El agujero en la torre #3

Matteo y Raffael intercambiaron una mirada seria y elocuente. Mucho más de 2.000 años. Eso significaba que no solo estaban ante un hallazgo arqueológico sensacional; acababan de abrir la caja de Pandora, un secreto milenario que se adentraba más en la historia olvidada de Albox de lo que jamás un historiador habría creído posible.sLa sombra desde AlicantesEn una comunidad pequeña y estrechamente vinculada como Albox, las noticias se propagan más rápido que el viento cálido y seco del desierto del Sahara. Aunque Matteo había instado encarecidamente a los trabajadores de la Torre de la Aljambra a guardar silencio, ya se cuchicheaba a primera hora de la tarde en los pequeños cafés alrededor de la plaza sobre el agujero en la torre. Se murmuraban historias de fantasmas, tesoros enterrados y el misterioso cántaro lleno de plata que habían sacado de los cimientos. No pasó mucho tiempo hasta que el rumor cruzó las fronteras de Andalucía y golpeó olas digitales.

A casi trescientos kilómetros al noreste, en un ático elegante y decorado de forma minimalista con vistas despejadas al lujoso puerto deportivo de Alicante, un smartphone vibraba implacablemente sobre un pesado escritorio de vidrio ahumado.

Luis Montoya se sirvió un vaso de agua helada, se alisó la camisa hecha a medida y dejó que el teléfono vibrara a propósito otras tres veces antes de contestar la llamada. Era un hombre de una elegancia fría y calculadora que nunca desperdiciaba su tiempo con cortesías o charlas triviales. "Hable", ordenó con una voz cortante y baja.

"¿Montoya? Tiene que venir inmediatamente a Almería", sonó una voz excitada, casi susurrante, al otro lado de la línea. El hombre llamaba obviamente desde un callejón sombrío en Albox; de fondo se podía escuchar el tintineo lejano de tazas de café. "Realmente ha ocurrido. El agujero en la vieja torre de vigilancia lo ha dejado al descubierto. Exactamente lo que usted lleva buscando tanto tiempo".

Montoya se detuvo en seco. El vaso en su mano tembló imperceptiblemente durante una fracción de segundo, haciendo que los cubitos de hielo chocaran suavemente contra el cristal. Dejó el vaso y entrecerró los ojos. "¿La plata de Baria?"

"Sí", confirmó el informante nervioso. "Un cántaro entero y pesado lleno de monedas de plata fenicias antiguas, Montoya. Directamente desde el zócalo de la Torre de la Aljambra. La autoridad de patrimonio histórico ya ha reaccionado. Un restaurador local llamado Matteo ha bloqueado el hallazgo y está asegurando las piezas. Y un historiador, un tal Raffael Moreno de Granada, también llegó hace una hora con él".

Una sonrisa fría y triunfante se dibujó en los labios finos de Montoya. Durante años había estudiado mapas polvorientos en archivos privados, pagado a buscadores de tesoros ilegales por toda Andalucía y seguido innumerables callejones sin salida. Había gastado fortunas en pistas que al final resultaron ser inútiles. Pero ahora la verdad estaba al alcance de la mano, en pleno interior, en el corazón del valle de Albox. No pensaba ni por asomo dejar este hallazgo del siglo en manos del Estado español, de autoridades burocráticas o de cualquier museo polvoriento. Esa plata le pertenecía legítimamente.

"Asegúrese de que los dos investigadores no pierdan de vista el cántaro ni las monedas", dijo Montoya con una determinación gélida, mientras agarraba con la mano libre las llaves de su coche y una elegante bolsa de viaje de cuero. "Quiero saber dónde duermen, qué comen y cada paso que dan. Documente todo".

"Entendido, Montoya. Pero dese prisa, están empezando a hacer preguntas en el pueblo".

"Ya estoy en camino", dijo Montoya escuetamente, colgó y borró el número al instante de su registro de llamadas.

Salió del ático a paso rápido. Mientras tomaba el ascensor privado hacia el aparcamiento subterráneo, pensó en las leyendas ancestrales sobre la maldita plata fenicia de Baria. Las maldiciones y las historias de fantasmas le habían dado igual desde siempre. A él le interesaba exclusivamente el valor histórico y material incalculable del metal antiguo. Y nadie, ni un restaurador local excesivamente celoso ni un historiador de Granada, se interpondría impunemente en su camino en el valle de Albox.

Los cazadores despiertans¿Quién era Luis Montoya? En los círculos exclusivos de los mercados ilegales de antigüedades de Europa, se susurraba su nombre con una mezcla de profundo respeto y miedo puro.

Oficialmente se presentaba como un elegante inversor en arte y filántropo en Alicante, un hombre con modales impecables y los mejores contactos en la política. Pero tras la fachada inmaculada ocultaba el rostro de un hombre que pasaba por encima de cadáveres para conseguir lo que quería.

Montoya no coleccionaba arte; lo poseía. Le impulsaba una adicción obsesiva por las riquezas no descubiertas de la antigüedad. Durante casi una década había estado obsesionado con la "plata fenicia". Había pagado sumas enormes por fragmentos falsos y pistas inventadas. Para él, este hallazgo en la Torre de la Aljambra no era solo un descubrimiento; era la pieza final de la obra de su vida.

Quería este tesoro, estas monedas cargadas de historia, a cualquier precio imaginable. Y "cualquier precio" significaba para Montoya que las leyes, la moral y las vidas humanas no tenían validez para él una vez que había probado la sangre. Mientras su coche deportivo corría a más de doscientos kilómetros por hora por la autopista hacia el sur, sus ojos brillaban con una fiebre fría y codiciosa. Albox era el objetivo.

Pero la noticia del agujero en la torre ya no estaba solo en manos de criminales. A más de trescientos kilómetros hacia el oeste, en la magnífica capital andaluza, Sevilla, reinaba un frenesí absoluto en el cuartel general de la Consejería de Cultura.

En Andalucía rigen las leyes de patrimonio histórico más estrictas del país: todo hallazgo histórico fortuito pertenece por ley inmediata y sin excepciones al Estado. Quien hace un descubrimiento está legalmente obligado a notificarlo en un plazo exacto de 24 horas a la comisaría de la Guardia Civil más cercana, a la policía local o directamente a la autoridad cultural. Cualquier retraso, cualquier intento de guardar secretamente el hallazgo aunque fuera por una sola noche, se consideraba un delito grave contra el patrimonio histórico.

El Ministerio se había enterado por canales internos de la Guardia Civil de las obras en la torre de vigilancia morisca. ¿Un tesoro de monedas fenicias en pleno interior? Eso era una sensación arqueológica mundial que provocaría inmensas olas políticas y turísticas, pero también una que exigía la intervención estatal inmediata.

En la oficina climatizada del jefe de departamento en Sevilla, dos funcionarios estaban firmes: Alejandro Vargas, un investigador experimentado y pragmático en delitos contra el arte, y la Dra. Consuela Ruiz, una brillante pero implacable arqueóloga de la autoridad.

"Ambos iréis inmediatamente a Albox", ordenó el jefe de departamento mientras arrojaba un expediente grueso sobre la mesa. "El plazo de 24 horas está corriendo desde esta mañana, cuando los trabajadores desprendieron la piedra. No podemos permitir que aficionados locales manipulen el hallazgo o que saqueadores de tumbas aparten las piezas. Asegurad el cántaro, confiscad hasta la última moneda en nombre de la Junta de Andalucía y llevadlo todo bajo protección máxima a Sevilla. Sin excepciones. Si ese restaurador de Albox deja pasar el plazo o se resiste, retiradle la licencia y entregadlo a la Guardia Civil".

Consuela Ruiz asintió con frialdad mientras preparaba su bolso. "Estaremos allí en cuatro horas. Nadie tocará esta plata hasta que hayamos sellado oficialmente el lugar del hallazgo y confiscado el tesoro".

El cerco sobre Albox se cerraba irremediablemente. Mientras Matteo y Raffael todavía cavilaban sobre los secretos de la arcilla roja después de su bien merecida siesta en el calor abrasador de la tarde en el interior, los cazadores ya estaban en camino hacia el tranquilo pueblecito desde dos direcciones distintas. El reloj corría sin piedad: a Matteo le quedaban menos de veinte horas para desentrañar el secreto de la plata antes de que la ley llamara a su puerta y le arrebatara el hallazgo para siempre de las manos.