El criptograma geométrico

En el taller de Matteo, el frenético ambiente de partida había cedido ante una concentración casi devota. Afuera patrullaban las unidades, pero allí dentro la pieza más importante del rompecabezas centenario yacía finalmente en el laboratorio. La Dra. Consuela Ruiz había depositado con cuidado la más pesada de las monedas de plata fenicias, la que Montoya había olvidado en el piso del traidor, sobre un trozo de terciopelo fresco con unas pinzas.

Matteo encendió la lámpara de análisis LED en forma de cuello de cisne, cuya fría luz blanca resaltaba implacablemente hasta la más pequeña irregularidad de la superficie antigua. Raffael se había colocado una lupa de relojero de alta precisión en el ojo izquierdo y se inclinó tanto sobre la pieza de plata que su aliento casi empañaba el metal.

«Esto es una absoluta locura», murmuró Raffael, mientras recorría con cuidado la pátina de plata oscura de milenios de antigüedad a lo largo de los grabados con una fina aguja. «En la pantalla del ordenador parecía un dibujo sencillo. Pero en relieve, la genialidad fenicia se vuelve realmente palpable. Matteo, mira las distancias. Esto no es un boceto a mano alzada de un administrador en pánico. Es geometría aplicada».

Matteo acercó un calibre digital y midió las distancias entre las puntas de los tres triángulos grabados. «Los tres triángulos representan, como supusimos, las elevaciones más destacadas de la Sierra de Almagro: el Cabezo de la Fuente, el Saliente y el Cerro de la Atalaya. Pero miren la disposición: los triángulos no están dispuestos en línea recta. El triángulo central está ligeramente desplazado hacia el norte. Forma un triángulo irregular con un ángulo muy determinado».

«¿Y la línea ondulada debajo?», preguntó Consuela, que seguía cada movimiento de ambos investigadores con ojos de águila.

«La línea ondulada representa el Flumen Surbo, el antiguo río Almanzora», explicó Raffael, retirando la lupa del ojo y mirando el mapa geológico. «Pero miren el vértice de la onda. Hace un giro brusco hacia el norte exactamente en un punto, allí donde la rambla de Albox desemboca en el valle principal. En aquel entonces, hace 2500 años, estas ramblas llevaban agua de forma permanente. Si ahora trazamos una línea imaginaria desde la punta del pico montañoso central verticalmente hacia abajo, corta el recodo del río en un ángulo de exactamente 45 grados. Esto no es una descripción general del camino, Consuela. ¡Es una triangulación precisa! El escondite del tesoro principal no está en algún lugar de las montañas. Está en el punto en el que se cruzan los ejes topográficos del pico central y el antiguo recodo del río, profundamente en el interior de la rambla, no lejos de la Torre de la Aljambra, pero escondido en las escarpadas e inestables paredes de arcilla y caliza del barranco».

«Allí hay cientos de antiguos túneles de búsqueda moriscos y fenicios que fueron enterrados por la erosión con el paso de los siglos», añadió Matteo con voz embargada. «Si Montoya descubre cómo leer esta moneda, sabe con precisión de un metro qué túnel debe excavar».

Mientras en el taller el punto geográfico exacto iba tomando forma, en la polvorienta y soleada Plaza San Francisco, en el corazón de Albox, el tiempo corría en contra. Javier estaba fuera por encargo de Montoya para interceptar al misterioso Simon.

Se pasó los dedos nerviosamente por el cabello ralo, se secó el sudor frío de la frente y buscó desesperadamente a un extraño. No sabía qué aspecto tenía Simon, y el reloj avanzaba implacablemente.

El agobiante calor del mediodía se cernía como una capa de plomo sobre la plaza abandonada, mientras al fondo el lejano sonido de la sirena de un coche de policía tensaba los nervios de todos los implicados al máximo. Las cinco horas habían pasado, el aire quemaba y el destino de la plata fenicia pendía de un hilo.