El agujero en la torre #2

Mientras miraba inquieto a través del amplio y seco valle, sacó con mano temblorosa su smartphone del bolsillo y marcó un número que conocía de memoria. Pasaron segundos agónicos hasta que al otro lado sonó el tono de llamada.

"¿Raffael?", dijo Matteo con voz temblorosa, cuando su amigo en Granada finalmente respondió. "Deja todo lo que estés haciendo. Recoge tus cosas. Tienes que venir a Albox de inmediato. Acabamos de sacar un maldito gran misterio de la tierra... y te necesito aquí. Ahora mismo".

La llamada en Granadas"¿Monedas? ¿Estás absolutamente seguro, Matteo?", la voz de Raffael al otro lado de la línea casi se quebró, y el fuerte y monótono ruido del manos libres revelaba que ya estaba en el coche y había encendido el motor. "¡Hoy en día ya no se encuentra plata fenicia así como así en la mampostería! La mayor parte fue fundida por los romanos hace dos mil años o está enterrada profundamente en las tumbas de roca de Villaricos, en la costa. ¡Si eso es auténtico, Matteo, si esos grabados son genuinos, entonces en Albox se está cociendo algo grande!"

"Simplemente ven, Raffael. Estoy justo en la ruina de la Torre", replicó Matteo y miró nerviosamente al cántaro de barro, que pesaba sobre la piedra plana. "Sé lo absurdo que suena. Pero es real. Maldita sea, tengo a Melkart en mis manos".

"Estaré allí en dos horas. ¡Mantén la posición y no toques nada más sin guantes!", gritó Raffael excitado, y el clic abrupto de la línea terminó la conversación. Ya estaba en la autopista hacia Almería, con la mirada fija en la aguja del velocímetro.

Matteo respiró hondo y guardó el teléfono en el bolsillo. Ahora tocaba: mantener la cabeza fría, ser profesional y asegurar el hallazgo antes de que la noticia corriera por el pueblo. Los tres trabajadores lo observaban con ojos de lince, los brazos cruzados, los rostros llenos de una expectativa incrédula.

"¿Y?", Paco rompió finalmente el silencio y señaló el cántaro. "¿Qué hacemos ahora con eso?"

"Lo aseguraremos", dijo Matteo con voz firme. Se ajustó más sus guantes de restaurador, suaves y blancos, y sacó su cámara réflex profesional de la bolsa de transporte. Metódicamente comenzó a documentar el lugar del hallazgo. Fotografió el agujero en la torre desde diferentes ángulos, la estructura del mortero expuesto y, finalmente, la posición exacta del cántaro tal como había estado en la hornacina. Cada detalle, por pequeño que fuera, podía ser de un valor incalculable más tarde para descifrar el enigma.

Cuando tuvo suficientes tomas, se arrodilló de nuevo. Con la máxima precaución, cuidando de no dañar la frágil pátina, levantó el pesado cántaro panzudo. El sordo tintineo metálico de las monedas de plata en el interior le envió de nuevo un escalofrío por la espalda. Depositó cuidadosamente el recipiente en una caja de transporte acolchada, que siempre llevaba en el maletero para artefactos delicados. Sintió el enorme peso de la plata, era incomprensible que este tesoro hubiera sobrevivido todos esos siglos, oculto a los ojos del mundo.

Con pasos lentos y pausados, llevó la caja a su todoterreno, la dejó cuidadosamente en el asiento trasero y cerró el coche. Se despidió de los trabajadores, les insistió una vez más en la absoluta confidencialidad y bajó a velocidad moderada la colina polvorienta, pasando por las estrechas calles hasta llegar a su taller en el centro de Albox.

Cuando Matteo metió el coche solo veinte minutos después en el sombreado patio interior del taller y apagó el motor, apenas podía creer lo que veían sus ojos. Allí ya estaba aparcado un coche conocido y polvoriento con matrícula de Granada.

Raffael Moreno estaba apoyado en la puerta del conductor, con los brazos cruzados sobre el pecho. Debió haber hecho el recorrido sinuoso por las estribaciones de la Sierra a través de la autopista en un tiempo récord absoluto. Su cabello estaba revuelto por el viento del viaje, sus ojos bien abiertos por la adrenalina y la emoción. Los dos amigos no se habían visto desde su último gran caso, pero no era día para abrazos largos ni cortesías. El aire estaba electrificado.

"¿Dónde está?", preguntó Raffael sin aliento y se acercó inmediatamente al coche de Matteo, incluso antes de que este bajara del todo.

Matteo no pudo evitar una leve sonrisa, bajó del vehículo y pulsó el botón del mando a distancia para abrir el maletero. "Tan impaciente como siempre, Raffael. Mejor ayúdame. Llevaremos la caja directamente dentro, al vellón del laboratorio. Entonces te mostraré el mayor milagro que este valle ha escupido jamás".sLa huella de tierra rojasEn el taller de Matteo, las brillantes luces halógenas zumbaban incansablemente. La cortina que daba al patio estaba cerrada para evitar miradas curiosas. La vasija de barro fenicia se encontraba ahora en el centro de la estancia, sobre un vellón limpio y blanco, rodeada de pinceles, calibres, kits de análisis químico y microscopios de alta resolución. Raffael había tirado su chaqueta descuidadamente sobre una silla, se había remangado las mangas y miraba el recipiente antiguo como hipnotizado, mientras Matteo raspaba con cuidado, usando un escalpelo fino, una pequeñísima muestra de la tierra seca del fondo del cántaro.

"¿Y bien? ¿Qué te dice tu ojo experto, Matteo?", preguntó Raffael con impaciencia, tamborileando los dedos sobre el borde de la mesa. "No es una arcilla común, ¿verdad?"

Matteo colocó la minúscula miga de tierra roja bajo el microscopio digital, cerró un ojo y ajustó el enfoque. En la pantalla conectada apareció la estructura aumentada mil veces. "Definitivamente no es arcilla morisca", murmuró Matteo mientras analizaba la densidad de las inclusiones minerales. "Los moros utilizaban para sus objetos cotidianos y los ladrillos de la torre una mezcla completamente distinta, más fina y cocida de otra manera. Esta es basta, extremadamente rica en óxidos de hierro y posee esa coloración roja brillante tan típica". Se irguió, retiró la lupa y miró a Raffael directamente a los ojos. "En todo Albox solo hay un lugar donde se ha utilizado exactamente este filón de arcilla específico durante siglos".

Raffael arqueó las cejas y el reconocimiento se reflejó en su rostro. "La tradicional alfarería de la calle San Leonardo".

"Exacto", asintió Matteo mientras guardaba con cuidado el cántaro en la caja de transporte. "Desde 1726 en manos de la misma familia; la gente de allí conoce por su nombre cada puñado de tierra en este valle. Si alguien puede decirnos de dónde proviene este cántaro y cuál es la composición de esta tierra, son ellos".

Pocos minutos después, los dos amigos cruzaban el sombreado portal de madera del taller tradicional en la calle San Leonardo. El olor familiar y terroso a barro húmedo, viejas estanterías de madera y el humo agrio de los hornos de cocción los recibió. En las estanterías que llegaban hasta el techo se alineaban incontables cántaros, platos y vasijas tradicionales, una artesanía que apenas había cambiado durante generaciones.

El viejo maestro alfarero, cuyas manos estaban profundamente marcadas por décadas de trabajo con la tierra de la región y teñidas de gris por el lodo de arcilla seco, levantó la vista de su torno giratorio. Reconoció a Matteo al instante y se limpió las manos en su pesado delantal cuando Matteo dejó la caja acolchada sobre la mesa de trabajo de madera.

"¡Matteo, amigo mío! ¿Qué te trae a estas horas?", preguntó el maestro sonriendo. Pero la sonrisa se le congeló en los labios al instante, cuando Matteo retiró el paño protector y reveló el hallazgo.

El alfarero se acercó despacio, casi con reverencia. Sus ojos se entrecerraron, respiró con dificultad y, en el primer momento, no se atrevió a tocar el recipiente en absoluto. "Santa María... ¿De dónde habéis sacado esto?"

"Del cimiento de la Torre de la Aljambra", respondió Raffael escuetamente y dio un paso adelante. "El agujero en la torre lo dejó al descubierto esta mañana".

Con una suavidad increíble, el maestro acarició con sus yemas rugosas la superficie del cántaro. Examinó la forma marcada del cuello, el grosor de las paredes y las líneas finas y profundamente grabadas en el vientre del recipiente. Sacó una lupa de un cajón y examinó la unión de la arcilla bajo la luz. Mientras tanto, toda la familia se había reunido en el taller; todos miraban en silencio y fascinados la reliquia milenaria.

"La edad exacta... no, eso no puedo determinároslo aquí en el taller sin equipos de laboratorio y un análisis de termoluminiscencia, por supuesto", murmuró el maestro alfarero negando con la cabeza mientras observaba el cántaro desde abajo. "Pero mirad este trazado de líneas arcaico. Eso no es técnica morisca, y tampoco es romano".

Levantó la vista y en sus ojos había un asombro profundo, casi inquietante. "La forma, ese adorno tan específico en el vientre del cántaro... y si decís que dentro había monedas de plata con el rostro de Melkart y el pez, entonces para mí no hay dudas. Este recipiente es inimaginablemente viejo. Puede tener fácil y tranquilamente mucho más de 2.000 años. Proviene de la época en que los primerísimos comerciantes fenicios extraían la plata cruda de nuestras montañas. Es la tierra de nuestro valle, moldeada hace milenios".