Las ataduras de los nervios

El incesante y estridente timbre del teléfono de servicio de Consuela llevaba cortando el aire sofocante del taller como una sierra durante lo que parecía una eternidad. Era un sonido que desgarraba los nervios. La pantalla parpadeaba cada segundo, iluminando las baldosas polvorientas y apagándose de nuevo, solo para vibrar otra vez unos momentos después. Pero la joven agente yacía indefensa de lado, con los brazos atados implacablemente a la espalda. No podía responder; un hecho lógico, pero insoportable frente al reloj que avanzaba inexorablemente. Cada timbre era un grito mudo del centro de operaciones allá afuera, que buscaba a su compañera desaparecida, mientras Simon dejaba huellas más profundas en la rambla con cada respiración.

Pasaron minutos agónicos y plomizos, en los que el trío se consumía en su propia angustia mientras las cuerdas se clavaban más profundamente en su carne, hasta que de repente se escucharon pasos apresurados y pesados en el patio polvoriento. La puerta de madera destrozada fue abierta de golpe y un joven policía, completamente sin aliento, irrumpió en el taller. Su uniforme estaba desaliñado y su rostro, empapado en sudor por el despliegue en la garganta.

—¿Por qué demonios no contesta al teléfono, doctora? —gritó el hombre, indignado, incluso antes de estar bien dentro de la habitación. Sostenía su propia radio en la mano, listo para soltar un sermón.

Pero entonces, su movimiento se congeló a mitad de paso. Sus ojos se abrieron con puro horror al ver la imagen que se le presentaba: los tres desaparecidos yacían medio boca abajo, medio de lado, curvados como ganado sobre el suelo duro, atados de pies y manos.

—Oh... Madre de Dios... —tartamudeó, y su mano se dirigió instintivamente a la funda de su arma—. ¿Cómo... cómo pudo pasar esto? ¿Quién les ha hecho esto?

—¡Ya le explicaré los detalles en un momento, oficial! —exclamó Matteo entre dientes, mientras intentaba levantar la cabeza—. ¡Primero, sáquenos de estas malditas cuerdas!

El policía cambió bruscamente al modo de servicio. Sacó una navaja afilada de su bolsillo, se apresuró y cortó primero las ataduras de Matteo con movimientos rápidos y precisos. La cuerda de cáñamo áspero se rompió con un sonido sordo. Matteo exhaló un profundo suspiro, rodó sobre su espalda e inmediatamente comenzó a frotarse las muñecas, que estaban irritadas, profundamente cortadas y ardientes. La piel estaba roja e hinchada, y la sangre regresó a sus dedos entumecidos con un pinchazo doloroso.

Luego le tocó el turno a Consuela. Cuando el cuchillo cortó las cuerdas de sus muñecas, se hizo visible que sangraba ligeramente. Las fibras afiladas de la cuerda se habían hundido profundamente en su delicada piel durante sus desesperados intentos de liberación. No se inmutó, pero se levantó de inmediato y presionó un pañuelo contra la herida, mientras sus ojos ya se fijaban de nuevo en la pantalla del ordenador.

Finalmente, Raffael también se incorporó con esfuerzo y un quejido teatral. Sus muñecas también estaban profundamente enrojecidas, y la mancha de sangre seca y roja oscura en su mejilla le daba el aspecto de un guerrero veterano. Pero en lugar de descansar o pedir un botiquín, el anciano historiador se dirigió con admirable determinación directamente hacia el armario de madera del taller. Sus dedos se cerraron alrededor del cuello de la botella de coñac.

—Ahora, primero, la medicina adecuada —murmuró con voz pastosa.

Con los dientes, sacó el corcho de la botella, lo escupió descuidadamente al suelo, puso la botella directamente en sus labios y echó la cabeza hacia atrás. El alcohol color ámbar gorgoteó en su garganta, y Raffael pareció no querer parar en ese momento. Bebió en tragos profundos y codiciosos, como si no hubiera un mañana.

—¡Ya basta! —le gritó Consuela de repente con una voz chillona e histérica que resonó en todo el taller. Golpeó el banco de trabajo con la palma de la mano—. ¡Deje de hacer eso de una maldita vez! ¡Se está destrozando con este maldito alcohol!

¿Cómo? Raffael bajó la botella lentamente, se limpió la barba mojada con el dorso de la mano y miró a Consuela de reojo con una expresión completamente incrédula, casi burlona. Una sonrisa torcida se dibujó en sus labios. —¿Qué se supone que significa esto ahora, señorita? ¿Se ha vuelto pendenciera solo porque le quitaron su juguete allá afuera y la investigación no va según lo planeado?

Matteo se interpuso inmediatamente para calmar a los dos. Los nervios de todos estaban a flor de piel tras las horas de terror. —Consuela, déjalo estar —intervino Matteo con voz tranquila pero firme—. Raffael es lo suficientemente mayor. Él sabrá mejor que nadie lo que hace y lo que su cuerpo necesita ahora.

Consuela sostuvo la mirada de los dos hombres un momento; luego sus hombros se desplomaron. El fuego de la ira se extinguió tan rápido como se había encendido. Miró avergonzada hacia abajo, hacia sus muñecas ardientes. —Lo... lo siento —susurró, y su voz tembló ligeramente—. Es solo que estoy... totalmente fuera de lugar en este momento. Todo este caso me sobrepasa.

—Eso es más que comprensible, querida —asintió Raffael ahora de nuevo con suavidad. La ira de la agente no le había ofendido en lo más mínimo. Levantó la botella hacia ella, como en un brindis mudo—. Todos hemos tenido el cuello en la soga. —Luego, tomó otro trago fuerte y profundo, que le devolvió definitivamente el espíritu vital.

Mientras en el taller se curaban penosamente las heridas humanas, la fatalidad seguía avanzando implacablemente allá afuera. Simon se deslizaba en ese preciso momento por la profunda y polvorienta rambla. Se movía como un fantasma, totalmente invisible para los helicópteros cuyas aspas traqueteaban a lo lejos. Paso a paso, se acercaba al punto consciente y cargado de historia donde, según el mapa náutico del timonel, debía encontrarse la plata fenicia. La policía estaba lejos, muy lejos, atada en el lugar del hallazgo del cadáver de Montoya, bloqueando carreteras que conducían totalmente en la dirección equivocada. Simon tenía vía libre. Podía moverse aquí con total normalidad, y su mano ya reposaba sobre la herramienta para romper el sello milenario de la cueva.