligroso desde el fondo del valle hacia las crestas de Oria. El vehículo se esforzaba en la marcha más baja por la pendiente resbaladiza, con los neumáticos buscando desesperadamente agarre en la pizarra desnuda. Cada metro se sentía como una eternidad. En sus cabezas solo ardía una única esperanza desesperada: debían llegar a la cueva antes que Simon. Debían sorprender al gigante antes de que pudiera asegurar la plata y atrincherarse en la inexpugnable fortaleza de la montaña. Si Simon los veía venir, los ejecutaría uno por uno desde una emboscada. Corrieron con el coraje de la desesperación directamente hacia el ojo de la tormenta, mientras sobre ellos, el lejano y sordo rugido de los rotores de helicóptero anunciaba el enfrentamiento final.