El rastro de los tres picos

En el taller, la luz del monitor parpadeaba incansablemente. La Dra. Consuela Ruiz le había devuelto el USB plateado a Matteo, a regañadientes, para que pudiera analizar detalladamente en la pantalla grande las tomas macro de alta resolución. Lógicamente, no era estrictamente necesario, ya que Matteo había hecho las fotos él mismo y las tenía cifradas en el disco duro, pero más vale prevenir, pensó el restaurador. En la era digital, un zoom mínimo, un ajuste de contraste o un filtro digital podían revelar detalles que al ojo humano se le habían escapado en el ajetreo de la noche. Y de repente, allí estaba. Grande, nítida y ampliada varias veces en el monitor: la llamativa y pesada moneda de plata con las diminutas marcas grabadas posteriormente en el borde. Tres triángulos marcados y, directamente debajo, una línea ondulada.

—Raffael, mira aquí —gritó Matteo y señaló con el dedo la pantalla—. ¿Qué significa esto? ¿Qué nos quieren decir estos símbolos?

Raffael, que se frotaba las sienes para calmar el martilleo sordo en su cabeza, se acercó a la mesa y se inclinó tanto que casi tocó el monitor. Entrecerró los ojos. —Los triángulos y la línea... —murmuró recapitulando—. Eso no es alfabeto fenicio. Es un lenguaje visual tosco y apresurado.

Al fondo, Consuela aguzó el oído. Su distanciamiento burocrático inicial había desaparecido por completo. Se acercó silenciosamente, contuvo el aliento y fijó la vista en la pantalla. ¿Había encontrado realmente este restaurador local una pista crucial que ellos en Sevilla, con semanas de trabajo en el laboratorio, habían pasado por alto?

Matteo reflexionaba en voz alta mientras subía aún más el contraste de la imagen, haciendo que los bordes grabados en la plata parecieran surcos profundos. —Podrían ser las cumbres de las montañas aquí, alrededor de Albox. Si miras al norte desde las ruinas moriscas, hay, de hecho, tres cumbres de la Sierra particularmente sobresalientes que forman exactamente esta formación. Y la línea ondulada debajo... tal vez sea el antiguo cauce del río Almanzora. Hace dos mil quinientos años, nadie sabía que se secaría casi por completo con el paso de los siglos.

—Es totalmente posible —asintió Raffael emocionado, sintiendo cómo la adrenalina superaba el efecto del coñac—. Pero eso también significa que tenemos que cambiar nuestra forma de buscar. No debemos buscar un curso fluvial actual, sino ocuparnos de las ramblas, los torrentes profundos y secos y los desiertos de escombros alrededor de Albox que, en su día, fueron las arterias vitales de los barcos fenicios.

—No —intervino Matteo, y un pensamiento repentino y agudo le hizo detenerse—. No en cualquier lugar alrededor de Albox. Creo que debemos buscar en las inmediaciones del Torre de la Aljambra. Si estas monedas estaban empotradas allí en el muro de la torre, histórica y lógicamente tiene poco sentido esconder el resto del tesoro a kilómetros de distancia. Quien reparte su caja de guerra al huir, deja las partes a la vista.

—Es muy posible —estuvo de acuerdo Raffael, pero permaneció escéptico como científico—. Pero también podría ser una finta deliberada para llevarnos por el camino equivocado. Los escondites antiguos rara vez eran simples.

Consuela intervino con su voz aguda y analítica. —Y si este cántaro en el muro de la torre solo se escondió allí como distracción para potenciales ladrones? ¿Quizás el verdadero tesoro gigantesco esté en otra parte, y la moneda debía llevar a los ladrones a una pista falsa?

—También es posible —respondió Raffael, levantó su vaso rellenado y brindó con Consuela con una sonrisa lánguida pero encantadora—. En arqueología, todo es posible hasta que hundes la pala en la tierra, doctora.

Matteo se desperezó y miró el reloj. Su estómago gruñía ya tan fuerte que se podía oír en toda la habitación. —Voy un momento al pueblo a buscarnos algo de comer —dijo al grupo—. No hemos probado nada decente desde ayer al mediodía. Si queremos sobrevivir a la noche, necesitamos combustible.

Raffael asintió agradecido. —Tráeme un bocadillo de jamón contundente, Matteo.

—Para mí, por favor, solo una ensalada y algo de fruta fresca —exigió Consuela inmediatamente con natural determinación, como si Matteo le hubiera preguntado exclusivamente a ella.

Matteo la miró de lado, arqueó las cejas y negó con la cabeza esbozando una sonrisa. Mujeres, pensó sonriendo para sus adentros mientras buscaba su cartera. Primero agitar el código legal y luego pedir deseos especiales en el catering.

El camino al pequeño supermercado local en el centro de Albox duró solo cinco minutos a pie. Las calles estaban notablemente más tranquilas de lo habitual; la noticia de los controles de la Guardia Civil se había extendido como la pólvora y la mayoría de los habitantes del pueblo permanecían desconfiados en sus frescas casas. Matteo entró en la tienda climatizada, tomó una caja de plástico y metió pan fresco, tomates, fruta y los ingredientes para la ensalada de Consuela.

Cuando finalmente se puso en la única caja abierta, sucedió. Sin saberlo, se encontró con Javier. ¿Quién no conocía a otro en el pequeño y unido Albox? Siempre te encontrabas en el mercado, en el panadero o en los bares. Javier estaba con un paquete de embutido barato, varias latas de cerveza y algunos platos preparados directamente delante de él en la cinta transportadora. Parecía extremadamente nervioso, miraba constantemente hacia la puerta corredera automática de salida y arrastraba los pies.

—¡Hombre, Javier, buenos días! —gritó Matteo amistosamente desde atrás y le dio una palmada en el hombro—. ¿Tienes pensado hacer compra grande hoy? Tienes la cesta llena hasta arriba.

Javier se giró sobresaltado, como si lo hubieran pillado en un delito. Sus ojos se dilataron de miedo al ver la cara de Matteo y, sobre todo, el parche blanco ligeramente manchado de sangre en su sien. Tragó saliva con dificultad e intentó esbozar una sonrisa forzada. —Ah... ah sí, Matteo. Hola. Yo... recibo una visita de mi familia. Han venido inesperadamente de Almería el fin de semana. Y, naturalmente, todos quieren comer algo, ya sabes cómo es.

—Oh, sí, eso lo conozco demasiado bien —rio Matteo en voz alta, sin darle más vueltas—. Cuando hay comida gratis, de repente aparecen todos los parientes que no ves en todo el año.

Javier asintió apresuradamente, pagó su mercancía en efectivo con manos temblorosas, lo metió todo en una bolsa de plástico grande y desapareció casi al trote por la puerta corredera. Matteo miró tras él un momento, se extrañó ligeramente por la extrema prisa de Javier, pero lo atribuyó al estrés andaluz antes de la siesta del fin de semana. Pagó su propia compra y regresó tranquilamente con las bolsas llenas a su taller.

Cuando cerró la puerta tras de sí, el aroma refrescante de fruta madura flotaba en el aire. Dejó la compra sobre la mesa de trabajo de madera y clasificó las cosas.

—Bueno, aquí tenéis —dijo Matteo con una sonrisa amplia y conciliadora mientras le acercaba un bol a Consuela—. Una ensalada fresca para la señora y la mejor y más dulce fruta de aquí, de la región, señora.

Consuela aceptó el bol, miró a Matteo con una mirada ligeramente molesta pero, en el fondo, divertida, y lo corrigió con precisión cortante: —Señorita, Matteo. Si me permites. No estoy casada. Mi único matrimonio lo tengo con la ley de protección del patrimonio andaluz.

Raffael soltó una carcajada al fondo y casi se atraganta con su jamón. El ambiente en la habitación se relajó por un breve momento, pero el reloj seguía avanzando implacable. Fuera, en la calle, la cuenta atrás de cinco horas para la llegada de Simon se acercaba minuto a minuto.