El agujero en la torre

El sol veraniego andaluz ardía como plomo líquido sobre la colina yerma sobre Albox. Era el tipo de calor que paralizaba literalmente el valle del Almanzora durante las horas del mediodía. El aire vibraba sobre el suelo reseco, y el suave viento que soplaba de vez en cuando desde la costa no traía alivio, sino que solo arrastraba el polvo fino y claro de la región. Arriba, en la cresta, se alzaban las ruinas de la Torre de la Aljambra. Los lugareños llamaban con respeto a la torre de vigilancia morisca del siglo XIII simplemente "La Roja", debido a la coloración rojiza de sus piedras antiguas. Durante siglos había desafiado al viento y a las inclemencias del tiempo, pero el paso del tiempo y la erosión habían dejado profundas cicatrices en sus cimientos.

Paco maldijo en voz baja cuando un chorro de sudor le cayó en los ojos. Se limpió la cara con la manga sucia de su camisa de trabajo y agarró con más fuerza la pesada barra de hierro. Él y sus dos colegas del servicio municipal de obras tenían el encargo de asegurar los muros deteriorados de la base de la torre antes de que las próximas lluvias de invierno hicieran que la ladera se deslizara por completo. Era un trabajo agotador, polvoriento y duro. La hormigonera, a unos metros de distancia, zumbaba monótonamente, un ruido que a Paco le provocaba dolor de cabeza después de cuatro horas bajo el sol abrasador.

"¡Vamos, Paco, date prisa!", le gritó Juan, que estaba junto a la hormigonera mezclando cemento nuevo. "¡Si no terminamos la base antes del calor del mediodía, el mortero se secará antes de que toque las piedras!"

"Hago lo que puedo", gruñó Paco para sí mismo. Colocó la barra de hierro maciza en la parte inferior del cimiento, allí donde los sillares tallados por los moros hace siglos se unían directamente con la roca viva. Una piedra grande y cuadrada parecía suelta. Se había desplazado ligeramente hacia afuera con el paso del tiempo. Paco solo quería hacer palanca para sacarla y rellenar a fondo con cemento fresco el hueco que quedaba detrás.

Él puso todo el peso de su cuerpo contra la barra de hierro. El metal chirrió sobre la vieja piedra. Paco sintió la resistencia, respiró hondo y presionó una vez más con todas sus fuerzas.

Un retumbar sordo y chirriante sonó desde el interior de la mampostería. De repente, la resistencia cedió. El pesado bloque de piedra se desprendió por completo de la unión, resbaló con un estruendo fuerte y levantó una espesa nube de polvo rojo incrustado. Paco tosió, dio un paso atrás y agitó la mano frente a su cara para poder volver a ver algo.

Cuando el polvo se asentó, Paco miró al lugar donde había estado la piedra. Estaba a punto de buscar la paleta para preparar el mortero cuando se quedó petrificado. Aquello no era un hueco normal en el cimiento. Detrás no había escombros sueltos ni tierra desnuda. La piedra extraída había dejado a la vista una hornacina hecha a conciencia, construida artificialmente. Había estado oculta profundamente en el interior del cimiento, tan profundamente que los constructores moros de la Edad Media aparentemente habían levantado la torre directamente sobre este escondite, sin sospechar nunca lo que había bajo sus pies.

Paco se arrodilló en el polvo caliente. La curiosidad era más fuerte que el cansancio. Acercó la cabeza a la abertura y entrecerró los ojos. En la tenue penumbra de la cámara brillaba una forma redondeada. Parecía antinaturalmente lisa para ser una simple piedra.

Con cuidado, casi con miedo, metió el brazo en el hueco. Sus yemas tocaron una superficie rugosa y fría. Era claramente barro cocido. Abrazó el objeto con ambas manos. Era sorprendentemente pesado. Centímetro a centímetro, lo sacó de la oscuridad de la torre hacia la deslumbrante luz del día.

Cuando el objeto estuvo completamente sobre el suelo polvoriento, Paco contuvo la respiración. Ante él había una vasija de barro panzuda, perfectamente conservada. Estaba cubierta por una espesa capa de lodo rojo seco, pero la forma estaba intacta. El cántaro tenía un cuello estrecho y dos asas pequeñas elegantemente curvadas. Pero lo que hizo que el corazón de Paco latiera como loco fue el cierre roto de la jarra. Debido a la vibración de la palanca, el sello se había roto.

Paco apenas se atrevió a respirar cuando inclinó ligeramente el cántaro. Sonó un tintineo metálico. Dentro de la vasija de barro brillaban innumerables monedas pesadas y oscurecidas.

Con dedos temblorosos, metió la mano y sacó una de las piezas de metal. La moneda era gruesa, de forma irregular, pero poseía el inconfundible peso de la plata maciza. Frotó la suciedad milenaria con el pulgar. La luz cegadora del sol alcanzó el metal y reveló un relieve. Mostraba el perfil marcado y potente de un hombre barbudo con un tocado de aspecto casi egipcio. Paco se quedó mirando aquello. No era historiador, pero como hijo de la región, una vez había visto ilustraciones de aquello en el museo local de Almería. ¡Era el rostro de Melkart, el antiguo dios de los fenicios! Giró la pesada moneda de plata. En el reverso se distinguía claramente el grabado fino y de bordes afilados de un pez. Era un atún, el antiguo símbolo de los comerciantes fenicio-púnicos en esta costa.

"¡Eh! ¡Juan! ¡Carlos! ¡Vengan aquí! ¡De inmediato!", gritó Paco, y su voz se quebró por la emoción.

Los otros dos trabajadores apagaron la hormigonera. El cese repentino del motor dejó un silencio casi inquietante en la colina. Se arrastraron hasta allí, visiblemente molestos por la interrupción.

"¿Qué pasa, Paco? ¿Has atrapado un lagarto o por qué gritas tanto?", bromeó Carlos mientras encendía un cigarrillo.

Pero cuando ambos vieron la hornacina en la torre y notaron el rostro pálido de Paco, las risas se les quedaron atascadas en la garganta. Su mirada bajó hacia el cántaro de barro, de cuya abertura brillaba la plata mate bajo la luz del sol.

"Madre santa de Dios...", susurró Juan, dejando caer la pala, que chocó contra el suelo con un sonido metálico. "Paco... ¿qué demonios has sacado de la pared?"

Paco estaba a punto de agarrar una segunda moneda del cántaro para girarla bajo la luz, cuando Carlos dio un paso rápido hacia adelante y le dio un golpe brusco en la mano. "¡Quita las manos, Paco! ¿Te has vuelto loco? ¡No toques nada más de esa cosa!"

"Pero miren esto, ¡es plata pura!", replicó Paco con los ojos abiertos de par en par. "¡Esto debe valer una fortuna!"

"Justo por eso quitas las manos de ahí", replicó Carlos con voz severa, mientras miraba a su alrededor nerviosamente, como si alguien pudiera verlos en la colina abandonada. "Si saqueamos esto ahora o si desaparece aunque sea una sola moneda, mañana tendremos a la Guardia Civil y a la autoridad de patrimonio histórico encima. Entonces perderemos nuestro trabajo y terminaremos tras las rejas. Esto es un hallazgo histórico. Vamos a dejar la cosa exactamente como está. Voy a llamar a Matteo. Está abajo en su taller en el pueblo. Ese es su trabajo".

Solo quince minutos después, los neumáticos de un todoterreno chirriaron al pie de la colina.

Matteo había estado sentado en su taller de restauración en el centro de Albox. Acababa de estar limpiando con lupa los restos filigranados de un documento morisco, rodeado de pinceles, disolventes químicos y el olor familiar a papel viejo y madera seca. Cuando sonó el teléfono y Carlos le contó con voz entrecortada el hallazgo en la Torre de la Aljambra, Matteo dejó todo lo que tenía entre manos. Ni siquiera cerró la puerta del taller, simplemente corrió hacia su coche. Desde entonces conducía como en trance.

Con pasos rápidos, casi apresurados, subió el camino empinado y seco hacia la torre. Su bolsa de herramientas de mecánica fina le golpeaba implacablemente contra la cadera, y el aire caliente le cortaba la cara. Ignoró el calor por completo. Su corazón martilleaba contra su pecho, no por el esfuerzo físico, sino por la premonición que le atormentaba desde la llamada telefónica.

"¿Dónde está? ¡Muéstrenmelo!", soltó, incluso antes de haber saludado adecuadamente a los tres trabajadores que esperaban a la sombra de las ruinas de la torre.

Paco se hizo a un lado en silencio y señaló mudo la piedra plana y arrancada sobre la cual estaba el cántaro de barro bajo la deslumbrante luz del mediodía.

Matteo se arrodilló de inmediato. El pedregal rugoso se clavó dolorosamente a través de la tela de sus vaqueros, pero ni siquiera lo sintió. Olvidó a los trabajadores, olvidó el sol andaluz ardiente, olvidó el mundo entero a su alrededor. Sus ojos entrenados escanearon en segundos la forma de la jarra, la naturaleza del barro y la pátina oscura de las monedas de plata. Sus manos temblaron ligeramente mientras sacaba un par de guantes de algodón blanco de su bolsillo y se los ponía. Con la máxima precaución, como si se tratara de un recién nacido, se inclinó sobre el recipiente y se encajó la lupa de relojero en el ojo derecho.

Él observó el perfil marcado en la moneda superior. Vio el grabado característico, la barba del dios Melkart, y el fino trazado del atún en el reverso.

"Eso... eso es absolutamente imposible", susurró Matteo, y un escalofrío helado le recorrió la espalda a pesar del calor extremo. Miró lentamente hacia arriba, hacia los muros rojos y deteriorados de la torre de vigilancia morisca, que se recortaban en silencio contra el cielo azul acero. "¿Aquí? ¿En la Torre de la Aljambra? ¿En pleno interior de Albox?"

Él se incorporó lentamente, con el rostro ceniciento. Sabía exactamente lo que significaba este hallazgo. Aquello no era un tesoro morisco ni un escondite olvidado de la Guerra de la Independencia española. Aquella era la legendaria plata de los fenicios, que durante milenios se había supuesto en el interior. Un tesoro que era más antiguo que la propia ciudad, escondido en un lugar que pondría patas arriba toda la historiografía del valle del Almanzora conocida hasta la fecha.