La sombra de la duda

El taller de Matteo estaba sumido en un silencio plomizo, casi sagrado, interrumpido solo por el zumbido monótono y lejano del ventilador del ordenador sobrecalentado. La habitación olía intensamente a madera recién cortada, al aroma amargo del aceite de linaza centenario, a sudor frío y al vapor penetrante y metálico que había dejado la brutal irrupción de Simon. Era ese tipo de silencio que se siente como un peso de cien kilos en el pecho cuando la adrenalina abandona lentamente el cuerpo y deja espacio al terror frío y desnudo de la realidad.

Matteo, Consuela y Raffael yacían en posiciones humillantes y antinaturales sobre las baldosas duras y polvorientas del suelo del taller. Simon no había tenido escrúpulos; las cuerdas de cáñamo áspero estaban tan brutalmente enrolladas alrededor de sus muñecas y tobillos que cada movimiento, por pequeño que fuera, cortaba las fibras profundamente en la piel y estrangulaba la circulación sanguínea. Los dedos de Matteo ya se sentían entumecidos, un hormigueo frío subía por sus antebrazos mientras intentaba desesperadamente girar el cuerpo para tantear bajo el pesado banco de trabajo en busca de una hoja de afeitar olvidada o un formón. Pero sus esfuerzos fueron en vano; los nudos eran obra de un hombre que había aprendido a atar en la dura vida cotidiana del crimen.

Al mismo tiempo, el gigante asesino, en su arrogancia y prisa, había cometido un error crucial: aunque los había dejado inmovilizados como ganado, había renunciado a amordazarlos. En su mundo, ya estaban muertos de todos modos, una nota al pie insignificante en el camino hacia su inmensa riqueza.

Raffael parpadeó gimiendo. Sacudió la cabeza aturdido, lo que le hizo arrepentirse inmediatamente con un jadeo violento. Un fino rastro de sangre roja oscura había salido de la herida en su sien, bajaba lentamente por su mejilla y se había secado en la barba gris.

El golpe con el cañón de acero de la pistola lo había sumido en la oscuridad total durante unos minutos, pero su mente académica, agudizada por décadas de pensamiento analítico, se negaba a desconectarse rindiéndose. Respiró roncamente por la nariz y fijó la vista en el suelo frente a él.

—¿Y si al final eso era realmente todo? —rompió Consuela de repente aquel silencio paralizante. Su voz sonaba áspera, plana y aterradoramente fría, casi como si no procediera de la garganta de una policía atada, sino de una observadora distante e indiferente. Miraba fijamente el techo agrietado del taller, donde los tubos fluorescentes zumbaban con un ritmo irregular.

Matteo se detuvo en sus desesperados intentos de liberación. Sus hombros se tensaron dolorosamente contra las cuerdas rígidas y giró la cabeza hacia ella tanto como pudo. —¿Cómo... cómo quiere decir que si eso era todo? —tartamudeó, mientras el sudor de su pelo le caía en los ojos—. Consuela, ¿puede seguirme lógicamente en este momento? El tipo tiene las coordenadas GPS exactas en su teléfono satelital. Está de camino directo a los bancos de arcilla. Probablemente su ejército privado fuertemente armado ya esté llegando desde la costa para sacar la plata fenicia del país. ¿Qué diablos quiere decir con "todo"?

—Imagínese por un solo momento claro, Matteo... que este tesoro legendario no existe en absoluto —siguió reflexionando Consuela en voz alta. Su voz perdió cualquier emoción, volviéndose puramente analítica, como en una inspección ocular de la escena del crimen donde los hechos simplemente no quieren encajar—. Piénselo con total racionalidad, sin las gafas románticas del arqueólogo.

Raffael soltó una risa ronca e incrédula, que sin embargo se convirtió inmediatamente en una tos dolorosa. Escupió algo de sangre en las baldosas. —¡Usted misma no se cree eso en serio, señorita! ¿Tan meticulosamente, tan matemáticamente perfecto como estaba construido, codificado y marcado todo en ese cántaro antiguo? Los fenicios eran comerciantes y navegantes pragmáticos. No grabaron bromas cósmicas en la arcilla solo para tomarnos el pelo 2500 años después en un taller polvoriento en Albox. ¡La red de la Piedra Labrá no miente!

—¿Está usted realmente tan absolutamente segura de que la plata existe de verdad? —preguntó Consuela con insistencia, subrayando sus palabras con un enérgico tirón de su cuerpo que hizo crujir ruidosamente las cuerdas de sus tobillos—. Preguntémonos qué tenemos realmente en las manos: hay escritos antiguos y fragmentarios. Hay esta hermosa moneda de plata antigua con los triángulos grabados. Y hay este cántaro. Sí, son artefactos fascinantes. Pero no son prueba de toneladas de plata en una cueva. Solo son la prueba de que alguien dibujó un mapa. Quizás al final todo esto no sea más que una coincidencia histórica gigante y trágica. O un engaño gigantesco de la historia.

—No me cabe en la cabeza que alguien nos esté planteando acertijos paranoicos desde hace dos mil quinientos años sin que haya un valor real detrás —se mezcló de nuevo Matteo, quien se había incorporado sobre los codos con sus últimas fuerzas para poder mirar a los otros dos a la cara—. Eso contradice cualquier lógica del arte de la guerra fenicio. Escondieron sus tesoros para asegurarlos para el regreso de la flota.

—No digo que quisieran tomarnos el pelo a propósito —continuó pensando Consuela en voz alta mientras se frotaba inquietamente las muñecas contra las ataduras—. Pero piense con lógica en la dimensión temporal: han pasado más de dos mil quinientos años. Generaciones de gobernantes moriscos, conquistadores españoles, agricultores locales y buscadores de tesoros modernos han excavado esta región. Y hasta ahora, nadie, absolutamente nadie, ha encontrado ni el más mínimo indicio o rastro de este supuesto depósito. ¿Y entonces, de la nada absoluta, un martes cualquiera, aparece este maldito cántaro aquí en Albox? ¿Precisamente durante las obras de cimentación de la Torre de la Aljambra? ¿Cómo demonios puede ser eso? ¿Por qué precisamente ahora?

—Yo... yo tampoco lo sé —Matteo se encogió de hombros con impotencia tanto como se lo permitían las cuerdas tensas. La duda que sembraba Consuela se sentía como un veneno frío que roía su fe en el descubrimiento.

—¿Acaso no se renovó nunca la torre en todos los siglos pasados? —preguntó Consuela incisiva, y sus ojos fijaron ahora a Matteo—. ¿Nunca se reparó? ¿Nunca fue examinada más de cerca por historiadores, conservadores de monumentos o arqueólogos? ¡La torre lleva ahí siglos!

—Hasta donde recuerdo de las crónicas, sí —Matteo la miró con una mirada incrédula y pensativa—. Hubo una consolidación estructural integral de todos los cimientos y la mampostería por parte del gobierno regional en los años noventa. ¡Se catalogó cada piedra!

—¡Exacto! —triunfó Consuela con sombría satisfacción, y en sus ojos brilló la frustración de la investigadora—. ¿Y de dónde salen de repente este cántaro impecable y las monedas intactas? ¿Por qué no los encontró nadie en los años noventa durante las grandes excavaciones, si supuestamente estaban empotrados firmemente en la mampostería antigua? ¡Los cimientos se descubrieron por completo entonces!

—¡Las monedas son fenicias, antiguas y absolutamente auténticas, no hay ninguna duda desde el punto de vista metalúrgico! —declaró Matteo con la certeza absoluta y profesional del restaurador que conoce su oficio—. La plata tiene la firma química exacta de las antiguas minas de Almería.

Y Raffael gritó excitado mientras una gota de sudor corría por su sien ensangrentada: —¡Y el cántaro también es auténtico sin lugar a dudas! ¡El análisis de termoluminiscencia de la arcilla no miente, es mercancía fenicia original hecha a mano de la época de la colonización temprana! Entonces, ¿qué está intentando insinuar con estas absurdas teorías conspirativas, Consuela?

Raffael miró a la agente con ojos entrecerrados y enfadados.

—Solo quiero que todo quede aclarado de una vez por todas —susurró ella con severidad mientras intentaba laboriosamente aflojar las cuerdas mediante movimientos rítmicos—. Porque piense en lo que pasará cuando Simon irrumpa en la cueva ahí fuera con maquinaria pesada y al final solo encuentre una cámara vacía y polvorienta. Se dará cuenta de que ha cazado un fantasma. Estará furioso. Y entonces volverá exactamente aquí para hacernos pagar por ello. Y que Dios nos ayude.

Mientras tanto, a kilómetros de distancia de las dudas filosóficas e históricas que se discutían acaloradamente en el taller, Simon se deslizaba como un depredador silencioso a través de la escarpada rambla. Se movía totalmente invisible, una sombra entre sombras bajo la pálida luz de la mañana andaluza. Aprovechaba los profundos canales de erosión lavados de las enormes paredes de arcilla y las densas colonias de adelfas salvajes y aulagas secas que le ofrecían una cobertura perfecta. Era un maestro del movimiento táctico, entrenado para permanecer invisible en entornos hostiles.

La policía y la Guardia Civil estaban atadas a kilómetros de distancia en el lugar del hallazgo del cadáver de Montoya; las sirenas aullaban incesantemente a lo lejos, la luz azul inquieta se reflejaba en las lejanas crestas de la Sierra y los investigadores estaban totalmente distraídos con la investigación forense y los amplios controles de carretera. Nadie contaba con que el asesino se atreviera a adentrarse más en la naturaleza salvaje.

Simon estaba totalmente solo allí fuera, en el páramo polvoriento. Podía moverse de forma totalmente normal, rápida y decidida. El dispositivo GPS de alta precisión en su mano izquierda, en el que parpadeaban los datos de la Piedra Labrá, lo guiaba implacablemente cada vez más cerca del lugar milenario donde se suponía que debía encontrarse la legendaria plata de los fenicios. Su mano en la empuñadura del arma estaba absolutamente tranquila. Estaba a punto de alcanzar su objetivo y parecía que ya no quedaba nadie en este mundo capaz de detenerlo.