Cuando las montañas sangran

Afuera, sobre las áridas y afiladas colinas de Oria, se desarrollaba un espectáculo amenazante en el cielo. El calor opresivo y plomizo de la mañana andaluza se congeló repentinamente cuando una pared masiva de nubes gris sucio, casi negras, se desplazó desde el Mediterráneo sobre las cumbres de la Sierra. Un repentino y gélido golpe de viento barrió las quebradas ramblas y arremolinó el polvo suelto metros en el aire, antes de que los aguaceros se descargaran con una fuerza elemental implacable. Una lluvia de verano pesada, totalmente atípica para esta época del año, comenzó a caer en gotas gruesas y pesadas sobre la tierra reseca y agrietada. En cuestión de minutos, las masas de agua que caían transformaron el polvoriento laberinto de las gargantas en un escenario de puro horror.

Esta tierra alrededor de Albox y Oria no era un trozo de tierra común. Durante millones de años, el suelo había estado saturado en sus capas geológicas profundas con minerales pesados, minerales y enormes depósitos de óxido de hierro. Había sido precisamente esta firma metálica de la montaña la que había atraído a los navegantes y prospectores fenicios a este accidentado interior hace dos mil quinientos años. Pero cuando la lluvia implacable empapaba ahora la superficie seca como el polvo y el agua penetraba en las profundidades de las grietas de la roca, ocurría algo profundamente siniestro que todavía hoy ponía los pelos de punta a los lugareños.

El agua que caía liberaba el óxido de hierro altamente concentrado de las capas de arcilla y la pizarra quebradiza. Los arroyos y riachuelos de barro que se formaban en segundos en las paredes empinadas de la garganta no se teñían de marrón o gris, sino que tomaban una coloración profunda, impactante y carmesí.

Parecía exactamente como si la pared rocosa reblandecida, como si toda la montaña gigantesca estuviera sangrando imparablemente bajo la lluvia torrencial desde mil heridas invisibles. El agua espesa y roja oscura golpeaba el suelo de la rambla y formaba corrientes sangrientas y espumosas que buscaban siseando su camino a través del lecho agitado.

Simon estaba de pie bajo la sombra protectora de la profunda grieta de roca y miraba sin moverse este macabro espectáculo natural con sus ojos fríos y pálidos. El agua roja lavaba el polvo milenario de los salientes rocosos y dejaba al descubierto el rostro desnudo y rojo sangre de la garganta. Por un breve momento, parecía como si el gigante asesino estuviera de pie en medio de un antiguo y arcaico lugar de sacrificio, donde la sangre derramada de la tripulación fenicia masacrada nunca se había secado, sino que había perdurado profundamente en la roca, para ser arrastrada ahora de nuevo a la superficie por la lluvia. Pero Simon no poseía ningún sentido para el romanticismo histórico o los mitos espirituales. En su cerebro no había lugar para la reverencia. Para él, el rojo impactante de la tierra era simplemente la prueba geológica definitiva de que estaba en el lugar correcto: donde el óxido de hierro hacía sangrar a la montaña, la plata pesada no estaba lejos.

Se volvió de nuevo hacia el interior de la cueva con una frialdad mecánica y gélida. Encendió la pesada linterna táctica halógena, cuyo cono de luz blanca y cegadora atravesaba la oscuridad milenaria del depósito minero. En contraste con el infierno rojo y húmedo de afuera, la visión que se le ofrecía en el interior de la hornacina de piedra tallada artificialmente parecía aún más majestuosa, casi antinatural.

Se acercó a la pila. Delante de él estaban: docenas de pesados lingotes de plata fenicios, impecablemente conservados. Estaban fundidos en formas toscas y rectangulares, y en su superficie oxidada todavía brillaban los sellos rituales profundamente grabados de los antiguos gremios comerciales de Tiro y Sidón. Justo al lado, medio enterrados en el polvo fino, brillaban las ofrendas ceremoniales que alguna vez se habían ofrecido a los dioses Melqart y Astarté para implorar la bendición para el viaje de regreso de la flota. Cuencos de plata artísticamente labrados con finos grabados de criaturas fabulosas y barcos navegando estaban allí, flanqueados por pequeñas y macizas estatuillas de dioses. Los ojos de estas figuras, fabricados con piedras semipreciosas talladas, reflejaban la luz artificial de la lámpara de Simon y parecían mirarlo fija y acusadoramente desde la profundidad de los milenios.

Era un tesoro inmenso e impagable, un descubrimiento de tal importancia histórica mundial que reescribiría completamente los libros de historia de la navegación antigua. Y Simon lo sostenía todo solo en sus manos. Montoya estaba muerto. La policía española andaba errante a kilómetros de distancia en la escena del crimen. Ya no quedaba nadie con quien tuviera que compartir, excepto los hombres que le pagaban.

Simon metió la mano en el bolsillo de su chaqueta de cuero empapada y sacó el voluminoso teléfono satelital encriptado militarmente. Sus dedos gruesos y cicatrizados marcaron las series de números con la precisión gélida habitual de un hombre que no mostraba emociones ni siquiera ante un milagro del mundo.

Se llevó el auricular al oído mientras de fondo el sordo retumbar de la tormenta rodaba sobre las montañas de Oria. Pasaron tres largos segundos, subrayados por el ruido estático de la conexión satelital, hasta que la línea al otro lado del mundo se activó con un suave clic.

—Las coordenadas están fuera —habló Simon, y su voz profunda y monótona resonó siniestramente en las paredes húmedas de la cueva. Mientras tanto, observaba cómo una gota de agua roja se deslizaba lentamente por la hornacina de roca—. El depósito está absolutamente intacto. Es exactamente lo que prometían los antiguos escritos. Toneladas de plata antigua, lingotes, artefactos. Intactos desde hace 2500 años. ¿Qué tan rápido puede llegar vuestra gente para gestionar la logística?

—Excelente trabajo, Simon —resonó la voz distorsionada y digitalmente enmascarada de su cliente anónimo desde el pequeño altavoz. La señal era cristalina, a pesar de la tormenta—. La logística ya está en marcha. Un helicóptero de transporte privado no registrado ya está volando a baja altura desde aguas internacionales hacia la costa andaluza. Si vuelan por debajo de las líneas de radar, estarán en exactamente veinte minutos en el punto de evacuación en la meseta rocosa justo encima de tu garganta. Prepara el transporte. Asegura la zona ampliamente. Y recuerda nuestra regla más importante: no testigos. Absolutamente ninguno.

—Entendido —respondió Simon. Una sonrisa tenue y sádica se dibujó en sus rasgos. Pensó en Matteo, el anciano historiador y la policía que había dejado atados en el taller. —Aquí arriba no hay testigos. El terreno está limpio.

Presionó el botón rojo, terminó la conversación y guardó el teléfono en la chaqueta. Volvió a acercarse a la estrecha salida de la grieta rocosa y miró a través del denso velo de lluvia roja hacia el laberinto accidentado de la rambla. Se sentía absolutamente invencible. El juego había terminado; él había controlado las cartas, movido los hilos y ganado el premio principal.

Pero Simon, el profesional gélido, cometió en ese momento el mayor error de su vida: subestimó la voluntad indomable y la pura desesperación de las tres personas que había dejado atadas en el polvo en Albox.

No tenía idea de que, en ese preciso momento, a kilómetros de distancia, un vehículo todoterreno de tracción a las cuatro ruedas de la Guardia Civil conducía salvajemente con el motor rugiendo a través del barro rojo y las inundaciones crecientes de la rambla. Al volante estaba el joven y pálido policía, que llevaba las marchas del vehículo hasta el límite. En el asiento del pasajero, Consuela se agarraba fuertemente al salpicadero con sus muñecas sangrantes y vendadas, mientras Matteo y el herido Raffael eran zarandeados de un lado a otro en el asiento trasero por los duros golpes del terreno. Conducían sin luces para no ser descubiertos en la niebla, impulsados por un único pensamiento ardiente:

Tenían que atrapar a este asesino gélido en la garganta sangrante de Oria antes de que el helicóptero de su sindicato alcanzara el cielo sobre Andalucía y la plata fenicia desapareciera para siempre en la oscuridad del mercado negro. La cacería entraba en su fase final y roja sangre.